#Poemas ardiendo en fuego

[kgramajo]

Notas (Cristian Gramajo)

Quizá no leíste nunca mi primera nota, Aquella donde decía que soñaba con besar tu boca, Puede ser que tal vez el corazón se equivoca, Pero nunca dejé de soñarte aún con el alma rota. Ahora que el tiempo ha pasado por las heridas, Las cicatrices duelen menos que en aquellos días, Porque aunque del dolor quede sin salida, He sabido vivir con el pasado fingiendo alegría. Aquella nota que con amor…

[margeocar]

Chica, me vuelves loco, porque tu

corazón es un poema que nunca

quiero dejar; tu alma, igual de

perfecta y preciosa, para versar.

Estoy ardiendo en fuego, y tú eres

la única agua en la que puedo

confiar... como un oasis en el

desierto, por favor... mi sed, intenta

saciar….🦋

[date-a-humant]

Y te escribiré poemas, cartas, textos

llenos de fantasía, con todo lo que soy

lo que quiero y lo que siento.

No importa si no soy leído, si tú nunca los ves.

Alguien debe saber, el silencio es mi lector

y solo el necesita saber.

Que aquí te quiero,

que aquí te amo,

que no hay olvido en mi ausencia

ni fuego poco intenso por no tener testigos.

Aquí sigo ardiendo de deseo,

aún si no me ves,

aún si no me lees.

Poco sabes y poco debes saber.

Escribo para ti,

en letras blancas con el alma violeta.

Algún lector desapercibido lo sabrá

y tú ni idea te harás

que aquí hay un pobre escritor herido

amándote en la sombra.

[ozil-jan44]

la poesía te queda bien.

A los momentos de tu ausencia les brotaron garras en los bordes, que salieron de sus agujeros y empezaron a herir el espacio blanco que robaba de los pasillos durante el día para saturarlo en la última quietud de la noche, para ordenar mis pequeños detalles, y comencé a arañar con estas garras la virginidad de la tranquilidad que escondía de miradas indiscretas, y cerré las letras de los palacios detrás, en busca de las letras de los palacios.Errores o tropiezos, uno de los cuales puede ser uno extremo del hilo, el otro extremo del cual termina contigo.

Los tiempos se acercan sigilosamente, y el alma es frágil como una lágrima, fluyendo en una lata caliente, y mi corazón es como una vela derretida, caminando ardiendo en los bordes del sol, esperando una noticia tuya para llevarme antes. cayendo en un horno de fuego de ansiedad e inquietud.

Ahora me siento en mi oficina, tratando de divertirme leyendo a veces y escribiendo otras veces, pero cada vez que abro un paréntesis para escribir mis sentimientos dentro, me encuentro cerrándolo antes de que mis letras corran dentro, y si tan solo el asunto se había detenido en mis letras salvajes, sino que se pasó de la raya hasta llegar a los signos de puntuación, así que ahí estás Una coma que se perdió entre las frases, su mirada desviada, sus visiones borrosas entre los giros de los márgenes, se se rascaba la cabeza buscando un espacio como el agujero de una aguja en el que colocarse, con la esperanza de que lograría dar a mi alfabeto sus significados ocultos, y lograría vincular mis sentimientos contradictorios, mientras escuchaba más a mis llamados interiores, así lo vi tambaleándose entre casos en que una ola de alegría se extendía por los pechos, y otros casos en que el desvelo devoraba el centro del corazón.

Te creo, mi amor, que todos los textos, oraciones, palabras y letras, hasta los signos de puntuación están perdonados, todas las noches y días que pasamos juntos no fueron suficientes para escribirte y vivir contigo todos los detalles del amor, porque hay cosas que aún no he visto, y soy yo quien memoricé tus rasgos de memoria tal como los dibujé en mi imaginación, y mis células de memoria se saturan de todo lo que hay en ti; Los gestos de tu rostro, el deambular de tus ojos, tus miradas melancólicas que esconden tras su velo tus viejos miedos, el tono de tu voz, tus tímidas sonrisas cubiertas de rubor que extienden su alfombra roja sobre la piel de tus mejillas, tu feminidad que se esconde tras el manto de tu pudor.

Tu prestigio, que arrojaste en las almas de los varones, que estaban faltos de aliento como los hombres, y saliste victorioso con terror de la marcha de una barrera que trazaste entre ti y sus trucos y trucos que caían sucesivamente en los umbrales de tu fortaleza, y si no fuera por la intensidad de mis celos, hijita mía, para que todos te vieran con mi ojo literal, hubiera hablado solo de ti, soy quien exploré sus profundidades y guardé sus secretos, pues lo que calló mi pluma de las letras que aún están en su primera cruda, supera muchas veces las veces que lo hicieron las letras desenfrenadas que lograron escaparse entre mis yemas de los dedos y la prisión que domé.

Olvidé decirte "la poesía te queda bien", así que deja que los ojos del público vean lo que se filtró de la prosa de los pensamientos. En cuanto a mis poemas audibles, son solo para ti, leen las líneas y solo tú escuchas el sentimiento.

¿No te satisfaría que la gente se fuera con mis cartas esparcidas y tú regresaras conmigo, mi corazón, mis poemas y un desbordamiento de sentimiento?

