#doudo

[waywardsalt]

obsessed with this guy on mercay. me too dude

[forestshadow-wolf]

So dodo birds...

These fat phucks (/aff) could weight up to 50 pounds (20 kgs), they could NOT fly, and their wings were USELESS (i love them)

They lived on an island just off the eastern coast of Madagascar, and is a not so distand relative of pigeons and doves

They were found in 1507, and sadly went extinct around 1690, witht he last confirmed sighting being in 1662.

And they went extinct due to human activity. Not only were they "hunted" because sailors were looking for a change of diet, but human-introduced animals such as pigs, rats, ect likely ate their eggs and chicks. As well as environmental changes such as deforestation. AND due to a lack of need for it, they didn't reproduce quickly, with females only laying one (1) egg a year

This was possible because they had no natural predators on their island, so they nested on the grounds, and did not fear humans, making them both easy to access and easy to hunt. Ironically it earned their name 'dodo' originating from the word 'doudo' or simpleton.

ALSO ON TOP OF THAT!! THEY WERE APPARENTLY NOT THAT GOOD TASTING TO EAT, AND YET...

They largely ate a collection of seeds, nuts, fruits, roots, and (probably) occasionally crabs and other shellfish they could catch.

They ALSO ate small pebbles and rocks to help grind up food into smalled pieces to aid in digestion. Pigeons also do this, as well as crows and parrots (sometimes)

[alisonheartit]

'Denizin ortasındayız... Uzayda Doudo'

Ay ışığını çalıyor - altın kelebek;

Ve ondan sonraki boş pozisyonlar koşuyor... yoruluyorlar

Huzursuz bir bebek çetesi gibi.

'Denizin ortasındayız... Göklerden

Yıldızlar altın köpük gibi sıçrar...

Karşılığında deniz ateşleri yakar,

—Sıvı hazine takımyıldızları...

'Denizin ortasındayız... İki sonsuzluk

Orada çılgınca bir kucaklaşmayla kucaklaşıyorlar,

Mavi, altın rengi, sakin, yüce...

İkisinden hangisi cennet? okyanus nedir?...

Yazarı: Castro Alves

[ghastlyvampire]

MANP PARA DE TIRAR OS CARA MANO VC ESTA DOUDO TITE?? DAQUI A POUCO O CARA VAI METER O DANI ALVES DESSE JEITO

[carbonoantesdanoite]

cocuruto leitor

p/ victor h. azevedo

o menino em meus olhos

ricocheteia seus achados

escreve como um doudo

atirando-se em sacos de arroz

em busca de ruídos

que o demandem a descoberta

[de uma nova espécie

o menino em minha cabeça

arranha o meu juízo

[sentado no seu velocípede sem rodas

entre um deslumbre e um brinquedo

o menino atravessa o meu caminho

com seu estilingue

derramado entre bibelôs

respinga a sua moleira sobre o sofá dos pais

[ir-redutivel]

CAPITULO IV

A idéa fixa

A minha idéa, depois de tantas cabriolas, constituira-se idéa fixa. Deus te livre, leitor, de uma idéa fixa; antes um argueiro, antes uma trave no olho. Vê o Cavour; foi a idéa fixa da unidade italiana que o matou. Verdade é que Bismarck não morreu; mas cumpre advertir que a natureza é uma grande caprichosa e a historia uma eterna loureira. Por exemplo, Suetonio deu-nos um Claudio, que era um banana,— ou «uma abóbora» como lhe chamou Seneca, e um Tito, que mereceu ser as delicias de Roma. Veiu modernamente um professor e achou meio de demonstrar que ambos esses conceitos eram erroneos e abstrusos, e que dos dous cesares, o delicioso, o verdadeiro delicioso, foi o «abóbora» de Seneca. E tu, madama Lucrecia, flor dos Borgias, se um poeta te pintou como a Messalina catholica, appareceu um Gregorovius incredulo que te apagou muito essa qualidade, e, se não vieste a lyrio, tambem não ficaste pantano. Eu deixo-me estar entre o poeta e o sabio.

Viva pois a historia, a voluvel historia que dá para tudo; e, tornando á idéa fixa, direi que é ella a que faz os varões fortes e os doudos; a idéa mobil, vaga ou furta-cor é a que faz os Cláudios, — formula Suetônio.

Era fixa a minha idéa, fixa como... Não me occorre nada que seja assaz fixo nesse mundo: talvez a lua, talvez as pyramides do Egypto, talvez a finada dieta germanica. Veja o leitor a comparação que melhor lhe quadrar, veja-a e não esteja dahi a torcer-me o nariz, só porque ainda não chegámos á parte narrativa destas memorias. Lá iremos. Creio que prefere a anedocta á reflexão, como os outros leitores, seus confrades, e acho que faz muito bem. Pois lá iremos. Todavia, importa dizer que este livro é escripto com pachorra, com a pachorra de um homem já desaffrontado da brevidade do seculo, obra supinamente philosophica, de uma philosophia desegual, agora austera, logo brincalhona, cousa que não edifica nem destróe, não inflamma nem regéla, e é todavia mais do que passatempo e menos do que apostolado.

Vamos lá; rectifique o seu nariz, e tornemos ao emplasto. Deixemos a historia com os seus caprichos de dama elegante. Nenhum de nós pelejou a batalha de Salamina, nenhum escreveu a confissão de Augsburgo; pela minha parte, se alguma vez me lembro de Cromwell, é só pela idéa de que Sua Alteza, com a mesma mão que trancára o parlamento, teria imposto aos inglezes o emplasto Braz Cubas. Não se riam dessa victoria commum da pharmacia e do puritanismo. Quem não sabe que ao pé de cada bandeira grande, publica, ostensiva, ha muitas vezes varias outras bandeiras modestamente particulares, que se hasteam e fluctuam á sombra daquella, com ella cahem, e não poucas vezes lhe sobrelevam? Mal comparando, é como a arraia-miuda, que se acolhia á sombra do castello-feudal; cahiu este e a arraia ficou. Verdade é que se fez graúda e castellã... Não, a comparação não presta.

