rent-a-car-sharjah-blog

[coulisses-onirisme]

Clin d'oeil, Œil en coin, 

Wink

Looking with the eye in the corner

1928

**Histoire de l'œil** Georges Bataille, important book. Clandestine publishing 

[mikhailloomis]

L'Oeil

https://www.instagram.com/sun_rust/?hl=fr

[la-perfide-albion]

quand j'aurais fini La promesse de l'aube he crois que je vais lire Histoire de l'œil. juste pour être sûr d'endommager ma psychée

[dearorpheus]

Are there any non-fiction you can recommend for people who are fascinated by your blog (especially the elements of dark eroticism, morbidity and horror)?

🖤 love that you are loving!

i will try to stick to non-fic (also refraining as best i can from re-recommending texts from previous asks but there is of course bound to be some overlap): - The Severed Head: Capital Visions, Julia Kristeva -> read about Aubrey Beardsley's illustrations for Salomé (x, x)

and supplement w Baudelaire's Une Martyre "in which the narrator lovingly contemplates the beauty of a woman's severed head at rest upon a nightstand"

- Masochism: Coldness and Cruelty & Venus in Furs, Deleuze - The Sadeian Woman: And the Ideology of Pornography, Angela Carter - Aesthetic Sexuality: A Literary History of Sadomasochism, Romana Byrne - Perverse Desire and the Ambiguous Icon, Allen S. Weiss - "Must We Burn Sade?", Simone de Beauvoir -> read also about Erzsébet Báthory, the Bloody Countess. supplement your readings with Borowcyzk's Immoral Tales (1973), Julie Delpy's The Countess (2009), Alejandra Pizarnik's La Condesa Sangrienta and/or, if you have the stomach for it:

Lorna's death in Hostel Pt II (2007), inspired by the Countess^

- Anaïs Nin's diaries + Henry and June - Abject Eroticism in Northern Renaissance Art, Yvonne Owens

Hans Baldung Grien "gave powerful visual expression to late medieval tropes and stereotypes, such as the poison maiden, venomous virgin, the Fall of Man, 'death and the maiden' and other motifs and eschatological themes, which mingled abject and erotic qualities in the female body"

- Satanic Feminism: Lucifer as the Liberator of Woman in Nineteenth-Century Culture, Per Faxneld - The Library of Esoterica's Witchcraft - the biographical Taschen on H.R. Giger's oeuvre—biomechanical, Lovecraftian-tentacular fused limbs, bodies, systems, overtly phallic/yonic symbology, darkly psychedelic... very much fantastically erotic; I have my eye on the 40th Anniversary Edition

Giger, as we know, having designed the xenomorph from the Alien (1979) series to have an intensely sexual evolution:

- DEFINITELY read about+explore ero guro (see also: Bataille's L'histoire de l'œil / Story of the Eye! though it is fiction)

brief introductory articles here and here but it's truly so rich and decadent... delve into it!! film, lit, manga, history, so on... -> watch Nagisa Ōshima's In The Realm Of The Senses (1976) too

- if you can read French by any chance, Le Corps Souillé (The Soiled Body) by Eric Falardeau looks incredible; if not, this excerpt alone is delightfully provocative even in isolation - similarly, L'espirit de plaisir: Une histoire de la sexualité et de l’érotisme au Japon (The Spirit of Pleasure: A History of Sexuality and Eroticism in Japan) by Philippe Pons and Pierre-François Souyri is something I'm hoping might see an English translation

^an excerpt from an interview with the authors

- The Art of Cruelty + The Red Parts, Maggie Nelson - Crucial Interventions: An Illustrated Treatise on the Principles & Practice of Nineteenth-Century Surgery, Richard Barnett - The Butchering Art, Lindsey Fitzharris - Death, Disease and Dissection, Suzie Grogan - The Theatre and Its Double, Antonin Artaud - Men, Women, and Chainsaws, Carol J. Clover - House of Psychotic Women, Kier-La Janisse - The Monstrous-Feminine, Barbara Creed - Dead Blondes and Bad Mothers, Sady Doyle - The Lady From The Black Lagoon, Mallory O'Meara

[kawaiibarty]

LUCIEN

† lucien — i'll assign you a fucked up book i read/have heard about

I KNOW EXACTLY WHAT TO GIVE YOU. it's the book i wanted to assign @here-am-i-sitting-in-a-tin-can but i decided that was too dastardly and depraved for a minor and irresponsible on my behalf because i mean...i stopped reading for three months after that because i couldn't stomach it. and i was like 15 anyway

the book im assigning you is histoire de l'œil by georges batailles. it's extremely graphic pornography. content warnings come by the bucketful and i kid you not, i once read a review that stated the book was like "a piss soaked fever dream." THAT'S VERBATIM.

tells the tale of two teenagers who begin an energetic exploration of non-normative and fetishistic sex practices, particularly dwelling on eyes, eggs, and urine

if i remember correctly there was also the exploitation of a mentally unwell girl. i may be mistaking it for another one of batailles' works. there's so much to unpack here. it's way beyond nsfw. it needs its own category of fetish content.

nsfauyasf. not safe for anyone unless you're a super freak.

to anyone who wants to read it/check it out i am warning you that it is very, extremely disgusting and you shouldn't read it. if you are under 17 i implore you to NOT read it. if you choose to do so that's at your own expense.

there's a reason why it's a banned book. and why many of his other books are banned.

