#come fiori sul ciglio della strada

[klimt7]

Oggi, 15 maggio

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Oggi, me lo dedico

Oggi, non ho fretta

Oggi, guardo le nuvole

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I fiori di campo sul ciglio della strada

I campi d'erba alta, che brillano di mille

e mille goccioline, delle pioggie di ieri.

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Oggi, mi dedico il mondo

Oggi non ho fretta

Oggi è il mio compleanno

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Fisso a lungo le nuvole

che vanno dentro il cielo di maggio

e resto in attesa. Le guardo

come se da un momento

all'altro, potessero parlarmi

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Sulle nuvole che passano

poso con cura, mille pensieri

per le persone care

per le persone a cui voglio bene.

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Le nuvole scorrono veloci

cambiano forma, luce, colore

Fanno spazio alla gratitudine

.

Oltre le nuvole e i pensieri

è la profondità del cielo,

l'azzurro, il sereno, che mi invade.

Come un profumo

.

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Oggi no, non ho fretta

Oggi mi dedico il tempo

l'aria di vetro, la luce.

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Tutto questo Nulla

che sa di aria trasparente

di vuoto, di volo.

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E mi sento io.

Semplicemente. Sono.

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[oubliettemagazine]

Vincitori e finalisti del Contest letterario Come fiori sul ciglio della strada

Vincitori e finalisti del Contest letterario Come fiori sul ciglio della strada

“Alcuni guardano alle antologie come a figli di un Dio minore. Ritengono che non abbiano lo stesso valore di uno scritto pubblicato da un unico autore. Personalmente le ritengo un’occasione di incontro, un modo per proporre diverse vedute e opinioni unite in un unico contenitore.” – dalla prefazione di Miriam Ballerini Contest Come fiori sul ciglio della strada Si è conclusa il 30 settembre 2022,…

[grazia-pensierieriflessioni]

"Sii libera. Questo te lo auguro di cuore.

Non abbatterti se non piaci, se risulti troppo impegnativa, esagerata. Troppo te.

Ti senti diversa. Lo sei. Come ogni cosa unica e rara.

E hai carezze capaci di fermare il tempo,

e poche parole, perché le più grandi si trovano nel silenzio.

Sei semplice come i fiori improbabili che vanno a nascere sempre sul ciglio della strada. Sei tu!

Attenta al cuore.

Mi raccomando, sempre in tasca,

sempre a portata di mano,

anche se trema,

anche se batte forte, anche se per un attimo si ferma.

Piangi, quanto e dove vuoi, come ti pare.

E sappi che la verità non è universale.

Sii certa solo delle tue sensazioni,

della pelle che parla e delle farfalle che si agitano nello stomaco.

Ragiona e agisci senza mai tradire te stessa.

Che dopotutto non sei affatto male."

- Francesca M.

[vefa321]

Sabato...

Ho svegliato il sole stamattina, fuori era buio e silenzioso, l'orologio segnava le sei e poco più...

È tempo che non si dorme, ore rubate al sonno che non si dilunga nelle mie notti sempre più brevi.

All'alba dei miei futuri cinquant'anni, mi chiedo se il letto mi porterà rancore di tutti questi abbandoni prematuri e mattinieri.

Se in quel frangente di ore che si contano sulle dita di una mano avrò goduto del giusto riposo.

Sempre più spesso, nel buio della notte ho lo sguardo perso di chi cerca le stelle in un cielo terso come in un prato senza fiori da cogliere.

Non credo si possa chiamare insonnia, solo la forza d'inerzia del vivere che non cede ore neanche ai sogni.

Allora, nel silenzio di pochi passi, chiudo la porte alle mie spalle e con uno sguardo ammirato lascio compiersi il sonno del resto della casa.

Mentre fuori la luce dei lampioni sfuma il buio in un alone soffuso ed il rumore dei netturbini mietà il silenzio della notte.

Mi avvolgo in un plaid morbido e stranamente caldo, deliberatamente abbandonato sul divano, la sera prima.

In quelli gesti premeditati, ritrovo il senso del mio piccolo spazio di solitudine.

In quella tazzina di caffè appoggiata sulla sediolina verde dei bambini, accanto al divano a mo' di comodino.

In quella scrittura che mi fa compagnia come un amico che ascolta senza interrompere una storia da raccontare.

Tutti i sensi svegli, dal primo al sesto, in questa dimensione a metà tra la luce ed il silenzio, a metà strada tra tramonto ed alba...

Forse una meta raggiunta in un viaggio di chimere sul ciglio della notte, mentre in lontananza il sole fa capolino e archivia così ogni traccia del cuscino, ogni sbadiglio rimasto sulle labbra.

Dopotutto, il giorno si conquista solo dopo avere perso il sonno.

@vefa321

[doppisensi]

Trascinato dall'estroso vento dei sogni fuori delle vallate della notte, stavo sul ciglio di una strada, sotto un limpido cielo tutto dorato, in una meravigliosa contrada montana. Senza guardare, percepivo da qualche parte laggiù, dietro di me, la lucentezza, gli spigoli e le sfaccettature dell'immenso mosaico di rupi, i precipizi abbaglianti, lo specchio corrusco di molteplici laghi. La mia anima era in preda a una sensazione di divina policromia, di libertà, di sublime: sapevo di essere in Paradiso. Tuttavia, in questa mia anima terrena permaneva, simile a una fiamma che straziava, un unico pensiero ancora terreno – e con quale gelosia, con quale inflessibilità lo proteggevo da quell'aura di titanica bellezza che mi circondava. Quel pensiero, quella nuda fiamma di tormento erano rivolti alla mia patria sulla terra: scalzo e misero, sul ciglio di una strada montana, attendevo i caritatevoli, luminosi abitanti del Cielo, mentre il vento, quasi il presentimento di un miracolo, scherzava tra i miei capelli, riempiva le gole di un rombo cristallino, e scompigliava le sete fiabesche degli alberi che fiorivano tra i dirupi lungo la strada; steli d'erba slanciati lambivano i tronchi come lingue di fuoco; ampie corolle di fiori si staccavano soavi dai rami lucenti e, come aerei calici traboccanti di luce solare, galleggiavano nell'aria, gonfiando i diafani petali aperti; il loro profumo, dolce e umido, mi ricordava quanto di più bello avessi mai conosciuto nella vita.

Vladimir Nabokov, La parola in “Una bellezza russa e altri racconti”

[alessyamid]

La rosa gialla

È la prima volta che i miei genitori mi permettono di lasciar dormire un amico a casa. Ho sempre desiderato fare le chiacchierate notturne per poi ridere come due idioti per cose che di giorno non ci avrebbero suscitato alcun interesse. Non è stata un'idea memorabile, considerando che alla fine siamo riusciti a racimolare tre ore di sonno scarse, ma è stato divertente.

Sono contenta che ci sia lui: andare a scuola è una di quelle attività che mi mette malinconia. Non tanto perché prendo coscienza del luogo in cui sto per giungere, quanto per l'ambiente che si viene a creare in autunno nel tragitto tra casa mia e la fermata dell'autobus: freddo, nebbia e l'ombra della chiesa in lontananza che non aiuta a rendere il tutto meno inquietante.

Usciamo di casa e percorriamo la ripida salita per raggiungere la strada. Quello che lui non sa è che la mattina ho un rituale abituale a cui non posso assolutamente rinunciare.

In effetti non ho pensato al fatto che avrebbe potuto considerarmi strana.

Iniziamo a chiacchierare, anche se in realtà stiamo parlando da quando siamo usciti di casa, però all'improvviso mi ammutolisco e poco dopo mi fermo sul ciglio della strada. Il mio amico mi guarda per un po' prima di chiedermi cosa stessi osservando di così importante da dovermi fermare.

"La rosa"

Gli indico con lo sguardo la pianta di rose gialle appena oltre il bordo della strada. Sono tutte appassite, eccetto una, una piccola rosa morente ed agonizzante che cerca di resistere il più possibile.

"Eh e quindi?"

Dice il mio amico un po' confuso.

"È la mia rosa preferita"

Perviene un attimo di silenzio, lui si guarda intorno e appoggia nuovamente lo sguardo sulla rosa gialla.

"Ma fa schifo, sta morendo, e poi è gialla"

Cerca di indicarmi l'immensità di rose rosse poco lontane da noi. Trasmettono un vigore ineguagliabile.

"Si ma sono tutte uguali, non fanno altro che farsi notare. Questa piccola rosa è diversa e sta combattendo per non morire. Mi chiedo che motivo abbia trovato per continuare a vivere"

L'espressione che ha stampata sul suo volto è una delle cose che mi mette più imbarazzo. Mi sta palesemente dicendo con lo sguardo "ma davvero dici? È una rosa!" però non posso fare a meno di dare vita a quello che mi circonda.

La mia esistenza è buia e morta... Voglio vedere nelle piccole cose vitalità e paragonarle alle persone a cui tengo di più.

Credo che a quel punto lo abbia capito.

Tira un sospiro disperato e si sporge oltre la barriera di protezione della strada. Afferra la rosa e la strappa stando bene attento a non pungersi con le spine.

"Vedi Alessia, lo so che tu in questa rosa ci vedi qualcosa di bello, solo che hai il brutto vizio di osservare le cose solo col cuore. Vedi? Non ha niente di speciale, non vale niente, non vale nemmeno la pena pungersi. Sarà per questo che ti piace tanto, ma poi non lamentarti se ti abbandona."

Butta la rosa sulla strada. Ormai sono in lacrime, ci tenevo tanto.

"Smettila di dare importanza a ciò che per te non avrà mai un vero valore. Ah, e non paragonare i fottuti fiori alle persone che mi arrabbio"

Si precipita ad abbracciarmi. Prende il mio volto tra le sue mani e mi asciuga le lacrime. Appena mi lascia gli do un bacio sulla guancia.

Forse ha ragione, merito di meglio.

[ioleiealaska-blog]

14 settembre

La stanza è buia,la tv illumina sono il divano,le finestre aperte con la tapparella abbassata fanno entrare i rumori della strada ..

Sono sdraita coi pantaloncini corti , le gambe attaccate al divano in pelle , la caviglia fasciata ; fa caldo .

Mi sono appena alzata , le lacrime stanno scendendo dagli occhi ancora socchiusi,i capelli sono davvero tanto arruffati .

Non vedo nulla se non le unghie rosse dei pollici ; si scrivo con i due pollici.

In sottofondo la playlist di Spotify “successi italiani “ .

Domani parto,me ne vado , taglio finalmente il filo che mi teneva legata a mantova .

Un filo davvero bastardo .

Un filo che non mi ha mai permesso di essere felice.

Un filo che mi ha sempre riportato al mio passato.

Ho preso coraggio !

Spezzo questo filo !

Si lo spezzo perché adesso sono abbastanza forte da poterlo fare .

Sono felice , lo stomaco però fa male ,le gambe tremano , il cuore batte forte , sento i brividi sulla pelle come se fossi in mezzo ad una tempesta .

Ma se sono felice perché mi accade questo ? Perché tutte le volte che decido di andarmene sto male se sono convinta che andarmene mi farà bene ?

Odio questa città, odio questa casa , odio le persone che abitano qua , odio tutto di mantova .

Le odio perché in realtà le amo .

Ricordate il detto “se c’è l’odio c’è l’amore?!”

Ecco questo è il mio caso .

Ho avuto un’infanzia difficile ,i miei genitori quando avevo 6 anni si sono separati e io non accettavo questa cosa e quindi sono diventata una ragazza molto ribelle ; crescendo sono arrivate le superiori e ho avuto la mia prima relazione .

Quel ragazzo aveva i capelli color castano chiaro, i lineamenti molto definiti , e gli occhi azzurri: mi sono innamorata ho provato le famose farfalle nello stomaco .

Ci ho passatp un anno intero della mia vita e poi è finito tutto.

Ho sofferto tanto tanto ma tanto .

Dopo mesi e mesi però sonò riuscita a capire i miei genitori,mi chiedevo come avrebbero fatto a stare insieme se tutti i giorni provavano il dolore che stavo provando io ?

FINALMENTE CE L HO FATTA ,SONO CRESCIUTA E HO CAPITO I MIEI.

Passarono un paio di anni ed arrivò lei ...

lei si sentiva ma non si vedeva,lei era insistente , era pignola, voleva a tutti costi essere parte di me , non mi lasciava , non riuscivo a capirla , ero convinta di non volerla,ero convinta che l’avrei ignorata ma purtroppo me ne sono innamorata .

Ero convinta che lei mi avrebbe salvato , ero convinta di essere invincibile con lei al mio fianco mi sentivo potente sentivo che finalmente sarei stata accettata .

Abbiamo passato 2 anni insieme senza che nessuno scoprisse il nostro amore .

Pensavo di avercela fatta a nasconderla a tutti ma mi sbagliavo.

Ricordate il proverbio“le mamme sanno sempre tutto su di voi prima che voi ve ne accorgiate “?

Ecco la mia ci aveva scoperte !

Ci portò in gita quel giorno .

Arrivammo , mi fermai ; c’era una lunga salita ad S , alla mia destra avevo un parco molto grosso fatto a cerchio ⭕️ ,era molto curato , non c’era un ciuffo d’erba fuori posto ,due panchine molto vecchie,con il legno che scricchiolava,i fiori ,i pini,gli ulivi. Alla mia sinistra invece c’era un muretto ,sarà stato alto circa 1 metro , al di la del muretto c’era un pezzo di terra privata piena di ulivi .

Beh mamma la gita ci sta piacendo.

Proseguiamo verso un edificio molto grosso collegato da un ponte ad una mega villa di 4 piani !

Saliamo le scale , le porte scorrevoli si aprono ;siamo nell altrio .

Lei inizia ad infastidirsi mentre mia madre mi stringe la mano .

Percoriammo un lungo corridoio azzurro e diforonte a noi c’è una donna sul ciglio di una porta .

Questa donna è bionda , alta circa 1 metro e 65 , porta gli occhiali sotto gli occhiali è molto truccata,una linea molto marcata di eye-liner e una altrettanto marcata di matita sotto l’occhio.

Si presenta .

Passiamo un ora e mezza insieme .

Mi saluta e mi dice :” ci vediamo presto”.

Ecco in quell istante lei si faceva sentire era arrabbiata sembrava gridasse , dicva che io l avevo tradita che le avevo promesso che saremmo state insieme tutta la vita .

Aveva ragione ,io l ho tradita ,ma non la volevo più con me e da sola non riuscivo a mandarla via .

Ci impiegai molto molto tempo a scacciarla via , e tutt ora a volte si fa sentire .

Per questo ho deciso che è ora di partire e allontanarmi dedinitivamente da lei .

Perché solo partendo riuscirò a dimenticarla del tutto .

D’altronde ragazzi sappiamo tutti che quando passi tanto tempo con una persona in alcuni luoghi poi è difficile stare in quei posti senza di lei/lui.

Quindi si parto e la lascio qui .

Padova sarà la mia nuova città,sarà la città che mi ridarà tutta la felicità che mantova mi ha tolto .

Mi mancheranno alcune persone che ci sono sempre state , i VERI AMICI ,non mi mancheranno i conoscenti , mi mancheranno i miei nonni i miei genitori ma sono fiera di essere riuscita a prendere questa decisione.

[piermarino-scoccia]

Il muscolo maiuscolo

 C a r d i o m a s t u r b a z i o n i   in   a g r o d o l c e

  Il concetto di realtà parallela Un continuo ritorno per me Specialmente in questi ultimi tempi In ogni scatto Non cerco tanto il corpo l’oggetto Quanto la scia di energia che esso lascia L’intenzione Il divenire Da agnostico bipolare Cerco Dio in ogni click Trovando solo l’effetto del suo passaggio Un turbinio di foglie La danza della realtà   Reflexplore

     Sette capitoli indossa l’uomo nel giorno del suo esimo genetliaco

la luna gocciola giù dalla finestra del cesso

Cessa di battere il suo cuore

di lui medesimo

 Il bicchiere mezzo vuoto

è già vuoto da tempo

è già vuoto del tempo

tanto che

si sono formate delle melliflue

scagliformi

onomatopeiche profusioni frangiflutti

dette anche fiori di muffa

 Nessuno guarda le sue azioni invisibili

Invivibili simboli di genuflessa prece

un falò copre la visuale

nessuno starebbe a guardare ugualmente lo stesso

poiché a nessuno frega niente

di quello che lui sta facendo

lui sé stesso medesimo

chiaro

 La stanza ha un colore furbetto

Perspicace

Marpione

Ma anche ottuso volendo

Violento

di quelli che s’arrampicano su pei muri

su su fino al piancito

dove Dario

l’illuminatore a tempo

dondola da più parti

da più tempo

da solo

da nord a sud

da est a west

non riusce a fare su e giù

ma si sta addestrando

perché in ogni caso

tale meccanismo

è importante

non si sa perché

funzioni nel migliore dei mondi

 Naturalmente il soffitto è bianco

Bianco con sfumature di patatine fritte

ben dorate

fulve quasi

profumate

con fragranza di reazione

vomitevoli a stomaco pieno

 qualche chiazza color ruggine di Checiap Santamerica

l’unica marca commerciabile

introvabile

invendibile

si allarga da decenni

agli angoli ormai scomparsi della casa

due sciuscabap molto pelosi

reggono una pila di libri

gialletti

di colore

recanti benessere

a una delle ultime

piccole comunità di bacteri procarioti

nonché

semplicemente

schifosi muffi repelli

 Una sedia impagliata vicino al camino

sintonizzato su Fahrenheit 451

che trasmette musica da cammino

e countryjazz

testimonia un certo attaccamento alle vecchie antiche saghe

di necessità virtù

Un’altra sedia imburrata

più latte e marmellata varia

avaria

vicino a un tavolino

impagliato anch’ello

ma più impacciato

più goffo

più timido

unto e bisunto di sudori effimeri

e lanzichenecchi in putrefazione

 Lo chiamano Otto

poiché cammina rasente i muri quatto quatto

Otto non ha ricordi

non ha storie di cui vantarsi

non ha progetti

Non ha visioni mistiche

né televisioni

né visualizzazioni propedeutiche

né proposte

neanche supposte

supposizioni

e presunzioni

manco l’ombra

ombrelli però ne ha

più o meno

da pioggia

possibilmente

 Passato presente futuro

mescolati in una caraffa di vetro spento

smunto

ogni qualche ne brinda un centellino

schiacciando acni gravidi ad un orologio impazzito

e pisolini di primo pelo all’ombra di un gigalbero fiorito di funghi

facendo stramazzare batter d'occhi purulenti dentro la caraffa di cristallo esangue

L’organo prensile di un Dio ignoto e ignorato impasta assiduamente le frattaglie del cerebro