- Memórias Póstumas de Brás Cubas (Machado de Assis)

[tokoonlineterdekat]

Panceng trans gograb car gresik - Doudo, Wotan, Petung, Sukodono, Serah, Sumurber, Ketanen, Pantenan, Siwalan, Prupuh, Dalegan, Campurejo, Banyutengah, Surowiti,

Panceng trans gograb car gresik - Doudo, Wotan, Petung, Sukodono, Serah, Sumurber, Ketanen, Pantenan, Siwalan, Prupuh, Dalegan, Campurejo, Banyutengah, Surowiti,

#gresik #panceng #pancenggograbcar #pancengtransportasi #pancenggresik

CHAT AJA HUBUNGI NOMER WA ADMIN081335396527aja

[vitaminuntukayampotonggunelap]

WA 0821-2345-5940, Obat Untuk Mempercepat Pertumbuhan Ayam Pedaging Dlambah Dajah Bangkalan

Langsung ORDER KLIK WA http://wa.me/6282123455940 , Obat Untuk Mempercepat Pertumbuhan Ayam Pedaging Dlambah Dajah Bangkalan, Obat Untuk Mempercepat Pertumbuhan Ayam Pedaging Dlambah Dajah Bangkalan, Vitamin Ayam Agar Cepat Gemuk Sidowungu Gresik, Vitamin Ayam Biar Cepat Besar Banyutengah Gresik, Vitamin Ayam Broiler Campurejo Gresik, Vitamin Ayam Broiler Agar Cepat Besar Dalegan Gresik, Vitamin Ayam Broiler Mix Master Doudo Gresik, Vitamin Ayam Broiler Produk Mix Master Ketanen Gresik, Vitamin Ayam Broiler Saat Musim Hujan Pantenan Gresik

MIX MASTER PREMIX LQ BROILER Premix cair yang mengandung multivitamin dan mineral yang bermanfaat sebagai Feed Suplemen untuk Ayam Broiler (Pedaging).

MANFAAT: Memacu Pertumbuhan, Memperbaiki Kualitas Pakan, Meningkatkan efisiensi pakan, Mengeringkan dan mengurangi bau kotoran.

KEMASAN: 1 liter.

Untuk Info Lanjut Bisa Hubungi Indoternak : WA 0821-2345-5940.

ObatUntukMempercepatPertumbuhanAyamPedagingDlambahDajahBangkalan, #ObatUntukMempercepatPertumbuhanAyamPedagingDlambahDajahBangkalan, #VitaminAyamAgarCepatGemukSidowunguGresik, #VitaminAyamBiarCepatBesarBanyutengahGresik, #VitaminAyamBroilerCampurejoGresik, #VitaminAyamBroilerAgarCepatBesarDaleganGresik

[demon-lord-bleh]

Team Noodle Hair McMophead (impressions)

long post under the cut

Dimrti (the titular Noodle Hair McMophead)

-According to his bio he’s sincere, chivalrous, and cheerful with a “faint tinge of darkness”

-He seems like an all-around goodboyTM. He’s serious, but not too serious, and a hard worker. Probably a teacher’s pet

Dedue?/Doudo? (the Great Wall of Daskar)

-The strong silent type. He owes Dimitri a debt, and has vowed to protect him with his life

-Dedue? immediately strikes me as a gentle giant. He’s earnest and kind but a bit awkward, resulting in his standoffish demeanor

Annette (younger sister figure)

-Depending on the situation, she’s either skittish or bold. She’s a bit shy when you first meet her, but she’s very self motivated and determined

-If she decides to do something, she gets it done

Ashe (younger brother figure)

-Not much is known about him yet, but I can see this going one of two ways:

a) the epitome of softboyTM

He’s honest and eager and doing his best. A bit shy, but wants to help out in any way he can

OR

b) small dog that thinks it’s big

Still honest and eager, but ready to FITE. He just wants to prove himself to his friends, and sometimes needs to be held back for his own sake

Mercedes (mom friend)

-Mercy seems like a natural caretaker. She gives off strong mom friendTM vibes, but she won’t be afraid to throw down

-Threaten her friends and see what happens

-Definition of “beware the nice ones”

Sylvain Jose Gautier (my boy)

-Sylvain strikes me as a casual, go with the flow kind of person. He’s a bit of a jokester and kind to a fault, but he doesn’t let others push him around

-He’s more observant than he lets on, and is often the first to pick up on subtle cues

Felix (step on me)

-A bit serious, a bit cocky, but never overly so. He’s a bit of a loner, but still looks out for others in his house

-Childhood friends/rivals with Dimitri

Ingrid? (unnamed blond girl)

-Ingrid is a kind person and a good student. She puts her studies first and doesn’t like to get involved in drama, although she’s always willing to lend an ear (that’s it, that’s all I got)

[seemabatool]

#DOUDO #DAAS #Vlog is Live on #YouTube... YT Channel: Seema Batool Doudo Daas is a small village situated in Bar Valley, Nagar Gilgit Baltistan. It's one the remote areas in Nagar District with only 40 homes of Shia and Shina Speakers. The reason for this remoteness is safety from Barbarians who used to came from Darel and other far flung areas. Doudo Das is important as it has 600 years old settlement with many Old Stuff used by locals. It can be a historical site if a government pays attention towards this village and locals can earn by converting those houses and items into museum or archaeological site. This village also has gems and Salajeet( a black substance from Mountains, used as cure for Bone disease and Weaknesses) in its mountains. In addition to this, This land has numerous Hot springs and one waterfall. Majority of People are landowners and do agricultural and livestock farming. These people do have agriculture land in Daitar Valley.Some people earns their bread and butter as teacher in local schools. #Festivals which are celebrated in these villages are Eid Nouroz (Spring Festival), Nasalo (Autumn Festival where Locals slaughter Animals and preserve meat for whole Winters), Ganoni (3 Days festival of Music, Dance and Dryfruits) and Shapey (festival celebrated after Nasalo: A group of girls and boys visit every home and do prayers for their health and success and in returns, they give gifts, money, Dryfruits etc.) #seemabatool . . . . . . . #barvalley #nagar #nagarvalley #chaltvalley #pakistan #gilgit #seemabatoolvlog #firstfemalevlogger #firsttravelblogger #shinavlogger #hunzanagar #remoteareas #gilgitheritage #gilgitbaltistan #gilgit_heaven_on_earth #gilgitbaltistaninpictures #gilgitbaltistandiaries #instagrammer #igdaily (at Gilgit-Baltistan) https://www.instagram.com/p/CGxfiYpB9Rt/?igshid=1bfwdhzel1g6

[tama1313]

Asking you to do Alice in Borderland for the newest send me a fandom thing, mostly because Im curious :D

blorbo Tatta, do I need to say more? Not only because he is my highest kin, but also because in general I think he is a great character and truly unappreciate. N/ragi? Chishiya? This man litterally fixed all the cars, allowing his friends to run safely in the Borderlands. Screw you chapter 41!! You killed the best characters ever!