[charlietum]

Un poema de amor Tenemos un montón de fósforos en nuestra casa. Los tenemos a mano, siempre. Actualmente, nuestra marca favorita es “Ohio Blue Tip”, aunque solíamos preferir la marca “Diamante”. Eso fue antes de descubrir “Ohio Blue Tip.” Ellos están muy bien empaquetados, robustas cajas pequeñas. con azul oscuro y claro, y la marca escrita en blanco, con letras escritas en la forma de un megáfono, cómo si quisiera decirle más duro al mundo, “Aquí está el fósforo más bello del mundo, de una pulgada y media de suave vástago de pino cubierto por una granulada cabeza púrpura oscuro, Muy sobrio y furioso, y obstinadamente listo para explotar en fuego prendiendo, quizás, el cigarrillo de la mujer que amas, por primera vez, y nunca fue lo mismo después. Todo eso te daremos”. Eso fue lo que me diste: Yo me convertí en cigarrillo, y tú en fósforo, o yo en fósforo, y tú en cigarrillo, brillando con besos ardiendo hacia el cielo. Ron Padgett https://www.instagram.com/p/CldtF3DO_CX/?igshid=NGJjMDIxMWI=

[nostalgica-poesia]

La carta a mi poema

Hola. Quise escribir esta carta para entregarte mi amor, pero más importante, contarte y soltar mis miedos; que es un paso más grande, pienso yo. Seguramente habrás escuchado en más de una ocasión, que yo te diga que me da miedo encontrar el amor, sentirme una vez más, preso de una ilusión, que naturalmente viene acompañada de esas cosquillas, ese cariño que parece que llegó. Bueno, quiero contarte que es una batalla diaria, pero también es lindo porque es escogerte diariamente por encima de mis temores, que creo yo, hace más verdadero todo esto que te vengo a contar.

La cosa es que te he ido pensando día y noche, parece que eres tan puntual como el alba que me anuncia un nuevo día, eres en sustancia, un alimento diario que pareciera que necesito para sentir que vivo, pues como bien sabes, me he sentido muerto antes de ti. Pero hay veces que me pregunto muchas cosas y termino sin responderme nada, la cosa es que todo este camino intransigente, termina cuando te nombro con mi pecho; con eso que no digo a nadie, pero que mi corazón parece escuchar todos los días. Y mira si tengo miedo, que hay ocasiones también en las que le otorgo ciertas concesiónes a mi razón, esa otra parte que parece algunas veces periférica y ajena a mí. Pero termino siempre bajo el mismo pensamiento: ¿Estaré enamorado?.

Y se siente así cuando miro a las estrellas y contemplo en todas ellas, las promesas, la propuesta y en la que más brilla, tengo a bien, mirar tu rostro, pensando que tal vez me cuidas cuando tengo miedo.

Amada. Anoche estabas entera a mi encuentro, no importó la agonía que representa la distancia, estabas conmigo y estabas ahí, nomás hablándome. En ese momento de nostalgia de ti, sentía que me amabas de verás. Pensé en que tu cuerpo pendular, tus labios y tus manos, eran mi hogar y que no quería estar en otro sitio que no fuera tu cuerpo. Quizá ilusamente —porque no me gusta creerlo— imaginé por un brevísimo instante, que tu corazón era mi sitio, y que no había lugar al que no quisiera ir, que no fuera tu amor.

Sé que el amor mismo no es posesión, pero eludiendo un poco ese pensamiento, encontrarme con tu alma, era hablar de que todo yo te pertenezco, y toda tú me perteneces, y que somos, tal vez, afortunados por habernos elegido. Y no sé, solo creo que por encima de este infortunio que me tocó vivir, hubo en tu ser, el apacible otoño en un invierno interminable.

Me gusta la idea de saber que eres mi chica, la mía, que eres de nadie y que eres mía más que yo mismo. Me gusta cuando en solo dos palabras enderezas mi mundo de cabeza y recoges las cenizas para construir de nuevo mi corazón. Ahí, justo ahí, ahora, perteneces, y puedes encontrar un humilde hogar que jamás pretenderá hacerte daño. Piensa también que tengo miedo, es cierto, me aterra la idea de un adiós y de nuevo sentirme vacío. Pero aún así, aquí estoy, manteniendo el fuego para este amor que nos damos, que presumes que será para siempre. Me gusta cuando lo dices, pero me gusta más cuando con un solo "te amo" resumes todo aquello que de verdad importa.

Amor mío, me gusta la idea de que todo esté andamiaje, es el génesis de una nueva vida, pues me has extraído de la muerte, de la ostra de la muerte, me has hecho sonreír una vez más. ¿Cómo no amarte, si eres todo lo que un buen hombre sueña? Quizás yo no sea el mejor de todos los que existen, pero de algo estoy seguro, y es que algo bueno debí haber hecho en esta vida o en la otra, para que algún Dios me diera la inmensa gracia de encontrarte.

Porque pienso que eres un poema, y ninguna de mis letras podrá siquiera intentar emular todo lo que representas para mí corazón. Mis ojos que no te miran, mis manos que no te tocan, mis labios que no te besan, te anhelan y te necesitan cada que yo tengo frío.

Eres luz, estrella, poema, cáliz, gota de miel, hoja de plata, verso inacabable, fuego ardiendo en un mar de hielo seco. Eres mi refugio y eres todo. Eso es todo.

Poema, mi poema. Imagina que venía aquí a contarte mis miedos, mi fracaso, y terminé exponiendo mi amor por ti. Cuan indefenso me has hecho. Estoy expuesto, sin preguntas, soy un libro abierto contigo. Algo has hecho para que yo hoy esté mansamente derramado hacía ti. Creo que eso es bueno, y si no lo es, pues me convencería de que es bueno también.

Amor, quiero que sepas una sola cosa: Mi fracaso en el pasado hoy se ha convertido en mi mayor victoria, pues haber vivido lo que yo he vivido, aún con miedos, con lo que sea, me ha traído a tu dulce corazón; hoy lejos de hablar de mis defectos, hablo de ti, y eres mi mayor virtud.