Quelle di lui medesimo ovviamente

in cerca di chissà

cosa dove quando perché

come

A volte lambisce il filo buono

A volte cagiona più condanni di quanti già ne sono

Troppe genti all'interno dell’involucro rivestito di zazzere

troppa ressa

troppo viavai

S’è bevuto il cervello e ora bighella per gli ambienti barcollando

Ondeggiando

Ormeggiando a volte

Oscillando

Ciondolando

senza propositi

Ne cosa dare

Ne cosa essere

Ma neanche cosa non essere

Dormire sognare morire et cetera

Batuffoli di primavera soverchiano la sua visione

il vento effervescente dell’autunno lo infervora nell’anima

indossa l’inverno sul muscolo cardiaco

L’estate è distante

In un baleno di stasi apparente riprende a scrivere

Scrive di oblunghe lunazioni lattee

di torreggianti protuberanti papaveri sonnolenti

sotto i quali prospera una spezia battezzata Gattacicova

di origini russie per parte di mamme

che

assunta per via anale non genera alcun risultato

per via orale lo stesso

a parte una tenue circonvoluzione ambientale al basso ventre

e prolissità conclamata al ventre di sopra

con collegamenti sporadici alla mansarda

circondata di neurotrasmissioni a camme

e pallottole di sogni a salve

ciao

dice con l’apertura orale

e In un bagliore di lucidità s’accorge di avere sbagliato strada

L’angusta via era sgualcita

Offuscata avariata

Spenta sparita

persa chissà

Cerca

Cerca nelle nebbie di sciampagna di mezzanotte

in vetuste strade perdute

in altre strade già buttate via

nei recinti invalicabili del pensare

nei caselli autostradali di fine inverno

nei guardaroba della coscienza

dove marciscono scheletri di parole osteoporotiche

usate

riusate

usate male

mai usate

La trova infine

Forse

in un cestino immonditico di Via Pappareale

appollaiata sopra un’ampolla d’olive amare d’enucleate ascolane

d'accordo con una confezione sfinita ma quasi integra di Pampers gustolungo

con sintonizzatore cerebrale

che subito toglie di mezzo il bugiardino

per deficienza d’istruzioni

 Ora i suoi piedi sono paghi

le papille estasiate

la sua mente sale

Saporita saliva scende

lungo le lunghe vie del respiro

conducendo per mano una minuta cicca

americana d’origine

che per un ciglio non lo strozza

Dietro lo spigolo lo attende un tartagliante a piedi nudi

con rivoltella in palmo lo intimorisce di vita o borsa

Lui si sgomenta sbigottendo

come un corbezzolo annaffiatato in una sera di luglio

Caccia un urlo che neanche Tarzan in groenlandese

la gomma spruzza sul volto livido del tartaglione

unitamente alla saliva che ora scende

comodamente

sul muso dello stesso

questo

con una sequenza di bizzarri agiti isterici a buon mercato

mirando l’indice latra

Ma ma ma ma ma

Al che lo tronca l’altro

dovresti dire ta ta ta ta

ma tu non hai un mitra

quindi devi dire

pa pa pa pa

E comunque mio caro

la filosofia di un criminale non si misura dalla potenza di vampa

bensì

dall’alveare che ha sotto lo squarciapatate

Il secondo lo scruta tentennante

poi non lo scruta più

esplode un colpo a casaccio che trafigge lo sfigato in piena evoluzione mascellare

poi dice

Pa virgola pa virgola pa punto

Si gira senza prendergli nulla

fuorché un pendaglio portasfiga che l’individuo tiene agganciato all’orecchia sinistrorsa

e un paio d’occhiali a pescemorto effigiati a mano sul baratro del naso

 Il mattino è agli estremi dei vigori tra il bene e il male

In lontananza un vermiglio prato conquista il tono dell’ambra bagnata

poi della giada

e infine della giogaia lì dietro a nordest

nuance imprecisata

stoppia e beton o giudilì

 La folla affolla le strade già di mattina presto

Signore adipose e cappellute chiacchierano bitorzoluti discorsi

conquistando un bar vicino al Café De La Cruà

ai piedi calzature di cocco affumicato con gore d’oro sommario

per la pipì

Addosso sdraiati manti d’amianto

privi di calore

e fardelli di cazzidaltri sui pendii delle groppe

La nottata avanzata avevano dormito nulla

per questo farfugliano furenti paranoiche filippiche all’incrocio dei pali

 Più tardi è notte

ma con riserva

La conserva si difende bene

i nerbi sono saldati al pene con fibre di stagno

alluminio e corame potenziato al limone

catturato fresco nel Mar dei Ragassi

con peluria di pube alla lenza

Stringati e scuoiati vivi

le parole masticate con bonton

il quale verrà poi sputacchiato da più parti e disidratato al sole di mezzanotte

Il giorno dopo

verso le dieci di quel mondo afoso

la grafia è grave

vuota

famelica

infiacchita

perplessa

rivestita d’ustioni

dentro il pantalone principale del principale

qualcheduno attende pingue lo sbarco dei milleccinque

mentre alza le gonne per manifestare la gioventù bruciata

Sentire sente

guardare guarda

il vino però viene male coerentemente lo stesso poiché nel tino

di primo mattino

sono precipitati per quiproquo un punto e una virgola

che imbrattano il dolce miele d’ambiguità assordanti

precoci inflorazioni

sgradevoli straripamenti di gusto

instillano uno stanco imbarazzante pudore

a guardar bene

inoltre

un effluvio stagnante libra all’inverso del capoverso

svenendo i controllori linfopapillari

 A volte penso non abbia senso cercarne uno

Dichiara il modulatore di frequenza

che poi svanisce nell’etere assediato da cento microfoni con ali di c’era

Quando da terra non si vede altro che un puntino fugace

sprangano i ponti radianti

il dicastero della sfiga benvolente dichiara aperta la cerimonia di guerra

Intervengono numerosi

essenzialmente tutti

alcuni svengono

altri aiutano a svenire

certuni vengono ma non volevano venire

La stanza è piena di gruppi sparsi

qui e là

suppergiù

Zingari rapaci

scuoiano con gli incisivi anteriori

vecchi e rincitrulliti luoghi comuni del cazzo

intercalando con parole nuove

vecchie liquefazioni emotive

del cazzo

cechi ubriachi tracannano a tastoni slovacchi ustionanti liquami

e come fradici barboni beoni

zuzzurellano verso l’ultime pagine d’uno strano dicasi dizionario di lingua mamma

eschimesi abbronzati voltano canti saltalenanti a quattrocchi

con organi prensili tostati e fessure per la posta celere

dallo sfintere del corridoio annuale arrivano di filato

indiani damerica e indiani dindia

indiani di Napoli e di Caserta

Un gruppo di marijuani incalliti passeggia strade perverse in cima ad assopiti pensieri

Matrone incastrate, vivide, purulente, squallide matrone invernali

Appollaiano pensieri involontariamente anali percuotendo a vanvera

Illuminanti pentole minestroidee al farro di ceci anarchici

e prensilmente magichi

Asdrubale coi suoi maiali è appollaiato sopra un trespolo aureo

una cartapecora di banano nell’altra mano

è da un po’ che riposa su quel soffice divano che ancora in molti si ostinano a chiamare vita

Annibale coi suoi cinghiali di montagna

quelli con più gusto

discendono a perdifiato giù per la calata

scapicollandosi a ogni piè sospinto per non sembrar pupazzi del presepe

Quando all’incirca appaiono alla metà

scambiano per praticità i cinghiali con voluminosi africanti animali dagli uditi a ventola

e raffreddore pererre

detti topofanti.

Un topofante cinque cinghiali di montagna

quelli con più gusto

Recandomi di sprazzo al lato dello spiazzo

vedo Matusalemme che si conta le emme e riattacca le penne

dopo uno scontro frontale col sultano del bidè

che intima stupidi boicotti agli ultradizionali traditori della plebe dal pube pepato

mangiando alici peperonate al dentice con scroscio di limone dorato

Quando in fine ci sono tutti

tutti chiacchierano del più a scapito del meno

allorquando giungono alla frutta il caffè è servito immanente

conpocozuccheromiraccomando

Rimestando ben bene

due chicchere al giorno

dopo i sogni di mezzanotte

prima dei pasti ai propri posti

stesi a due a due sul lettino di Froid

Tanto per cambiare

 Non tutto finisce quì

una gatta arancione valica la strada

ma di questo pronunceremo in qualche altro incubo

ora dobbiamo pensare a scappare sul serio

fuggire di brutto tutto il giorno

non dobbiamo fare altro che dileguarci

Annibale finge di sfringuellare le passere scrutando gli stormi

ma con sua enorme sorpresa divenne presto un cercaprugne tediato

eccedente di incremento fecale con milza diroccata

dente perdente e fegato a credito

Quando sì risolleva

non rimembro quando cadde

ma sono sicuro lo giuro

che in qualche modo si rialza

ha vigorose dolenze in tutto il versante destro della letizia di esistere

Un parafulmine è precipitato addosso a un tuono e non si sente niente bene

ma lui è un principe nella sua stola di piduino ed è il primo delle classi

micacassi

Il secondo è Coppo Gimondo detto Merchkxs

a causa dei suoi lunghi sguardi a sfaldamento ancestrale

epperò i compagni più stretti lo denominano affettuosamente Sfegamonti Cipriano

generato di lunga era

con vista all'incirca e un capello sul labbro anteriore

che la madre gli acconcia continuamente

prima di salpare per la consueta lezione di polluzione notturna

Il terzo non c’è mai pertanto non lo racconterò

So soltanto che porta due ingombranti orecchini al posto dei testicoli

sono i telai sostiene lui

è sopravvissuto solo ciò

Vaccascrofa

a forza di fioretti al bambin Paradiso

Zè per gli amici

Il lividore sul suo volto è ormai sgonfio

la sera del giudizio universitario c’è anche Apollonio battezzato dai più Versaccio

il gran mastro della loggia di Fiordimonte

Fa tre capriole con le mani e una senza piedi

di modo che la gente intorno non capisce più il dritto e il capovolto

Dalla mente di Versaccio colano verdi sapori dalle sembianze rapaci

sta notte piange a colori

quando si sveglia di soppiatto

Le forme s’appiattiscono poco dopo il crepuscolo

espressioni limitate poco convinte

sclerotizzate senza senso

In fondo che senso ha scavare nelle fosse del soffice bigio

tappare buchi con forsechissàperò

Onde naturalmente provare che l’esistenza di Dio esiste

Naturology etology scentology di varia natura ci provano

nei secoli dei secoli amenchenonsidica

un videogioco di fanfaluche buone per perdenti di tempo

principio immateriale denti e affini

Gravidi foruncoli esplodono all’ora di pranzo quando nessuno se l’aspetta

Quando

A me non capita mai

quando

Allupoallupo

Risolvere è facile

Forse

basta poco

basta spegnere il tivì e continuare a mangiare

Le scarpe sono piene di merda in quest’ora di merda

fino ai piedi

Il dotato di sacralità sputacchia parole a gettone dall’altare sopra la porta

l’altare che occlude l’accesso

non ha templi da perdere santinumi

I circoncisi sprangano la fabbrica di altari-atari a metaprezzo

n’aprono una di speranze affumicate in società col signore dell’anello

Bianco da ogni parte

Non c’è più spazio

terminato lo spazio

E a merenda mangeremo cavoli amari

Gli speziali bandiscono un banchetto per il capretto

milioni di cannoni riscaldano le pietose pietanze

qualcuno grida giù nelle stanze della primavera

Bastaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

Poi tutto si liquefà

tutto è scarlatto

poi merda

poi cinereo

poi forse

Stilano la lista dei vaffanculo dopo il rancio delle seiettrenta

mentre il resto della folla parla in silenzio

folate di vento trascinano via il silenzio della folla che parla in silenzio

Qualcheduno ascolta addirittura

Magdala deterge coi regina il volto del crocifero prima del rimpatrio dei mestrui di fine millennio

il pane azzimo in un angolo

zitto zitto

quatto quatto

sempre otto

La Sachertorta atterra di soppiatto

scaraventando il pane con prestanza dalla parte opposta della calca stanza

Con un diniego perverso acquerellato sul volto

abbozza una dimezzata locuzione

State bene al caldo quando sapete di poter invocare il consueto qualunque Iddio

perché ci siete incappati in mezzo

L’alterco si fa bislacco

soverchiando l’ammasso un wafer napoletano ingigantito sul falsopiano

scaraventa il suo muco nell’intelligenza in alto

verso il firmamento

e rivolto al dotato apostrofa

Scarabocchia la tua verità sulla carta nettaculo

io lo farò con la mia

Dal versante della montagna dove qualcuno sta discorrendo

discende ansimante uno stronzo di mosca a cavallo di una cacca di vacca

che a mani giunte supplica

Per favore

vi scongiuro

NON PROSPERATEMI SULLE SFERE TESTICOLARI

Letteraminuscola afferra il balzo alla palla che si ferma a mezz’aria

abbandonando quell’altra dimezzata a vituperanti spazio-testosteroni

per la divulgazione psicodinamica a fermentazione naturale

Naturale un cazzo

Sente la sua voce gridare

La sua voce di lui medesimo ovviamente

Ovviamente un cazzo

Replica

senza accorgersi di star parlando da sé

Stesso luogo stessa ora centoventitre anni dopo

è seduto sopra un peto che da anni lo sorregge e sostiene nei lavoretti domestici

Fa di tutto

eccetto l’aspirapolvere

si rende conto tuttavia ogni giorno

che sedere incessantemente sopra un peto sia una posizione alquanto soffice

ma decisamente poco pratica

poiché i peti non hanno un piano stabile

sarebbe come adagiarsi sopra una bolla di sapone

ma un po’ più resistente

La sua voce è identica a quella di altri

il suo organo del gusto sfiora l’ansia della caparbietà

mentre sfiorisce il suo organo riproduttivo

esili lampi

fulgori postumi schiariscono il bianco dei suoi oculi

 I fari anteriori non sono mai secchi

qualcuno li conduce di nascosto al travaso del sole

da questo lindo mondo a quell’altra metà di là

L’ipotenusa regge bene

sebbene

le configurazioni siderali di quella notte sembrano ricondurre agli albori del borsellino esaurito

quando i cateti smettono la fantasia e girano

girano

girano

girano

basta

Le parvenze mestruali sono sem’inumate da transiti di cilicio granulare

ortogonale al ciliegio di Diego Walles

l’estremo cesellatore della crosta terrestre rimasto

vivente a tutt’oggi sul pianeta Ekatonchiri

o viceversa

 Ekatonchiri

l’entità dalle cento energie

ricordi?

Non mi rammendo

Sostiene il paltò del sarto

masticando giugulari vuotate di plasma all’amatriciana

dette altresì bucatini

 In ufficio non s’accorgono di nulla

su al milionesimo livello del grattacielo perenne

o per G non so

Chissà se fingono di non vedere

La cupola ora è spenta e nessuno si sogna di dormire

Chissà per quanto tempo ancora la corte si appellerà al novantunesimo emendamento

Chissà se ancora il fumo uscirà dalle sue maiuscole

Il prepuzio gestisce l’incombenza in forma effimera e non ci sono più cipolle

Etimologicamente la visione onirica è perfetta

Sintesi di stralunati pensieri

principiano finalmente a venir fuori da quel bizzarro forno a microonde

il suo scatolo cranico

timida mente

svogliata mente

assopita mente

fagocitando ancestrali spazioperdite

Casual mente perversa

Seduto sulla tazza della colazione

i suoi pensieri guerreggiano con la puzza di merda che sovrasta la stanza

quasi tangibile

La sera prima ha ingerito cibo

Punto

Gli arcani del delirio coerente aleggiano impolverando

Offuscando

Opacizzando

coagulando linfa vitale

mancando dalla nascita tenta di fermarsi

poi cambiando idea guizza di lato come un vettore maldestro raschiando i pianciti

vuole assassinare la morte cantando messa alle sei di mattino per Via del Vino

parallela a Via del Tino ma con più virgole

All'esterno le giovenche ammaestrate puzzano di miglio lontano un chilometro e seicento

La notte seguente il sole cola a picco dentro nelle tazze della mariuana

la pozione maliarda

in fondo in fondo scende piano

per fecondare i pensieri ne bastan due calici

calici belli

belli colmi

colmi e roventi

da svenire o venire a piacere

Peccato però purtroppo che l’ora del mattino è tarda la sera di notte sul far dell’alba

Prima dell’apertura delle soglie del solstizio di zia Naftalina

che non ha più cicli da qualche millennio

Da tempi non riesce più a cuocere quegli amabili ambigui sughetti

al sapore di pomodori notturni e ricotte maliarde

peperoncini mistici all’ombra dei salici

mistificati masticati sputati mescolati alla salsa rossa

sugo alieno

intingolo marziale

Che aspetto

che solletico allo stomaco

che rilassante putiferio delle membra

affamate di potenza mediterranea

un piatto di pastasciutta coi suoi sughi

Per quanto

se sia seduzione per uno stomaco vuoto

o a volte di una mente carica di vuoti cicli e ricicli che circondano la giornata di un individuo

non saprei dire

ma il piatto è lì pieno di pappa invitante

rosso assordante

profumo di vero

Non sa come riempire il tempo rimasto tra le penne e i rigatoni

Ci pensa su un bel po' poi opta

Spaghetti

Alla chitarra

Armonia per le papille in un amore immenso di Rosso Piceno d’annato

Volendo potrebbe aggiungere una candela

magari rossa

forse anche profumata

per sottolineare la sua passione e soddisfare la sua buona volontà

ma riesaminando l’apparecchio

considera che c’è effettivamente tutto

la misamplas è perfetta così com’è

la candela potrebbe essere un po’ troppo

così la vede

Aspetta da un’ora che giunga l’ora dell’incontro

Al termine del tavolo

addosso a una grattugia

un bel gran pezzo di arrapante Parmigiano

iddio lo accolga nell’eden

attende di fioccare prima o poi

addosso a rigagnoli di fumiganti vermicelli

Il vino

c’è anche lui

un po’ più in là

un po’ a metà

mezzo pieno per l’ottimismo

rosso senza virgole e puntini

impetuoso al gusto

morbido al muscolo cardiaco

inebriante al pensiero

antico remoto arcaico polveroso

appena migrato dalla vecchia dispensa muffosa

tutto procede per un verso qualunque

ma nessuno ancora bussa all’uscio

ha disposto anche dei fiori

Nello spigolo destro della tovaglia a fiori

la candela no

è troppo

davvero

La pignatta si lamenta che quando uno scrive deve tacere altrimenti la digestione accade apatica

Il Maieutico si scrolla di dosso la pipì

suo fratello il boia del villaggio glie la fa sempre sotto il naso

ma lui è buono lui

sostiene tutti lui

è continuamente là con lo schioppo mirato

accorto ad ogni moto

mosso da pura inventiva

immagini accidentali

Suo fratello attende fuori

Tormentati del fatto che altri possano parlare ingiustamente del loro operato

serrano i rubinetti della mente

non ricordo quando li dischiusero

ma li chiudono

sicuro

lo assicuro

Arcani scivolano dalla mensa sacra in basso

verso la cripta del santo

Il maieutico del dopopranzo diviene Cicero

e asseconda un ammasso di labirinti stipandoli nella valigia cranica

la più adulta che ha portato

raggiungendo peraltro uno splendido intrigante senso di libertà intrinseca

Senza pudore percarità

libertà che a benguardare non ha il più grande degli scopi del mondo

solo futilità di vita e avversione da forze avulse al suo intento

La poesia è in ogni caso autobiografica?

Gli domanda il coltivatore di datteri

che nella bella stagione trasporta il frumento a falcidiare negli elevati pasci di montagna

Quello che è avvenuto dopo

nel corso del collasso degli elementi

a casa di Vanni

il taumaturgo piscione

dove si fronteggiano per una festicciola esclusiva:

la Teresina

la zia Naftalina

il Maieutico e suo fratello il Boia del paese

che attende fuori in compagnia del dotato di sacralità

Titti la cacona

Lettera Minuscola

il paltò del sarto

che ancora sgranocchia giugulari amatriciane

Coppo Gimondo detto Mrckhss

la Sachertorta accompagnata dal Wafer napoletano

che l’abbraccia folle

A un certo punto la virgola incespica sulla Teresina

che non si sveste mai due volte con lo stesso uomo

stramazzando sulla moquette rossa della stanza dei pensieri strani

e da lì tutto precipita

il maieutico raccoglie mozziconi disattivati dal sacco di plastica cupa che ha in mano

non è dato sapere perché lo ha in mano

poi comincia a disseminarle sulla stessa moquette rosso fiamma di cui sopra

quella della stanza dei pensieri strani

Questo da tanto fastidio alla sposa del Taumaturgo Piscione che

preso uno zucchero a velo per la coda dall’ambiente sterile del cesso

lo scaglia addosso agli sposi primaticci

che però non sono giunti ancora

ma farebbero sensaltro in tempo a riceverlo in faccia

poiché non c’è vento

Nel quintunque del batter d'occhio Titti

la cacona

esala strani concetti che evocano tutta la flatulenza dell’essere

poi

senza scomporsi

la fa lì

sul consueto tappeto rosso nella stanza dei pensieri strani

già zeppo di mozziconi estinti lanciati dal maieutico

intanto che suo fratello temporeggia fuori

Rintanati nel posticipio passato dei sensi

Letteraminuscola con in groppa il paltò del sarto piscia nell’occhio destro a Coppo Gimondo

detto Merckhss

per una sveltina urinoterapica di gruppo

dicasi Orgiasta-bombasta

Punto

La notte è precipitata giù dal letto da quindici secondi virgolasette

Sachertorta ha deciso di psicoatomizzare per via orale la Teresina

che più tardi respingerà in calciodangolo

Non c’è più niente da fare

la serata si colloca male

la mattinata sarebbe in modo peggiore

Nell’angolo catodico Zia Naftalina cessa di sognare Eta-Beta

i miti si stanno squagliando a bagno-Maria intanto che Jesubaby

denominato all’epoca Cicciotom

dissolve le preghiere in un cucchiaino d’argento

Punto

all'esterno in giardino

il Bestiale raccatta ogni natale per l’imminente venturo minimale

a tergo assume strane pose di libidine universale

innanzi sviluppa languidi e facinorosi cazzotti a dissuadere ogni tentazione evolutiva

lui resta comunque tenacemente lì

appeso all’ultimo centesimo

economizzando apnee e divincolandosi dagli ultimi nodi in gola

 Rincasando a casa trettrenta del mattino

stanza della camera a dondolo

mentre il coma s’aggira per la casa

perpetuando strani malesseri al lezzo d’orgasmi retrivi

Oscar la lavattrice

comincia a strimpellare con sguaiata svenevolezza arie degli anni tali

questa cosa rimanda in belva la consorte del taumaturgo piscione

Il giorno dopo

La sfuriata

 Masturbazioni cerebro-spinali scortate dalle proprie particelle cromosomiche

o da chi in quel momento ne avrebbe fatto le veci

bussano cazzutamente al portone dell’edificio scolastico

la targa spicca aurea

I.C.A…Istituto di Corruzione Antropologica

il custode dischiude rasentando la tragedia

getta secchielli d’umorismo a buon mercato

dalla finestra del piano sovrastante a quello centrale

quello con le virgolette per capirci

è gennaio trascorso da quindici minuti puntuali

perintenderci

dietro le quinte sembra tutta un’altra storia

L’esimio s’avverte che il regista del sovrano ha dimenticato di dimenticarsi il copione a casa

sono obbligati a girare il film

Prima scena

interno notte

mezzobusto trequarti di uno sfintere encefalico in putrefazione

Seconda ed ultima scena

esterno notte americana

primo piano

il culo va in paradiso

la merda no

 Dopo il film

per cent’anni a venire non avrebbe cucinato più

si ciba come capita

random

nella fattispecie

di vermi Malthusiani

criceti di Betlemme

asinelli del Peloponneso

rivestimenti in madreperla

appetitose esplorazioni sgonfiate

qualificate anche come sgonfiotti

fluttuofobie delle focacce

combinazioni meschine di mediocrità ben ponderata

per dessert

ali di fegato di foca obesa con testicoli devitaminizzati

Piccoli capricci importati da lontani passi

chi viene al mondo sperando

chi ha il rodaggio pronto

 Il fondotinta lo sveglia di colpo dal suo sonno impossibile

Perdio

Sbraita rauco

e si girò dall’altra puttana

quella soprassale gorgogliando

Porcavacca

La libertà è un dolce un po’ melenso che quando lo mangi svanisce sotto i denti

bello da studiare punto

Lui non comprende l’ultima frase e s’addorme daccapo

Lei frustrata si chiede quali ingredienti sono essenziali ma non n’è sicura

A volte ora finge spesso

manco coi grandi sentimenti può mascherare la sua maschera

Spesso cerca dei falò

altrettanto sovente recupera solo cerini disattivati

adoperati da altri per infiammare i loro falò

sigarette

sogni

 Introspector volteggia col suo vascello sui piani elevati

li avvista

accovacciati sulla stessa ampiezza di flusso

la stessa banda di frequenza

Così sembra osservando attraverso i cristalli nebulosi del primo mattino

In un’altra stanza

al piano di sopra

in una vasca da bagno

biancheggiantemente immane fluttua il volto di una bambola

La nave sussulta

per un vuoto di reminiscenza si trova all'imprevisto nelle veglie viscerali di un genetliaco matto

