#poesie belle

[animula-vagula-blandula]

-Gli anni, Virginia Woolf

[pensieri-inlacrime]

Leggere: un modo per evadere dal mondo che non ci piace

[floresdmiel]

Me gusta tanto la poesía de Mary Oliver porque me recuerda que no siempre tiene que escribirse desde el dolor y la intensidad; que también hay belleza en la tranquilidad, en lo cotidiano, en lo pequeño.

[fioredialabastro]

E come una signora morente emaciata e pallida,

Che innanzi barcolla, nascosta da un trasparente velo,

Fuori dalla sua camera, guidata dai folli

e flebili deliri del suo cervello snervato,

La luna si levò nel tenebroso est,

Una bianca e informe massa.

Sei pallida perché

Sei stanca di scalare il cielo

E fissare la terra

Tu che ti aggiri senza compagnia

Tra le stelle che hanno una differente

Nascita, tu che cambi

Sempre come un occhio senza gioia

Che non trova

Un oggetto degno della sua costanza?

- Percy Bysshe Shelley, Alla Luna, 1820

🌔

[ombranelvento]

qualcuno ha voglia di leggere qualche mia poesia su wattpad?

[some-times-ihate-you]

Ho dipinto con il sangue le mie emozioni più pure, ricoprendo d’oro le tue assurde paure.

Le mie vene si sono intrecciate per tessere il velo che ho poggiato sulla tua testa per proteggerti da ogni tempesta.

Mi rimane solo il ricordo del tuo amore, scolorito dal mio rancore

@some-times-ihate-you

[apocarus]

El egoísmo me lleva a tu puerta, el amor no regresa, aunque le suplicamos, ya hemos cumplido su condena, mis lágrimas han secado el fuego, tu ignorancia ha llenado la biblioteca, estaremos bien. Mis pies están en tu alfombra, el silencio viene de la tumba, quiero decir lo que mis palabras atragantan, pero, alargamos los segundos, tan cambiados, extranjeros en las tierras de cada uno, la piel ha mutado. No veo mis labios en tus venas, tú no encuentras tus huellas en mis parpados, Dios, el tiempo nos ha mutilado, el té saca el calor de nuestras almas, hay un reloj, en la demencia, sonando los minutos, la partida está cerca, esto, fue una medianoche. El cansancio me llevo a buscar tu balcón, tuve que trepar las escaleras, no recordaba los escalones, no sabemos bien que nos trajo aquí, nuestros cuerpos imanes descompuestos, tus labios secos, mis brazos fríos, esto no es el baile conocido. Esperas sin paciencia, me callo sin silencio, está el cuerpo temblando, la jeringa sería más cómodo que esto, quieres preguntar, la respuesta la tienes, la pregunta la dejaste al entrar. Estamos en el pasillo, tu sentado en la mesa, yo apoyada en la silla, recuerdas la manera de la luz del televisor en mis ojos, tengo el sabor de tu cabeza reposada en mis hombros, esta, todo instante de la habitación, los fantasmas al borde de nosotros. El amor se nos retiró en primera escena, sin embargo, llegamos a tres actos, estamos acá luego de cortinas, las reverencias quebró nuestras espaldas, no decimos a que venimos, las rosas muertas entre nuestros puños. Nuestras miradas aún no se cruzan, aún atestiguamos cada pasado que nos roza, me hablas, distante, voz de una mentira, te escuchó, oídos tapados de un culpable, estamos buscando una charla, que sucedió antes de nosotros. Te ríes, gimo, esto está doliendo en alegría, te tapas en la mano, la que sostuve en pena, muerdo los labios los que rozaste en ira, esto, no tiene una gran manera de ser. Estamos en la ventana, tus piernas se balancean en la caída, mis manos sostienen todo, menos tu cintura, no nos miramos, la puerta está abierta. Jamás nosotros, el amor nos abandonó a primera hora, tu nombre no sabe el mío, mi apellido no acosa el tuyo, estamos, detenidos, contenidos, si retenemos, la obra no termina. Pero, pero, el final se aproxima, el punto nos acosa, y, miramos el atardecer, mis pasos dan tres atrás, los tuyos dan cinco atrás. Batalla de amanecer a la reversa, las pistolas bajas, la despedida perdida, nos miramos al reflejo, te ves joven, ligero, bello, no mío, me ves libre, feliz, suelta, no tuya. La puerta se cierra detrás de mí.