Me despido amor mío en está carta llena de historias, de cosas que nunca podré decir, pero aún así lo intentó. Quizás no con las mejores letras ni con la poesía que mereces tú, pero quiero que sepas que en solo dos palabras se encuentra lo más importante, lo que ningún verso o canto podrían jamás representar. Es entonces en tan solo un par de palabras, que me atrevo a decirte todo lo que eres para mí vida y lo que eres en mi amor: "Te amo".

Muchas gracias por ser tú, por ser mi espada fresca en la batalla; por ser mi apoyo y más que eso, más que todo, serlo todo. Eres todo. Te amo Mi poema.

De: Vz Abraham

Para:@la-vie-de-jos

[bnnbtbhjl]

Viviendo del recuerdo, amamantándome del recuerdo, el recuerdo me envuelve y al retornar a la gran soledad de          la adolescencia, padre y abuelo, padre de innumerables familias, rasguño los rescoldos, y la ceniza helada agranda la desesperación en la que todos están muertos entre muertos, y la más amada de las mujeres, retumba en la tumba de truenos y héroes labrada con palancas universales o como bramando. ¿En qué bosques de fusiles nos esconderemos de aquestos pellejos ardiendo? porque es terrible el seguirse a sí mismo cuando lo hicimos todo,          lo quisimos todo, lo pudimos todo y se nos quebraron las manos,          las manos y los dientes mordiendo hierro con fuego; y ahora como se desciende terriblemente de lo cuotidiano a lo infinito, ataúd          por ataúd, desbarrancándonos como peñascos o como caballos mundo abajo, vamos con extraños, paso a paso y tranco a tranco midiendo el derrumbamiento          general, calculándolo, a la sordina, y de ahí entonces la prudencia que es la derrota de la ancianidad; vacías restan          las botellas, gastados los zapatos y desaparecidos los amigos más queridos, nuestro viejo          tiempo, la época y tú, Winétt, colosal e inexorable. Todas las cosas van siguiendo mis pisadas, ladrando desesperadamente, como un acompañamiento fúnebre, mordiendo el siniestro funeral del mundo,          como el entierro nacional de las edades, y yo voy muerto andando. Infinitamente cansado, desengañado, errado, con la sensación categórica de haberme equivocado en lo ejecutado o          desperdiciado o abandonado o atropellado al avatar del destino en la inutilidad de existir y su gran carrera despedazada; comprendo y admiro a los líderes, pero soy el coordinador de la angustia del universo, el suicida que apostó su          destino a la baraja de la expresionalidad y lo ganó perdiendo el derecho a perderlo, el hombre que rompe su época y arrasándola, le da categoría y régimen, pero queda hecho pedazos y a la expectativa; rompiente de jubilaciones, ariete y símbolo de piedra, anhelo ya la antigua plaza de provincia y la discusión con los pájaros, el vagabundaje y la retreta apolillada en los          extramuros. Está lloviendo, está lloviendo, está lloviendo, ¡ojalá siempre esté lloviendo, esté lloviendo siempre y el vendaval desenfrenado          que yo soy íntegro, se asocie a la personalidad popular del huracán! A la manera de la estación de ferrocarriles, mi situación está poblada de adioses y de ausencia, una gran lágrima enfurecida derrama tiempo con sueños y águilas tristes; cae la tarde en la literatura y no hicimos lo que pudimos, cuando hicimos lo que quisimos con nuestro pellejo. El aventurero de los océanos deshabitados, el descubridor, el conquistador, el gobernador de naciones y el fundador de          ciudades tentaculares, como un gran capitán frustrado, rememorando lo soñado como errado y vil o trocando en el escarnio celestial del vocabulario espadas por poemas, entregó la cuchilla rota del canto          al soñador que arrastraría adentro del pecho universal muerto,          el cadáver de un conductor de pueblos, con su bastón de mariscal tronchado y echando llamas. El "borracho, bestial, lascivo e iconoclasta" como el cíclope de Eurípides, queriendo y muriendo de amor, arrasándola          a la amada en temporal de besos, es ya nada ahora más que un león herido y mordido de cóndores. Caduco en "la República asesinada" y como el dolor nacional es mío, el dolor popular me horada la palabra,          desgarrándome, como si todos los niños hambrientos de Chile fueran mis parientes; el trágico y el dionisíaco naufragan en este enorme atado de lujuria en angustia,          y la acometida agonal se estrella la cabeza en las murallas enarboladas de sol caído, trompetas botadas, botellas quebradas, banderas ajadas, ensangrentadas por el          martirio del trabajo mal pagado; escucho la muerte roncando por debajo del mundo a la manera de las culebras, a la manera de las escopetas apuntándonos a la          cabeza, a la manera de Dios, que no existió nunca.

[kpwx]

Cien poetas, cien poemas, de AA. VV.

Leí Ogura Hyakunin Isshu —una antología de poesía japonesa el siglo XIII— hace algunos días y solo puedo decir una cosa: 富士山からこんなに離れたところで生まれたのは残念だ (gracias por la ayudita, Kaori). Si tuviese más tiempo libre (y si fuese algo más inteligente, claro está) aprendería japonés, pues cada vez me enamoro más de su literatura. Esa sobria melancolía que permea gran parte de su poesía me resulta realmente encantadora, al punto de desear tener la capacidad de al menos poder sentirla mínimamente en su idioma original. Tal vez algún día lo intente, pero por ahora me conformo con las traducciones.