Qualcuno ha versato tutto in un grande calice e s’appresta a bere

Ruggini

pietà

viltà

sinonimi

contrari

astenuti

epidermidi

dischiusi boccioli di mente

ha bevuto

comunica da solo

è sbronzo

il sole si sta pettinando

Il giorno dopo di buon’ora sarebbero sopravvissuti tutti i defunti

Insetticidi spray per insignificanti significati

 Andante mosso spiritoso con brio e sorrisetto finale

 Un piatto di partiture tracima in testa al primo della lista

che tirando di naso si getta dal primo ponte dove Caronte

l’evoluzionista

sta sostituendo uno pneumatico trafugato forato al mercato

Non c’è adipe per gatti

Strepita il Caro Caronte dal naso paonazzo smorzandosi una paglia in un globo oculare

Non passerete dall’altra parte solo per feeling

Replica il primo della lista dei favoriti

Vedrò il muso della morte cazzo

dovessi metterci tutta la vita

 Mentre continua a marciare piano colla melma fino ai ginocchi

S’accorge che i suoi organi tattili sono diventati pasta di carbonio cristallizzato

il suo seme ha vaghi riferimenti erotici

di volata travolge quanto gli si para d’avanti

sul teschio ha un copricapo da marinaio ottomano

Genuflessa gli corre dietro per tutta la patria d’Ade

una sola cosa vuole da lui

lo scrigno d’anime posticce che trasporta nascosto sotto il mantello

trafugata per scarse monete al mercato di Fiordifragola molte epoche prima

Fluiscono gli anni i mesi i minuti i secondi la frutta il dolce il caffè

dona il suo scrigno di anime posticce al primo che capita

e s’imbarca sopra un vascello di papaveri rossi dove incontra un Dio privato

Hatù di nome

Vuole eclissarsi dall’impetuosità della madre

lei è in tutte le cose

non può farne a meno

non ne può più

gli ruba i segreti trasformandoli in minareti

si affanna a masturbargli la mente quando può farlo tranquillamente da solo

Vuole eliminarla

Sopprimere la madre non è di grande efficacia è sconveniente e cagiona sentimenti di mancanza

Gli dice il Dio nella sua opulenza

Devi rimuovere l’astrazione che hai della madre

Perché il concetto che hai della madre è obsoleto ombelicale e luttuoso

M’Hatù che cazzo ne sai

Reagisce lui nel pieno senso della sua dignità

Non ama essere inculcato per non dover sentirsi dire dalla madre che lo è

è tardi a quell’ora tarda

è fresco di giornata l’uomo appena scolpito

Né più piaceri schiaffeggiano le sue membra

né più gementi e piangenti battono al suo uscio orifizi-anali-peli-compresi

a domandar cagione di una smarrita ragione espettorar sentenze dall’alto di altari a quattro zampe

Parte per un molteplice orgasmo a quattro testine

niente lo frena più

fuorché il visuccio pallido che spunta al bagliore della luna dalla finestra mezza aperta

dalla finestra mezza schiusa

Lui scruta

lei sfuma la luce per non farsi identificare

Buca l’ultima gomma rimasta

Dopo qualche mese

nove o giudilì

sprizzerà un giuoco d’h2o

Furor natale bestiolitico

rosso fuoco il manto

oro di maggio l’encefalo

Distinguibile dalla invetriata che attornia il suo angusto teschio

Ecco io sono

Mormora

Ecco sono nato

Esulta

Non bastano più tempi profani

Il puledro scalcia di già

 Comandante vuotate il torace

Prima dell’alba qualcuno volteggerà sulle proprie utopie

Dice il luogotenente Beccaceli

Il comandante Anton Mauro Fitti Paldi ha le lame affilate

ma non vede il lunghicoltelli dagli occhi blu arrampicarsi sulla la collina alle sue spalle

Il cucù limitrofo alla boccia della linfa al limone marca già primavera e un quarto

è tardi

Troppo tardi

Le facciate del lunario volano via capo dopo capo dopo capo

A capo

Quattro colline più in là

il popolo perverso s’accapiglia sparando nel mucchio

per un miserevole brandello di soffritto atomico

Il rapporto del Generale Quartarulli detto Sanbecco decanta

Prima che la legge non ammetta ignoranza

bisogna abbattere gl’ignoranti che fanno la legge

  Nella piazza a pecoroni sciamano le folle

con le eliche sulle palle d’amianto color pelle di daino

 conservare in luogo asciutto e ventilato scadenza a breve termine

 La maschera gli sta a pennello ma non entra nel fardello

 L’unica trasgressione possibile oggi è quella che ieri era considerata normalità

 ha dei braccialetti ai piedi e alle mani

 Che l’autunno delle stagioni corrisponda a quello della vita?

 I braccialetti ai piedi sono color pioggiadorata

anche l’odore è quello

forse sono i piedi ad essere quelli ma per quanto quelli potrebbero essere loro

loro non lo verranno mai a saperlo

 Perché profumino d’incenso questo ancora non lo s’è capito

s’è capito invece perché non si sono recati alla celebrazione di Calatafimi il vetusto

che quel dio d’inverno compisce ventunsecoli venticinquecentesimi restomancia

Acquavite a catinelle piove per questo non sono andati

Batteranno il marciapiede per alcuni giorni

 Quando il culo è basso gli uccelli volano raso

 Sguardi indiscreti scrutano da dietro i massi di plastica

occhi importuni di vecchi piceni semi assorbiti dal manto stradale

 I gradini del palco ancora imbratti di sangue

tre secoli e mezzo dopo nessuno è più andato a quel paese

Un parco dei passatempi

sipario sul teatro del terrore

La ruota panoramica ruota apatica

unico cliente non pagante il vento che zompa da un posto all’altro

facendo oscillare le stridenti rugginose altalene

carta straccia nei viottoli del parco della luna

Un quotidiano letto tempo fa

la foto risalta tra le colonne

senza capelli senza cappello

il naso d’aquila

un neo sulla punta centrale del pensare

Ricardo Fiordileone se ne va rosicchiando un osso del secolo precedente

i peli del corpo incespicati nel tempo

pure quelli del pube

finanche il pube

 Barbablù frattanto

seduto sul il suo stesso pensiero

mangia una sigaretta

quelle pesanti

col retrocorpo innestato da fuliggine cinerea

Globi di cristallo cacati dall’azzurro conforme alle norme

Dietro la porta

un grigio azzurrato si tiene i fianchi stretti dalla risata

Dietro i seggi delle maiuscole nessuno finge più

 La roccia è rovente

miserabili formiche danno il sangue per un miserabile avanzo di pane

l’Aria greve entra fin dentro nelle più profonde viscere degli esseri senza tessere

Quando capiamo d’aver smarrito Erode

abbiamo già percorso cento metri umani dall’immenso salone del grande scheletro di roccia

Le cinque bobine scomparse si trovano

secondo le tavole

nella cabina del signor Mastrovadapiano della Vecchia

discendente d’antenato

nato prima che lui lo sapesse

postnato in assenza del timbro postale

dopo

e un assegno posdato in arrivo da Uoscinton da parte di un ecclesiale apostoloide apostolato

dalla missione terracquea di San Penino il Glande

Il sibilo s’è fatto violento non possiamo tornare indietro

Dalla grande crepa ci accorgiamo che il sole fuori è alto

dai muri cola una sostanza viscida color cocacola

è cocacola

fugge al tatto

nelle palme non rimane che pulviscolo

quasi niente

poche lacrime di fosco pulviscolo

il sapore però è eccellente

urlano

viva la passera

prima che li arrestino al posto d’assedio di nome Ubaldo

un posto elevato e massiccio di nome Ubaldo

ma questo l’ho già palesato

Procedendo ad altro mi accorgo che in quel dunque nevica

a tempo smarrito ma nevica

quando arriva d’oltralpe Antombucchi Palese

Passeo per i compagni poiché ha gli occhi a Fiordipanna

un paese lì limitrofo

Molte volte fa fatica a sollevare le patate

il quadrupede infecondo gli da una mano con la coda

ogni tanto

quando gli tira il deretano

il mulo parla una lingua bislacca

a scuola è stato un somaro

fabbrica ciarle senza senso

quando pronuncia gli discendono i cucchiaini sulle i

Passeo si conduce a quattr’occhi

con un bimbo gatton gattoni che strimpella il piano a quattro mani

con un pianista dalla lingua biforcuta

l’equazione è facile

agguanta un equino

fa la sottrazione

ciò che resta lo mangierà il giorno dopo a colazione

che tanto poi alle sette e un quattro sarebbe arrivato Balaustro

il lucidatore di lumache da corsa

ha conquistato cinque trofei d’orate

sei chiocce tedesche in do diesis perché fanno kokkoddoi

una galla austropiteca incazzata che avrebbe potuto fare kokkoddio

ma si trattiene per rispetto dei pulcini che sono pii

molto pii

pii pii

Il totale fa diesis

Dopo tutti questi premi conseguiti si ostina ad allenare ancora le sue lumache

ma alle corse ormai arriva sempre tardi

finisce tardi e di solito non pulisce il vate

i versi imputridiscono sotto il carico del suo ponderoso e affardellato culo del cazzo

Punto

e a capo

 Atroci perversioni aspettano all’estremità d’ipotenuse

incapaci di mantenere equilibri con la qu di qualsivoglia incombenza

Il dubbio si scaglia come saetta

Due esemplari dello stesso tomo?

Un libro per tutti i destrieri assetati di cultura?

Coltura forse

menzione o minzione per ovomaltinici frutti squamosi e bituminosi d’oltremanica

e se non si capisse l’antifona?

non è che l’abbia capita molto neanche io

di manicomici sconquassati bimbi che in età adulta mangeranno ancora col cucchiaio dell’incoerenza

 Riusciremmmo poi a riguardar le belle con tante elle giornate assolate di ottobre o giudilì

e potremmo anche tener loro compagnia

mentre cacche lesse dal sole leggono la messa della novena incatenata

abbreviata all’esigenza per insufficienza di ore

di fronte al santuario della Vergine Allucinogena

Per le vie sfilano vecchie crisalidi

Cariatidi incotennate

incatenate d’avorio mani e piedi

le accompagnano a discreta distanza

un Bianco Socadò con le sue organze ascensionali a velare papule purulente

succulente leccornie iniziatiche

un tecnotubo a scanning laterale

messaggero di massmediologici messaggi

peripatetiche persuasioni e avanguardie mistiche

un giallo rossiccio e un giallo giallastro

uno stupro affumicato con gagliardi perpendicoli al seguito

due verruche Zoppas

venti efelidi indie

quattro rex gloria mundi

una mondina col cappello in bocca

in compagnia di una suora che sorride sempre intitolata Suor riso

altre mondine con in bocca altre cose indefinibili indefinite ma belle turgide

cento mondane colla veste da puttane

una puttana colle scarpe a transizione extrauterina

venti levatrici

venti posatrici

un ventilatore alato al lato del corteo a sventolar le gonne matrilinee

5 trentilatori appesi al ciglio della musica per raffreddare i gelati allo scoglio

Che i tritardi si sono trasportati da soli dalle lontane montagne del Gozzo Vico

Poi ci sono

un goliardo che spilluzzica liquerizie liquefatte appollaiato sulla riva di un biliardo prosciugato

quattro mosche di velluto frigido a tergo

che avendo sentito l’esalazione del liquepardo

spingono ansanti di vanagloria e malcelato orgoglio

gorgoglianti di fragranza stantia e vecchi elisir spaccabudella

Completano il corto corteo

un soprano e la sua sottana a braccetto per le vie del suburbio

un miliardario

due biliardari

tre triliardari

quattro del quadrifonico rimasti senza pittore per gli artigli

Ormeggiate al suolo con una nappa di ghirlande ci sono

sette cosce di formica affumicate

una persiana a gambe aperte

la cacca di mosca a cavallo della cacca di vacca

recante al guinzaglio un foxterrone del nord

all’uscita della strada vicino al fiordo centrale del paese attendeno

un filisteo

un samaritano colla sua pochette imbottita di melensa bontà del Cazzo

un monte sopra Pechino chiamato così per la sua strana forma vaginale

insieme a un barracuda a tariffi lacerati

e me

giochiamo a unduettre stella mentre Aldo Buchi ostenta la favella

 Tincastro mincastri dinchiostro timpiastri titingidinero però non è vero

Dice il signor egregio dottor sindaco di Guastamelata alla fine della sfilata

Il signor egregio dottor sindaco è un granduomo

proprio così

di grossa levatura morale

Proprio così

di grande gesso acqua fredda e sanguimbocca

proprio così cazzo

in parole miserrime un baccala

o qualdirsivoglia stoccafisso

duetti di lonza uno di mortadella e una fettina di parmigiano bentesomiraccomando

 F  l  a s  h  b  a  c  k

 Sono le ore tredici del tredicesimo millennio dopo Maicbonjour

Dice il venditore viandante

Serve niente signora tettona?

solo un chilo di burro per questa sera

dice la signora tettona

sa io e il mio sposo celebriamo proprio oggi l’estremo tango a Parigi

Fa freddo quell’estate

in tintoria i cappotti non sono pronti e non sappiamo di che spogliarci

Grazie per l’appetito

dice il commesso viaggiatore

tale Petito Alonso,

per gli amici stronso

per la moglie ruffiano di prima fila

La verità è inversamente proporzionale alla ricchezza

Risponde la signora tettona

Che cazzo c’entra

Stucca l’Alonso sbattendo il chilo sul banco di servizio

 C  o m  e  b a  c  k

 L’intima capacita di respirazione a volte toglie la brama di sanare i patonzi

facendo sì che ometti di modesta entità essenziale cadaverino al suolo

ammarando cordialmente sul campari delle seiettrenta

Il sindaco è un uomo vendicattivo

propriocosì

Ma è un uomo anche molto cattolico

questo fa sì che appaia al popolo come un hombre vendicattolico del tipo Occhioperocchiosessantaquacchio

 Porta canestri per via degli incesti

parallela a via dell’Arca puttana quella della ricerca perduta

altrove ingoiata persa sparita

Lo chiamano Sottovoce

colla testa bassa a sfiorar le sue pantofole da pedemontano

pedestre sultano che alle tre di mattina mangia il divano per Via dell’insonnia

parallela a Via della Madonna Parallela

Improbabilmente saluterà il nuovo anno con un piatto di rigatoni

nella sua casa all’estremo piano della sfera celeste

al piano di sotto invece

una donna svergina un pollo appena comprato pensando in cordis sia una polla

Al piano laterale al mio

quello con le persiane a forma di cuoricini sudafricani

un’attempata signora di tredici anni sta allestendo un pasto formale a mo’ di pitale

e lo dà in pasto al commensale di turno

sperando in quorsuo che l’agriturismo di turno non sia chiuso per turno

 Ben inteso

io non ho verità da dare ai torchiati dalla vita

ma qualcosa posso ben fare

per esempio

cucinare favelle alle tre di mattina per mettere in scena la cena del delitto perfetto

oppure

dire a Babbonatale che si è cresciuti e desiderare castighi maturi

sparare la befana dalla canna del camino usando lo stesso carbone che ci ha portato in dono

e non ultimo

stropicciare i fantasmi nelle notti destate all’improvviso

che ti fanno trasudare sotto le lenzuola senza sapere il perché

Chi c’era in fondo al campo lo so solo io

so solo altro che non dormii quella notte fino alle sei di mattina

In seguito per distrarmi giocai a malasorte per trent’anni col buco del diavolo

che non lavava mai

che puzza perdio

 Il giorno della crocefissione cerco invano un’insalata al dente

condita d’aceto

per imbalsamare i circuiti indifesi della memoria

Quanto zucchero ci vorrà per fare una banana?

Nessuno può impedire

nessuno può sapere

anche perché nessuno è presente in quel dunque

quindi nessuno fa

ma cavalcando il flutto del verosimile aiuto mi ritrovo nel vestibolo del mio encefalo

quando lo strizza mi chiama dicendo

Caro signore lei è sano come un pesce malato d’ulcera pluriglicemica

con puerilità semi defogliante incompleta di semafori acustici

e feritoie per gli spari al nemico

Alche mi schernisco poiché il viso gli brilla ancora di tenerezza immacolata

e aspettando Ernesto Psichevara mi scavo la fossa

quella nella quale collocherò in seguito dodici uova di airone deflorato

 L  E     U  O  V A     S  I     S C  H  I U  D  O N  O

 Un’incursione di panico con imboscata mi prende alla gola

imperlato e imbibito di sudore artico rimango immobile di paralisi fissità

Certe mie utopie

quasi tutte

cadono in disuso

il terrore scala di gradi la mia febbre massiccia in tesi non dubiti

Non so più scrivere il mio nome

nemmeno al contrario

neppure il cognome

Non vivo

non scolo bottiglie

non ascolto l’arte dei suoni

non confeziono più barbe simulate

non ingozzo siringhe

non stornello più la cantica d’Ernesto

non manovro più pistille sparnanzate

non faccio feci

Stipsi pianificate a tavolino usurpano di dolci e ariose fragranze le mie stanze del mezzodì

Nomi svariati solcano un ponte nel lontano marasma denominato Mammata

schivano pietre e bufali fuori dalle rotaie

ardendo adagio

qualcuno chiama

altri non risponde

l’epilogo è garantito

il principio non si sa

 Ernesto soggiorna in una bolla di spuma da peli

i suoi pensieri sono eccellenti smaglianti geniali

ma purtroppo per lui non pensa mai

all’interno della sua bolla ha tutto

tutto ciò di cui si può aver bisogno

anche qualcosa di cui non si dovrebbe aver bisogno

anche qualcosa in cui scaricare il bisogno

insomma ha di tutto tutto

una brocca d’acqua vuota

una spiga di grano tenero vuota

una pelliccia di baccalà

un cesto di vittime illese dalla sua crudele comicità

vuota ormai anch’essa

ultimo

uno scrivano fiorentino senza peli sulla lingua

Nella bocca di Ernesto vige sempre il coprifuoco

un sapore stagnante

amaro

da secoli ha invaso anche la sede del giudizio universale

che ancora deve spuntare e fa un boia male

un sapore amaro come di shampoo e balsamo al duepercento e ha paura degli aghi

Nella sua casa nulla è spigoloso

niente di tagliente

niente di piccante

tutto ha forme tonde

tutto è liscio tranne la sua faccia da cacciatore di caciotte

per questo non dorme mai in casa

s’appollaia sul suo ottovolante privato arrapato a destra del piano montano

col pertugio anale cinguettante al di fuori di certezze primordiali

è come se flirtasse col destino

tutto quello che gli capita è fuori rigo con falsa riga di sudorazione

cancella tutti i ritratti di sfacelo che ha immagazzinati nel file biologico

divulgando insani fastidi prorompe in insoliti ritmi tribali

tirando fuori la lingua per cercare di bere all’amara fonte della realità

Il militare sta facendo di tutto per liberarsi della bella

senza soddisfazione suona il flauto tutta la notte

cercando invano delittuosi pertugi stellari

per lui in questo momento di vitale memento

 La voce del gracchiofono suona sommaria a quest’ora tarda

Il crepuscolo ha inebriato di rosso i cadaverici palazzi in miflex della periferia

dove non sono ancora arrivati i proiettori mentali di notificazione

Non servirebbero in ogni caso

poiché da quelle parti ancora non esistono gl’installati

i riceventi

gli integrati

In quei vicoli

in quei cunicoli di bianchi giganti mattoni

vivono disarmati i fuggiaschi

la feccia

lì vive chi per il grande sistema non è degno della libertà civile

la prigione della città

la mensa delle epoche

dove si nutre la storia e caca la memoria

ridicoli senzatetto apprendono i postumi dell’infinito nel bagno del padrone pieno di lavandini

sfiorando pollici di basso volume

Austeri degustatori portatili di parvenze miserrime

polifosfati ingigantiti dal gusto apostrofino di stilettate performazioni ipnotiche

Anche qui la primavera assume aspetti da conquistatrice

Barbara strumentazione microsomoidale dettata da ulteriori sgravi psichici

stretti in parallasse con circoncentrici tipi maschi a sfondo parasessuale pluriconcentrato

su masmediologici ammassi di plutomarmellata cosmica

con sintesi bilaterale obliqua e yonizzazione parafrasante

Per degustare tale rarità di misfatti si dovrebbe tornare all’età della sfinge paralitica

tra le virgolette piantare dei semi di puntevvirgola

poi stirare il tutto a centocinquanta gradi superiori alla scala Richter

Ma

Purtroppo

lo sfintere cosmico è costellato di Asdrubali saltalenanti con mitigazione infinitiva a visualità totale

spero tanto che un giorno mi farai infine il caffè come piace a me

 Come dico io

come dicevo una volta tanto tempo orsono

tale spinta di generosità ambigua a fissazione pluriennale è

a volte

non sempre

quasi spesso

spesso sempre orsù

ovvia avvolte delle volte infondo infondo

sintomo di fissità planimetrale con sconvolgimento misurato

ma sempre al dente

 Certo che aspettare Godò alle cinque di mattina

con l’aria che puzza di spettri e una sistemazione della faccenda cosiddetta alla bellemmeglio

Se non altro per quei pochi caratteri di lucidità

che a volte rimangono a chi fa surf sott’acqua a quell’ora di mattina presto

Mi dispiace baby

non c’è tempo per la favola di mezzanotte

 E pensare che a volte mi chiedo anche

Quando torniamo al punto di partenza che ho perso da tempo il cammino?