[arsenicetvieillesenseignes]

Dans cette rue, l’enseigne défraîchie « TÉLÉ MEUBLES YENNE » vous attrape l'œil. Ici pas de fla-fla, que de l'authentique. Une boutique d’antan où chaque recoin a son secret. Ce n’est pas très compliqué de percevoir la vie ici. On imagine Josette, la proprio, se lamenter sur le bon vieux temps. « Les jeunes d'aujourd'hui, ils savent même pas ce que c'est qu'un vrai téléviseur ! » Elle a cette voix rocailleuse, usée par des décennies de cigarette et de discussions animées. Femme au caractère bien trempé, elle vend avec passion des télés couleur aux familles aisées du coin, émerveillées par la magie de l'image. Pendant ce temps-là, leurs gosses s’amusent à tirer sur les antennes des postes radio sous le regard noir de Josette. À l’extérieur, le môme Nono file entre les jambes des passants, une baguette sous le bras, un sourire espiègle sur les lèvres. C'est pas vraiment un ange, mais qui l'est dans le coin ? Assis près de la vitrine, sur sa vieille chaise paillée, il y a Gustave, avec son chapeau un peu de travers et sa moustache en bataille. Ce gaillard, c'est le raconteur du quartier. « Y'a un môme, une fois, qu’a voulu troquer sa grenouille contre un poste radio. Non mais j’te jure ! » Il balance des histoires, vraies ou inventées, qui font rire ou pleurer. Dans l'arrière-boutique un peu sombre, Hortense bosse. Discrète, la tignasse en chignon, elle répare les appareils en panne avec une minutie d’horloger. Elle a ce regard dans le vague, comme si son esprit vagabondait ailleurs, peut-être dans des contrées lointaines où les horizons se confondent. Les volets bleus, témoins discrets, cachent sûrement quelques secrets d’amours de jeunesse. Peut-être ceux d’une certaine Claudine, fille de Josette, qui guettait depuis la fenêtre le beau Lucien, l’apprenti menuisier au sourire canaille. Si on tend bien l'oreille, on entend les échos des rires, des marchandages et des chuchotements d’hier qui se mixent en une pure symphonie de vie. Ici, les souvenirs swinguent encore.

[maodedefunto]

A mancha do amor

Autora: Mão de Defunto

#‼️Esta narrativa possui conteúdo sexual explícito, além de abordar o luto# ‼️

“Pensa-se que é mais belo amar abertamente que em surdina”- Banquete, Platão

Eu tinha esquecido a existência deste caderno, e por essa razão faço dele meu diário de confissões. Contudo, não são confissões de alma ou espírito, mas sim confissões carnais… “Carnal” é uma palavra bem bonita, bem saborosa ao meu paladar, mas também tenho certeza de que o toque do erótico é necessário para que a vida humana possa, de fato, ser bela.

Encontrei este caderno, nunca usado e tão antigo (da minha época de adolescente), entre todas as minhas velhas cartas trocadas com meu falecido marido, H.G. Bom… sinto falta da presença dele, do toque dele; e, de certa forma, tenho pensado… muito. Muitos pensamentos e pouca criatividade, muita alma, pouca carne… Muito choro, pouca alegria. Assim tenho vivido meus dias: nada me move, nada me muda. Os dias passam devagar, e a casa agita-se com coisas desinteressantes, mas a noite passa rápida, comprimida, fria. Eu? Bem… eu não consigo fazer nada, apenas me sinto refém da efemeridade da vida.

Na verdade… nos últimos dois meses, ou melhor, desde a morte de H.G., deixei de sentir prazer no ordinário, no extraordinário, da vida humana: no mérito, na família, na amizade, na igreja, na cama. Talvez… esse seja o princípio de uma depressão. Mas não. Eu ainda sonho, ainda desejo. E o que mais desejo é sentir, novamente, o toque do meu marido no meu corpo… novamente.

Como posso dizer? Ao longo da minha vida, sempre tive uma imensa curiosidade pelo meu próprio corpo, mas algo no sexo masculino sempre me chamava a atenção… Como fui criada por uma família tradicionalmente cristã, era natural que eu estudasse em uma escola só de meninas, mas isso não foi o suficiente para me impedir de descobrir o prazer carnal… Afinal, eu tinha apenas 14 anos. Em 1975, ao encontrar O Crime do Padre Amaro, tudo ali se tornava uma novidade. Apesar da denúncia do abuso da religiosidade, lembro do que era mais excitante: o silêncio daquela noite de pecado, e não ser pega folheando o que não deveria folhear. Regras foram criadas para reprimir a natureza ruim do ser humano, ou foram criadas para termos o que desafiar?