Como desconozco a la totalidad de los autores (y como probablemente las obras de la mayoría ni siquiera estén traducidas) no los nombraré, limitándome solo a citar sus poemas. Mis favoritos fueron los siguientes:

Como un torrente, que anda rápido sobre los bajíos y es contenido por las rocas; aunque se divida, al final, sé que habrá de confluir.

¿Lo que dices es que ni siquiera durante la brevedad de un nudo en los juncos que crecen en las lagunas de Naniwa podemos encontrarnos en esta vida?

Ojalá el mundo se quedara por siempre así; los pescadores reman por la costa halando una barcaza; ¡cómo me conmueve!

Tan breve como un trozo de la base de los juncos en la había de Naniwa fue nuestro encuentro. ¿Hasta agotar mi vida va a persistir esta pasión?

Toda la noche, sumido en mis preocupaciones y sin hacerse el alba. No por la juntura de la puerta entra luz a mi alcoba.

Aún sin quererlo, si en este mundo desalentador mi vida se prolongara, sin duda anhelaría la luna de medianoche.

Cuando desde el monte Arima el viento sopla, en los campos de Ina susurran los bambúes. ¡Oh! ¿Qué puedo hacer para olvidarte?

Como el fuego que encienden los centinelas, ardiendo durante la noche, esfumándose durante el día, persiste este anhelo.

Si es que un encuentro fuese del todo imposible; más bien así, ninguno de los dos tendría por qué lamentarse.

Cuando comparo mi corazón después de verte, es como si no hubiese conocido antes preocupación alguna.

Es imposible conocer el corazón de las personas. ¿No es cierto? En mi pueblo natal las flores del ciruelo tienen el mismo perfume del pasado.

¿Queda acaso alguien? ¿Alguien que me pueda conocer? Ni siquiera al pino de Takasago puedo considerar un viejo amigo.

En los campos de Mika se represa y fluye, dividido, el río Izumi. ¿Cómo puedo extrañarte tanto sin haberte visto todavía?

Cuando miro a la luna, problemas, miles y miles. ¡Qué triste me siento! Pero no es solo para mí, una persona, que el otoño está aquí.

El color de la flor desaparece y puedo ver cómo, en vano, mi cuerpo ha pasado por el mundo disperso, como las lluvias.

Cuando elevo la mirada a la inmensidad del cielo, oh, Kasuga, tras el monte Mikasa, ¡alguna vez salió esta misma luna!

[seleccionpoetica]

¿Qué fuimos antes de amarnos? ¿Quién eras tú? ¿Y yo quien era? Fría lumbre en los labios contenida, rígido corazón opaco, áspero fruto mi vientre, ligero ropaje de verano tu mirada. Ahora que nos amamos... fuego somos donde mariposas se suicidan, cuerpos de luz, piel ardiendo en rojas llamas, hechizo inacabable. Unidas en el mismo cuerpo sombras somos, sueños revelados en poemas, atraídas mareas por la luna, enormes olas de amores fatigadas. Ahora que te amo... un insecto que nace en las mañanas y muere por la tarde entre tus muslos soy, suspendidas gotas de placer, suspiro de Sol en el cenit, sirena de agua dulce, develada estrella bajo tu cuerpo. Ahora que tú me amas... eres símbolo de alianza entre los dioses, amuleto colgando de mi cuello, turbulenta agua con que mis flores riego, lámpara que guía a los ciegos soy. Ahora que nos amamos... somos raíces cálidas de la tierra.

Lina Zerón - Antes de amarnos.

[coronabra]

Somewhere Once upon a time Two devil's goodies rejoicing Underworld beasts Bringing hell deligthness Fallen angels surrendering to desire

           “Porque te amé en el silencio y en el ruido,              en el movimiento y detenidos,                de día y de noche, semana tras semana                 y mes tras mes.”                           Sara Sefchovich