Nessuno mi risponde mai

Forse perché cromosomi scansafatiche somatizzano tinte nuance degradè

balbuziando in me come melliflui saltapasti della domenica nella riviera delle palle

Lui pensa che niente al mondo lo farebbe smettere di pensare

che nient’altra qualunque quintessenza

quantunque quel quale quantitativo quorum di braghe vergini gli farebbe cambiare idea

E così prende la palla al balzo

comincia a menar fendenti alla vita che si dirama in mille congiunture improbabili

Impossibili ma accettabili

Accettabili ma con riserva

Che il caso voglia non sfruttare a corto sospiro vacanze proibite appese alle palle di fine millennio?

La pialla non scava una fossa si sa

ma il cibo fonte di strane strategie mondiali è strategicamente stato mangiato tutto

tutto da poche bocche abituate a cibarsi col culo

Col senno di poi

Cade la fiducia come neve

è finita

È la morte lenta della vita

 Il miracolo invece avviene

quella sera stessa al declino della luna alle falde del monte Profumo

Lui scende giù rotolando

mentre rotola rolla una sigaretta al rosmarino

Nessuno ha voglia di fare il tè

Quindi bussano alla porta tre imperatori che rifilano gratis effluvi

Cantici

Salmi

Inni

Laudi

Stornelli solenni

Putrefazioni a buon mercato moralmente alterato

liquami

marciumi

fradiciumi

malcostumi ed altri marchi e mutazioni allegoriche

tutto gratis

Nessuno vuole comprare qualcosa e li mandano a cacare

Ma poi i dubbi rimangono ugualmente lo stesso

come fare?

Dove guardare?

Chi espletare ai propri orifizi?

 Siffatto quadrilatero è fuor di misura stretto

mi va ponderoso l’elmetto

Esclama Ernesto Psichevara al simposio del sultano Doutdes

con lieve cardiopalmo

Nessuno ha bubbole da menzionare

nessuno le racconta

Ernesto apre intero il cervello

scopre nell'interno tutto il potere

ne lascia un po’ per sé

divide il resto tra i comandanti di plotone

La via è tremenda

nessuno si nasconde ormai più

Il vino seda i pensieri

l’aceto insaporisce gli arcani

nel Perù nel frattempo si viaggia a testa in giù

ma qualcuno comprende

il trucco è tutto nell’orgoglio

Ernesto discende allora ai piani inferi per una colazione di lavoro col bel Zebù

lo riceve con tutti gli ossequi nella grande aula dei caminetti smorzi refrigeri

che si colloca tra il girone degli oberati e quello degli immutabili

poi traslocherà

Sprofondati su abbondanti capezzali capezzoli di peti con merletti marroni

serviti da anime posticce griffate

U.S.A. & Jet

Il bel Zebù è cariatteriorizato dai suoi cariatterioristici mustacchi rettilinei

i suoi altrettanto occhi rizzati da moicano astruso

orecchie sempre e comunque scaltre

e manco a farlo deliberatamente

capelli invasati da una forma languida di uniformità apostolica

sintattica e melodrammatica

Ernesto non sa più che fare

insieme hanno debellato il maldimondo

Utilizzando pasticche di condensato lunare

ma i lunatici

inappagati

cigolano agli angoli nel corso dei tornei intercontinentali di calcestruzzo

un gioco giocato in velocità due piani più sopra nel girone dei koglioni kolla kappa

Per quanto tempo ancora ci dovremo contentare soltanto delle medaglie al dolore?

Per quanto tempo dovremo continuare a vincere all’ombra delle grandi locuste cicerchiate?

L’ansietà coglie Ernesto tra capo e collo

senza meraviglia si cala le braghe e si mette a stuprare l’orologio da polso che Belzy ha in mano

senza provare peraltro alcun tipo di contraccambio ambientale

dicasi Triciclaggio

Perfetto

Grida dall’alto dell’alveare l’ape regina madre scopennandosi il re-padre di due bei pargoli coronati

poi mostra una foto e dichiara

Queste sono le mie perversioni

stipare nello stipetto vicino agli altarini bleu

Dalla vetrata del cranio s’intravede la sua voglia di vita

greve e melanconica

colare giù dagli occhi pitturata d’avorio

Ad un tratto nell’aula dei caminetti la temperatura aumenta

questo non impedisce di certo a Psichevara di bruciare le tappe

ha in testa sempre lo stesso motivo fisico-musico-lisergico d’acquisto in Messico di sottogamba

S’alza di scatto

allaccia la patta e urla allontanandosi dal Bel Zebù

Arriverò per te fino all’orlo del tempo

Scavalcherò l’orizzonte degli eventi

Pescherò reflussi gastrici convenienti

Grazie

Urla ridendo l’altro

facendolo sparire in effluvi d’incenso allo zolfo di raganelle che usa solo nelle grandi occasioni

 è tutto così veloce atroce

la piana della foce riflette oro zecchino

I lupi seguono il primordiale odore

Un neutro a quattro zampe beve acqua sorgente a zampilli dall’antica fonte delle illusioni

Le pietre levigate dal tempo non rispondono più a tutte le domande

genuflettono atroci vandali allo scemare del vecchio mondo

il primordio odore da uno squarcio a carne viva

regalo delle pingui genti che scottano carne umana prima delle battaglie

per procurare carne umana da mangiare prima delle battaglie per procurarla

huuff!

 Ernesto si ferma di colpo

la luce del mondo illumina la notte

al confine fra cielo e terra negli ultimi bagliori del giorno si scorge il profilo del naso di Caronte

leggendario traghettatore di capre e cavoli di cui questi ultimi solo a merenda

impresso da immensa mano sul massiccio che sovrasta la piana

Lui è forte

ha l’arma

Nel Pleistocenatomangio è il più forte lui

ha l’arma

ancora

Mille Jene su di lui s’avventano frignando all’unisono

ma lui è il più forte

L’arma è un visore a raggi obliqui

L’arma stordisce gli utenti colpendoli nei punti encefalici del corpo

L’antico miraggio della pianura fisso là nei secoli

come pietra scavata nella roccia

le immagini della grande battaglia

Dopo

roso il naso di genti imperturbabili

improbabili marasquen genuflessi

prostrati-odiati all’ombra dell’onda torcono viscere bevendone la linfa

Chi paga la cena?

 Suoni infami stordiscono il cerebro

non è più lì

non sa dov’è

non sa perché

Ernesto s’alza dalle nebbie

attraversa sbadato psicosomatismi infetti d’innominabili oblii

mentre pusillanimi malfamati usurpano e devastano strade prelibate

apparecchiate per l’ultimo banchetto d’inverno

Qualcuno deplora i rotti piatti sporchi

Piatti in meno da lavare

Gridò Miranda dal girone degli indaffarati

 Fiumi di parole

Invocazioni

Imprecazioni

Maledizioni

Invettive

tutto è adulterato senza limiti di prefisso

Sconvolgenti pronomi migrano a nord verso borghi tristi

fatiscenti teatri di agghiaccianti sodomie con veterani porci della parafrasi

 Alcuni inzuppano nel piatto dove sta mangiando il corto renudo

rivestendolo a satollamento per il futuro giorno dell’amara realtà

 Perversi migratori riappaiono dal sud e investono in fondi di caffè

per ripiombare subito dopo in un sonno profondo già durato millenni

e millenni sarebbe durato ancora senza rubare tempo ai preti delle corti

 Ernesto sbaglia tutti i quesiti stradali

ma si prenderà la rivincita il giorno del suo ennesimo compleanno

Ernesto sbaglia tutti i quesiti primordiali e da oggi non si fermerà più

 Prodotti chimici

è scritto sul pacchetto

Fuma ingordamente

Magnifico

Splendido

Intrigante

indossa un abito di melliflua seta

sfrega tre volte la lampada

ne esce fuori uno sciocco elemento di scarsa entità

intenzionalmente perverso

La storia poteva anche concludersi qualche paragrafo prima

ma lui non folle di eventi eclissati continuerà per anni a tracciare il suo nonsenso

Finisce di riscaldare il piatto di cipolle alla fragola donatogli il giorno prima da un pensiero maldestro

sì nutre dei suoi effluvi

Antichi e fiacchi maestri allettati dai primigeni puzzi marciano alle porte del suo benessere

alcuni corazzati di sacrificale deismo

altri nudi

fino allo spasmo

Il freddo ghiaccia la brama di ammazzare

 Suoni tribali inondano la vuota stanza

nessuno sogna più

forse è un bene o forse un male doveroso

c’è negazione nell’aria

troppa

superflua

oltre la misura

 Una catasta di pagine è sospesa all’albero della pastasciutta

I peli del naso arcuano tutti verso levante

dove il sole ha appeso ad asciugare le nuvole

Le tre anime aspettano da anni questo tempo

Novant’anni durante i quali annose solitudini hanno calpestato tutto ciò che c’era da calpestare

inclusa la terra

Durante i quali l’olezzo della carne bruciata ha lordato la parte intima dei pensieri

anche dello stomaco

Durante i quali è considerato lusso mondare i cenci della servitù glebea

 Il tempo s’è vestito di muffa

condom usati

arachidi e Tele d’aracna

 Le femmine delle tre anime sovrappongono le gambe sincronicamente

posizionandole come donne di Picasso

Vogliamo più tempo per rammendare la noia

Dice una con voce stentorea

Non vedono arrivare l’uragano dalla faccia plumbea alle loro schiene

Faccia piano

Dice la seconda donna della seconda anima

sempre stentorea ma con un punto e virgola in più

mentre in cucina miseri miserrimi scoreggiano del dopopranzo affumicato

fumando sigarette deodoranti

L’uragano turbina loro intorno

non li colpisce

va per la sua strada e non lo incontreranno più

Ernesto ne approfitta

s’issa di scatto

ottenebrato dall’ira evoca

il turpe

uno strampalato idioma postnaturale

All’inferno delle nuvole dove tutto appare postumo

qualcuno ha deposto fiori screziati

gialli con risposte di flanella e foglioline verdi

bagnate da punti interrogatori

maculati

con circonvenzione d’Incas

Ernesto accusa alieni brividi

ricolloca con premura le sue calzature da pagliaccio ricotta

si mette in funzione di riconversione

Il villaggio dov’è fuggito è lo stesso borgo dove vive la vecchia della vetta

intitolata anche Mammarinale

tutti gli edifici di codesto paese hanno colori perdenti

nel senso che durante la pioggia s’intenerisce loro il muscolo cardiaco

dissolvendo ogni lacrima colore

sul davanti hanno un giardino pendulo

con la stradina bianca di breccie bianche

di lato virgulti alberi dai frutti agroamari

e vicine misteriose appese avanti ad ogni porta

rossa

ordito lungo la siepe d’astrusa bontà

fluisce un silenzio appagante ornato frequente di pietà ricorrente

Lontano

bufali impazziti serpeggiano itineranti verso le loro anguste e refrigeranti tane

All’interno del paese

impercettibili spazzine invetrate

tinteggiano di lucro immensi soffitti biancheggianti

dove saltimbanchi prelibati schivano di lato malaffari ricorsi sociali

sorseggiando un caffè scoperchiando la ciarla di infami reminiscenze accidentali

 Caronte sta stuprando un fico d’India in questo giorno impermeabile

quando si rende conto di avere terminato gli obbrobri

va di corsa trafelando nell’orto

niente

Fa le scale due rampe alla volta per sgusciare in soffitta dalla porta del mascarpone

Niente

Torna nell’infero piano

in cucina cucina una pentola

guarda nella dispensa

la credenza è finita

la marmellata è scoppiata schizzando ammorbiditi frutti sulle membrane ottiche

Non sa più quali seppie pigliare

Nello sgabuzzo l’aguzzino perde il filo e signoramorte completa la lista

soia brillante

finita

mistico edulcorante

finito

virgole spazientite

finite anch’esse

fialette di nostalgia

due pacchi da cento ognuna

sono rimaste

forse

nascosta in un angolo un po’ di dolce brillantina a tavoletta

ma va di fretta

per di più gli va pure stretta

 la notte non dorme nulla

il pisello sotto il matarazzo è troppo duro

quel diodinverno ha bagnato il suo cuscino con lacrime cromatiche a bioritmi caleidoscopici

La fanfara suona all’ora di pranzo

l’amico vuole che seguisselo

Nessuno ha più dubbi

è molto scontroso mistificatore

all’occorrenza abbastanza appuzzolentente

 La cena della sera prima è stata un vero supplizio

fagioli nell’anticamera del cerebro

caffè in cantina dove i miti suonano il blast

poi continua con un sigaro in soffitta appollaiato sulla slitta di sego al rabarbaro

 nel giorno di festa

Mentre la fanfara suona

lui getta margheritine di primavalle sui passanti

i passanti ridono

oh! Come ridono

 Il supplizio si estende al mattino

quando per colazione

fatta come sempre sul suo letto misfatto

esige tè

caffè

latte suino

tutto macchiato

come il suo encefalo bacato

e rigorosamente

un succo di carote serafine

 Confesso di non sapere più quello che brama

ma di sicuro

un pensiero leggero gli vola intorno alle orecchi

ogni ora

ogni minuto

ogni secondo

ogni giorno in più che passa appollaiato sulle mie spalle comprimendomi le sfere

Un pensiero che non costa assolutamente nulla

un pensiero adrenalinico

attecchito alle sue membra come una radica loquace

lui lo chiama morte

 Fuori

il sole cade a brandelli sulle cose salvate

rimaste immobili dopo l’uragano

Le piante guardano

Parlano

tutto parla

tutto da il meglio di se

tutto accade

il fiume lo sta portando via

cerca di aggrapparsi a qualcosa

tutto si spezza tra le sue mani luride

Lascia che il vento gli pettini i capelli

taglia i capelli

gira le spalle al muro che gli da le spalle

vuole cedergli qualcosa

il muro

forse ce la fa

Perpetua

l’unica parola rimastagli vicina

anche lei sta fuggendo

Pessoa brucia sui fornelli

Niente in questo tedio giorno rimane

niente ha intenzione di restare in piedi

Tutto s’affloscia con due effe sulla sommità dei pensieri dubbi

Tutto seduce cancellando perspicaci bla mentali del cazzo

Allora senza rimpianti decide

Recide

scaglia alle ortiche le tonache del vento

non fanno altro che fargli rimpiangere quello ch’è stato

lo stato delle cose

Trafuga le ossa un dì di novembre

dall’ossario primario nella cappella della novena al Bambin Devastato

il picchiatello per intenderci

Strafatto di dottrine imposte se ne va il giorno stesso

Inseguendo la follia smarrita

Non ci sono più legami

spenge il cervello alle settunquarto smettendo così di direfarebaciare

Orbitano nell’aria pensieri effimeri

Qualcuno si rovescia dal quintunesimo piano di una grave malattia frettolosa

La graticola sfrigola all’estremità di una pozza d’acqua colorata diblù

mentre i monaci sono in ritiro spiritoso

Nessuno gli toglie dalla testa che prima o poi ce farà

è un pensiero fisso

Un pensiero fesso volendo

Qualunque persona mi dia del visionario

sarà appeso per le palle al cielo più alto di tutti i cieli

urla

 Ma Celestino non indossa nobili visioni stanotte

sennonché

con univerbazione e raddoppiamento sintattico

una gli pare degna di nota

l’orologio abbracciato al muro segnala un’ora qualsiasi

un’ora banale

la solita ora

una lacuna madornale per questi tempi di subbuglio ancestrale

 I minuti sono tanti

Svogliati e pedanti

li dispone delicatamente in una pentola verderame

vi versa dell’acqua diluita al punto giusto

con bromuro asettico ad effetto ritardante

Dopo un po’

Ne estrae una melassa

dolce

melensa

docile

inconsistente

e anche balbuziente in certi momenti della sua giornata

la spalma su tutte le pareti della stanza

otto in tutto

per adeguatezza ascetica del prototesto

la stanza si trasforma in un ciclone che spazza via tutti i suoi perché

tirandosi dietro anche i poiché

gli affinché i giacché i cosicché e i talché

i datochè sono indecisi

rimangonoo soltanto i percui

ma si sentono spaesati e oltraggiati dal frastuono stuprante dell’uragano

ormai gocciolante dall’albero delle titubanze

che da frutti obsoleti e intrinsecamente malversi

 Intanto

dall’altra parte dei colori

qualcuno batte a macchina astruse parole d’esplorazione

rimasugli di vita

argomenti mancati

stralci di petulanti angoscianti clisteri claustrofobici

 Con le forbici taglia tutte le “O”

buchi neri che risucchiavano i concetti

Qualcosa succede

lui non da niente per scontato

nei suoi occhi brilla una luce impetuosa

mirtilli neri calpestano le sue pantofole da mezzanotte

voragini color pelle verrucano le sue tre chiappe color amaranto

si sta accingendo a ingurgitare il suo esimo caffè bianco alla bambagia

quando un dubbio l’assale

 E se fossi pazzo?

 Nudo e antico

traslato al mar della tranquillità

quasi sonnolenza che divora ambiguità

fino alla fine della settima lunazione

Amorfo sistema di intravisione uterina differenziata sul tema natale

Ogni volta che apre le orecchie un verso famelico lo attanaglia

curvando in forse la sua ferrea volontà

Bighellonando sul piancito della mera crudeltà

affievolisce ognora la potenza del suo spazio vitale

Perdendo la ragione da il meglio di sé

Aggiunge acqua al fuoco prolifico e non trova più il verso

lo ha perso

nel mare dell’abnorme

guadagnando peraltro uno splendido nome

età

 La mia mente muta

Comincia a dire

Non cercatemi

non trovatemi

Per obliare principia a sorseggiare cappuccini salmastri nel monastero di Madre Tardiva

In altri ambienti

in altri frangenti

sarebbe indubbiamente riuscito a far smarrire le sue tracce

stavolta no

stavolta non sarebbe scappato

stavolta avrebbe sfidato la grande parabola

 Centodiecimila orsi ballerini cadono dalle nuvole

e perdono l’oriente

perdono

 Così

intorpidito nei pensieri più folli      

rinvigorito nella verde aura della saggezza a tempo

principia a cercare paziente negli spazi dietro l’angolo

il sipario si apre su nefaste visioni

su ancestri coglioni che valicano la notte in volo radente

l’aria riempie lo stato di cose mancanti

Prorompe nella stanza dei balocchi ma Alice non c’è più

ha perso l’ultimo treno per la colazione del mattino

si butta giù

Lo sconforto la guarda di soppiatto

il verde ha invaso i suoi bulbi

vicino all’amarezza è sopravvissuto solo un albume d’ovulo rinsecchito

Guardandosi indietro scorge l’autostrada per il futuro

non vuole più saperne di fighettare pei borghi con abiti sopraffini

certezze per i quali non trova più

Porta con sé una coperta di caldo profumo colorante l’accento mutante

Per niente al mondo avrebbe lasciato stare quel vecchio

che alla fine cesserà di pulsare comunque

Non pazienta più padelle unte in frigo

Anticorpi cruenti smaltiscono il pensiero

flirtano tra loro all’interno dello sfintere cerebrale

sposando l’antica causa del vello materno

procreando miseri petulanti spazio-frutti

guidati a distanza da ciò che si pone a lontananza del diverbio tra i sensi

silenti marciscono di vergogna

amara vergogna

 Se di più non si può lasciatemi fare

se di più non si può lasciatemi giocare

il gioco che per niente al mondo lascerei giocare ad altri

E lui

misero perdente

s’accinge a decollare

scomparendo nel buio colorato d’amaranto

spingendo verdi cammelli dalle gobbe flaccide e i capezzoli schifati

Ora o mai più

Pensa

Scrittura bollente cola dalle sue mani bianche d’avorio quasi lattice

Ricchezze celtiche

dardi salaci

sguardi pudichi

questo rimane nella sua larga borsa di mamma orsa

Adesso sono stanco

vorrei dormire sotto un albero di larghe vedute

in riva a un lago

in un giorno di maggio

Tracotante s’infuria

come belva rudemente pone

Qui giace

in onor di giusta causa

colui che non stanco di inversi fati

strappò il cuore al più alto degli altari

E nulla più

 Ora lui non ascolta

è immerso in pensieri sfilacciati

scollegati

nuvole in addensamento

Gli occhi fissi per sbaglio sopra i miei

riesco a vederli i suoi pensieri

come una proiezione olografica

una vestaglia da notte bucata

bianca con su spasmi filettanti

che cammina senza un corpo dentro

niente all’interno

fluttua

s’incendia

prende fuoco il sogno

diventa una pentola a pressione che fischia come un somaro

Fuori dai binari il treno

va a cozzare fragorosamente contro il nulla

che s’infrange come una vetrata

dove ci si sarebbe potuti specchiare le meningi incartapecorite

 Il sogno si trasforma di nuovo

chiudendo i rubinetti s’accorge di non avere più germoglianti spazio-frutti anodali