Apesar disso tudo… foi com 18 anos que as coisas começaram a fazer sentido, não só no sentido de complexibilidade sociológica, mas também no sentido sensorial. Meus pais contrataram professoras de francês e inglês para mim, para meus irmãos. E isso foi uma grande benção de modo que eu me apaixonei por Georges Bataille, e sua grande obra prima: Histoire de l'œil. As primeiras páginas… eram o suficiente, eu sei que aquela era apenas a minha leitura favorita, e também a do meu amado marido. E então… em 1979 achei um exemplar em um pequeno sebo de literaturas francófonas. Cheguei em casa num horário que ninguém estava; logo, comecei a leitura sentada no meu quarto, vestida de saia longa até os tornozelos, e o meu cabelo rebelava-se contra uma tentativa de trança.

Conforme as páginas deslizavam pelos meus dedos, pude sentir meu coração acelerar, e o líquido íntimo escorrendo para minha roupa mais íntima. Mas por um momento já não conseguia me segurar… por essa razão, lembro, que corri para o banheiro do meu quarto. Tranquei a porta. Ajoelhei-me no chão, empinei as minhas nádegas para cima, a saia dificultou um pouco os meus dedos de chegarem lá embaixo… aquele lugar do meu corpo que estava extremamente viscoso e quente… quente… acho que essa é uma das minhas memórias das quais mais senti calor. Não conseguia gemer de tanto medo que sentia de ser pega…

Aquela era a primeira vez que me tocava daquele jeito, mas também foi a primeira vez que coloquei algo dentro do meu ânus; os meus dedos estavam escorregadios os suficiente para penetrarem o meu buraquinho com facilidade, era uma ardência misturada com prazer a qual nunca esqueci. Eu comecei com o dedo indicador, só que logo coloquei outro. Apesar do ânus ser um órgão excretor, parecia que o meu tinha sido criado para receber algo roliço dentro. Nessa mesma atmosfera ardente, os meus dedos pressionavam o meu reto até que senti um impulso involuntário, e meus joelhos se separam de forma que os lábios genitais encontrassem o chão frio… uma onda quente passava por todo o meu corpo até que de minha boca deixei um pouco de saliva escapulir, como um cachorro, mas um cachorro extremamente satisfeito de prazer.

Bem… não demorou muito para que eu perdesse o que chamam de virgindade. No mesmo ano, uma amiga de minha mãe, cheia de convicções, a persuadiu de me enviar no Natal para Avignon, na França, acompanhada de meninas, filhas de outras amigas próximas de minha mãe, e que eu tinha enorme desgosto. Uma cidade tão pequena, tão bonita, e tão pequena... quase sufocante. Foi lá, nesse cenário quase irreal, que eu conheci H.G., meu marido. Ele era britânico, estudante de artes, três anos mais velho (e com mais dinheiro) que eu. Tudo parecia tão distante e inevitável ao mesmo tempo…

Era uma noite fria de Natal. Daquelas em que o peso do silêncio se confunde com o ar. Eu, insone, tomada pela inquietude de mais uma frustração familiar, me sentia uma figura à deriva, quase espectral. Quem ousasse entrar no meu quarto, quem se aventurasse por aquele espaço de sombras e penumbra, teria a impressão de ter se deparado com um fantasma. Não qualquer um, mas um que havia perecido lentamente, vítima da negligência. Eu mesma estremeceria ao me olhar: o rosto desfeito, o cabelo selvagem, como se o tempo não mais o domesticava.

Eu me penteava vagarosamente diante da janela, o espelho da noite devolvendo minha própria fragilidade, quando o som de batidas na porta quebrou o pequeno transe. Com irritação imediata, uma raiva surda, abri apenas uma fresta mínima, quase cruel. Sussurrei, mas com a força de quem quer expulsar uma presença indesejada: “Edna, cai fora!” – já exausta com sua insuportável curiosidade. Fechei a porta com veemência, talvez com mais força do que a situação exigia.

Sentei na cama… peguei um lenço, aspirava-o ar comprimido… numa tentativa de controlar o que minha mãe chamava de pavio curto. Tentando dissipar o que me queimava por dentro. Porém, mais uma vez, o ruído na porta. Só que dessa vez, uma voz hesitante, carregada de um francês maltratado, irrompeu: “Qu'est-ce que ça veut dire 'Edna, cai fora'?”