Hoy se cumple un mes  de la última vez que nos vimos ¡Feliz mesiversario de la ausencia! Quizá ahora estés pensando en otros soliloquios  pero tú en mi pensamiento habitas  como único estandarte ¿Y a ti cómo te trata la ruptura? No es necesario que lo digas Te miro desde mi navío Con la mirada un poco triste Cada vez más lejos Cada vez más desenvuelta Más solo contigo Comenzando a ser recuerdo nuestra alianza Y este otro escrito que no será poema Apenas consuelo de los puertos Apenas capricho de los días Porque no hay metáfora que alcance  para redimir la claridad de lo que pasa Ya no te siento  Me encantaría sostener la ilusión  de que pronto me dirás  Olvidémonos de todo Seamos cómplices de travesuras Dejar a un lado los secretos Compartir sin poseernos Un amor libre en éxtasis de su erotismo Solíamos ser admiración de los demonios  y envidia de los que se llaman ángeles Un mismo ser ardiendo en llamarada Mi viento avivando tu fuego Tú fuego incendiando mi ventisca Un mismo rostro disfrutando de la mascarada El cielo era el infierno Pura intensidad y gozo Sin interpretaciones de diseño Tanto potencial y nos perdimos del camino Si nos hubiéramos amado desapegadamente  Dijiste Pues mi apego se murió cuando descubrí  que de cualquier forma no te tengo Al menos quisiera ser ese hogar que te abraza  cuando tienes miedo y no encuentras sentido  en este caos demente Ser tu sudor y tu baile y tu apapacho Y que la muerte hermana se sonría  de la forma en que volvemos brasa la existencia Ser tu encantamiento  y la inspiración para tus letras más coquetas Quien fuera siempre a quien le escribes A quien le ofreces el vasito de tus aguas La persona que provoca tu risa El placer que te enloquece Sin embargo No dejo de estar solo con la fantasmagoría de ti En medio de una desgarradura de palabras  que no alcanzan que no encuentro para expresar  lo que quisiera aquí decirte Una súplica tal vez de que paren los enigmas De tu cuerpo abrazado al mío en un solo ritmo Ese tuyo cuerpo que un día llegó a ser mío Que lo quiero liberado en su cartografía perfecta  que bien conozco Para que vaya y vuelva y me cuente de sus viajes De tu beso Ese beso que detiene al mundo que retrasa al tiempo y a las estaciones que regalas a la gente  porque esa es tu naturaleza dadivosa Y esa fruta dulce de tu sexo Bendita fuente inagotable que te mojas Cúrame esta sed de ti humedeciéndote Alíviame del hambre de tomarte Que tengo el apetito para apoderarme  de todos tus rincones Porque prefiero hablarte acá donde tus pasos  podrían responder al ruego de encontrarte  que recibir tus funestas cartas sin consuelo Mi fantasía de ti que sí me dice Muero por quedar prendida a tu deseo Penétrame en lo más profundo de la carne Me excitas descontroladamente Me enamoras como el sol que baña el campo Estimula mi pasión con entusiasmo todo Hazme el amor hasta que no quede de mí nada Mas la realidad desvanece los imaginarios Mis manos lloran la falta de tu tacto Extienden vacías su desnudez a tientas Qué pesadilla esto de las redes Acaso solo en sueños alcanzamos a tocarnos  por un brevísimo momento Despierto y ya no escucho tu latido Es probable que ya te estuvieras yendo  desde que te enamoraste Cuánto pesa perder la estrella amada El divorcio de un matrimonio que nunca sucedió  y que ni siquiera salva el amorío Qué cristalina tu sensatez de decir  que no estás lista para darlo Temo que te hartes de esta tristeza  que me cargo desde los adioses Sé que lo mejor sería contarte de otras cosas Alegrarte la mañana fuera de toda culpa Sé que necesitas ir a ser tú misma  y perderte entre las multitudes  como el alma de la fiesta Limpiarte de lo que te estorba  aunque eso incluya arrancarte de mi pecho Alejarme de tu maravilla De qué me sirve mostrarte mi tempestad y mi sequía  cuando no hay nada que quieras ni puedas ofrecerme  más allá de alguna tregua Si ahora solo te sientes atraída hacia mí  sentimentalmente como dicen tus palabras Si convencerte de lo que propongo ahora  sería un tormento porque no estas segura  de querer compartir conmigo las andanzas Es que tienes miedo de estar sola Y en este tiempo que corre En este ahora Tengo que cerrar la puerta  aún si decides venir a tocarla para que te abra Abandonar lo que fuera nuestra casa Porque no puedo quedarme esperando  mientras todo se derrumba en la carencia Hasta pronto  Amor Habré de seguir sin ti este sendero  que se abre ante mis ojos Aprenderé a vivir en el olvido

[lanuevasherezade]

¿Cómo se inicia, cielo, un poema?

pues deja que se enteren

y deja que molesten

deja que revienten

mientras nuestro fuego

enciende.

déjalos que hablen

y que estén en contra

déjalos que sufran

mientras tú

muerdes mi boca.

porque aquel que no ha sentido amor

siempre lo pone en duda.

los fantasmas de tu pasado, merodeando

los demonios de mi mente, desconfiando

heridas a punto de volver a sangrar

la tierra desconsiderada, que no deja de girar

el mundo ardiendo

miles de silencios dentro de un grito, desesperado

mentiras que prefieren ser verdad

palabras que se dejan a mitad

orgasmos que no se saben fingir

orgasmos que no pudieron surgir

el corazón desconsiderado, que no deja de latir

penumbras sin un túnel al final

tormentas sin esperanza de paz

un arcoíris sin color

una religión sin Dios

y están los que dicen: ¡la vida se está acabando!

y están los que preguntan: ¿no se había acabado ya?

y luego estamos nosotros, cielo

que no sabemos si sigue

o si se ha acabado

porque cuando tú me miras, cielo

la muerte me sabe a vida

y cuando yo te beso, cielo

sé que tú también lo olvidas

luego estamos nosotros, cielo

en medio de la guerra, del caos,

del odio, de la infelicidad...

te digo: conmigo no tienes que pretender

me dices: yo voy a calmar tu ansiedad

pero a veces pretendes, cielo

y yo a veces me pongo ansiosa, de igual modo

y aunque alguna vez escribí un poema

donde aseguré saber lo que somos

ahora ya no lo sé.

sólo sé que vamos, por en medio de la gente

sólo sé que estamos, aunque tampoco sé donde

y sé que sin Cupido, nos enamoramos

y sé que han tratado de dañarnos

pero nuestro amor ha sido siempre

más fuerte.

¿qué sabe un mentiroso acerca de la verdad?

y ellos que nunca han amado ¿qué van a saber de amar?

y yo no sé mucho del amor, cielo

pero he estado practicando

y tú sabes mucho menos, cielo

pero te he estado enseñando.

¿cómo se acaba un poema

acerca de un amor que no tiene final?

¿cómo se acaba, cielo, un poema?

pues

deja que se enteren.

-La Nueva Sherezade

[abigailfonseca]

Por favor no te enamores de mi, te puedo destruir, lagrimas vas a derramar, no te enamores de la luz que tiene mi mirada, esta ardiendo en llamas. Te vas a quemar y en cenizas te vas a convertir. No te enamores de mi, la luz de mis ojos solo te está distrayendo su objetivo es que te quemes entre mis besos. Mi fuego se va a apoderar de ti y la única manera de salir de ahí es entregándome tu alma, quedándote vacío por mi.