Second best characters are Kuina and Kyuuma. I love this girlboss so much and Kyuma best citizen ever!

scrunkly Doudo! This baby has been throught a lot! Mostly because he is the youngest one of the group but also because (like all the survivors) he went so much that is probably traumatized for life. Please, give at least an hug to this boy!

scrimblo bimblo Again, Tatta (for the reason I already said in Blorbo)

glup shitto Honestly I have no idea for AIB. It's a tie between Mahiru and Kutzuryuu?? (Kutzuryuu only because, if I don't recall badly, has such a shorter chapter to tell his backstory than Kyuuma's and Shirabi's). I think Mahiru was interesting overall and I wish he was a bit more frequent.

poor little meow meow Gotta be honest and say it's Chishiya. He is a very interesting and well written villain, and his character developmen is also very good. I appreciated the fact that the author didn't give him a too tragic backstory, making him still being a villain in a not too gray area.

horse plinko Again, Chishiya. Or Niragi. Sorry Niragi's fans, but this character was too mean to be a survivor at the end. While he works perfecty as one of those unsimpathetic villains (yes, He was bullied, but hey, I was bullied too! and this very vague and not too tragic backstory comfirm again what I say about him). So I'd gladly torment him >:)

eeby deeby Niragi for sure! And the old man in Kyuuma's group (I don't remember his name anymore)

Just a note to AIB fans! I only read the manga! I didn't watched the Netflix series!

[withlove-geo]

BOA-NOITE

Boa noite, Maria! Eu vou-me embora.

A lua nas janelas bate em cheio...

Boa noite, Maria! É tarde... é tarde...

Não me apertes assim contra teu seio.

Boa noite!... E tu dizes – Boa noite.

Mas não digas assim por entre beijos...

Mas não me digas descobrindo o peito,

– Mar de amor onde vagam meus desejos.

Julieta do céu! Ouve.. a calhandra

já rumoreja o canto da matina.

Tu dizes que eu menti?... pois foi mentira...

...Quem cantou foi teu hálito, divina!

Se a estrela-dalva os derradeiros raios

Derrama nos jardins do Capuleto,

Eu direi, me esquecendo dalvorada:

"É noite ainda em teu cabelo preto..."

É noite ainda! Brilha na cambraia

– Desmanchado o roupão, a espádua nua –

o globo de teu peito entre os arminhos

Como entre as névoas se balouça a lua...

É noite, pois! Durmamos, Julieta!

Recende a alcova ao trescalar das flores,

Fechemos sobre nós estas cortinas...

– São as asas do arcanjo dos amores.

A frouxa luz da alabastrina lâmpada

Lambe voluptuosa os teus contornos...

Oh! Deixa-me aquecer teus pés divinos

Ao doudo afago de meus lábios mornos.

Mulher do meu amor! Quando aos meus beijos

Treme tua alma, como a lira ao vento,

Das teclas de teu seio que harmonias,

Que escalas de suspiros, bebo atento!

Ai! Canta a cavatina do delírio,

Ri, suspira, soluça, anseia e chora...

Marion! Marion!... É noite ainda.

Que importa os raios de uma nova aurora?!...

Como um negro e sombrio firmamento,

Sobre mim desenrola teu cabelo...

E deixa-me dormir balbuciando:

– Boa noite! –, formosa Consuelo...

[cavernaaa]

TOP FIVE POETS

#4 - Castro Alves

Castro Alves (1847-1871) was a Brazillian poet born in Salvador, Bahia. Part of the third generation of Romanticism in Brazil, Castro Alves was the main name of his generation, writing from beatiful and passionate love poems, to critic and revolutionary anti-slavery ones. I like him a lot due to the ease he seems to have with creating sensations in the reader and the dramaticism he puts in his works.

Boa Noite

Boa noite, Maria! Eu vou,me embora.

A lua nas janelas bate em cheio.

Boa noite, Maria! É tarde... é tarde. .

Não me apertes assim contra teu seio.

Boa noite! ... E tu dizes - Boa noite.

Mas não digas assim por entre beijos...

Mas não mo digas descobrindo o peito,

— Mar de amor onde vagam meus desejos!

Julieta do céu! Ouve... a calhandra

já rumoreja o canto da matina.

Tu dizes que eu menti? ... pois foi mentira...

Quem cantou foi teu hálito, divina!

Se a estrela-d'alva os derradeiros raios

Derrama nos jardins do Capuleto,

Eu direi, me esquecendo d'alvorada:

"É noite ainda em teu cabelo preto..."

É noite ainda! Brilha na cambraia

— Desmanchado o roupão, a espádua nua

O globo de teu peito entre os arminhos

Como entre as névoas se balouça a lua. . .

É noite, pois! Durmamos, Julieta!

Recende a alcova ao trescalar das flores.

Fechemos sobre nós estas cortinas...

— São as asas do arcanjo dos amores.

A frouxa luz da alabastrina lâmpada

Lambe voluptuosa os teus contornos...

Oh! Deixa-me aquecer teus pés divinos

Ao doudo afago de meus lábios mornos.

Mulher do meu amor! Quando aos meus beijos

Treme tua alma, como a lira ao vento,

Das teclas de teu seio que harmonias,

Que escalas de suspiros, bebo atento!

Ai! Canta a cavatina do delírio,

Ri, suspira, soluça, anseia e chora. . .

Marion! Marion!... É noite ainda.

Que importa os raios de uma nova aurora?!...

Como um negro e sombrio firmamento,

Sobre mim desenrola teu cabelo...

E deixa-me dormir balbuciando:

— Boa noite! — formosa Consuelo.

[fragmentosdebelem]

Viagem do Poeta Max Martins, de Haroldo Maranhão

O poeta Max Martins escreve-me e não quis revelar-me que morreu. Por que, não sei, que sempre fomos amigos, suponho merecer que dissesse: “morri, foi assim:” Mas negaceia, ilude-se mais do que a mim, que logo vislumbrei o corpo estirado na estrada, sujo o jeans da caspa dos pneus e do óleo largado pelos transportes pesados.