Surpreendi-me. Não era brasileiro, nem francês. Aquela voz carregava a distância de outras terras. Era britânico. H.G. – o amigo do irmão de Edna. Lembrei então do que me escapava, a razão para sua aparição ali. Mais cedo, num raro momento de alegria, eu o havia chamado ao meu quarto para mostrar alguns dos meus desenhos de Avignon. Quase esqueci. Abri a porta com muita vergonha da atual situação. Pedi desculpa pelo meu estresse e sugeri que voltasse num outro momento, só que H.G contra argumentou que o melhor pedido de desculpas que eu poderia oferecer, era aceitando a companhia dele. Abri caminho para ele entrar.

H.G, nessa época dos dezoito anos a vinte poucos, tinha traços duros, quase dissonantes, como se o seu rosto tivesse sido talhado por uma mão impiedosa. Não havia beleza óbvia nele, ao menos não aquela que se reconhecia de imediato. Sua pele, marcada por uma vida de pensamentos que o desgastavam por dentro, refletia um cansaço profundo. Mas havia algo nos olhos – olhos que pareciam carregar um brilho indomável, quase cruel, de quem já havia penetrado no âmago da escuridão e retornado com cicatrizes invisíveis. A boca, ligeiramente torta, como se estivesse sempre à beira de um sorriso irônico ou de uma confissão dolorosa, revelava a tensão constante entre o desejo e a repulsa. E foi… por essa imagem pela qual me apaixonei, e amei por tanto tempo…

Assim… que encontrei o meu caderno de desenhos debaixo das minhas roupas, sentei ao lado de H.G e deixei ele folhear, suas mãos passando pelas páginas como quem manuseia um segredo. H.G. não falava muito. Seus dedos grossos e pálidos percorriam os traços que eu mesma havia desenhado, e a cada página virada, o silêncio parecia crescer entre nós, quase palpável, como se a presença dele tivesse o peso de algo não dito, mas profundamente compreendido.

Eu o observava em uma espécie de fascínio contido. Sua concentração nos desenhos de Avignon me deixava vulnerável, como se o ato de folhear meus esboços fosse um modo de tocar diretamente a mim, sem nunca precisar de palavras. Minha vergonha inicial, aquela que me consumia no instante em que abri a porta, foi sendo substituída por uma sensação mais nebulosa — um misto de curiosidade e desconforto. Por que ele estava ali? O que o prendia àquelas imagens?

H.G. finalmente parou em uma página, uma rua estreita de Avignon que eu havia desenhado de memória. Ele ergueu os olhos para mim, e naquele instante, houve uma troca silenciosa. Sua boca esboçou um meio sorriso, como se visse algo que eu mesma não conseguia enxergar. Era a primeira vez que alguém olhava para os meus desenhos daquela forma, como se a cidade de Avignon fosse apenas um pretexto para algo mais profundo, algo que ele parecia entender de maneira instintiva.

"You draw what you can't say.," ele murmurou, sua voz mais baixa que o usual, quase como se estivesse falando consigo mesmo.

Assenti em silêncio, incapaz de articular qualquer resposta. Ele estava certo. Desenhar sempre havia sido meu refúgio, a maneira de conter as palavras que me escapavam, as dores que eu não conseguia nomear. E agora, aqui estava ele, um estranho que, em poucas palavras, parecia ter desnudado algo que eu mesma tentava esconder.

Enquanto ele continuava a folhear, senti uma proximidade inesperada se formando. Não era uma proximidade física, mas algo mais sutil, como se, no silêncio entre nós, estivéssemos compartilhando uma intimidade que não requeria explicação. H.G., com seus traços duros e olhar cansado, compreendia. E por isso mesmo, ele me tinha.

Quando ele terminou de folhear, fechou o caderno com uma delicadeza que eu não esperava de suas mãos firmes. "Sorry for invading your space.," ele disse, dando lugar a um tom grave, genuíno. Eu o olhei por um longo tempo antes de responder, sentindo que algo entre nós havia mudado, mas sem saber exatamente o quê. "You didn't invade”, sussurrei, mais para mim mesma do que para ele.

H.G. esboçou aquele sorriso torto e enigmático, e por um breve momento, me vi perigosamente à beira de um abismo, mais perto do que jamais ousara chegar. E então, quase sem pensar, segurei sua mão — e ele, num gesto igualmente silencioso, segurou a minha de volta. Seus olhos mantinham os meus presos, enquanto sua presença, antes tão distante, se aproximava com uma lentidão irresistível. Quando seus lábios finalmente tocaram os meus, o tempo pareceu se dobrar sobre si mesmo.

O beijo de H.G. era acolhedor, como se tivéssemos sido destinados àquele momento desde sempre, como se nossos destinos houvessem convergido, de forma inevitável. O sabor do tabaco e o aroma suave de chá de canela pairavam no ar ao seu redor, e eu senti uma estranha familiaridade, um conforto quase esquecido. Esse cheiro que me acompanharia por mais 45 anos, um cheiro que uma vez amei e que, com o passar do tempo, desapareceu… e agora, esse momento, que tanto anseio de reviver, não tem retorno.