con inqualificabili viceversa intercambiabili

Tutto è buio ora

nessuno si vede più niente

però si sente con l’anima

il naso

le orecchie

che la grammatica sta stropicciandosi i tarzanelli

cercando uno sbocco fino alle emorroidi del mattino

quando il sole

a volte

fa capolino dalle perturbazioni melmose del suo encefalocranio

Di quì a poco ci sarà un acquazzone zozzone

Non sente più

il sogno si sta annebbiando

quindi più niente più

Si sveglia dal torpore

inaudito percorre a stivali

nudo

l’intera stanza

scartando gli angoli spigolosi

cercando minestre per vari arrotondamenti bicasuali

sulla percentuale onnivora dei carnivori cannibali e cannabinoidi

ortofrutticoli del mercato delle sei

Nega tutto

tranne il fatto di non essere nato

ma questo gl’inquirenti lo hanno già capito da anni

Il fragore di una mano sola esplode all’improvviso

prendendo a schiaffo il suo avvocato prediletto

che tiene come tappetino per gli ospiti da pranzo

quando arrivano le nuvole colorate di personaggi inquietanti

Per nulla al mondo gli faranno cazzare la randa

per una partenza limitrofa nei paraggi del pressappochismo di lì a poco

Nervi saldi ci vogliono

questo si

altrimenti i santi tutti ne approfitterebbero neisecolideisecoliamen

 Il grande condottiero apre la finestra che da sull’aia

c’è un esercito ad aspettarlo

quasi un milione e più e passa che scandisce cantilenando il suo nome

pressappoco così duepunti

Er-ne-sti-no

Er-ne-sti-no

E così via di seguito cantandolo

lui li riconosce tutti

giurotutti

di tutti ricorda il nome proprio di persona personale

e comincia a salutarli

u-n-o-p-e-r-u-n-o

Uga

Riccordo

Isiduro

Dedimo

Ulderetto

Vergina

Sgualtero

Gimma

Marpino

Piermaretto

Alby

Annibala

Bernadetto

Sigilfundo

Adinolfio

Rodomualdo

e tutti e tutti e tutti

Terminerà di salutarli due mesi dopo la battaglia decisiva per la conquista del Regno Munito

alla quale il suo esercito

naturalmente ovviamente

non prenderà parte perdendo percosiddire capra cavolo e fieno

ma tutto è perso fuorché l’odore

puzzano infatti tutti come lanzichenecchi imbanditi per il pranzo di maiale

 Vestiti a festa

per tutte le volte che hanno spalmato nutelle vergini sulla cresta terrestre a sud di Smirnefangulo

un ridente paesello ai confini con la Prostata

la regione appartenente al suo acerrimo nemico

rivale

avversario

nonché cannibale per suo gusto e abbellimento patriarcale dall’interno della porta di natale

dato che hanno perso pure le chiavi

Il cerchio si stringe presso le sei del mattino

si sveglia sul far tardi della sera presto

una ottima colazione con castagne seminude e via volando col vento

leggero come un macigno nel cesso

anticipando le mosse del suo futuro prossimo ventuno

 Si è spenta la sigaretta mannaggetta

Dice la ninfetta in bicicletta ritta sul manubrio davanti e coi fanali sgonfi

Questa notte i righelli sentenzieranno morte

Trangugiando d’un sorso il suo esimo wischi si accende un sigaro femmina

evacuando strane propulsioni cerebrali

 Finalmente il sole è al termine

è un lietofine stavolta

nessuno gli toglie dal pensiero che davvero sarebbe ora di tagliare la corda

appeso alla quale

Mandingo

sta esalando gli ultimi tratti

Mandingo

il loro cane nero

non è proprio quello che si dice un ottimo scrittore

ma non mi sembra proprio il caso d’impiccarlo

 Si sveglia

L’Ernesto

assaltando sopra percuote l’aria dinanzi a lui

medesimamente la porta con uno sdilinguo ansante batte

sbuca fuori immedesimando in un mazzo di fiori l’artefice dei suoi malanni alfabetici

che ovunque lo hanno perseguitato per una vita

forse due

 Huerto Jurtu Gonzales chiede il permesso d’entrare

l’altro nega perversamente dall’interno della sua comoda camicia di forse

che sempre abita nei giorni plumbei di luna vuota

ricordando le famose giornate magre della salita al potere di Pompeo Artefici

grandioso condottiero di pulman a metaprezzo mortadella inclusa

Lui

Huerto

entra di forza sfondando i ricordi

e non uscirà maipiù

Intrappolato da crudele fedeltà

intimorito da stralci di flussi rupestri

Jurtu

l’ergomante

sa subito cosa fare

si toglie i pantaloni

comincia a pulire terra

accanto a lui vicino

stanco e afflosciato

giace

pelle umana

riflessa dallo specchio di una vita quasi inutile

quasi stupida

quasi mediocre filastrocca dei tempi piccoli

pelle di una maschera usata

che avendo sporcato il piancito di grigia materia bigia

s’avvede

non piano

di avere sbagliato miscela logistica

 I raffreddori passeranno presto quest’inverno

il sole pare perfetto

La piramide al suo vertice si sta lentamente sciogliendo

Sgualcendo

l’orlo di nubifragi ancestrali ricorda che il peggio è quasi passato

ipotetiche vie d’affollamento cerebrale attendono

Dall’altra parte della coscienza intanto

nei mercati dei pesci piccoli

la folla si sta riempiendo di persone

misfattte e piene di loro stesse medesime

in parte

Qualcuno colpisce per sbaglio il bicchiere mezzovuoto

che per sbaglio cola strisciando nel bicchiere mezzopieno

provocando una reazione a catena all’interno della concezione di sé medesimo

ancora

un giardino di belle bevute

In fondo in fondo

quale mezzobusto si accorgerebb che lui è sì e no un alquanto capace rapace

pieno di mezzi se

ma

però

forse

chissà

Chi si accorgerebbe che non ha scarpe ai piedi

ma mezzitondi sfigati

scivolosi

smacchi

Qualcuno sta procedendo alla sua ventura

si sa

Altri miagolano di trapassi saltimbanchi con energrumi di sangue perdifiato

Ma

quale di loro è la vista più breve per arrivare al sole dei cechi?

 Per guadagnarsi la fiducia del fior fiore dei prevosti ci vuole Benaltro ci vuole

manco a dirlo

Benaltro arriva

a cavallo di un caval Donato

dondolante su sentieri erbosi

esplosi di praterie sconfinatamene combacianti con paradisi artificiosi di dubbio gusto

in onor di passata carriera e coll’orror della pace

micacazzi

 A quest’ora il calendario segna già le due e un quarto

in ritardo di due lunghissimi miserabili minuti sul treno delle nove

che trasporta bipedi molto sessuali

belanti sul perché del vagone ristorante

con nitrile alle poltrone e sacche per vomitanti assuefatti dal tempo

La sbarra si abbassa giusta giusta

sbarrando la stradina di campagna prima dell’arrivo della sua pornovettura da sorpasso virtuale

 Nella parte anteriore ha seni con capezzoli antinebbia e aureole allo iodio

Il tubo di scarico con precoci sfiati d’animo è solo fumo in più sulla strada

La sfiga all’interno del cervello pneumatico spompina rombando ogni volta che accende il motore

Di scoppio non se ne parla neanche

Ma la macchina va

gerundia antropofaga

con un occhio di riguardo per miliardi di percussioni monocromatiche

La sigaretta sì spenge

ancora

Magnitudini genuflesse di sigarette perpendicolari sono flesse sull’enorme specchio concavo

milioni di spasmi intestini intervallano sbraiti furibondi

mettendo sottosopra l’intero abitato della mente

per poi robotizzare tachicardie gonorroidali

anodialisi spaurite negli ospedali della grande pera

termodinopropulsioni

maniacali mimetizzazioni

mettono a soqquadro intere generazioni di pistilli

spavaldamente appollaiati sulla femmina di turno

Arcimboldo non da ascolto alle prestazioni armoniche

coinvolge anonimi omonimi di passaggio in paesaggi sprovveduti e sprovvisti di niente

 Flatulenza dell’essere

Il cammino è lento

la velocità appaga i suddetti spiriti

rimarchevoli

spergiuranti spergiuri

alcolisti benestanti conosciuti

L’oppio risolve le sue faccende pomeridiane

Alla terza ora del pomeriggio ha gli occhi lucidi per la commozione

ha visto nevicare al contrario

Subito si posiziona appostando il suo posteriore all’ombra dei suoi ridicoli dubbi

appestando l’aria con effluvi di satira psicoduodenale

inversamente proporzionale alla fugacità del tempo perso

Non s’è mai preoccupato di pensare certi pensieri

un tipo scaltro

senza grilli per la testa

che svolge la sua vita nei mausolei dell’ignoranza

I topi per signore

a spasso per la civiltà

prendono gatti da pelare

mentre patate bollenti stanno assiepate sui trumò dell’indifferenza

all’ombra del loro stesso sudore

 Rumori dal nulla

Crateri

infami solstizi

primavere inutili

cassette terminate

rewind

stringere l’avvenimento

I soliti ignoti fanno i militi davanti ai palazzi del potere

celebrando messe in suffragio

Silenzi addobbati di mistico candore dietro i quali si nasconde il vuoto

 La postilla cadente del prelato pelato lo scardina così dai suoi spensierati pensieri di mezzofondo

i piedi gli dolgono ancora

dopo l’insormontabile acrimonia della vergine otorinolaringoiatria

che termina il suo astioso lavoro scavando voragini profonde ai lati dei lobi degli apparati uditivi

in tempo per l’alba della mezzanotte e mezza

Stanco di una giornata di merda come non ne ha mai avute

Decide

è arrivata l’ora di far visita a quel vecchio uccellaccio moscio di Tommy R.

per gli amici

Thomas Raduno Girardi

 A quest’ora non c’è molta gente nel bar che ha l’aria di uno squallido locale sperduto

mentre è incastonato tra cinque grattachecche al centro della grande pera

Il legno ricopre quasi tutti i muri

completamente ammuffito

torto

Un manto di scacchi scozzesi

decorato da cicche spente e cicche masticate spiaccicate

tappezza l’intero piancito rendendo il lercio locale assolutamente sordido

Due grosse botti di legno scuro scoreggiano a stento

sotto una lunga spessa tavola di scolorito legno giallo

levigata da secoli di colossali sbornie storiche

unita ai bordi da farfuglianti sudori dell’ultima ora

lacrime rimpiante

lacrime rimorse

rimosse la sera dopo da un ulteriore carico alcolico

Tutto questo unito ai lati da due colonnine di finto marmo e finto stile

forma il banco del bar sopra il quale troneggia lui

Tommy R.

emigrato argentino per parte di madre e nonna a suffragio universale

un figlio di puttana di secondo grado

fuggito dal suo paese durante la guerra tiepida dell’ottantadue

è un tipico dal fascino attraente

riesce ad immergere strati di polifonica virtù in melma stravagante

per addetti ai lavori notturni senza un senso prettamente immediato

Il suo motto preferito è

Se vai in giro a mostrare i denti

prima o poi trovi sempre qualcuno che te li rompe

Nel senso che quantunq’io sia

primavera storia

massicciamente perduto

nei meandri della memoria del fottuto villaggio globale

in mezzo a tutte queste leggerissime merdine puzzolenti del cazzo

qualcosa di concreto sicuramente trova

come l’acqua del mare che evaporando lascia strati di sale

alterando gl’impulsi principali della mente bugiarda

che ci fanno vedere sempre la stessa persona allo specchio

la stessa per anni

identica ogni giorno

Poi guardi una foto e non sei più

  Meccanismi Cerebrali Primordiali

 Come farsi pipì addosso in cinque comode lezioni

anticipando i tempi

perdonando anzitempo il vecchio orologio a spronbattente che cavalca tempi immoti da tempi remoti giusto in tempo per la bava alla bocca di caramelle gustosissime al sapor di mutella

 Qualcosa mi sfugge

Dice l’uomo barbuto sedendosi sulla panca bianca di lacca bianca

vicino al bianco banco del bar

mentre Tomas Ray ricorda le tribolazioni passate

e di come è arrivato fin la

Col filobus

Dice

Sono arrivato finquà col filobus delle tre e mezza

  Vediamo cosa c’è all’interno di sittantacapoccia

Dice lo squamone all’altro interprete

perpendicolarmente riversato sul suofà ad ampia luce intestina

Si

Acconsente il secondo

non senza un certo malumore priapico

poiché lui ha una vertenza programmatica aziendalpsicoturistica in corso

Non hanno intenzione

questo è certo

di pretendere clitorifornimenti ad alte temperature

ma

ugualmente s’impadronisce di loro un’autentica giroletterarietà pneumatica

con pseudodivergenze adagiate ai piedi del midollo osseo

Scarso scarseggio

vezzeggio multiplo unidisciplinare

scrittura lineare di base

mistica adolescenziale sbiadita

ecco

questo era importante adesso

ricordare l’infanzia e poi dopo ancora su

su

fino ad un po’ più in là di adesso

Non è più capace d’avere visioni

Ci riprova

ancora

Gli ancestri coglioni sono appollaiati su due treppiedi a quattro zampe

accumulate in seguito a disastrosi conguagli mistico-temporali

 Non ha più ali

non ha più poesia

non c’è più rima

Ricordo

Visione

distorsione dalla sera prima

un minuto prima

un mese prima

Era

È

fù

rantola nel buio in cerca di lumi

 Dora Infischio non ha più capelli da mettere sotto i cappelli per i quali belli non si è mai

per giunta le scarpe gli stanno strette anche senza calzette

Prelibati stipettai ne raccolgono orsù che non flaccide membra

menan per l’aia cani abbandonati

strani musi da gatti abbastonati

 Lumache allupate sul far del giorno lo risvegliano

vola l’aquila dalla torre

non passano più le ore

fermo il tempo

non sventolano più bandiere

il vento s’è fermato

nevica

Fiocchi di parole

lettere analfabete

Cerca riparo all’ombra del sole

Perentorio lessico

De testabile arrogante

Presuntuosi logaritmi asimmetrici con pedanteria ambulante

Gli viene il dubbio che esista da solo

Lui

Percuote raucedini stilliformi

Pensierisalassi maniacali per patetici riflussi

Si manca

S’accorge di aver dormito per anni

Sa

è cosciente

ma non riesce assolutamente a svegliarsi

Languide carezze gli sfiorano il viso e pugni allo stomaco in un sorriso

Perturbazioni intraviscerali

atmosfere non pianificate

fretta di andare

freddo ad andare

bere

perdere

 Due soli splendenti si avvicinano zitti zitti

di nascosto alle stelle

da mille anni luce non sono più soli

  Mestruazioni aziendali

cavalcavia affollati da masturbatori incalliti

orecchie piene

naso pieno

vino senza volontà

senza paragoni

coglioni pieni

voglia di spremere

limoni finiti

saloni sbiaditi

immagini affrescate

Parole squamate

Colori lussureggianti sapori

scorticati da figure rozze e blasfeme

Non più Dio

Una commedia senza personaggi

Personaggi senza una commedia

Personaggio senza coraggio

Penso che lui faccia finta di niente

A volte

 tempo

illusione

crediamo di muoverci ma siamo immobili

fermi in un’immagine senza tempo

passato e futuro diluiti in una spremuta di presente senza zucchero

I server intasati della memoria

Ctrl alt canc

 Per un operatore così scaltro ci vuole un premio

un primo premio

un secondo per volta

un

due

tre

stella

Saltando i pasti

i posti intatti

inoculando malvagi pensieri sugli astanti

verosicchè

nessuno avrà più il coraggio di avanzare proposte oscene tipo

catturare passeri sopra una polenta indurita dal dolore

oppure

scorticare formiche per assaporarne il fegato

le guerriere sono le migliori

o

infine

finire il tempo prima che lo beva qualcun altro

e poi non c’è niente di speciale oggi sotto il cielo

Il leopardo dorme supino sommando le agnelle

 perché andare dove non c'è niente quando si può ardire l'inabitato non luogo?

  Rifletti

Gli dice uno specchio insozzato dal nulla

non se lo fa ripetere due volte

ribollendo di rabbia finalmente riesce a vedere coi propri occhiali

c’è erbetta ai lati della frase

verde con striature di sogno

due ciclamini gelsominizzati imprecano a perdifiato vicino a un tombino di riciclaggio

prendendosi a pedalate

un camomillo si avvicina a metter pace

ma pace non è

Sopracigli mandibolari spargono pulci nelle orecchi

vecchi pidocchi scolpiscono segmenti d’anguria melinata

risparmiata la sera prima del pranzo di cozze

con smorfie di secondo grado e stralci di luna sulla narice destra

Comecazzoèmorbida

Dicono in coro

finché non s’induriscono i cervelli

Michelazzo scompare di colpo prima che la rima lo afferri

scappa nella sua stanza per vedere se il paesaggio è pieno

Lo specchio è seno

che fermo riflette

Ruba fiori dal pranzo di notte

lì avvolge nel sacchetto della salsiccia al gorgonzola finita

li porta a casa dove lo aspettano

in ordine di comparizione

due ansiosi postulanti atermici

tre fagociti lessi alla brace di dolci lagrime saponate

un funnambulo con la coda di paglia

un tergiversatore stitico con la sua amica Floppy

detta la Strinfia

a causa delle sue voracità improvvise al basso ventre

Ad ognuno regala i suoi fiori rubati

sprofondando come un porco nel bel mezzo del banchetto dice

Salve

ho fame

non mangio maiale

sono ebromuskat

per gli amici Famok

Sono nato

sto fresco

Poi scappa di nuovo come un fuggivendolo perpetuo

Il bar è aperto anche a quell’ora tarda

Pollici a testa in giù spartiscono le ore appiccicatesi per l’occasione sulla parete opposta

Acqua viva

foglie quasi morte

Per lo spavento chiude le persiane e s’addorme

 Ho troppo sonno per parlare

ho troppo stanco per lavorare

poca fame da mangiare

  Piteto si chiama l’ultimo della fila dei banchi

Gli altri si chinano ad abbassarsi mentre lui passa

Sente affermare che verso le cinque del mattino

ci sarebbe stata una rivoluzione sul terzo pianerottolo

secondo lavandino a destra

Cambia colore immediatamente

da blu diviene color sorella di merluzzo

che invece abita nell’ultimo scantinato

in via dell’estinzione numero cinque

L’estintore frena le fregole

tutti s’innamorano del fronzuto

un rasoio ha affittato un avvoltoio di quarta mano dipinto di giallo

con codest’avvoltoio avvolge rimasti ricordi ammuffiti sul sofà

per rivenderli al mercato dell’indifferenza

Dodici piatti restano sorpresi nell’aria

quando entra improvvisamente sbattendo la maniglia sulla porta a vetri dietro l’angolo

Il tredicesimo

un traditore di lunga data

poiché non ha niente da fare

gli bacia il guanciale

gli bacia

per nulla intimorito gli pesta anche un dito

gli pesta

Questa notte avrebbe portato in tintoria i suoi sogni

  Dopo il risveglio banchettarono a suon di campane azzurre

quelle dei risvegli sempiterni

Moscia nel loro fegato da merluzzi

la scrittura corre avanti con ramoscelli appesi alle code per confondere le tracce

In un vicino boschetto di meandri

sostano opulenti strani alberi dall’aspetto agrodolce

ma dal sapore si capisce al volo che lascino un po’ a desiderare

un cesso

inmenchenonsidica

ma veloce che la pagina è finita

In man che non si abbia

a perdere le chiavi

dell’appuntamento

gradirei che la storia continuasse in altro sito

in altro loco

in altro tempo

magari domani sera all’alba prima di cena

senza scarpe mi raccomando

a casa di un mercante di merletti a tempo

Tom bussa alla porta ricadendo in deboli flussi di luce

poi immerge le dita nel campanello sbagliato

cominciando così la sua candida solfa

contribuendo ad aumentare i tanti cazzi per la testa

scrive parole di fuoco

per l’alma dorata di suo fratello deceduto nella guerra santa dei ricami prêt-à-porter