Ora, de doudos ninguém escapa. Bem, não sei, acredito que não se escapa, doudos são doudos, usam faca, bala, cacete, murro, golpe de arte marcial. Sei, sei, o Poeta Max Martins escapou, antes, de atentado que o derradeiro seria. Contista que por Simão acode despejou sua fúria toda numa carta, e se invés de carta, de cara enfrentasse o poeta, adeus, poeta!, que Simão é robusto e monomaníaco: encasquetou de ser autor de letras imprimidas, e quem não aplaudir seus versos, suas narrativas — ele mata! Nessa tarde, o intento de Simão seria agarrar pela gorja o Poeta Max Martins, mas estava febril e de colhões inflamados, o que lhe dificultava o mover-se ao menos de aposento a outro. Sair à rua, embarcar em ônibus, descer em São Brás? Impossível a punitiva viagem. Então, tirou da gaveta não a mauser, mas uma folha de papel e escreveu a sua raiva, e quando o destinatário rasgou o envelope sentiu liberar-se o bafio mesmo da morte, que a morte a carta aprisionava. Doudos são assim, os mansos inclusos, que esses sorrindo matam e dando satisfações para o alto, elevando os olhos doces, levantam-se, vão embora, deixam jazido o cadáver, e geralmente dormem sonho sem nenhum sobressalto. Acordam no dia seguinte e não se lembram, mesmo lendo os jornais: “quem terá sido?”, eles indagam-se, bem, alguns, que doudos de ordinário não leem jornais, preferindo a tevê, que não suja os dedos da tinta que jornais largam, desagradabilíssimo.

De madrugada, o ônibus rolando na pista em ultrassônica velocidade, o Poeta Max Martins despertou no momento em que premia um par de coxas num apartamento com vista para o mar na Rua Prudente de Morais, na cidade do Rio de Janeiro, e por isso sorria embevecidíssimo, com aquele afagar moroso que promovia, tendo tido antes o cuidado de apagar as luzes do aposento, para que não fosse objeto de eventual debique da parceira, ao deparar esta o abdômen que se abaúla pelo consumo de chopes e de cerpas. Despertou com insistente bater na omoplata:

— Por que vocês estão dizendo aí que eu estou fedendo?

O poeta, retirado assim da amorável bolinação com o mar à vista, pensou que o desconhecido imaginava houvesse afirmado estar ele fodendo Sem entender o que se passava, para si mesmo falou: “Fodendo? Eu disse que esse cara está fodendo?” Chegou a suspeitar que sonhasse sonho diverso, mas de novo o cutucava o passageiro à retaguarda:

— Eu não fedo, viu? Tomo banho. Todos os dias. Não sou hidrófobo.

Hidrófobo! Insólita pareceu ao poeta a palavra, na corrida tresloucada em que ia a nave. A palavra feria, e feriu o Poeta Max Martins, aturdido com a abordagem disparatada de um tipo às costas, não imaginando quem fosse, o que desejava, como seria, um lutador de caratê?, mamífero de porte avantajado, montanha de cartilagem pétrea, armado de clavas de ossos que fraturam como barras de ferro? Foi no que pensou, sem querer voltar-se, que a bordo da aeronave as luzes mantinham-se apagadas. Mesmo não sendo de força incomum e inda que apoucado de estatura, o sujeito, de onde estava, fácil poderia aplicar a mão sobre a boca e o nariz do poeta Max Martins, e atrair-lhe rispidamente a cabeça contra o encosto da poltrona. Pronto. Em minuto, ou menos, mortíssimo estaria o grão poeta, que curto é seu fôlego, bastante diminuído nestes últimos tempos pela ingestão compulsiva do tabaco, o que lhe enfraquece a capacidade dos pulmões, cada dia mais desfalcado de sustância. Outros suportariam dois e até três minutos de asfixia, não o magro poeta, consumidor mensal de dezoito mil cruzeiros de cigarros tipo Virgínia, que dizem lavados, sim, lavados, mas a querosene, para mais depressa comburir-se o cartucho letal e propiciar, logo-logo, o próximo cigarro, a próxima carteira, o próximo pacote de dez maços, dito cartão, o próximo milheiro, o querosene, e os ingredientes mais, escarvando a esponja pulmonar, esburacando-a, ofendendo-a, como as escavadeiras metendo as pás de aço no solo, revolvendo-o para receber trabalhos engenheiros. A mão do Homem Que Não Fedia, em vinte segundos, não mais, faria e fez cessar o difícil respirar, o ofego do homem que constrói versos e a si mesmo destrói-se, destrói-se não, destruía-se.

— Eu fedo?, me responde: eu fedo? Tu estás sentindo cheiro ruim saído de mim?

O poeta por essa forma acordado, quando dormiam todos, menos o aviador, que transformava o ônibus em foguete Exocet, rompendo o espaço e encurtando o trajeto que os levava à ex-cidade paraense de Belém, hoje cidade goiana, povoada de goianos e de escassos paraenses já, espécie em extinção, nem mais se encontrando aquela arquitetura que se chamou de raio-que-o-parta, de despertar nostalgias. E foi um bangalô de fachada de azulelos partidos, formando raios, que à frente do Poeta Max Martins naquele momento emergiu, inexplicada aparição. Quis achar-se numa casa assim, balançando-se em alvíssima rede, das encontradiças em amorável chalé do Marahu, praia de silêncios grandes e isenta de gatunos. O que mais desejava o Poeta Max Martins, naquele minuto do diabo, era estar num bangalô de arquitetura belemense, que até poderiam rir-lhe do bangalô, fotografá-lo para álbum de peças kitsch, mijarem-lhe no jardim, que petúnias floresceriam belas ao mijo dos hepáticos. E as flores outras, se são róseas de natural, amarelas abrem-se estabelecendo um clima de pujante sol, no jardim, e raros sabem que se deve tudo ao mijar dos hepáticos.

— Não, meu caro: o senhor não fede. E mesmo que fedesse, iria eu dizer isso por quê?, e a quem, que todos dormem, roncam mais que os reatores — ponderou o poeta à voz e ao vulto da retaguarda.

— Mas vocês estão cochichando, estão cochichando: eu escuto muito bem. E é sobre o meu cheiro, sobre o mau cheiro que sai de mim.

O Poeta Max Martins lembrou-se das petúnias amarelas e do seu próprio débil mijar, jato tripartite no começo da ação mictória, mas em seguida geminando-se os três fios d’água numa emissão só, que embalde tenta sempre atingir o centro do vaso, mas o que consegue é ensopar a borda mais propínqua a si, conquanto para o alto pilote o tubo condutor, porém de resultados nenhuns. Com tristeza interessou-se o Poeta Max Martins por divisar paisagem através da janela da espaçonave, mas só nuvens transitavam, pejadas de chuva e raios. Deteve-se na constatação de que o esguicho urinário perdeu a antiga firmeza e a contundência d’antanho, que parecia mais água explodida de mangueira dos bombeiros, capaz de fraturar, cegar, escalpelar de repelão uma pucela de brunos e encaracolados cabelos — fraca micção atribuível a processo inflamatório da próstata, o que torna a bexiga parcamente retentiva, que outrora galões retinha, dois, três galões de cerveja. Hoje não suporta meio copo de chope, peso no baixo-ventre logo lhe advém, induzindo-o ao banheiro, onde, felizmente sem testemunhas, devolve um gole, nada mais que uma golfada, de meia caneca do chope e pela forma dita, tripartido ou tricéfalo barbante líquido e amarelo-turvo, que encena um fio de vida mas falece.