Naquela noite… só teve esse beijo. Só que como eu disse… foi nessa viagem que perdi minha virgindade. Então… era 27 de dezembro de 1979, todos tinham ido passar uma noite em Montfavet, enquanto eu iria ficar sozinha em Avignon. Já havia se passado uns 50 minutos desde que os meus colegas tinham saído de viagem, e eu estava deitada no sofá lendo um livro em francês… não me lembro se era Stendhal, mas não importa… pois eu ouvi alguém entrar… e esse “alguém” era H.G como a respiração ofegante ele me explica que decidiu voltar para Avignon quando soube que eu não iria para Montfavet… Ele estava com a blusa de botões toda amassada, o suéter de lã torto, e o casaco no braço. Eu me levantei, corri para seus braços, o beijei com tanto desejo e paixão… por milésimo de segundo me senti uma mocinha escrita por Austen.

Contudo… as heroínas de Jane Austen não fariam o que fiz. Eu comecei a beijar o pescoço de meu amado, e no instante que os beijos cessaram; H.G tira o seu suéter e abre as calças dando mais realce para o seu grande volume. Segurei a respiração, e tirei meu vestido e calcinha. O meu marido tirou sua cueca, seu pênis erguido daquele jeito, parecia na verdade uma poderosa súplica: era perfeito, as veias apertadas e delicadas, a grossura era farta, e o comprimento… com certeza iria profundo.

H.G me deitou no braço do sofá, colocou minhas pernas sobre seus ombros, e com a pontinha do seu pênis ameaçava me penetrar. Eu conseguia sentir meu canal vaginal contrair de tanto anseio para ser “desonrada”, meus lábios já estavam úmidos o suficiente para haver uma penetração ali. E, talvez, pela minha inexperiência eu quisesse acabar com tudo de uma vez, mas H.G se afastou um pouquinho. Com seus dedos começou a massagear meus lábios genitais com bastante delicadeza, para que aquele momento ficasse gravado no meu corpo. Um de seus dedos entra em mim devagarinho e como o dedão pressionava o meu ponto mais sensível. Era algo intenso o suficiente para eu querer mais e mais, e do ponto de vista em que estava observei o quanto ele não era belo no sentido comum, porém, eu sentia a vertigem de estar diante de alguém que já havia desnudado a alma até o osso. Sua presença exalava algo bruto, primitivo, mas de uma estranha sedução que atraía pela mesma razão que repeliria: a promessa de um abismo prazeroso.

Nós não trocamos muitas palavras durante o ato. Acho que nem precisava… afinal após os dedos deles me tocarem no ponto mais sensível de minha vagina, percebi que o meu intímo líquido se espalhou por muitos lugares, inclusive seu pênis estava já coberto dele antes que entrasse em mim. Então… H.G sussurra no meu ouvido algo do tipo excusez-moi e … me beijou ligeiramente. Ele acariciou minhas nádegas suavemente, acariciando ao redor e descendo. E quando minha respiração se tranquilizava ao ritmo das carícias… ele inseriu seu pênis dentro do meu canal vaginal… não lembro se doeu como se ouve falar… só lembro que era quente, duro, e insaciavelmente bom…H.G se movia, dentro e fora em uma sucessão de ritmos quase tímidos, para uma paixão densa e arrebatadora. Eu havia puxado seus cabelos,o forçando a me beijar, quando senti toda minha carne espremer a carne dele dentro… Aquilo não só foi o meu primeiro ato sexual, como havia sido o orgasmo mais intenso dos meus dezoito anos…

Depois daquele dia, H.G. reorganizou sua vida para me ver todos os dias até o momento em que eu retornaria ao Brasil. Ele, vindo de um berço de ouro britânico, não demorou a me pedir em casamento, e assim, nos unimos em 1982. Foi um casamento que, eu diria, a troca de intimidade carnal e espiritual se confundiam, como se f��ssemos duas partes de um mesmo todo. Poderíamos ser descritos como almas gêmeas, mas não no sentido romântico superficial que se costuma falar — éramos almas que trocavam mais do que o tangível.

Agora… sozinha os cheiros de tabaco queimado, e chá de canela ainda estão na casa. É um cheiro que agora me persegue, não sei se o sinto ou se o criei. Talvez tenha ficado na pele das paredes, talvez no ar imóvel do quarto onde ele morreu. E eu... eu respiro. Como posso continuar a respirar?

Foi a pele de H.G que o levou, ironia cruel. A pele que tantas vezes beijei, toquei com uma necessidade quase faminta, aquela mesma pele foi consumida por dentro. Primeiro, uma mancha pequena, irrelevante, quase uma piada. Ríamos, ele com aquele sorriso torto, "não é nada", dizia, e eu acreditava. Era assim que vivíamos, ele dizia e eu acreditava. Até que a mancha foi crescendo, devorando o corpo que eu amava, o corpo que foi meu e agora não é mais nada.