Solo soy un demonio que te va a seducir, te haré caer, y haré que te vallas las veces que yo quiera, y cuando caiga la noche desearás de mi, buscarás mi voz en el viento, mis caricias en las olas del mar, en las estrellas buscarás la mirada que te atrapo y mío serás.

#escribir #escritos #parati #fyp #poema #letras #amor #sentimientos #arte

[lluvixcosmica]

Dicen las malas lenguas que desde que te fuiste me gusta escribirle poemas a las nubes; que varios hablan de armagura, de recuerdo y unos tantos remontan mi tristeza

Dicen que saben que lloro de noche y duermo entre los muertos, clavada a una sonrisa rutinaria de día

Dicen que te extraño y que me haces falta

Gritan en los adentros, mis demonios, que están ardiendo porque no hay agua que apague el fuego

Que sonó la alerta y el camion de bomberos chocó contra todos los postes de luz que avecinaban en mi mente

Cuentan que hubo un tiempo en donde yo era niña, que corría, jugaba y vivía

Dicen las malas lenguas, que fui una niña y me viste ser mujer y envidiaste como el tiempo gritaba a los cuatro vientos que dejaba de ser inocente y decidiste llevarte mi alma, para pausar todo por un momento a ver si así logras detener el reloj de la cruda adultez que me comía

[jesus-montoya]

Mudo nudo

         Con escalofrío, la lengua se levanta a barrer la casa.  Cepilla su desganado cuerpo, pintarrajea su músculo   ausente de vértebras.

Hoy es lunes clarividente, y hay que barrer la casa,            piensa ella.    La casa de la lengua no es robusta,       sus paredes son blancas y verdosas,  su sala cristiana nos mira, nos mira girar pasillos delgados como sombras. Simbólica no es, herbívora de luz, ¿é? La lengua, ¿una máscara vaciada?,     ¿una cáscara neurótica?

La lengua tiñe cosmética su atareo, ¿ustedes le dijeron algo? Díganle la verdad, porque estoy tan solo, quiero decir, tan sola la lengua está   que inventa una deshabitada acentuación,  un oportuno corte.

  Barre la casa y escucha canciones de su tierra. La tierra de la lengua es exterior a su cuerpo              pero la realidad le impone       ¿Le impone? La realidad turbulenta le impone sucesos. Su bisabuela, por ejemplo, murió el martes pasado. Y la lengua lloró solitaria en unas escaleras   frente a los árboles. Lloró lágrimas peculiares, casi históricas,     lágrimas que trémulas cayeron por sus aftas. Quiero decir, lágrimas como luceros, como perros ladrando.

Este mes pretende ser exageradamente ningún lugar     para la lengua. Pero hoy, lunes, con su escoba amarilla   empuja el polvo, empuja inconsciente viejos restos, materias estiradas por el suelo.

Hace días que la lengua no barre. Hace días que no ve a nadie, que no habla con nadie. Pero hoy es lunes de imágenes sumergidas,     de objetos desmoronados como sonidos vastos. Pastosa está ella, cada papila camina por un vocablo diferente,            fracturado. Cada una recorriendo surcos, descifrando grafías en los escondrijos.

Se asemeja a lo que empuja.    Empuja el barro al aire. Empuja, empuja su raíz delicada, diría transparente.    El aire es la semilla de la lengua.

Barre y barre arañas encantadas. Les dice: quiero ser destejida por la oscuridad. Y todo esto nos confunde porque primero va la sombra, luego la lengua.       Primero va la sombra arrastrada por la luz que filtran las ventanas.

      La sombra de la lengua no es un racimo   pero es una cosa. Una anquilosada cosa, una cosa que tiende su espectro,    su macabra desnudez en las superficies. Superficies, superficies camuflan su presencia. Ya no viste igual.   Sus trapos descansan como esqueletos en urnas.   O eso imagina cuando los ojos la suturan entera,     torpe al trabarse sin justificación. 

También imagina que es una multitud muda,    que un panteón celeste aguarda en la profundidad de lo que barre. Allí el sol como una luna cortada nace de la tierra,    paciente para el mirar.

Luego olvida.

Luego fisura la mañana con ociosas preguntas,    ¿soy una piedra?, ¿soy una piedra escrita en un libro?, ¿soy una piedra ladrada en una página?, ¿soy una piedra repetida? Ninguna piedra es igual a otra. ¿Acaso, tan si quiera, he entendido a la piedra? Al vagarla la he vuelto un crematorio de enigmas. Parla, parla cuando desplaza por sueños al fumador    en la boca de la puerta. ¿Con quién habla?, ¿qué le dice?        Este lunes hay tanto silencio.

                 Recoge tímida sus dudas.      La lengua, como una tortuga, se esconde en sí misma.

  Cruces

  Fantasmagoría del primer parto abriéndote. Ahora reconoces el cristal nocturno.      Te visitan dos ancianos, cantan la placenta de la vida.

Un roble en la cama, su pesada forma, su herencia que enluta el aire observas.

  Fino aire cuando el tramo de luz levanta.   Levanta la mirada, el ojo no es una moneda.

Semejante a un Cristo de humo evocas el sepulcro.

     Tocas su anónima pluma libre en el espacio.      Tramos de luz revelan arañas sonámbulas.

          Tampoco tú puedes dormir.           Telaraña ancestral, mosaico, gesto avergonzado.

  Túnica tendida para madurar el fuego, como la tierra,                  habrás de ser un vientre.                  Tantea ínfimo el espacio, conjura la muerte de retorno.

                            Tísica, trémula, orinada en el corral.                             Tupida de manos, tapiada de rosas con dientes sacros.

                                          Terrena cuando el imán encuentre su centro.