 Giallo

misericordia

è diventato giallo come un limone questo barbone

servitore delle leghe dell’alba malridotta

che s’abbotta da mane a sera d’aria macchia e fuliggine leggera

nera

con due palle così

Nessuno s’accorge di lui alla festa del lutto perduto

sono dieci

le ore che stanno aspettando per poter svolgere la bandiera col mezzofico

non si accorgono

ma arriva la sera

e perdiana se fa freddo

Con un freddo così c’è da restare per forza coi piedi per terra

Per terra c’è un luogo comune che dice

Come

E risponde anche

Non c’è più niente da fare

Ecco

ora finisce la minestra

E il saltimbocca fa un gesto da sordomuto

finendo la serata accartocciato sul trespolo dell’amore

e Gertrude è simpatica al primo sguardo

ma rimane di stucco ascoltando l’oceano

Da bere è finito già

l’aranciata è da trasformare in vino di coccio

Affrontando lo sguardo a viso aperto

è Tomas

che in mezzo al folto tira più di tutti

mentre l’universo è sfinito

troppe stelle da lavare

troppa merda da rifare

troppi buchi da tappare

Vetri in frantumi diffondono l’aurora e domani non c’è scuola

ne lavoro

né perdono

non permessi

niente sessi

solo fronzoli sconnessi

 Minuscole particelle programmate nell’attesa di un giudizio primordiale

conseguenze cosmiche di un assalto temporale

orifizi anali

contemplazioni oniriche

Ritmi cardiaci dilatati da un aeterna-mente by-pass sincopato

Streghe venture prossime

futuri anelli di contenzione

animati da scaltri difetti dionisiaci

specializzati in normalità relativa

Cosa aspetti

Disse Nero

A volare nelle fauci della verità

Dopo di cui si leva i laccetti che tengono legato il cervello

parte per nidi assolati

Inizialmente ha voglia di farfugli ma

loquacità e permesso aurifero fanno di lui la stanchezza in persona

Ogni volta sembra facile averla afferrata

Eccola qui

ci sono

ci sei

ti ho preso

il rubinetto è aperto

vai

Poi perde colpi

si rifugia in mandragole dorate

allori superflui arrostiti

immediatamente carbonizzati al calore insopportabile dell’incertezza

Menate di pasqua natale e ferragosto

lavoro lavoro lavoro

noia

Non t’abbandoni più a vivere

non vivi più d’abbandono

Cerchi cerchi cerchi

quadrati rettangoli piramidi

animismi superati

avariati avanzati

trigonometrie innocue

farfugliamenti tripponi

Poi

Dove andrai

Ci sei seduto sopra

schiacciando tutto il chidovequandocomeperchè

Perché

Perché tutto è nascosto

Perché tutto è offuscato da sparàgli circonvoluzionari del cazzo

acquartierati in fabbriche in disuso

disossati al termine d’un banchetto loquace di pasqua

a primavera dell’anno che morrà

Punto

Poi

dopo le dodici e quindici

sull’operato centrale nascerà un loggiato di tribali fortezze

di proverbiali mantidi e nefandezze varie

merda

Sotto il loggiato

quadrupedi galoppano accanto a siffatti volumi

s’abbeverano

sì nutrono

sì vestono

sì sparlano

si vergognano

sì svergognano

dopo aver mozzato teste di papaveri addormentati

sotto un cielo di diamanti cherubini

disfatti postumi

aspettando un muro cada addosso

senza il tempo di chiedere ancora una volta

per l’ennesima volta

perché

Scrivere abbattendo muri

virgole e punti

sono a posto

apposta per vergognarsi di noi con supposte presenze nefande

tendenze spericolate

passare al setaccio tutto

Tutto passare al setaccio

Orgoglio a malincuore

Ultradotati maschietti scoprono femminucce in tintarella abbinate a scarpe color cacca

ispirati sproloqui esplodono

Il Dio dell’iniquità provoca traumi insensati in tutto ciò che si muove

e spara a morte su false ipotesi

 Ikonos ha zampe di quaglia

le sue uova sono squagliate

Le luci accese del soggiorno danno la vaga impressione di essere sopra un disco nuotante

circondato da scomposte misurazioni trigonometriche

a fior di pelle

sintoassioamatiche liquefazioni

Chi è

Mi domando

Quell’uomo con l’apostrofo e un accento sull’occhio sinistro

Chi è

Ma è semplice

Rispondo

Cazzonesò

 Poi

alle cinquequarantacinquequattrosecondi

un paradiso malgascio mi colpisce di striscio sotto l’ascella centrale

a quest’ora è ora di cambiare l’anima

Tutto sembra più buio

compreso il buco del cesso

Per quel poco che si scoprirà

anche lui ha deciso di trionfare d’amor proprio

ricompensando misfatti acuti e arguti nelsensochè

Il giorno dopo vivrà due volte di seguito l’alba del diciannovemillesimo giorno

risorgono milioni di perdigiorni che hanno trovato rifugio sui filococchi del tram che va in città

In piazza incontrano un patativendolo che fuma merluzzi avariati in una pentola a mo’ di pipa

Donne al fiume lavano lenzuola strappate

condendo insalate acide con piogge sparse

nuvoloso sulle regioni merdentrionali

con sporadici addestramenti anali e marimossi cazzinostri

Dalla mia piccola finestra sulle visioni mi chiedo

ma chi glielo fa fare di farsi prima di fare la prima comunione la seconda volta che veniva in città

Sempre in tram s’intende

Per caso ha uno stafilococco sui baffi

Se così fosse avrebbedovrebbe fare un saldo indietro nel tempio

proprio lì

dove si prega il dio delle melerancide

Scusa se mi sono permesso di permutare compiti che

Per mio vero e proprio sollievo non sono proprio miei

 Brunilde cerca

Guarda

Espone

Dispone

Esplode

Ma

poi

Al dunque non trova mai il capospago

Quindi

non ricordandomi da dove vengo

cazzonesò dove vado

Per questo si spoglia dei suoi lutti

distrugge i suoi patti segreti

spacca tutti i piatti della casa in testa a quel lombrico moscio senza chiesa

senza squola con la qu

con un paio di baffetti cinciripini alla Allexander Pollodallema

che è poi sé stesso luimedesimo

Poi senza preavviso alcuno si rizza a sedere sul letto

i capelli ritti

gli occhi orbitanti

il naso camuso

le orecchi no

è diventato paonazzo

Grida tuttodunfiato

PerfavorelevatemiditornoquesticalziniallalavandagrecasonoallergicoaimaialiGRAZIE

Poi chiude la porta dietro di sé e ascolta musica per tutto il tempo dopo

 di soppiatto sgattaiola sgusciando in cucina

si avventa sul tetto del barattolo di cioccolata al cocco di mandorle

dove gia bambole sgonfie spompinano benestanti signori di mezz’età

 Però inmenchenonsidica cerca in mezzo

qualcosa c’è stato un tempo

se ne accorge dai rimasugli di vergogna residua

Quella non si può mai bruciare sui roghi perdio

 L’altro resta lì vaporoso

Sonnolento

Corposo

Digitale

Manuflesso

Genuflesso

arcaico capitombolo umano

diverse qualità per tutti i rischi di gratitudine

perverse sensazioni di grattacapi mattutini

 Pertutti è un gioco sadico

Pertutti è un genio

Pertutti è il padrone della città

Da qui comincia la sua strana vita

dal nome

Perbacco invece è il soprannome di Giosuè Scannapopoli

detto Saturno per la voglia di fragola che ha su tutte le certezze

 è così che volto pagina

All’improvviso

Arbusti di selvaggia maestria svelano segreti di angusta poesia

nei libelli impalmati all’alba di ogni primo giorno del mese

per rientrare nelle spese

naturalmente

 Non tocco niente

lascio tutto come sta e me ne vado da solo

non mi volto neanche

guardo dritto

tiro dritto per la lunga autostrada bianca

Il filo rosso avanti a me si spegne piano piano

M’importa una sega

proseguendo vivo

 Il vino che ho in tasca mi carica di elettricità che riverserò poi nel mio stomaco

Cavalco la tigre

Ora lei sfreccia veloce sopra nuvole di polvere d’amaranto

sollevate dal branco che corre avanti impaurito

sulla strada bianca

Guardo la mia carta

la mia foto sbiadisce

si trasforma

spicca il volo

si strappa dalle mie mani

io non lo impedisco

Libera vola la falsa identità di creta

Un incrocio avanti a me

un diavolo sulla sinistra dice

Non c’è posto Per tutti sulla strada bianca

Decidi

Non posso

Non scelgo

Scappo ancora

Non c’è posto per il dubbio sulla strada bianca

 Un clacson alle mie spalle

una lucertola con una pipa smaltata in bocca e carrello antisdrucciolo

guardo

Lei fa un sorriso accidentato

un dente cade

mi offre un tiro di pipa alla melassa dolce

poi sgancia un peto alla melassa amara

svengo per dodici giorni

La lucertola ne approfitta

mi ruba le ruote e una scorta di ginseng alla fragola che tenevo nascosta

per i casi di necessità fotopaleocultocerebrolinguefacentefinzione

Quando mi risveglio ho un paio di mutande a pois sugli oblò

 Le lucertole col cardigan vanno così quando s’innamorano

Io no

Mi alzo

mi reco tosto dal guardavecchi ambulante che ha la bancarella lì

al lato della fortezza dei piselli brizzolati

Espongo il mio caso

Ho le mani sporche di nerofumo

il gruppo si è sciolto centodieci anni orsono dopo aver fatto un colpo alla banca centrale del seme

io mi sono salvato per grazia di zio

mi ha ripescato per le penne dalle acque del ghiaccio Fiume Tremens

 è un impervio e angusto fiumiciattolo fluente a valle

come il sangue nelle vene di un pazzo anfetaminico ubriaco di camomilla

 ma torniamo al presente

c’eravamo già

cioè avantieri

C’è con me uno che quando sogna si toglie sempre i calzetti

perché dice

i sogni degli uomini vanno a finire sottoterra

ed è da lì che a volte ritornano

Io gli dai ragione

All’ottantesimo chilometro

un tanto al grammo

hanno costruito dei cuscini d’avanguardia per rustici ristoratori senza macchia

senza peccati

eccosì che Il capoturno chiama

è l’ora della mezzasega di mezzogiorno

a quell’ora nessuno dorme mai con tutti i gradi

per paura dei temporali

Noi corriamo a perdifiato perdio

quando arriviamo ci ritroviamo trafelati senza sapere se il perché è vero

Il capoturno ci passa il caffè

ci regala poi una maschera col viso stravolto

gli occhi sradicati e perplessi

noi l’indossiamo senza paura togliendo quella che già portiamo addosso

levando la sicura

per sicurezza s’intende

La maschera si trasforma in jena ridenz

Inutile riderenz

disse

Già che ci siete spremete le meningi per trovare una soluzione plausibile

Quale soluzione

diciamo noi in coro

uno anche in falsetto

Una qualsiasi

Risponde

per la mia collezione

aggiunge

Ho la più grande collezione di soluzioni che si possa trovare ai bordi della strada bianca

 Troviamo infine una soluzione qualsiasi per qualsiasi problematico matematico problema

gliela daimo levandocelo per cosiddire gentilmente dai nostri ovali coglioni

 Ma

giorni bui ci attendono

Subito dietro la curva è una lunghissima galleria

buia

Manco a dirlo

Tre milioni di chilometri senza luce

le pagine stanno per finire sotto la padella

cioè in mezzo alla più grigia brace

Alchè mi viene in mente

tra dubbi amletici

scaramantici

circonflessi

una piccola e semplice soluzione

giusto per arrivare in fondo

per non lasciare niente al caso

Scrivere ai piedi della pagina

la parola

 FINE

 il classico uovo alla colombo

giallo

con finiture in piombo

fuso

cottura dieci anni

[sciatu]

Saline di Marsala-Trapani ; la maggior parte delle foto sono di Erica

La storia di Stella

Lavoravo in uno di quei piccoli giornali locali on line, uno di quelli dove tra la pubblicità ed offerte di tutti i tipi, riuscite a trovare anche qualche notizia locale. Il Capo mi aveva telefonato in serata dicendomi di fiondarmi alle saline tra Trapani e Marsala dove, secondo la radio della polizia, avevano trovato un cadavere. Io mi sono ”fiondato” con tutta la velocità consentita dal mio vespino 50, ma arrivato sul luogo del fattaccio, non trovai nessuno, non la polizia, ne i colleghi della carta stampata. La cosa mi fa sospettare un po’ di presa per il di dietro, ma a scanso di equivoci vado avanti e indietro a cercare qualche informazione o testimone. Alla fine, rassegnato, stavo per tornare verso Trapani, vedendo però degli operai che raccoglievano il sale nell’ultima salina vicino alla strada mi fermai a chiedere nuovamente. Gli operai raccoglievano il sale da dei mucchi sparsi nella grande vasca dove l’acqua era evaporata. Lo caricavano quindi sulle carriole e lo portavano vicino a un grande cono di sale posto vicino alla strada, dove un vecchietto lo sistemava per bene con una pala. Avvicinandomi a quest’ultimo, dopo essermi presentato pomposamente come giornalista, gli chiesi se avesse saputo di qualche omicidio, di un morto, insomma di qualcosa accaduto nelle saline. Senza guardarmi mi rispose di no continuando a spalare il sale. Chiesi ancora se avesse visto delle macchine della polizia, qualche ambulanza, ma la risposta fu la solita: no! Mi rassegnai. Doveva essere stato il solito scherzo della redazione al neo assunto.

Tanto per non rinunciare alla trasferta e ripagarmi la benzina, chiesi se per caso fosse a conoscenza di qualcosa di particolare la in zona, qualcosa su cui poter scrivere un articolo. Lui con la pala buttò l’ultimo mucchio di sale in cima al grande cono che aveva fatto e asciugandosi la fronte appoggiato alla pala, mi rispose “Qui l’unica cosa particolare è Stella” “…E particolare per che cosa?” chiesi con una certa ansia, lui fece una smorfia con la bocca come per cercare le parole mentre la sua mano destra girava a mezzaria a cercare un concetto che non veniva ed alla fine concluse “Lo deve vedere lei ! Io nun ciu sacciu spiegari” chiesi dove poter incontrare questa Stella e lui indicandomi la strada su cui ero mi disse di continuare “Avi annari avanti quasi nu chilometru. Poi trova nu montaruzzo i terra cu du panchini mi si setta. L’aspittassi da: Stella va sempre a sedersi la al tramonto”. Lo ringraziai caldamente e mi avviai incuriosito. Dopo un centinaio di metri la strada incominciò a salire e dopo un chilometro, mi trovai di fronte una collinetta con due panchine vuote messe sulla cima a guardare il tramonto. Lasciai il motorino e mi avvicinai alle panchine. Davanti c’era tutta la distesa delle saline con le acque che sembravano tanti specchi in cui il cielo azzurro si spezzettava in un bellissimo mosaico. Vedevo anche i mulini per macinare il sale o spostare l’acqua da una vasca all’altra. Le pale erano immobili perché c’era solo una leggera brezza che in quella serata di tardo agosto era molto piacevole. Mi sedetti ad aspettare Stella. Dopo qualche minuto sentii un ticchettio. Mi guardai intorno curioso pensando a qualche animale, ma non trovai niente. Il ticchettio si fece più forte, finché vidi uscire da un sentiero coperto dalle canne una ragazza. Non era molto alta, aveva degli occhiali da sole scuri ed i capelli biondi raccolti in una coda di cavallo. Vestiva un soprabito leggero a scacchi bianchi e neri. L’osservai stupito perché camminava con passo regolare senza guardarsi intorno. Solo quando le canne scomparvero e lei arrivò sulla strada principale mi accorsi che accanto a lei c’era un labrador nero ed il ticchettio che sentivo era quello di un sottile bastone bianco che la ragazza agitava davanti a se, da destra a sinistra. La ragazza era cieca e la cosa più che stupirmi, aumentò la mia curiosità. Arrivata sul bordo della strada si fermò e quando il cane proseguì, lo segui. Salì senza esitazione sulla collinetta arrivando fino all’estremo opposto della panchina su cui ero, si sedette e schioccando le dita, fece sedere il cane che dal momento del suo arrivo mi fissava con un ciglio non amichevole. Chiuse il bastone estensibile ed allungo la mano destra verso di me “Buonasera – disse guardando in avanti – io mi chiamo Mariastella, ma mi chiamano tutti Stella”.

La guardai stupito, non mi ero mosso, né avevo proferito una parola, eppure lei sapeva, senza vedermi che ero li. “Buona sera – risposi schiarendomi la voce e stringendo la mano – ma come….” “Il suo profumo – fece sorridendo – l’ho sentito dalla strada…” Istintivamente mi alzai il braccio per sentire il “profumo”, e capii che aveva usato un eufemismo. “Si in effetti è tutto il giorno che corro e ora….. – mi stavo incartando, dovevo uscirne – mi scusi, io sono un giornalista ed ho chiesto cosa vi fosse di particolare qui intorno; mi hanno parlato di lei, ma non mi hanno saputo dire cosa ha di particolare” Sorrise ancora o forse non aveva mai smesso di sorridere, un sorriso leggero, fatte da labbra sottili e rosee come petali. “Si tutti mi considerano strana, vede io racconto i tramonti” “I tramonti…?” e scossi la testa non capendo “Si, i tramonti – si toccò l’orologio da ciechi che aveva sul braccio sinistro – ora sono le 18:27 incomincia il tramonto: guardi -  disse indicando la salina che avevamo davanti - come intorno al sole tutto diventa dorato, le nuvole diventano grigie con sfumature viola su i bordi, i raggi dorati le attraversano e l’acqua increspata delle saline si accende di arancio, di rosa e di rosso. Tutto intorno diventa buio, perde colore, mentre basso sull’orizzonte il sole brilla di un giallo più forte che si sfuma dorato, trapassa le nuvole e irrompe nell’azzurro del cielo che pian piano s’indebolisce e si oscura.” Io guardavo stupito perché tutto quello che lei diceva si avverava con precisione: il cielo passò da ambrato a color oro, le acque incominciarono ad accendersi, l’azzurro del cielo si stava spegnendo. Era come se Stella fosse la regista del tramonto e che le nuvole e il sole obbedissero alle sue parole. “Ha contano quanti gialli vi sono? il giallo oro il giallo limone, quello ocra, quello aranciato. Guardi come il bordo delle nuvole ora è di un rosa intenso e sta scurendo pian piano diventando viola mentre le nuvole da glauche diventano grigie con sfumature d’azzurro. Ha visto che il mare è scomparso? si è confuso con il giallo delle saline e della foschia in cui l’arancio diventa pian piano rosso e poi lentamente un azzurro denso ed opaco che scurisce a grigio e poi a nero? Ancora qualche minuto e l’azzurro cupo del cielo diventerà notte. Non è uno spettacolo bellissimo?”

Ora la guardavo. Doveva essere giovanissima, non più di vent’anni e sicuramente era cieca anche se quello che diceva era la descrizione di quello che nella salina accadeva. “Ma lei da quando è cieca” chiesi “Dalla nascita, nell’incubatrice mi hanno dato troppo ossigeno e mi hanno bruciato il nervo ottico” “E come fa a sapere quello che accade? che cosa è un giallo o un rosso e la differenza tra il bianco e il nero?” Sorrise dondolando un po’ la testa alla Steve Wonder. “Me lo chiedono tutti. Mio padre i primi tempi mi raccontava cosa accadeva, ma ora lo sento da come cambia il calore del sole. Poi non è vero che non conosco i colori. Rosso è come uno schiaffo, come un bacio sulla bocca o un bicchiere di vino, giallo è il miele, è intenso come lo zolfo, è il sole quando tramonta se lo senti sulle dita, il verde è buono come l’erba, è tenero e dolce come la lattuga, marrone è come la corteccia degli alberi, le castagne, il nero è il silenzio della notte è il mantello caldo e soffice del mio cane, viola è come la vinaccia, delicato come i fiori di rododendro, grigio è il fumo, la cenere soffice ed impalpabile. Chi vede a volte non percepisce, non ascolta o cerca; accetta soltanto senza accarezzare e toccare il colore, senza contarne le sfumature, senza sapere che anche i colori vivono e nell’arco di un minuto cambiano e muoiono. Io passo il mio tempo a colorare il mio buio, a dargli forme, odori, sensazioni che per me sono colori. Faccio lo stesso con le foglie, gli animali, le persone” “Lei vede in modo diverso da tutti gli altri” osservai meravigliato  stupito che la sua percezione, il suo andare dentro le cose fosse più forte della mia visione superficiale in cui il tramonto voleva dire soltanto che avrebbe fatto buio “Diverso è una parola che non mi piace, io vedo come scrive un poeta, ho bisogno di immaginare, associare e scoprire, lei vede come scrive un giornalista, lei vede i fatti, la semplice materia e gli avvenimenti che la coinvolgono, vediamo tutti e due le stesse cose, ma ognuno per come può e sa”.

Mi fermai a pensare. “Dice che fa lo stesso con le persone: a me come mi vede?”. Sorrise, forse anche questa domanda gliele avevano già fatta “Lei è puro e forte come il canto del pettirosso, è amabile come una coccinella su un sasso, è semplice come il fiore del cappero, le nuvole di settembre, il sapore del gambero rosso – arrossì -Mi scusi, ma … è difficile da spiegare…., volevo dire che lei ha una personalità forte, è semplice, ed è curioso delle persone, cerca di vedere cosa hanno dentro. Lei ascolta, forse giudica, ma di sicuro vuole capire.” Restammo in silenzio qualche secondo “Ha reso l’idea -risposi - Certo che un giornalista pettirosso, non ha futuro, specie se ha il sapore del gambero.” notai un po’ scoraggiato mentre lei sorrise ancora. “Devo andare – fece infine -  fra un po’ il mio cane deve mangiare e devo fare un lungo tratto a piedi” Mi salutò e scese lentamente dalla collinetta preceduta dal cane. Attraversata la strada si girò e fece un cenno di saluto. Tornai lentamente verso casa pensando che il direttore non avrebbe mai pubblicato un articolo su una cieca che raccontava i tramonti, a meno che non fosse stata violentata da un extracomunitario, o uccisa da un tossico o tutte e due le cose nello stesso momento. Era questo che faceva vendere e attirava la curiosità delle persone: la gente trasformata in materia e i fatti raccontati per come poteva fare più effetto, come se le persone fossero pupi, o attori di una storia trash. Cosa c’era dentro le persone e cosa provavano e li faceva vivere o morire, era una cosa inutile, da poeta, non da giornalista. Il giorno dopo mi licenziai. Non volevo più vedere il mondo come lo vede un giornalista, in fondo ero il canto di un pettirosso!

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　 　 　 　 　 　 　 📍　𝗁𝖾𝗋 𝗁𝗈𝗆𝖾 / 𝗋𝗈𝗈𝗌𝖾𝗏𝖾𝗅𝗍 𝖺𝗏𝖾𝗇𝗎𝖾, 𝗊𝗎𝖾𝖾𝗇𝗌 　 　 　 　 　 　 　 📅　𝖺𝗎𝗀𝗎𝗌𝗍 𝟤𝟫, 𝟤𝟢𝟣𝟫 　 　 　 　 　 　 　 🔗　#𝗇𝖾𝗐𝗒𝗈𝗋𝗄𝖾𝗅𝗂𝗍𝖾𝗋𝗉𝗀

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　La rosa è, da secoli, il fiore per eccellenza. Considerata da molti simbolo d'amore, passione e romanticismo, in pochi si soffermano a scovare i suoi altri significati, a darle un senso più personale. Emma fa eccezione: è affascinata da ogni varietà di questa pianta, e si vede rappresentata da molte delle sue colorazioni. 　Rimane incantata ogni volta che ne viene a contatto, tanto che passerebbe decine di minuti a studiarne le linee, le sfumature, il profumo — quanto vorrebbe che si potesse rappresentare anche quello, in un dipinto.