Agora sou eu a mancha. Eu me espalho por essa casa, pelos lençóis que não lavo, pelo travesseiro afundado onde ele deitou a cabeça pela última vez. Eu sou o vazio, o eco do silêncio que ficou. Sou o riso sufocado, porque não sei como chorar. O choro viria como um rio, mas o rio não vem. Ele era a minha âncora, e sem ele estou flutuando. Não, não flutuando. Estou afundando. O câncer era a nossa vida, tornou-se tudo, uma sombra constante, e agora que ele se foi, o que resta de mim? Como viver sem a única coisa que me prendia aqui?

Às vezes, no meio das noites rápidas, ainda me esqueço… Espero ouvir o som dos pés arrastando no corredor. Levanto-me com a urgência de quem vai socorrer. Mas ele não está lá. Ele nunca mais vai estar. Sinto saudade do toque, da carne, da imperfeição da pele. Sinto saudade até do medo. Porque no medo havia algo, havia um futuro. Mesmo que fosse um futuro curto, era um futuro que podíamos temer juntos.

O amor, esse conceito que a sociedade tanto romantiza, que nos é vendido em livros, no cinema, nas canções, na arte… ao longo dos 45 anos que vivi ao lado de H.G., percebi que o amor verdadeiro nasce quase imperceptível, como um sussurro de cor no rosto que cora sem querer. Ele mal ousa existir, tímido, uma leve brisa que passa por nós e quase nos escapa. Mas com o tempo, essa leveza se dissolve. O amor começa a tomar forma, torna-se encorpado, profundo, até que sua cor suave se transforma em um vermelho denso, carregado de significado. Um vermelho que, a certa altura, se aproxima da dor — não porque machuca, mas porque consome no fim da vida.

É uma cor que deixa de ser apenas cor. É uma pulsação, um coração que bate fora do corpo. E, no fim, o amor se torna esse vermelho escuro, intenso, quase opaco. É o peso da vida que carregamos no outro, é a essência de estar vivo em alguém, a entrega completa, como se o último suspiro do amor fosse o próprio respirar da vida compartilhada.

[alain-keler]

Evreux, Jeudi 17 août 1978.

"Ben Abruzzo, Max Anderson et Larry Nexman, les trois aérostiers américains, partis le 12 août des États-Unis, ont gagné leur pari. Ils ont réussi la première traversée de l'Atlantique en ballon libre. Le"Double Eagle II" s'est posé jeudi dans un champ près d'Évreux après un parcours sans faute. Grâce à ces trois héros de l'air et de la mer, le rêve est devenu réalité."

Légende Sygma.

Sygma avait envoyé cinq photographes sur cette histoire. Je ne me souviens plus exactement des circonstances exactes, si ce n'est que je conduisais ma voiture très vite, doublant tout ce qu'il pouvait avoir sur la route, suivant à l'œil la trajectoire du ballon qui volait à faible altitude à la recherche du terrain approprié pour atterrir. 

De nombreuses voitures étaient stationnées sur le bas-côté de la route avec des milliers de curieux, attirés par l'évènement qui était transmit en direct sur les radios. 

 J'ai eu la photo du ballon qui touchait le sol, ce qui était l'essentiel, mais je préfère de loin cette image de spectateurs montrée dans le journal d'aujourd'hui, oubliée dans les arcanes de mes archives, retrouvée cachée parmi tant d'autres, comme si elle était effrayée à l'idée de revivre ce moment fort. 

Délivrée du temps qui passe, elle s'est offerte à moi pour toujours !

[verver]

Épisode 8

Quand il a pris la décision de partir, son esprit s'était mis à tourner sans arrêt dans sa tête.

Tous ces instants de bonheur qu'il avait passé en compagnie d'Amelie, toutes ces balades dans la nature, elle adorait se promener dans la nature.

Gabin revivait tout cela dans sa tête et ce n'était pas pour lui déplaire, il s'y complaisait, il laissait même filer les idées qui subrepticement s'incrustaient dans sa tête.

Maintenant qu'elle n'était plus la physiquement mais présente dans son esprit , il avait décidé pendant ces quelques jours de battement avant son départ de profiter encore un peu d'Amelie. Il savait que sa disparition était le résultat de ses propres choix.

Il avait décidé qu'il ferait exploser son appartement avant de partir vers d'autres aventures, personne ne retrouverait le corps d'Amelie, elle était à lui et à lui seul.

Gabin toujours assit dans son fauteuil se calma pour retrouver un poul régulier, il voulait effacer toutes traces de lui et d'Amelie. Cette histoire lui appartenait pour toujours et il n'avait pas l'intention de la partager.

Lui garderait cela, plus son amour éternel, le goût de sa peau et les repas qu'il s'offrait comme un rite sacrificiel.

Lui aurait tout cela, les autres n'auront rien.