— Vocês estão dizendo aí que aqui atrás tem um gambá!

O Poeta Max Martins nessa altura largou um porra que se ouviu em Capitão Poço e rompeu o inconsútil véu da sua calma:

— Ó cara, que é que há? Dá uma olhada e vê o sujeito ao meu lado, que não sei quem é, há várias horas que não faz outra coisa senão roncar e peidar. Todo mundo ronca e peida nesta merda!

O outro voltou de mansa voz:

— Eu, não. eu não peido. Nunca na minha vida que peidei. Não tenho fedor algum. Tenho?

É afábil o Poeta Max Martins, mas ocasiões há em que estoura:

— Olha, velho, mete isto na tua cabeça: estás muitíssimo enganado. Eu estava dormindo. O sujeito aqui ao meu lado continua a dormir, olha, todos neste avião dormem. Então com quem eu ia falar, porra?!, me diz, fala, me responde, com quem? Olha, vê lá se não me torra o saco!

Escalavrante falou o Poeta Max Martins, de pé, buscando o outro divisar, de indicador balançando no rumo do que lhe parecia ser o nariz do outro, se nariz tivesse, que pessoas há destituídas de nariz, outros de orelha, outros de parco queixo, dessa última redução padecendo um louvado e já morto boêmio de Vila Isabel, na cidade do Rio de Janeiro, e um contraparente do curioso desembargador aposentado e creio que até falecido, que atendia por Hamilton, Ferreira, parece, e de Souza, com certeza. Vivia o poeta seu máximo emputecimento, procurando o adverso distinguir, porém cerrada era a penumbra que a todos liava. Na escuridão, duas luzes gêmeas rebrilhavam, e poderiam ser olhos de lobo faminto, de hiena acuada ou de um felino louco. O outro quietou, responder, nada respondeu, a maxeana reprimenda calado o botou, remédio de ação pronta. O sangue deve ter fugido do rosto indignado do Poeta Max Martins, palidez de cólera e não de medo, medo que, é bom sublinhar-se, deveria ter alimentado: defronte mesmo de um doudo! pois sei que sonha criar ainda miríades de poemas. Miríades! Por essa forma tiro o chapéu em sinal de reverência à memória de poeta obidense, Augusto ele chamava-se, e que consumia palavras gráceis assim, miríades de garças preguiçosas riscavam o ar mormacento, mormacento ainda, no fim da tarde de ásperos sóis.

O silêncio reinstaurou-se na nave espacial, acionada por outro demente que afundava a sandália japonesa no acelerador, que não se sabe como não levantava voo na direção das estrelas, obus catapultado que rumava para o inferno sem escalas. O Poeta Max Martins consigo mesmo considerou: “O sacana dormiu.” De novo levantou-se, agora para pobremente mictar no quartinho da espaçonave, e pareceu-lhe que o adverso ressonava. “Filho de uma puta fedorento!”, olhou-o com rancor o Poeta Max Martins, ele próprio acabando por deixar vencer-se pelo cansaço, tresnoitado de idas frequentes a pubs londrinos, que de Londres procedia o Poeta Max Martins. Podia ter preferido um jet da Scandinavian Airlines, e atravessado o oceano em horas agradabilíssimas, jantando salmão defumado com vinhos de tenra textura, e impossível não seria suceder-lhe por vizinha de poltrona uma inglesa carente de afetos eficazes, que se detivesse no rosto ósseo do poeta e entrevisse as caprinas aptidões sexuais do companheiro de viagem. E ela mesma, suspeitando por igual da timidez, travasse com ele conversa e ostentasse, nos ofegos das abas do nariz, o que essencialmente estava a reclamar, circunstância que não terá fugido à sensibilidade extrassensorial do Poeta Max Martins, que detecta lençóis de gozos e desejos, socados embora debaixo de camadas de solo rochoso, dono de faro atentíssimo. E após a ceia se metessem embaixo dos cobertores para, na penumbra que se faz nos salões aéreos ou venéreos ou veneaéreos, saírem a passeios no chão humoso das mais criativas libidinagens, a inglesa delindo de deleitações jamais por ela imaginadas, e a cujos cumes nunca supusera chegar, que o irlandês marido é frio como um arenque deixado para o desjejum do dia seguinte, monótono marido de monótono cardápio, em que o extrapassava o poeta brasileiro, de jato urinário modesto, é verdade, mas de imoderado apetite carnal, que logo a aparelhagem se robusteceu, vultoso corpo assumindo, na expectativa de entestar difícil justa, que foi o pleno saciar de fome provinda dos tempos vitorianos, tempos de poluções de maus ejaculadores, que não era o caso do Poeta Max Martins, poeta mor e bandalho mor ainda.

Pelas 4h30m novamente despertou o Poeta Max Martins, de novo retirado às coxas da Prudente de Morais, entre as quais agora se inseria conforme recomendam os mais acreditados manuais do Oriente, quer dizer-se, fazia sumir a própria grisalha cabeça, entrepernada de forma tal que não podia ele o mar contemplar e aspirar o vento espesso de sal. Porém melhores aromas aspirava, que o intimavam a velar as pálpebras para mais proveitosamente fruir o deleite especialíssimo, incopiado perfume, até hoje incopiado. Foi quando, à bruta, o Poeta Max Martins se viu na contingência de desertar a antecâmara real em que se ia, que movimentação estranha à retaguarda se passava, logo altivando as orelhas como os perdigueiros de mais sensível faro. Viu sem entender que o vizinho traseiro, correndo quase, atravessou o corredor do Boeing 707 enlouquecido, que a rompia o espaço à mercê de um piloto sem copiloto, que premia o acelerador com a face gasta da sandália japonesa, de sujos pés, sem engenheiro de bordo, sem radar, sem combustível bastante para pouso de emergência no aeroporto alternativo, que sobrevoava o 707 a cidade de Porangatu, ficção cartográfica, cocô de mosca nas cartas mais minudentes.

— Para! Para esta merda, para!