　Secondo la superstizione popolare tipicamente medievale, la rosa era il fiore preferito dalle streghe, in quanto, a causa delle spine che ne ricoprono il gambo, è ritenuto particolarmente idoneo a provocare il male; nel frattempo, però, era anche quello prediletto dalle fate, che spesso se ne servivano per rallegrare le persone buone. 　Incarna in sé sentimenti e fini nettamente in contrasto tra loro, quasi siano due facce della stessa medaglia: anche Emma si vede così, come un essere a metà tra il bene e il male, continuamente in lotta contro se stessa e le proprie inclinazioni.

　Avelyn sa che ama le rose. Lo sa e gliene ha fatte recapitare a casa ben mille, nel tentativo di farsi perdonare per i ripetuti tradimenti. 　Quando l'ha conosciuta, Emma era un bocciolo rosso con i petali chiusi, ferito così tanto dall'unica relazione che aveva avuto durante gli anni del liceo da non aver più voluto sapere di impegnarsi in altre storie serie. Un bocciolo che, pian piano, si era aperto con lei, svelandole quanto avesse paura di subire nuovamente l'umiliazione delle corna. Un bocciolo che si era aperto alla possibilità di una nuova beatitudine, crogiolandosi nella tranquillità delle promesse di quella minuta ragazza dalla pelle caffellatte, del suo sorriso rassicurante e del suo sguardo magnetico. Non ha fatto in tempo a sbocciare totalmente come le rose che sta sfiorando adesso, però, e la parte più debole e nascosta di lei se ne rammarica, perché le dispiace che Avelyn abbia sofferto della mancanza delle sue rassicurazioni. L'altra parte, allo stesso tempo, è furiosa e freme dalla voglia di distruggere tutti quei fiori — era troppo presto per dire "ti amo", non bisogna forzare certe dichiarazioni. E, soprattutto, non bisogna farne una giustificazione per le proprie malefatte.

　Si allontana dalla stanza, ha bisogno di riflettere.

　 　 　 　 　 　 　 　 　 　 　 ･･･

　Guida nella notte con una strana emozione a farle compagnia. È troppe cose insieme, al momento, ed è davvero impossibile descrivere l'uragano di pensieri che le agita la mente, ma Emma è sicuramente contenta dell'idea che le è venuta, del modo che ha trovato per non sprecare tutte quelle bellissime rose — mille meno una, che ha deciso di tenere per sé. 　Roosevelt Avenue è immensa, ma ci mette poco ad individuare il punto preciso che le interessa, complici anche la ventina di donne in abiti succinti che attendono sul ciglio della strada che qualcuno le scelga, e cha magari la fortuna sia abbastanza dalla loro parte da far sì che quel qualcuno non faccia loro violenza. Più di quanto possa già esserlo essere obbligate a vendere il proprio corpo per denaro e non riceverne che una quarta parte, insomma. 　Accosta la macchina in modo che non intralci il passaggio e scende, salutando la giovane più vicina con un gesto della mano. 　‹‹ Ciao Ash, mi dai una mano? ›› spesso è andata in quella zona assieme ad altri volontari, quindi conosce bene alcune delle donne che lavorano lì. Appena si avvicina, prima la abbraccia, poi apre il portabagagli e ruba una delle rose, che subito le sistema tra i folti capelli ricci. ‹‹ Ho pensato potessero farvi piacere. ›› 　Si stringe nelle spalle. Chissà da quanto non veniva trattata con amore da qualcuno, pensa, e quasi si commuove alla vista degli occhi scuri pieni di lacrime dell'altra. ‹‹ Ci sono per tutte e ho portato anche degli stuzzichini sia dolci che salati — mi aiuti a distribuire? ››

　Emma è una rosa rossa e, alla fine, il modo di sbocciare lo ha comunque trovato. O non è forse anche simbolo di rinascita, questo fiore?

[primusliber-traduzioni]

Aaron West & The Roaring Twenties - Routine Maintenance

Ho ricominciato a fumare

Perché mi piace

Non può piacermi e basta?

(da: Lead Paint & Salt Air)

1. Lead Paint & Salt Air

Vernice al piombo e salsedine

   Ad Asbury Park in un appartamento che ho preso in subaffitto

Mi sono trovato un nuovo lavoro: vado in giro a imbiancare le case

Il sole sul collo e qualche soldo in tasca

Almeno qui l'aria è fresca

   Guardo le famiglie che passeggiano coi figli in vacanza

Gratto via decenni di vernici al piombo e salsedine dalle verande

Da solo coi miei pensieri e una brezza che arriva dall'oceano

Sorrido per la prima volta quest'anno

   E cammino da solo nella foschia della sera

Sotto il bagliore dell'insegna del Paramount

Guardo il cielo che si riempie di luce violenta il 4 luglio

   Passo le serate in una bettola appena oltre la passerella del molo

Un triste open mic, io suono queste canzoni del diavolo

La gente mi urla che vuole sentire Springsteen o Dylan o la Mitchell

Ma io so solamente queste

   E cammino da solo nella foschia della sera

Sotto il bagliore dell'insegna del Paramount

Guardo il cielo che si riempie di luce violenta il 4 luglio

   Ho ricominciato a fumare

Perché mi piace che così mi passano in fretta le giornate

Ho ricominciato a fumare

Tanto prima o poi di qualcosa devo pur morire

Quindi perché non di questo?

Ho ricominciato a fumare

Perché mi piace

Non può piacermi e basta?

Ho ricominciato a fumare

   E cammino da solo nella foschia della sera

Sotto il bagliore dell'insegna del Paramount

Guardo il cielo che si riempie di luce violenta il 4 luglio

       2. Just Sign the Papers

Firma i documenti

   A un tavolone di legno in un ufficio appena fuori da Ann Street

Potrei anche essere in mezzo all'oceano da quanto ti sento distante

Ma amore, tesoro, ti prego...

Merda, scusami, non volevo chiamarti amore

   Faccio scorrere il dito sulla grana del foglio

Tengo lo sguardo basso, mescolo il caffè

Dovevo liberarti prima

Lo so che ho reso tutto più difficile di quanto doveva essere

E mi spiace, sono rimasto la stessa testa di cazzo di quando ci siamo conosciuti

   Tu eri i fanali posteriori, come un'ancora di salvezza quando è arrivata la tempesta

Ti ho seguita tutta notte fino a che ha smesso di piovere, come un lungo addio

   Perdo il filo mentre gli avvocati iniziano a riscrivere la nostra storia

Le cose che abbiamo costruito insieme vengono buttate giù mattone per mattone e sparpagliate in modo uniforme

Brucia i ricordi, disperdi le ceneri in giro per Fort Greene

   Tu eri i fanali posteriori, come un'ancora di salvezza quando è arrivata la tempesta

Ti ho seguita tutta notte fino a che ha smesso di piovere, come un lungo addio

E poi all'alba con la luce del giorno ho visto che accostavi

Ti ho amata come i fanali posteriori, come un'ancora di salvezza, come un lungo addio

   Forza, firma i documenti

Non dirmi di restare nella stanza

Non voglio ricordarmi di te in questo modo

Forza, firma i documenti

Non dirmi di restare nella stanza

Alla luce del sole vedo pozze di inchiostro blu che si asciugano

   Forza, firma i documenti

Non dirmi di restare nella stanza

Non riesco a tenere la mano ferma ma calco anch'io la penna

Forza, firma i documenti

Non dirmi di restare nella stanza

Giuro che ho visto fiorire dei gigli selvatici dall'ultima lettera del mio nome

   Forza, firma i documenti

Mettiamo fine a queste tenebre

Mi dispiace per ogni singola cosa che ti ho fatto passare

       3. Bloodied Up in a Bar Fight

Pestato a sangue in una rissa da bar

   È un tipo di vuoto nuovo

Una città sulla spiaggia d'autunno

È un tipo di silenzio nuovo mentre conto le crepe del muro

Non mi è rimasto più nessuno da chiamare

E sono rinchiuso nella cella di una galera

Sono le tre e un quarto

Riesco a intravvedere le previsioni del tempo alla TV dell'atrio

Sarà una settimana di pioggia

   Ma sono un paio di occhi neri a cui hanno appena fatto il culo sotto la luce del cartello di uscita

Lo sbirro mi dà un consiglio da amico

Mi fa "Meglio non crearsi problemi con la gente che frequenta quelle persone"

Pestato a sangue in una rissa da bar

   Nessuno ha sporto denuncia

Dovrebbero farmi uscire per le dieci

E il barista ha detto che stavo difendendo un amico

Hanno aggredito uno che imbianca le case con me

E gli sbirri mi fanno tutti domande

"Ce l'hai un posto dove andare?"

A casa di mia mamma non sono più troppo il benvenuto già da maggio

Non so che cosa direbbe

   E con mia sorella non ci parlo più di tanto

Secondo me è stufa di star dietro alle mie stronzate

Vive sù a Boston ora

Si è fatta una vita con un marito e un figlio

Io cerco di non intromettermi

   Ma sono un paio di occhi neri a cui hanno appena fatto il culo sotto la luce del cartello di uscita

Lo sbirro mi dà un consiglio da amico

Mi fa "Io cambierei aria prima di incontrare ancora quelle persone"

Pestato a sangue in una rissa da bar

   Non posso disturbare la mamma

Non posso disturbare Catherine

Non riesco a respirare dal naso

Mi sa che forse me lo sono rotto

E ormai padroneggio l'arte di scomparire nel bel mezzo della notte

Pestato a sangue in una rissa da bar

       4. Bury Me Anywhere Else

Seppellitemi da qualsiasi altra parte

   Resto immobile durante il controllo dei freni

Quando le guardie se ne vanno sono di nuovo da solo

Uno che conoscevo al college mi ha dato l'elenco dei punti di cambio equipaggio

Faccio nuovi progetti

Salto su un treno a Bethlehem come se avessi di nuovo 19 anni

   Ho gli occhi puntati su L.A.

Mi farò una nuotata nell'oceano al mio compleanno

Avvolto in un sacco a pelo e dagli scarichi del diesel

E il sole che spunta dalla Catena delle Cascate mi dice che sto arrivando

   Ho preso la linea nord su un container da Chicago

Mi sono aperto un passaggio in mezzo al grano invernale

Il fiato ghiacciato resta sospeso nell'alba a Whitefish

E sono mezzo addormentato

E tra poco cambio treno a Wenatchee

Viaggio sulla spazzatura per il resto della settimana

   Perché ho gli occhi puntati su L.A.

Mi farò una nuotata nell'oceano al mio compleanno

Avvolto in un sacco a pelo e dagli scarichi del diesel

E il sole che spunta dalla Catena delle Cascate mi dice che manca poco

   Seppellitemi da qualsiasi altra parte

Non potevo morire nel New Jersey

Dovevo dimostrare a me stesso che ero in grado di seminare i miei spettri

Che potevo star bene prima o poi

Non sono stato sempre un codardo

Seppellitemi da qualsiasi altra parte

Seppellitemi da qualsiasi altra parte

       5. Rosa & Reseda

Rosa & Reseda

   Prima andavamo a fumare sulle scale antincendio

Adesso fumiamo direttamente in sala

Sulle seggioline di plastica che ha lasciato l'ultimo inquilino

Sono venuto a Reseda per gli affitti bassi e le tenebre lontane e apatiche

Ho risposto a un annuncio su Craigslist, era Rosa che cercava un coinquilino

   Lei serve i tavoli durante la settimana

Prende tutti i turni che può

Io imbianco case che non mi posso permettere

Tiriamo avanti con quello che abbiamo per pagare l'affitto

   Prima andavamo a fumare sulle scale antincendio

Adesso fumiamo direttamente in sala

E le faccio sentire le canzoni che ho scritto l'anno scorso quando le cose si sono offuscate

E il suo tipo è davvero un bravo ragazzo, lavora da Jiffy Lube

Mi insegnano lo spagnolo la sera, e mangiamo quello che lei porta a casa dal lavoro

   Secondo loro potrei fare successo se ci provassi

Vengono a vedermi a tutte le serate open mic

Lui sta guardando in giro se trova un furgoncino che mi posso comprare

   Lei serve i tavoli durante la settimana

Prende tutti i turni che può

Io imbianco case che non mi posso permettere

Tiriamo avanti con quello che abbiamo per pagare l'affitto

   E la mamma vuole sapere com'è il sole della California

Mi fa che ad Island fa freddo, mi sa che non ne può più

Dice che Catherine è tornata a vivere da lei; suo marito sta parecchio male

C'è un dottore che sperano riesca a fargli una diagnosi

   Prima andavamo a fumare sulle scale antincendio

Adesso fumiamo direttamente in sala

E l'affitto è scaduto e quel deposito non lo rivedremo mai più

Rosa andrà a vivere dal suo ragazzo, io col furgoncino mi cercherò un posto nuovo

Quando avevo un disperato bisogno di un'amica, Rosa è stata un'amica

       6. Wildflower Honey

Miele millefiori

   Mi sono messo in piedi in mezzo ai fiori, tutti sbocciati di un giallo splendente sulle punte

Come se li avessero incendiati e poi spenti ma tutte le braci fossero rimaste accese

E sono passato di fianco a una collina in Texas dove i cactus avevano tutti le braccia alzate

Come se li avessi beccati a pregare con un predicatore evangelico o un dio assente

   E scivolo nel sonno mangiando miele millefiori

Nella calura della sera coi finestrini abbassati

Restando in disparte sul ciglio della strada

   Ho cantato in una bettola a St. Louis

La mia chitarra ha cominciato a suonare di merda

Me la sono fatta sistemare a Nashville

La signora mi fa "ragazzo mio, non puoi pigiare i tasti così forte"

E ho trovato dei ragazzi di Philly che erano disposti a suonare nella mia band

In cambio di qualche birra al bancone e con la promessa di andare in posti che non avevano mai visto

   E scivoliamo nel sonno mangiando miele millefiori

Nella calura della sera

Guardiamo le lucciole che arrivano

Restando in disparte sul ciglio della strada

       7. Runnin' Toward the Light

Corro verso la luce

   Una volta odiavo tutte le band outlaw country che mio padre mi faceva ascoltare da piccolo

Perché mentivano spudoratamente sulla vita che facevano

E io invece volevo solo ascoltare delle canzoni sincere

Ma adesso sono la colonna sonora sul furgone

E le cantiamo a squarciagola in autostrada come portafortuna sotto il sole che arde rovente

   Corro verso la luce sulle spalle di un sogno

Canto nel sonno

Corro verso la luce

Mi trascino per strada

Lo canto nel sonno

   La panna si fa strada nel caffè della stazione di servizio tra la pace e il rosa dell'alba

Ieri sera abbiamo suonato nell'ennesimo baretto di camionisti

Per la prima volta c'era qualcuno che cantava le nostre canzoni

Disegniamo un venti con la bomboletta sul cavalcavia

Come un patto di sangue con i vagabondi che siamo diventati

Sotto il sole che si accende delicato

   Corro verso la luce sulle spalle di un sogno

Canto nel sonno

Corro verso la luce

Mi trascino per strada

Lo canto nel sonno

   Questa è per Rosa e per Catherine e per mamma e papà

Questa è per Robert e per Jesse e per lo staff del Thunderbird

Vi renderò orgogliosi di me

Vi renderò orgogliosi di me

Vi renderò orgogliosi di me

   Corro verso la luce sulle spalle di un sogno

Canto nel sonno

Corro verso la luce

Mi trascino per strada

Lo canto nel sonno

       8. God & the Billboards

Dio e i cartelloni pubblicitari

   Secondo voi Dio li legge i cartelloni pubblicitari?

Inondati di luce fluorescente

Gettano un'ombra sulla bettola

Abbiamo suonato presto stasera

Non ti eri fatta sentire negli ultimi tempi

Ti penso continuamente

   Novembre nel Dakota, un freddo interminabile

Guardo l'olio esausto che cola dai tubi di scappamento e inizia ad annerire la neve

Penso a Dio e ai cartelloni pubblicitari

Espiro e rispondo al telefono

   Appena cominci a parlare ho già capito

Lo sento dal nodo che hai alla gola

Ma certo che vengo a casa

Ma certo che vengo a casa

   Le cose stavano andando bene negli ultimi tempi

Ho la mia band e loro hanno me

Non so bene se abbiamo un futuro o se ce ne deve essere uno

Però era bello avere uno scopo, una cosa in cui credere

   Da bambini ti consolavo quando avevi paura del buio

E tu sei sempre stata brava a cucire: evitavi che io cadessi a pezzi

Ci tenevamo in orbita, stelle binarie

   Sarà dura mollare tutto

Ma lo sento dal nodo che hai alla gola

Ma certo che vengo a casa

Ma certo che vengo a casa

   Se hai bisogno di me, vengo a casa

Se hai bisogno di me, vengo a casa

       9. Winter Coats

Cappotti invernali

   Ho visto mia sorella stesa a letto che fumava una sigaretta dietro l'altra

Con la finestra aperta e novembre che entrava in casa

Mi sono fatto il segno della croce

Pucciando le dita nel piatto dell'acqua santa calcificato di verde

   Provavo compassione per la tua anima provata e ti ho sempre evitata

Mi sento come un cappotto invernale abbandonato nello scantinato della chiesa dove ho pianto

Non ci posso credere che sono di nuovo qui

   Ho aspettato che uscissero tutti

Mi sono seduto all'organo e mi sono messo a suonare un inno lento e tranquillo

Tu in quel momento sei spuntato da dietro la panca

Mi hai quasi fatto morire di paura

Non ti vedevo da che eri un bambino

   Provavo compassione per la tua anima provata e ti ho sempre evitato

Ma se ti senti come un cappotto invernale abbandonato nello scantinato della chiesa

Ti capisco

Ti capisco

   Ma Cristo se sei diventato alto

Hai lo stesso mento di tuo nonno

Mi sa che tua mamma ha parecchio da fare ultimamente

Perché non ti siedi un po' qui con me?

Se ti piace quella canzone te la posso insegnare

Vieni qui, mettiti all'organo

È facile, te lo giuro, te lo giuro

   Metti la mano sinistra qui, così

Ora la destra

E poi si, mi, do diesis minore e poi al contrario

E sai, mi spiace per il tuo papà

Ti ho visto durante la messa

Lui sarebbe davvero orgoglioso di quanto sei stato forte

   Provavi compassione per le loro anime provate e li hai sempre evitati

Ma se io sono un cappotto invernale abbandonato nello scantinato di una chiesa, potrei tornare utile

Se hai freddo ti posso riparare

E magari posso fermarmi qui per qualche tempo, non so, se vuoi qualcuno con cui parlare

       10. Routine Maintenance

Manutenzione ordinaria

   Tutti quanti di nuovo sotto lo stesso tetto

Mi siedo sulla tua sedia preferita

E gioco con i filamenti che si staccano

Dormo nella stanza di Catherine su un lettino

Lei sul mio con Colin perché così c'è più spazio per lui

E caro papà, lei non è nelle condizioni di prendersi cura di niente

   Per cui lo porto io a scuola

Gli dico che va tutto bene

Cerco di darmi un aspetto semidecente, almeno i professori sanno che è al sicuro

E scopo le foglie, sgorgo il lavandino

Una volta tanto cerco di essere una persona su cui si può contare

   Fuori in garage ascoltando le notizie della sera

C'è da cambiare l'olio alla macchina della mamma, già da sei mesi ormai

E passavo quelle serate gelide a tremare qui fuori con te tenendo ferma la lampada

Si vede che una o due cose le ho imparate

E Colin sembra interessato, per cui faccio finta di intendermene

   E allora svito il tappo, lo faccio sgocciolare

Cerco di trovare il filtro giusto da sostituire

E le do una lavata, un tocco di riverniciata

Una volta tanto cerco di essere una persona su cui si può contare

   Negli anni che sono passati da quando abbiamo disperso le tue ceneri

Sammy è stato venduto agli L.A. e poi ai Kansas

Negli anni che sono passati da quando è successo tutto quanto

Sono stato in giro a cercare dove fosse andata a finire la luce

Credo di avere trovato dov'è la luce

   E allora gli preparo il pranzo da portarsi domani, poi vado a letto

Non voglio vedere che buio c'è di notte

E spalo la neve, riparo il cancello

Una volta tanto sono una persona su cui si può contare

[imperativo]

Donna

E mi lasci sul ciglio della strada, come fossi una donna del posto, sola e sconsolata me ne sto, a un passo dal mare e a due dal bosco. Non andare, non lasciarmi, ho sbagliato e già mi manchi, senza fiori è la primavera per una donna troppo sincera.

[oubliettemagazine]

Contest letterario gratuito di poesia e racconto Come fiori sul ciglio della strada

Contest letterario gratuito di poesia e racconto Come fiori sul ciglio della strada

“Alcuni guardano alle antologie come a figli di un Dio minore. Ritengono che non abbiano lo stesso valore di uno scritto pubblicato da un unico autore. Personalmente le ritengo un’occasione di incontro, un modo per proporre diverse vedute e opinioni unite in un unico contenitore.” – dalla prefazione di Miriam Ballerini Contest Come fiori sul ciglio della strada Regolamento: 1.Il Contest…

[subhitayeb]

Dovevi vederla, era l'espressione di un'infinita tristezza, come i mazzi di fiori sul ciglio della strada, posati in tempo di disgrazia, abbandonati lì, dimenticati, pur sotto gli occhi di tutti.

“On the other side of Beirut”, Subhi.

[giangig-blog]

Tutte le donne sono pazze (Capitolo 5 Ilary)

Lavoravo ancora nel mio negozio. Gli affari andavano e non andavano, erano di più i litigi con mio padre su come gestire l'attività. Lui cucinava e io mi ritrovavo a dover pensare a tutto il resto, ma ero un diavolo di ragazzino stupido con troppe responsabilità da adulto.