Gabin écoutait toujours Chopin, le piano égrenait dans sa tête un son avec frénésie chaque note teintait son cerveau de blue. Il imaginait le virtuose penché sur son piano absorbé par le son et le rythme. Il imagine Chopin en transe caressant les touches avec ferveur devant un public en délire. Il remplit de nouveau son verre en méditant sur la musique classique, il se souvint qu'il partageait ce plaisir avec Amelie.

Plus tard, debout dans sa cuisine , il regardait la tranche de foie et les légumes frémir dans la poêle. Il regardait cette préparation avec amour, il était conscient que c'était un morceau d'Amelie qu'il allait déguster, puis digérer. Pour l'occasion il avait pris une bouteille de Bordeaux blanc un peu capiteux pour accompagner ce délicieux repas. Il avait acquis de la vaisselle au design conçu par un artiste de renom, les motifs étaient étranges et attirants à l'œil. Gabin admirait ses assiettes, il n'etait pas mécontent de les avoir acheté.

Maintenant Gabin savourant doucement son plat en écoutant Chopin. Il se sentait détendu oubliant le temps de ce repas ses soucis et ses tracas.

Vautré sur son canapé, il pensa que ces murs n'entendraient plus cette musique, ne seraient plus spectateurs de ses faits et gestes.

- hey merde ! gueule t-il

- On peut pas tout avoir ! brailla Gabin

Gabin se servit un autre verre d' eau de vie histoire de se mettre en forme tout en continuant à écouter la musique qui inondait le salon.

Il se souvient qu'un après midi ils avaient écouté un concert de piano orchestré par un célèbre maître. Il se souvient qu'elle s'était blottie contre lui, ils avaient écouté toute l'œuvre dans cette position. C'était à cette même place, sur ce canapé mais à un autre moment. Un moment sacré.

- comme le temps passe ! s'exclama Gabin

Il avait gâté Amelie peut être avec un peu trop de zèle, il en était conscient mais pour lui l'amour n'a pas de limite.

Il se resservit un verre d'eau de vie , ça lui faisait du bien , il aimait ce film qui passait dans sa tête, ces deux acteurs et leurs jeux. Gabin aimait les images et les dialogues . C'était un film intense, cette tranche de sa vie avait vraiment été intense.

[ask-the-becile-boys-vf]

Directions

Bienvenue sur le tumblr de ask-becile-boys-vf où le blog @ask-the-becile-boys est traduit en français !

Pour naviguer plus aiséement, voici la carte :

A lire :

Introduction

Ordre de lecture :

Qu'est-ce que c'est que cette question

Le butin

Hare et les outils électriques

Le nœud de Jack

Les hanches de Hare

L'œil de Hare

Jack s'est échappé

Comic de The Jack 1

Comic de The Jack 2

Comic de The Jack 3

Comic de The Jack 4

Comic de The Jack 5

Comic de The Jack 6

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Comic de The Jack 16

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Comic de The Jack 18

Comment s'amuse-t-on ?

Questions :

Un animal de compagnie

Ressembler à une célébrité

Des passe-temps

Qu'est-ce que c'est que cette question

Le butin

Hare et les outils électriques

Le nœud de Jack

Les hanches de Hare

L'œil de Hare

Jack s'est échappé

Comment s'amuse-t-on ?

Des passe-temps

Un animal de compagnie

Ressembler à une célébrité

Histoire :

Comic de The Jack :

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Lore (spoilers) :

Lore entier

Lore des fantômes

[sweetika]

~Deux cœurs, Deux mondes~

En 2141, la terre est ravagée par un gaz toxique nommé, "Le gaz mortel" qui a transformé à jamais le monde que tel qu'on connait. Ce gaz est omniprésent dans des zones extérieures des anciennes villes, rendant l'air mortel pour les humains. Invisible à l'œil nu, le gaz tue rapidement ceux qui n'ont pas de masques respiratoires. Il est à l'origine d'une nouvelle race, les géants.

Les humains vivent sous la protection des dômes, coupés du monde extérieur et ses dangers. Les dômes sont autarciques, avec des systèmes complexes pour recycler l'air, l'eau et les autres ressources vitales. Ils vivent sous un contrôle social étouffant.

Ceux qui ont survécu au gaz toxique, ils subissent soit une mort certaine ou une transformation terrible. Leur corps grandit de façon spectaculaire, ils mesurent environ 9 mètres de haut et leurs yeux sont vert émeraude, signe distinctif des géants. Dotés d'une force surhumaine, les géants vivent loin des humains en plein nature. Ils sont perçus, par les humains restants, comme des êtres dangereux et sauvages. Les humains croient que ces géants ne sont que des monstres.

Ou peut-être pas pour certains des humains ? 

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Les histoires seront en plusieurs parties, il y aura des plein de personnages en situation. 

Les paroles des humains seront en écriture -> Je suis....

Les paroles des géants seront en écriture -> Je suis....

Les genres 

Science/Fiction, Romantique, Famille et Amitié

Les histoires peuvent contenir des insultes et un langage grossier.