Era o Homem Que Não Fedia quem assim gritava para o comandante do jato, o intimativo brado operando o milagre de frear o gigante, marcando no asfalto borrões paralelos da borracha comburida. Pensou que ainda sonhasse quando escutou a acusação:

— É aquele sujeito ali. O da poltrona 17. Está botando balas no revólver para me matar.

O Poeta Max Martins os olhos piscava e os esfregava, beliscava-se, sem saber quem seria realmente, se o gambá, ou se o dono legítimo das coxas que se abriam como avenida cujas calçadas rumassem para um ponto axial: para receber a premiada cabeça, que tateava no corredor de sombra e alfombra. Logo perceberia que se tratava do gambá.

— Aquele, comandante: o da poltrona 17. Disse que eu fedo. eu não fedo. não fedo. Pare a merda deste navio!

O velho lobo-do-mar, capitão-de-longo-curso, acostumado às alucinações advindas da monotonia da viagem oceânica, fez as máquinas pararem. O Homem Que Não Fedia meteu a mão no portaló e desembarcou, correndo, sem olhar para trás, sumindo na noite. Nos seus calcanhares deixava um cadáver.

É o próprio Poeta Max Martins, ingênuo, como se acreditasse eu em petas, quem me informa em breve carta, mais bilhete, quase telegrama, que foi “Gambá” quem abriu a porta do avião, ele mesmo, e se atirou no mar ou se lançou no espaço, é possível que não sabendo do que escapava, se do homicídio que praticara ou se da ameaça de ser morto, suicida fugindo do homicídio silencioso, ou acreditando que o asfixiado aedo de repente ressuscitara e punha balas na mauser para vingar-se, o que seria alucinação, embora muito comum, pois sentira na palma da mão úmida o bafio último do Poeta Max Martins, bafio carregado da química corrosiva empregada na indústria tabaqueira. Depois se soube que o Homem Que Não Fedia vinha de Paris, minto, Belo Horizonte, e embarcara com destino à cidade de Imperatriz, mas saltou em Porangatu, fugindo de si mesmo ou do poeta ressurrecto. Aí é que o poeta nosso falseia, faz negaças com o corpo, quer, coitado, fazer-me acreditar que sobreviveu e que firme está e poetando. Mas não está. Esteve. Já foi. Poetar não poeta mais.

O Homem Que Não Fedia matou-o sob asfixia tenaz, removeram o corpo do avião e o depuseram, ao comprido, à margem da estrada. Alguém acendeu uma vela, para iluminar-lhe o caminho. Logo apareceu um lençol, o corpo cobriram, ficando os sapatos de fora. Ao lado viu-se o cachimbo que pitou durante a travessia pelos céus?, pelos mares?, pelos descampados? O cachimbo foi confundido por mauser. O poeta empurrava fumo na panela e acreditou o doudo que metesse balas no pente. Pessoas acercaram-se. Pessoas acercam-se de defuntos, gostam, devem gostar, deliciam-se, já surpreendi pessoas sorrindo e álacres, parece que o defunto, inerte, é a impossibilidade do revide, pode cuspir-se num morto que ele não levanta a mão para a bofetada, pode-se mijar no morto, chamar o morto de filho da puta, de escroto, fazer cócegas no pé do defunto que o pé não se retrai, o morto é morto, não se ergue para ripostar uma agressão, Augusto, embora, claro, calmo passeie, transite, como passeia e transita o Poeta Max Martins. Mas não fala, escreve cartas e poemas até, que o vento leva, o papel some, como sumiu a carta que ontem recebi, a tinta evaporou, o papel desintegrou-se.

O comandante da aeronave‚ até que chegasse a polícia, era a autoridade maior no local. Impaciente estava, queria retornar ao voo, porém tinha tarefas a atender. Retirou da sacola de couro que o poeta costumava carregar ao ombro, a carteira de identidade: Max da Rocha Martins. Profissão: Poeta. Idade: 22 anos. As olheiras do retrato acentuavam-se na antemanhã, mais noite ainda, que o sol tardava. As olheiras, os sulcos no rosto, as negras sobrancelhas sem uma cã despertavam interesse às mulheres, orelhas de longevo. Foi a mecha clara despenteada que eriçou formigamentos sexuais na inglesa vizinha de poltrona na Lufthansa e logo lhe agarrou com firmes dedos o nariz imperativo, como se na mão empolgasse o que prementemente desejava, não aquele apêndice mas o outro, oculto e jazido por baixo dos cobertores de lã: onde ganhava alentos e o chão escarvava como um touro andaluz.

— 22 anos? — falou mulher do povo — mas com essa idade já mijava tão fraco? A próstata, meu Deus, inflamada? Jatinho de três pernas?

As perguntas sem resposta ficaram, uns instantes no ar permaneceram e em seguida sumiram nas águas do rio Porangatu. O capitão-de-longo-curso impacientava-se, queria de novo pôr as caldeiras a funcionar, mas há regulamentos a observar, o Livro de Bordo!, não se deixa cadáver assim sem providências médico-legais, e cadáver de um poeta, de bubúia em frias águas na fria madrugada que custava a amanhecer. O Poeta Max Martins havia sido assassinado por um doudo. Soube-se depois que se tratava de funcionário da Coca-cola em Quatipuru, mais conhecido por “Gambá”, que certa feita acertou com pedrada menino do grupo escolar que o chamou bem de perto: “Seu Gambá!” Foi quando apanhou a pedra e atingiu a testa do garoto, que o sangue melou a cara, bobagem do garoto, imprudência dele, chamar o “Gambá” de gambá e de tão perto, que só de longe é que os outros chamavam, e corriam, disparavam, que “Gambá” não conseguia agarrar nenhum. Ele escutou o Poeta Max Martins cochichar com o vizinho, paraibano de Campina Grande, sobre o cheiro vindo de trás, riram, o poeta fez um calembur com fedo e foda. O paraibano de Campina Grande riu mas não entendeu. Então o Homem Que Fedia entrou valente: “Fedo, é? Estás me chamando de gambá, é? Pois toma!” E tacou a mão na boca do poeta, trancando-a para o último verso que justo pensara e ia dizer, e fechou-lhe o nariz. Nunca mais o Poeta Max Martins cheiraria cheiros maus e aromas de coxas impregnadas do sal chegado na garupa do vento que vem das Ilhas Cagarras, passando pelo Country e invadindo as janelas dos apartamentos a montante da Rua Prudente de Morais. Nunca mais o Poeta Max Martins aspiraria o que quer que fosse, como, por exemplo, as galinhas que falam inglês, golpeadas pelo cozinheiro no seu máximo instante de gáudio e afogadas em molho curry.