[spectrum-inside]

La mia pelle nuda

E il mio letto vuoto

Profumano di te,

Dopo ore che te ne sei andato.

-non mi rimane che abbracciare i cuscini ora.

[noisiamofattidivetro]

Io voglio

Ho bisogno di scriverlo, di dirlo a qualcuno o che qualcuno per caso lo legga: voglio morire. Lo voglio con tutto me stesso, non chiedo altro. Il suicido non è per me, non riesco ad essere così tanto egoista, io che non riesco a fare niente per me stesso figuriamoci questo. Voglio morire ! Perché basta nascondersi e fingere che la vita sia bella, non lo è, fa schifo o almeno la mia lo è, è una grandissima valanga di merda, dove niente va bene. Aggiusto da una parte e se ne rompe un’altra e così via, un continuo. Provo allora ad essere positivo, a trovare il bene nel male, a vedere il buono delle cose e poi boom un pungo dritto in faccia che ti mette al tappeto. Poi ci si mettono le persone, non gli estranei, ma quelli a cui vuoi bene, che ti fanno sentire in colpa perché per una volta dici di no, o che ti creano una preoccupazione tale da starci più male tu che loro, o che ti fanno dispiacere per i loro dolori che tu assorbi, o che ti trattano male senza motivo, o che tu per quanto ti sforzi non riesci a volergli bene quanto loro ne vogliono a te o il contrario, o che ti sfruttano. E poi ci sono io con una paura nel petto costante, paura di sbagliare , paura di scegliere, paura di essere, paura di tutto. La vita fa schifo, non è fatta per me, io non l’ho chiesta e io voglio morire. Sì, lo ripeto e lo strillo come fanno i bambini: io voglio morire, io voglio morire, io voglio morire ! E la mia vita fa schifo.

[coutinhopoesias]

[animula-vagula-blandula]

-Gli uomini che si voltano, da "Ossi di seppia", Eugenio Montale.

[marina98s]

[danielfaw]

"Ci sono legami che nonostante il fluire del tempo resistono, persistono, insistono, restano... Per loro continuo ad ardere, sempre..." D.Faw ♥️

[io-rimango]

Rupi Kaur, Milk and Honey

[pensieri-inlacrime]

Scrivo poesie che parlano di te

Tratteggio disegni che si ispirano a te

Canticchio canzoni pensando a te

Piango ..

E mi chiedo se tu pensi a me

[nacro-03]

Eu nunca entendi os poetas, sempre pensei na poesia como uma epifania da alma.

já tentaram me explicar, me disseram que Adoniran Barbosa é poesia, mas mesmo ouvindo ele falar em Trem das Onze "sou filho único, e tenho minha casa pra olhar" claramente ao seu amor, ainda assim

Não consigo entender por que poesia,

poesia vem do termo grego poíesis e indica a ideia de "criar"

Dito então, segundo Aristóteles, a poesia seria o "impulso do espírito humano para criar algo a partir da imaginação e dos sentimentos"

Já o dicionário me diz que seria a arte de compor através de versos

Isso tudo me faz pensar que no fim, poesia,

ser poeta,

é ser vivo

é sentir, rir, chorar e amar,

sempre pondo um talvez na maioria das questões humanas.

Uma vez vi uma entrevista da Clarice Lispector gravada em 1977 em que ela disse "Suponho que me entender não é uma questão de inteligência e sim de sentir, de entrar em contato" também li em um livro dela chamado A Hora da Estrela que Clarice diz "Enquanto eu tiver perguntas e não houver resposta, continuarei a escrever"

Sendo assim, entendo que poesia é uma questão de se ver por outros olhos, se ver refletido pela alma de outro alguém e mesmo assim se identificar,

É tomar a dor, o amor e a raiva de alguém que muitas vezes já morreu antes de você saber falar,

É aprender a ler e passar a querer mais que um simples Eu Te Amo,

Querer que alguém diga como Mario disse ao seu amor "Se tu me amas, ama-me baixinho, não o grites de cima dos telhados, deixa em paz os passarinhos, deixa em paz a mim. Se me queres, enfim, tem de ser bem devagarinho, amada, que a vida é breve, e o amor mais breve ainda".

Então, quero derramar lágrimas de amor e afeto, sentir que vai ficar tudo bem por que no fim de tudo, quando tudo desmorona, noto,

que sempre fui poeta..

-Derdriu