In quel periodo scrivevo tantissimo, sia canzoni che racconti, ma non riuscivo a farmi considerare da nessuno. Il lavoro con la casa discografica era finito di merda, non mi pagavano. Ero come uno di quei fiori che cerca di crescere tra l'asfalto, ma non ci riesce. Non tutti i fiori riescono a sbocciare.

Con le donne andava peggio che mai, frequentavo per lo più troiette che se la tiravano e non me la davano ed ero anche perseguitato da una con cui ero stato, pazza come una scimmia. Lei mi aveva rifiutato, ma non accettava il fatto che io ci provassi con altre. Una psicopatica.

La mia esistenza scorreva come la merda nei tubi di scarico.

Era una cazzo di mattina di inizio Novembre, c'era una pioggerellina fastidiosa e il cielo era completamente grigio. Mi ricordò Londra.

Ero seduto sui gradini dell'entrata del mio negozio e guardavo le macchine passare a tutta velocità e non fermarsi.

Pensai: "che vita di merda".

Più volte in quel periodo mi era balenata in testa l'idea del suicidio, forse per questo riuscivo a scrivere di più. Si ha più fantasia quando si è in pace con la morte.

Per mia fortuna ogni mattina c'era qualcosa o meglio qualcuno che mi tiravo su il buon umore e anche lo strumento che ho tro le gambe.

Tutti la chiamavano Ilary. Una strafiga pazzesca che aveva un negozietto di scarpe di fronte al mio. Era l'unico pretesto che avessi per andare a lavoro.

Aveva sui 30 anni, una decina in più di me, capelli castani, faccia da troia, fisico esile come quello delle modelle che si vedono in tv e soprattutto due enormi tettone. Sarà stata una quinta abbondante. Ho sempre avuto uno vera e propria ossessione per le tette.

Più grandi sono più il mio livello di attenzione diminuisce. Posso stare ore a guardare un paio di poppe senza pensare a niente e diventare ebete. Soprattutto se fissavo quelle di Ilary. Non so quante volte mi abbia beccato a fissarle la scollatura, ma a lei piaceva essere guardata. Ho sempre pensato fosse una grande troia. Era il mio sogno erotico in quel momento.

Aveva un bambino di 7 anni, una piccola testa di cazzo che odiavo. Un marmocchio con i capelli a caschetto scuri che non faceva altro che urlare che voleva la mamma. Anche a me sarebbe piaciuto avere sua mamma, ma mica lo urlavo ai sette venti.

Lo aveva avuto quando aveva solo 23 anni, messa incinta da uno stronzo qualunque che l'aveva abbandonata dopo che aveva partorito. Io, un pezzo di fica come quella, non la lascerei mai.

Ora passava da una relazione ad un'altra con uomini ricchi che per un po' la mantenevano, ma che la mollavano quando le responsabilità di crescere un figlio si facevano pesanti. Come non capirli.

Ed eccola lì, come tutte le mattine, mentre stava aprendo la saracinesca del suo negozio. Gli affari le andavano bene. Le donne andavano per comprare le scarpe e gli uomini per guardarla. Ho sempre pensato che se sei bello fai soldi più facilmente, fosse è per questo che sono povero.

Ilary si voltò verso di me urlando: "Buongiorno tesoro!" salutando con la mano.

"Ciao bellezza" risposi, quando in realtà pensai: "Quanto vorrei scoparti".

"Ci vediamo a pranzo" sorrise e entrò nel negozio di scarpe.

Veniva tutti i giorni a mangiare da me, ogni volta prendeva qualche verdura con un po' di pollo per mantenere la linea e un hot dog senza salse per la testa di cazzo del figlio. Arrivava sempre verso le due e io spesso mi sedevo a mangiare con lei.

Si, chiaro, era bella da morire, ma completamente svampita. Parlava spesso di calcio anche se non capiva mezza regola, era più interessata ai calciatori e le piaceva sapere cosa avessi fatto la sera prima. Diceva sempre che le piaceva andare a ballare, ma ora con il figlio non poteva più.

Ovviamente ogni volta che parlava le fissavo le tette e lei mi permetteva di farlo.

Più volte le ho chiesto di venire a prendere qualcosa da bere con me dopo il lavoro, ma aveva sempre rifiutato dando la colpa al fatto che doveva stare con il figlio. In realtà troieggiava con uomini facoltosi.

A me non importava essere rifiutato, lei era una bella donna di 30 anni con un fisico perfetto e io un sgorbio con 10 anni di meno. Mi trattava più come un fratello minore.

Una sera stavo per chiudere il negozio, ero rimasto per finire di scrivere una canzone che pensavo mi avrebbe fatto sfondare, quando sentii degli urli provenire dalla strada.

Uscii fuori e vidi Ilary litigare con un uomo. Un omone in giacca e cravatta con la barba ben curata, doveva essere la sua ultima fiamma. La donna piangeva e l'uomo le gridava contro cose del tipo: "Ora basta! Mi hai stancato! Questa è l'ultima che mi fai!"

Intanto tutti il vicinato si era affacciato per vedere cosa fosse successo. Si sa, dove la vita è monotona appena succede qualcosa tutti ci si tuffano di testa, me compreso. Io però ho la scusante di essere uno scrittore e di usare fatti veri per prenderne spunto per le mie cazzate.

L'omone gridò le sue ultime imprecazioni e scappò via sulla sua Mercedes bianco perla.

I soldi quello doveva anche cacarli.

Ilary rimase in ginocchio sul ciglio della strada piangenda disperata, il trucco le colava sul viso.

Corsi subito da lei, l'alzai stringendola e le dissi di venire da me. Lei mi abbracciò piangendo e mi seguì.

La misi a sedere su una sedia e chiusi la saracinesca del negozio, per non avere occhi indiscreti che ci guardassero. Le chiesi cosa fosse successo mentre le passavo dei fazzoletti per asciugarle le lacrime.

Iniziò a raccontarmi che quel tizio era uno con cui si vedeva da mesi, un imprenditore che aveva conosciuto una sera ad un aperitivo. (Menomale la sera stava a casa con il figlio) Si erano frequentati e si piacevano, lui le faceva un sacco di regali e le aveva addirittura pagato l'affitto del negozio per un paio di mesi. Poi, una sera ad un altro aperitivo (questa a casa non ci stava mai) aveva incontrato un vecchio amico e avevano iniziato a scambiarsi messaggi. Cose normalissime, niente di che. Del tipo "come stai? Cosa fai stasera? Di che colore sono le tue mutandine?" Sta il fatto che l'omone aveva scoperto questi messaggi e per questo si era incazzato così tanto.

Lei continuava a parlare, io continuavo a capirci poco anche perchè portava una maglia scollatissima e il cervello stava cominciando ad andarmi in bambola.

"Mi capisci? Non ho fatto niente di grave io" urlò facendomi tornare alla realtà.

Annui con la testa. Il sangue non era del tutto tornato al cervello.

"Cosa posso fare per te?" le dissi.

Scosse la testa "Oh niente tesoro non ti preoccupare...anzi hai mica qualcosa di alcolico?" mi domandò.

Andai in cucina e tornai con una bottiglia di vino di mio padre, un rosso con un'etichetta nera.

La stappai e ne versai due bicchieri.

Ilary bevve il primo bicchiere tutto d'un fiato e fece cenno che ne voleva ancora. Continuò a blaterare e bere.

"Perchè sono così sfigata con gli uomini?" si lamentava e beveva.

"Io sono così buona con loro..."

"Sicuramente sei bona" pensai mentre continuavo a fissarle le tette.

"Non lo reggo l'alcol, dovrei smettere" intanto buttò giù un altro bicchiere.

Era ubriaca. Mi si avvicinò, aveva il viso a pochi centimentri dal mio, l'alito le puzzava di vino.

"Cosa dovrei fare? Dimmi cosa dovrei fare?" non capivo di che argomento stesse parlando, non avevo seguito un cazzo del suo discorso. Feci spallucce.

Lei sorrise, mi accarezzò il viso e disse: "Tu sei sempre stato così buono con me" si avvicinò e mi diede un bacio sulle labbra.

Sgranai gli occhi. Il primo a rimanerne sorpreso fui proprio io...mi stava davvero baciando? Che cosa dovevo fare io ora? Era da stronzi approfittarsene solo perchè era ubriaca? Ma purtroppo stronzo io ci sono nato.

Presi con entrambe le mani il suo viso e ricambiai il suo bacio passionalmente. Lei alzò le braccia in segno di resa, ma ormai era troppo tardi, aveva scatenato la bestia!

La presi per i fianchi e la sbattei al muro. Ora le baciavo il collo e le palpavo le tette. Dio cosa erano quelle tette. Saranno state grosse come la mia testa.

Lei disarmata mi disse "aspetta...aspetta..." ma ormai aveva le mie mani ovunque.

Le tolsi la maglietta e non portava il reggiseno. Presi una tetta e le succhiai assiduamente il capezzolo, per poi passare all'altro e la sentivo iniziare a godere.

Ilary mi toccò l'uccello, era più duro della pietra. Lo tirò fuori e iniziò a smanettarlo. Io non mi staccavo da quelle tette intanto le stuzzicai la fica con le dita. Era bagnata.

La presi di peso e glielo infilai tutto dentro, lei gemette quando le senti.

Pompavo di brutto, la sbattevo su e giù e continuavo a succhiarle le tette.

Lei godeva e diceva cose del tipo "Si ancora! Dai ti prego! Si godo!".

Avevo ragione era una gran troia.

Mi stavano cedendo le gambe, ma non potevo mollare proprio ora. Le sussurrai ad un orecchio: "Voglio venirti sulle tette..." lo dissi con più imbarazzo possibile, era la foga del momento a parlare.

Lei mi guardò negli occhi, scese da me e mi sbattè al muro.

Si inginocchiò, prese il mio uccello e se lo mise tra le tette. Dio santissimo aiutami!

Cominciò a fare su e giù, il mio cazzo spariva tra quelle tettone.

Non ce la facevo più. Venni più che potevo tra quelle tette, mi tremarono le gambe.

Mi resi conto che un pò di sperma le era finito sul viso. Lei se ne accorse, se lo tolse con un dito e poi lo mise in bocca degustandolo.

Mi stava prendendo un attacco di cuore.

Rimasi in piedi con la schiena contro il muro, ero paralizzato.

Ilary si alzò e si rivestì, mi diede un leggero bacio sulle labbra e disse: "Grazie tesoro, buona serata!"

Io rimasi nella stessa posizione per un po', cercando di capire se stavo sognando o se ero sveglio.

Il giorno seguente andai in negozio. Ero stanchissimo, avevo pensato alla sera prima tutta la notte e non ero riuscito a chiudere occhio.

Vidi Ilary sorridente avviciniarsi a me "Buongiorno Tesoro!"

Ero imbarazzatissimo.Come cazzo era possibile che ero riuscito ad avere quella strafiga? "Ciao bellissima"

"Per quanto riguarda ieri sera...beh tu per me sei come un fratellino..."

"Si si tranquilla, eravamo ubriachi"

Non fai cose simili ad un fratellino pensai.

"Bene tesoro" mi diede un bacio sulla guancia "A dopo!" e se ne andò via sorridendo.

Per mia fortuna da lì a poco mi trasferii a Milano e non vidi Ilary per un pezzo.

Quando tornai il negozio di scarpe non c'era più.

Mi dissero che si era sposata con un imprenditore che aveva conosciuto ad un aperitivo e ora faceva la brava mamma e mogliettina.

Beh mogliettina, io quella sera non la dimenticherò mai!

[paoloxl]

8 marzo sciopero generale contro la violenza di genere Mimose, cene tra donne, retorica istituzionale sono diventate la cifra prevalente di tanti otto marzo. La giornata della libertà femminile si è trasformata in una sorta di San Valentino in rosa, dove fiori gialli si depositano sulle scrivanie, i banconi dei supermercati, al capezzale della nonna malata, sulle tute delle operaie. O magari infilzate tra la verdura nelle sporte delle casalinghe. Una festa innocua, dove si lavora e si vive come ogni altro giorno, dove la violenza quotidiana è rappresentata con scarpe e panchine dipinte di rosso. Il femminismo si trasforma nel mero retaggio di un’epoca passata, assorbita in una parità formale, emendata dagli “eccessi” di chi, a partire da se, voleva sovvertire l’ordine. Morale, economico, gerarchico. Lo stigma dell’ideologia è lo strumento preferito dai nemici della libertà femminile. Uno stigma inappellabile che mira a trasformare un movimento sovversivo in una parentesi breve e folcloristica. Da qualche tempo tira un’aria diversa. Un’aria che attraversa il pianeta, un’aria che lo scorso 26 novembre ha portato 200.000 persone ad attraversare le strade di Roma. L’8 marzo è stato promosso uno sciopero generale contro la violenza maschile sulle donne, uno sciopero politico, come politico è il misconoscimento della violenza, declinata in affare privato, personale, accidentale. Femminismi e violenza di genere Il movimento femminista cresciuto negli ultimi anni pone al centro la questione dell’identità, che non è biologica, ma politica e sociale. Questo movimento sta smontando la logica binaria che ha segnato altri percorsi. Una logica che mira al mero enpowerment femminile, con metodo lobbysta, che non spezza l’ordine gerarchico, ma tenta solo di scalarlo. Oggi quel femminismo, quello della differenza, è ai margini di un movimento che ha fatto propria una prospettiva transfemminista e intersezionale. Una prospettiva che colloca la lotta al patriarcato nei bivi dove si incrocia con questioni come la classe, la razza, la gerarchia. Questo movimento sta cercando, tramite il confronto e la ricerca del consenso, di articolare un discorso pubblico sulla violenza contro le donne. Una violenza che ha i caratteri espliciti di una guerra planetaria alla libertà delle donne, alla libertà dei generi, alla libertà dai generi. Gli spazi di autonomia che le donne si sono conquistate hanno incrinato e a volte spezzato le relazioni gerarchiche tra i sessi, rompendo l’ordine simbolico e materiale, che le voleva sottomesse ed ubbidienti. Il moltiplicarsi su scala mondiale dei femminicidi dimostra che la strada della libertà femminile è ancora molto lunga. Il carattere disciplinare, punitivo della violenza maschile, nella descrizione tossica proposta dai media scompare. Dietro la supposta empatia con le vittime si cela uno sguardo obliquo, sin troppo consapevole del rischio insito nel riconoscimento del carattere eminentemente politico di gesti, che vengono circoscritti nella sfera delle relazioni, degli “affetti”, della “follia d’amore”. Ti amo da morire, ti amo tanto che decido di farti morire. Un alibi classico, divenuto parte della narrazione prevalente della violenza contro le donne. Pestaggi, stupri, assassini, molestie finiscono sempre in cronaca nera, con pericolose oscillazioni in quella rosa. Il dispiegarsi violento della reazione patriarcale viene ridotto ad uno scenario dove le donne recitano la parte delle vittime indifese, gli uomini violenti sono folli. La follia sottrae alla responsabilità, nascondendo l’esplicita intenzione disciplinante e punitiva. La violenza maschile sulle donne è un fatto quotidiano, che nello specchio distorto dei media diventa una momentanea rottura della normalità. Raptus di follia, eccessi di sentimento nascondono sotto l’ombrello della patologia una violenza che esprime a pieno la tensione diffusa a riaffermare l’ordine patriarcale. Se il carattere politico della violenza divenisse parte del discorso pubblico, avrebbe una potenza deflagrante, mettendo in soffitta l’ipocrisia delle quote rosa, delle pari opportunità, dei parcheggi riservati alle donne. Tra i temi di questo 8 marzo di sciopero e lotta, la ferma volontà di rompere il silenzio e l’indifferenza, per sostenere un percorso di libertà, mutuo aiuto e autodifesa contro chi ci inchioda nel ruolo di vittime. Forte è il rifiuto che la difesa delle donne diventi l’alibi per politiche securitarie, che usano i nostri corpi per giustificare strette disciplinari sull’intera società. Il lavoro rende libere? La critica femminista mostra le aporie di un discorso sull’eguaglianza, che si infrange nella materialità del vivere quotidiano, nei licenziamenti firmati in bianco, nel lavoro di cura non retribuito, nei ricatti e nelle molestie sessuali. La crescita di precarietà e disoccupazione e la necessità di un reddito autonomo, nel dibattito in vista dell’8 marzo ha prodotto una nuova declinazione del “reddito di cittadinanza” traslato in “reddito di autodeterminazione”, da cui emerge con termini innovativi una trama logora. E pericolosa. Affidare alla tutela statale la propria autonomia è un ossimoro, figlio di una perdurante illusione statalista. Più interessante la tensione a liberarsi dalla condanna ai lavori di cura non retribuiti, che non trasferisca la servitù sulle donne più povere, spesso immigrate, sottoposte alla pressione familiare ed al ricatto delle leggi sul soggiorno. L’intersezione tra la critica al lavoro salariato e alla società di classe e la lotta al patriarcato è un nodo da sciogliere. Una riflessione seria sulla crescita di ambiti pubblici non statalizzati, né mercificati potrebbe aprire percorsi di sperimentazione che sciolgano le donne dal lavoro di cura, liberando dalle gabbie istituzionali bambini, anziani, disabili. Smontare il concetto di famiglia, per dar spazio ad una dimensione sociale più ampia, includente, libera, è un obiettivo che apre alla possibilità libera le donne dal lavoro di cura, in una prospettiva autogestionaria. Salute e libertà Le donne muoiono di parto e di aborto, perché la chiesa cattolica sta estendendo il proprio potere negli ospedali pubblici. Discutere sul diritto all’obiezione di coscienza è una trappola, in cui è sin troppo facile cadere. Sull’Avvenire di qualche settimana fa, in risposta all’assunzione di due medici non obiettori al San Camillo di Roma, è comparso un editoriale in cui l’obiezione è indicata come strada maestra per rendere impossibile scegliere di abortire. Il vero nodo è la legge 194, la legge che, dopo la depenalizzazione dell’aborto, pose dei limiti alla libertà di scelta delle donne. La 194 è una gabbia normativa, che i nemici della libertà femminile hanno imparato a usare. Viene confermato il principio che le leggi sono la rappresentazione ritualizzata dei rapporti di forza all’interno della società. Tante leggi, a posteriori definite “conquiste” sono state limitate concessioni a movimenti che miravano a ben di più. Tra i punti dello sciopero dell’8 marzo c’è l’abolizione dell’obiezione di coscienza. Pur comprendendo e condividendo le ragioni di questa rivendicazione ritengo che si debba lavorare in altra direzione, perché la chiesa cattolica non ha alcun primato morale e sarebbe poco saggio regalargliene uno. La questione non è la libertà dei medici di rifiutare di agire contro la propria coscienza, ma che si diano le condizioni perché nessuno limiti la libertà di scelta delle donne, perché nessuno ne metta repentaglio le vite, perché nessuno possa ricattarci, umiliarci, piegarci. Eravamo fuorilegge, siamo state messe sotto l’ombrello della legge, è tempo che si lotti per essere davvero libere, senza legge. I sindacati e lo sciopero dell’8 marzo I sindacati, cui era stato fatto l’appello per l’indizione dello sciopero, hanno giocato la loro partita di immagine, senza tuttavia contribuire realmente a costruirlo. Alcuni sindacati di base, USB, USI-AIT, SLAI Cobas, Cobas, hanno indetto lo sciopero generale, offrendo copertura alla giornata. Altri, come la Cub, lo hanno indetto solo in alcuni settori, come sanità e trasporti. Chi aveva indetto sciopero nella scuola per il 17 marzo ha respinto la richiesta di convergere sull’8, nel timore che le rivendicazioni di quello sciopero, venissero oscurate da quelle emerse dalle assemblee femministe. Una evidente miopia, visto il netto schieramento di Non Una di Meno contro la Buona Scuola varata dal governo Renzi. Ambigua, ma molto corteggiata, la Cgil, facendo leva sulla diffusa ignoranza sulla libertà di sciopero, ha boicottato lo sciopero indicendo assemblee sindacali durante l’orario di lavoro. In corner la Cgil ha indetto sciopero nella scuola, mettendo a segno un doppio risultato, catalizzare la categoria sull’8, mettendo in difficoltà il sindacato di base ormai attestato sul 17, e recuperando parte dei consensi perduti non proclamando lo sciopero generale per l’8. Ciascuno ha fatto il proprio gioco delle tre carte in una sfida che nessuno ha voluto cogliere sino in fondo. La scommessa del femminismo libertario “Non una di meno” è un impegno che ciascuna si è presa con quelle che non ci sono più, nella consapevolezza che formulare un discorso politico ed un percorso di lotta sulla violenza è il primo passo per disarticolarla. Lo sciopero, lanciato dalla rete delle argentine di Ni Una Menos, si è esteso a decine di altri paesi, tra cui l’Italia, dove in pochi mesi è nata e si sta sviluppando la Rete Non Una di Meno. È un percorso in crescita veloce, ma non sempre facile. Il grande successo di questo movimento lo pone sul ciglio di un pendio scosceso, dove si intersecano modalità libertarie e tentazioni accentratrici, seduzioni stataliste e spinte autogestionarie, giochi istituzionali e radicalità politica. Il tutto condito da grande partecipazione, entusiasmo, voglia di fare e di mettersi in gioco. Non Una di Meno potrebbe essere importante laboratorio oppure normalizzarsi presto in strutture permanenti, incarichi rigidi, tutele politiche. La partita è ancora aperta. Dipenderà anche dall’impegno dei libertari se la natura fluida, eccentrica, plurale di questo movimento riuscirà a durare e a costruire nel tempo spazi aperti di confronto e lotta. Le assemblee locali sono i luoghi dove questa partita si può giocare meglio, perché più diretto è il rapporto con il territorio, più semplice la partecipazione, più chiare le partite di potere delle componenti autoritarie e riformiste. Buon Otto Marzo!