Claro, não vou isso dizer ao bom Amigo e bom Poeta Max Martins, que supõe que me ilude: “cheguei de viagem”, quando não chegou. Que esteve na Estrela6. Pode ter ido até. Mas ninguém o viu, ninguém mais o vê, o Poeta Max Martins tenta grudar-se à pele, dela não quer desprender-se, teima, recalcitra, quer fazer-me acreditar que a morte ele driblou com o corpo maneiro, o que raros conseguem, mas ele, não, que tudo rápido se operou, a mão vedando-lhe o ar, ar novo não mais entrando, e o que circulava, sujo de tabaco, entranhou-se nas cavernas pulmonares, perdeu-se na esponja enferma, um pouco só do ar doente tornou em bafo curto, o corpo já inerte. “Mas ele escreveu-te!”, haverá quem pretenda confundir-me. “Escreveu-me”, direi com a paciência das pessoas calmas. Escreveu-me, sim. Tenho a carta aqui no bolso, já li e até reli, mais bilhete, podem extrair fotocópias, podem que eu indulgente sorrio: as fotocópias sumirão de alguma forma, entre papéis, perdidas em páginas de livros, ou simplesmente evaporadas. Mas a carta, cartas não querem dizer nada de nada, nada mesmo. Cartas falsificam-se, embora essa não, não falsificaram, escreveu-a e pôs o nome por baixo o Poeta Max Martins, o que não quer dizer que continue a respirar e fumar seus dezoito mil cruzeiros mensais de cigarros, que não fumará, nunca mais, meríssimo arranhão nos lucros da multinacional, que mata tapando a boca e tampando o nariz, o tabagista quer respirar e não consegue, a asfixia mata-o. Ora, carta!, que cartas querem dizer? O Poeta Max Martins escreveu-me. Claro. Escreveu- me. E aonde deseja chegar-se? Escreveu. De defuntos recebo regular correspondência, selada na tarifa certa, postada no lugar onde sói ser, Augusto. Apenas não respondo porque não sei, isso não sei, para aonde resposta despachar. Chegam-me cartas de pessoas defuntas há muito, muito, ponha-se tempo! Este, o meu mais recente morto, o Poeta Max Martins. É bem possível que ainda se suponha na SUCAM, mas a SUCAM até já lhe proveu a vaga, que vagas provem-se logo-logo, a pensão processa-se, os atrasados botam-se na conta da viúva no Banco do Brasil. Tudo foi tão rápido, que ele pensa que desembarcou no Aeroporto Internacional de Belém-de-Goiás, de possante trirreator da British Caledonian, após jantar a mulher do irlandês ao molho curry, que a inglesa desembarcou, as coxas ofendidas de medonhos ataques pélvicos, dos quais ninguém sabe como foi capaz o Poeta Max Martins, nas apertadas circunstâncias, acumpliciado à penumbra, claro, mas impertinentemente apoquentado com as regulares passagens de um dos trinta e nove comissários de bordo, já entretanto acostumado a esse gênero de recreação dos senhores passageiros, o que infrequente não é nos voos internacionais.

2-10-82

Revista Moara nº 53 (2019)

[makassargresik-blog]

Jasa ekspedisi makassar Gresik, WA 0852 1377 7797

           Jasa Ekspedisi Makassar Gresik menjadi sebuah layanan yang memberikan banyak kontribusi kepada masyarakat Kabupaten Gresik dalam memperoleh barang yang berasal dari Kota Makassar. Jasa ekspedisi Makassar Gresik biasanya melakukan pengiriman barang antar pulau dilakukan dengan menggunakan kapal dari Pelabuhan kota Makassar ke Pelabuhan tanjung perak yang ada di Surabaya kemudian dilanjutkan menggunakan alat transportasi  jalur truk container hingga sampai ke wilayah yang dituju di Gresik. Untuk pengiriman barang yang lebih cepat biasanya menggunakan jalur darat dan udara namun transportasi udara  dengan pesawat biasanya  lebih memakan biaya yang sangat mahal apalagi untuk pengiriman yang berjumlah besar.

 Jasa Ekspedisi Makassar Gresik - Pengiriman barang dalam jumlah besar biasanya dilakukan Masyarakat di Kabupaten Gresik untuk memenuhi keperluan usaha atau industry yang ada di Kabupaten tersebut. Biasanya bahan baku produksi untuk industry digresik diperoleh juga dari Sulawesi yang pembeliannya dilakukan di Kota Makassar dimana Kota Makassar merupakan Pusat perdagangan dari wilayah Indonesia bagian Timur. Sehingga Jasa ekspedisi menjadi sebuah pendukung dalam berjalannya setiap usaha yang ada Kabupaten Gresik apalagi untuk industry  atau bisnis yang memerlukan barang dari Kota Makassar maka jasa ekspedisi Makassar gresik sangat membantu kelancaran kegiatan bisnis yang ada tersebut

 Perkembangan arus masuk barang dari Makassar ke Gresik harus didukung dengan ekspedisi yang mampu memberikan harga terjangkau atau dengan biaya murah sehingga jasa ekspedisi yang menggunakan transportasi laut yaitu kapal yang merupakan salah satu opsi yang terbaik bagi para pengusaha yang ingin menekan biaya pengiriman barang karena harga yang terjangkau apalagi  barang yang berukuran besar dan berat mencapai ratusan kilo.

 Jasa Ekspedisi Makassar Gresik - Wexpedisi Express adalah salah satu jasa yang mengirim barang dari Makassar ke Kabupaten Gresik untuk mendukung pemenuhan barang pengusaha ataupun pedagang yang ada di Gresik. Wexpedisi beralamat kantor di Makassar tepatnya ruko kompleks insignia BTP NO B9.