🍋Les scènes + 18 ans 🍋

Il y aura des passages qui seront présent donc je vous demande de ne pas lire les passages +18 ans ou même si vous êtes gêné par ce genre de lecture.

J'annonce l'alerte au moment de la lecture avec cet émoji 🍋

Je ne suis pas une écrivaine renommée, donc c'est possible qu'il y a des fautes d'orthographe, de grammaire, de conjugaison. Je vous remercie de bien prendre en compte. 

L'outil qui m'a beaucoup aidé est ChatGPT, il m'a beaucoup aidé à écrire et bien sûr que j'ai écris car ce IA n'est pas parfait.

Les personnages et l'univers m'appartiennent.

[tournevole]

La caresse de l'œil sur la peau est d'une excessive douceur. Georges Bataille, Histoire de l'oeil

[toutcequibouge]

Hans Bellmer (1940) pour Histoire de l'œil de Georges Bataille sous le pseudonyme de Lord AUCH.

[softpiranha]

Être sans pays veut nécessairement dire être palestinien Être palestinien ne signifie qu'une chose : que le monde entier est ton pays Mais le monde n'arrive pas à assimiler ce fait comme tant d'autres te concernant : T'habituer à la mort Ravaler aisément ta douleur Tout perdre T'abstenir de pleurer Devenir extensible, transparent et obscur faisant écran à la lumière Ne pouvant être vu à l'œil nu ni au microscope ni au télescope Sentir que tu es rejeté par le monde entier que la revendication de tes droits humains est un grand luxe qui ne saurait t'être garanti Parler toutes les langues du monde et les idiomes les plus difficiles de certains peuples Revêtir toutes les couleurs et adopter toutes les coutumes T'entraîner à toutes les formes de mort et pratiquer toutes les formes de vie T'attacher au ciel alors que le ciel te rejette à la terre alors qu'elle fait de même (seul l'oxygène t'accepte à des des conditions draconiennes t'obligeant à supporter gaz asphyxiants et remugles divers) Te laisser tanner par le soleil, geler par la glace fondre dans l'eau t'évaporer et te reconstituer de nouveau Porter les particularités biologiques que tu as en commun avec les humains Tomber dans les égouts, puis être recyclé Rester inébranlable malgré cela alors que les fragments de ton corps sont près de fusionner Plonger jusqu'au fond puis émerger sur le toit de la couche atmosphérique Te laisser attirer par les arbres et les pierres avaler par le sable Te désagréger et te reconstituer sous une forme qui te fait perdre ta troublante singularité Balancer entre toutes les possibilités Devenir un symbole, puis un prophète, un dieu un adorateur et un adoré un saint, un impur, un irréfléchi un vertébré, un mammifère Ramper sur le ventre et le dos Recouvrer l'usage de tes membres puis les perdre Sombrer dans l'oubli Revenir pour montrer la force aveuglante de ta présence Retrouver ton équilibre et le perdre derechef T'agiter, t'ensauvager et te civiliser Devenir président d'un pays qui n'est pas le tien et pourquoi pas roi sur son trône étoile resplendissante, étoile chue galaxie, astre sans reliefs météore destructeur, arme nucléaire et vulgaire déchet Être emprisonné, pourchassé et marginalisé Devenir un axe, un centre pour la rotation de la Terre une mer, un océan Te noyer te noyer te noyer te noyer te noyer et te perdre puis revenir et assurer ta présence Te transporter d'une condition à une autre Devenir orateur et auditeur Être frappé de cécité, surdité, sénilité de handicap mental T'en remettre puis régresser de nouveau Imposer ton intelligence au reste des créatures Jouir de ton pouvoir, trébucher et bafouiller Dégueuler une histoire éparpillée Ruminer une mémoire absurde Te répandre telle une dangereuse épidémie Proclamer ta sortie du texte et ton retour à la table du dialogue... sur ton identité perdue (on te demandera de combattre en faveur de personnes auxquelles rien ne t'attache sinon ton appartenance à la section des mammifères la branche des vertébrés, le règne des animaux l'usage de l'oxygène comme moyen de rester vivant) Ne pas mourir Rejeter la vie qui te rattrape en une nuit comme un fantôme comme l'air Hoqueter, rugir, gémir, crier et hurler braire, japper et miauler Parler les langues des vivants et des morts de ceux qui restent suspendus entre la vie et la mort T'entendre à la perfection avec les rochers, les poissons, le vent l'espace extérieur, le noyau terrestre le centre inconnu de l'univers et revenir, inconnu, lointain, extrémiste modéré, excessif en tout Te retrouver en fin de compte impossible comme le néant occulte comme Satan vivant... comme Dieu !

Être palestinien - Ashraf Fayad traduction Abdellatif Laâbi

[reportsofawartime]

「あたしをおいてきぼりにして独りで済ましちゃいや」 （バタイユ『眼球譚』1928年、生田耕作訳　Bataille , Histoire de l'œil  Simone)