Tobillo, angular pueblo de iglesia, comadre y cicatriz,       conjura la muerte de retorno.      Tatuada, exigua así de blanca, confidente así de sola.

Tímida campana, plaza deforme, longitud andina, guarda tu nombre con dulzura entre los campos.

Nuestras manos serán rosarios de pétalos,         pájaros claros, picos de fuego,         hermanos y hermanas abrazados junto a ti.      Vacíos al fondo de las aguas,             persiguiendo aves para demoler la hondura.

Dios bendiga tu camino, que tu reposo sea eterno,    que tu oración sea un destino,     que tu esperanza permanezca.

Tórax sembrado al eco, cadencia, trago secreto como alfabeto sonoro. Tía, tirria, de esta mesa nos levantamos con la almohada fecunda.

Trepados en los platos frente al templo. Tigre acorralado, mandíbula, cualquier ángulo,            cualquier ceniza me alumbra.

             Un cántico brusco para este amanecer moribundo,              flanco archipiélago descrito.

El domicilio de una fuga oscura, esquinas pesadas,     funeral al que te preparas a lo lejos.

Conjura la muerte de retorno, alguien ronda por las escaleras,   habla muy bajo,       cierra las puertas. Tú escribes las cruces. Tú oras en cada rincón. Tú ves los grillos brincar frente a los charcos. Tu vórtice de lluvia confunde las épocas. Tu caudal protege el viaje.

Tu tiempo nace en el agua.

        Conjura la muerte de retorno, los gusanos, los loros, los riscos,         la fatalidad solar de este encuentro.         Muele la gangrena.         Alza los brazos como la lluvia. 

    Llegarás hasta las cruces, una laguna de sapos,                 de espectros sacudiendo la sangre.

La historia es un círculo vicioso, un círculo maléfico, fiesta de caballeros gemelos a sus sombras.

Llegarás hasta las luces, brujos prenderán velones, varas delgadas en el pecho de la montaña.

  Piojos, partituras, túneles a contravía, túneles heredados,   túneles mohosos, murciélagos, carretillas, catástrofes, terror. Llegarás denso a la espuma, túneles a contravía viajas, túneles de glándulas, escombros, parásitos asombrados por tu melancolía.

      Palas, coronas, siglos contrariados, el gargajo fúnebre de un corazón.       Llanuras creciendo en tu cerebro,            natales renacuajos asoleados en aceras. 

¿Cómo se llama?

Desarraigo, pólvora histérica que penetra amamantando las cabras. Iris, puede ser, iris o brújulas errantes.

Escondido como los búhos en sus cuencas. Escondido en túneles, jubilaciones de mares secos,     pozos, branquias aguerridas, peces alrededor de los navíos.

Llegarás hasta las cruces, harás honor a tu nombre          y temprano poseerás el gran estigma.

Beberás tu sangre indómita. Hablarás con las vacas y con las flores y les dirás:                    también yo amé las estrellas y mi silencio bordó el horizonte.   

    Conjura, conjura la muerte de retorno.

El mar es una cruz, una cruz por la que viajas. El mar es un milagro ético.

Mezquina verdosa alucinación.

    ¿Cómo se dice eso?          ¿Cómo se escribe la palabra manco?               ¿Cómo se pronuncia la palabra luna?

La ubre del animal en tus labios, su leche sembrando estrellas. Violentos hombres bajan de sus caballos,         ánimas bailan alrededor de los árboles.     Misericordia, misericordia.

Llegarás putrefacto a las cruces, tu calavera de veinticuatro años asustará a los hombres por las calles, mejillas como gaviotas, rodillas como flautas.

Y no serás mas que un niño, un niño brotando de su tumba en silencio. Un pez recorriendo el laberinto.

     Ranas, ratones, pensamientos que en el frío nocturno desaparecen.      Pensamientos como cloacas.      Cucarachas acurrucadas en la entrada de un baño.

No, no, un pez torciendo el laberinto, aire, milagro. Milagroso juicio sobre ti mismo cuando en cierta página leas: el ahorcado no puede descolgarse solo.

¿Quién habla cuando la luna reposa en un pino? ¿Quién vence su historia, desilusión incomprensible?

    El pensamiento agoniza su relación con el espacio.     Puedes absorberte en este estado, libre de ley entre las ondas     ancestrales, libre de orcas y marullos antiguos, libre de ti.

                    Tu arquero como un maestro traspasando los morros,                preparado para zambullirse en el mar.

Todas las imágenes te conducen al abeto, a tu madera cromática de sol ardiendo el campo.

     Te incendias cuando todo calla.      La fauna ondula esta silla de mayo, esta silla agua demasiado violeta,   esta silla bailada pellizcando el miedo de romperte.

Luna líquida para ahuyentar el diablo la canción se tranca. Destrona tu mirada y respira de nuevo. Corre hasta el espejo y lanza la primera piedra, no estarás allí.     Recoge tus restos, observa tu colchón mudo y ámalo.

                 Los ojos de los caballos comprenderán el camino.                  Has venido cuando la pureza era real,                        cuando no estabas vencido por nada, por nadie.        Bajabas demencial el valle viendo los pavorreales                      cantar junto a la tarde.

Dinastía emplumada de la mujer que amarás siempre.   Sus patas calzando la tierra contemplabas con los bolsillos vacíos y la pulsión de la vida, y la pulsión idílica de tu provincia de fantasmas.

               Jeroglíficos trazados en piedras para descifrar con las cayenas,                floripondios, épocas de cantos como murmullos,                como trenes, silbidos, tinieblas que también fuiste.

Llegaste hasta las cruces y tu ilimitada metamorfosis entró a la catedral. Las pinturas altas bañadas en sangre. Bañadas con el azufre del espíritu.

    Nada es verdad hasta que sonámbulo te encuentras.           Hasta que alguien cae en una cama y sólido liberas la virtud.

          No conocía tus vísceras de lagarto humillado en la montaña.           No conocía tu animal sagrado.

Este es el reino enterrado de las lámparas, tu panteón sepulcral de vasijas, tu cristalino ligamento que percibe cada célula       cada nervio circular en la morada del agua.

Panton, glándula, filamento, especie de volumen material,              acuario o longitud,          tristeza o saturada vía hídrica          navegas.     El seno de un bufón blandiendo tu vocablo.     Tu alquimia como niña te espera.

Conjura, conjúrate frente a las constelaciones.

El pez no desconoce que el hombre traga sus órganos, que el hombre es una mujer acariciando el viento,   que cada piedra es verdad.

Fisionomía

  Poema anfibio, poema reciclado, en tu calle habrá un hombre solo. Poema vencido, por tus cañerías hablarás en otra lengua. Poema punteado al borde del jardín, pata de pájaro, polilla borracha soñarás. Soñarás pieles de barro, fábulas de soledad que te abandonan. Polilla poema comprensiva, ala amorfa del pardo río, ala adornada del siglo santo. Ven a mi casa, poema de zinc, tachadura sin rostro, noticia de mi santidad infame. Poema de males menores y amplias madrugadas como muertes, ¿quién es ese hombre? ¿Por qué su pelvis es caudal en lejanía? Asfalto de agua adormecido, poema de versículo roto, íntimamente viudo, íntimamente solo. Poema, anatomía del pez negro, diamante lateral, oído de mi tráquea, el sonido te permea. Poema de rasgada barba, de dientes amarillos, de pez angelical en las veredas. Poema sumergido, sal adherida al litoral siniestro, suspirando tus rocas, suspirando tus grietas soñarás. Soñarás una lápida marina con tu nombre desnudo, con tu aleta turbia, búfala de cabañas en el prado. Poema espectro, campo de adorno residual, tu ojo brilla como el de un tigre de agua. Poema radical, no ores por tu muro en otro idioma. Cantor del aire, el esqueleto de los peces tiene tu delgada forma. Tu aureola cromática unida al frío de esta calle me ilumina. Eres humilde, poema dorsal; gallo en flotación sin pulso, a contracorriente eres más puro.

                        Flor de piedra (2018). La Gran Sabana, Venezuela.

Rua São Paulo (Fundavag Ediciones, 2019, II Premio Franco-Venezolano a la Joven Vocación Literaria) - Jesús Montoya

[versosrotosjessicagonzalez]

Nunca pensé que me sucedería a mí, que era la chica más tierna del mundo... pero un día, casi sin darme cuenta, sucedió, me convertí en una persona fría, desconfiada y solitaria. Siempre decía que mi fuente de amor y ternura era inagotable, pero aquí me vez, con este nudo en la garganta, apretando los dientes y contrayendo el estómago mientras tiemblo, negándome cada vez más a enviar esos mensajes que exponen mis sentimientos, esos que me vuelven vulnerable y me dejan a los pies de quien dice amarme día por medio. Me han lastimado tantas veces ya, me han mentido otras tantas, que ya no tengo paciencia ni lágrimas para invertir en amores turistas y palabras huecas. Me asombro de mí misma cuando alguien me habla del amor, porque siento que se ha vuelto tan común y se le da tan poco valor, como si se hablara de un vuelto en monedas que no da para comprar nada, ni siquiera caricias de segunda mano. Me han dicho cosas lindas tantas veces y luego me han ignorado otras tantas más, que ya no recuerdo lo que era sentir el amor de verdad ardiendo en la sangre, necesitaría que alguien llegue a resignificarme la palabra, el verbo y la acción de AMAR. Afuera es invierno, y aquí dentro también... así que ya sabes, si gustas entrar, procura traer contigo una manta o un poco de fuego, quizá alguien me recuerde lo que era no olvidarme de respirar. . - Jessica González - . .¿Te gustó lo que leíste?🤓 Si te gustó dale like 👍🏻 o si te recordó a alguien etiquétalo o comparte, ayudas a que mis letras lleguen lejos, gracias por leerme! 🖤🙌🏻 . .Sígueme en también en: . 🔝Facebook 👇🏻 Jessica González Escritora . 🔝Youtube: Jessica González . 🔝Instagram 👇🏻 @jessicagonzalezversosrotos . . .HASHTAG ✔✔ #citasdeamor #librodereflexion #leoycomparto #poesias #micropoesia #letrasenversos #acciónpoética #escribir #amorleer #poema #nochedepoemas #accionpoeticacolombia #libros #librosrecomendados #librodepoesias #microrrelato #poetasinstagram #escritordeinstagram #poesíarota #poesiadelalma #uncafeparaescribir #textospoeticos #escritoresig #accionpoeticafrases #poemasescritos #JessicaGonzalez https://www.instagram.com/p/B1PqVnClzhc/?igshid=r6kn0lqtob8d

[deadfeelingsxf]

A mi alrededor todo se derrumbaba,

todo se prendia fuego,

y se convertía en caos.

Sin embargo yo,

estaba sentada,

ignorando lo que pasaba al costado.

Viajando a venus,

conectaba con un libro de poemas,

mientras que en mi mente todo arde,

todo quema,

no encontré una manera de apagar ese fuego del costado,

no encontré una manera para que no me alcanzará ese caos,

sin embargo ahora me encuentro corriendo,

por que en cualquier momento terminó ardiendo.