Jika bapak/Ibu ingin mendapatkan keterangan yang lebih jelas mengenai Pengiriman barang melalui Wexpedisi maka Bapak/Ibu bisa menghubungi No Telp/Kontak WA 0852-1377-7797 Admin Kami siap membantu anda memberikan informasi terkait masalah barang Bapak/Ibu. Nah jika Bapak/Ibu ingin mengetahui 18 kecamatan dan nama kelurahan yang ada di Kabupaten  Gresik yang menjadi salah satu tujuan Lokasi pengiriman Barang Bapak/Ibu bisa maka melihat daftar nama kecamatan beserta kelurahannya dibwah ini:

1. Kecamatan Balong Panggang   Desa Babatan   Desa Balongpanggang   Desa Bandungsekaran   Desa Banjaragung   Desa Brangkal   Desa Dapet   Desa Dohoagung   Desa Ganggang   Desa Jombangdelik   Desa Karangsemanding   Desa Kedungpring   Desa Kedungsumber   Desa Klotok   Desa Mojogede   Desa Ngampel   Desa Ngasin   Desa Pacuh   Desa Pinggir   Desa Pucung   Desa Sekarputih   Desa Tanahlandean   Desa Tenggor   Desa Wahas   Desa Wonorejo   Desa Wotansari 2. Kecamatan Benjeng   Desa Balongmojo   Desa Balongtunjung   Desa Banter   Desa Bengkelolor   Desa Bulangkulon   Desa Bulurejo   Desa Deliksumber   Desa Dermo   Desa Gluranploso   Desa Jatirembe   Desa Jogodalu   Desa Kalipadang   Desa Karangankidul   Desa Kedungrukem   Desa Kedungsekar   Desa Klampok   Desa Lundo   Desa Metatu   Desa Munggugebang   Desa Munggugianti   Desa Punduttrate   Desa Sedapurklagen   Desa Sirnoboyo 3. Kecamatan Bungah   Desa Abar-Abir   Desa Bedanten   Desa Bungah   Desa Gumeng   Desa Indrodelik   Desa Kemangi   Desa Kisik   Desa Kramat   Desa Masangan   Desa Melirang   Desa Mojopuro Gede   Desa Mojopuro Wetan   Desa Pegundan   Desa Raciwetan   Desa Sidokumpul   Desa Sidomukti   Desa Sidorejo   Desa Sukorejo   Desa Sukowati   Desa Sungonlegowo   Desa Tajung Widoro   Desa Watuagung 4. Kecamatan Cerme   Desa Banjarsari   Desa Betiting   Desa Cagakagung   Desa Cerme Kidul   Desa Cerme Lor   Desa Dadapkuning   Desa Dampaan   Desa Dooro   Desa Dungus   Desa Gedangkulut   Desa Guranganyar   Desa Ikerikergeger   Desa Jono   Desa Kambingan   Desa Kandangan   Desa Lengkong   Desa Morowudi   Desa Ngabetan   Desa Ngembung   Desa Padeg   Desa Pandu   Desa Semampir   Desa Sukoanyar   Desa Tambakberas   Desa Wedani 5. Kecamatan Driyorejo   Desa Bambe   Desa Banjaran   Desa Cangkir   Desa Driyorejo   Desa Gadung   Desa Karangandong   Desa Kesambenwetan   Desa Krikilan   Desa Mojosarirejo   Desa Mulung   Desa Petiken   Desa Randegansari   Desa Sumput   Desa Tanjungan   Desa Tenaru   Desa Wedoroanom 6. Kecamatan Duduk Sampeyan   Desa Ambeng Ambeng Watangrejo   Desa Bendungan   Desa Duduk Sampeyan   Desa Glanggang   Desa Gredek   Desa Kandangan   Desa Kawistowindu   Desa Kemudi   Desa Kramat Kulon   Desa Palebon   Desa Pandanan   Desa Panjunan   Desa Petisbenem   Desa Samirplapan   Desa Setrohadi   Desa Sumari   Desa Sumengko   Desa Tambakrejo   Desa Tebaloan   Desa Tirem   Desa Tumapel   Desa Wadak Kidul   Desa Wadak Lor 7. Kecamatan Dukun   Desa Babakbawo   Desa Babaksari   Desa Bangeran   Desa Baron   Desa Bulangan   Desa Dukuh Kembar   Desa Dukunanyar   Desa Gedongkedoan   Desa Imaan   Desa Jrebeng   Desa Kalirejo   Desa Karangcangkring   Desa Lowayu   Desa Madumulyorejo   Desa Mentaras   Desa Mojopetung   Desa Padang Bandung   Desa Petiyin Tunggal   Desa Sambogunung   Desa Sawo   Desa Sekargadung   Desa Sembung Anyar   Desa Sembungan Kidul   Desa Tebuwung   Desa Tiremenggal   Desa Wonokerto 8. Kecamatan Gresik   Desa Sidokumpul   Desa Tlogopatut   Desa Sidorukun   Desa Pulopancikan   Desa Tlogobendung   Desa Bedilan   Desa Pekauman   Desa Trate   Desa Kebungson   Desa Kemuteran   Desa Pekelingan   Desa Karangpoh   Desa Kroman   Desa Sukodono   Desa Lumpur   Desa Karangturi   Desa Tlogopojok   Desa Gapurosukolilo   Desa Kramatinggil   Desa Ngipik   Desa Sukorame 9. Kecamatan Kebomas   Desa Kawisanyar   Desa Kebomas   Desa Randuagung   Desa Sidomoro   Desa Singosari   Desa Gending   Desa Segoromadu   Desa Dahanrejo   Desa Giri   Desa Gulomantung   Desa Indro   Desa Karangkering   Desa Kedanyang   Desa Kembangan   Desa Klangonan   Desa Ngargosari   Desa Prambangan   Desa Sekarkurung   Desa Sidomukti   Desa Sukorejo   Desa Tenggulunan 10. Kecamatan Kedamean

  Desa Banyuurip   Desa Belahanrejo   Desa Cermen   Desa Glindah   Desa Katimoho   Desa Kedamean   Desa Lampah   Desa Menunggal   Desa Mojowuku   Desa Ngepung   Desa Sidoraharjo   Desa Slempit   Desa Tanjung   Desa Tulung   Desa Turirejo 11. Kecamatan Manyar Daftar nama Desa/Kelurahan di Kecamatan Manyar   Desa Banjarsari   Desa Banyuwangi   Desa Betoyoguci   Desa Betoyokauman   Desa Gumeno   Desa Karangrejo   Desa Leran   Desa Manyar Sidomukti   Desa Manyar Sidorukun   Desa Manyarejo   Desa Morobakung   Desa Ngampel   Desa Peganden   Desa Pejangganan   Desa Pongangan   Desa Roomo   Desa Sembayat   Desa Suci   Desa Sukomulyo   Desa Sumberejo   Desa Tanggulrejo   Desa Tebalo   Desa Yosowilangun 12. Kecamatan Menganti   Desa Beton   Desa Boboh   Desa Boteng   Desa Bringkang   Desa Domas   Desa Drancang   Desa Gadingwatu   Desa Gempolkurung   Desa Hendrosari   Desa Hulaan   Desa Kepatihan   Desa Laban   Desa Menganti   Desa Mojotengah   Desa Pelemwatu   Desa Pengalangan   Desa Pranti   Desa Putat Lor   Desa Randupadangan   Desa Setro   Desa Sidojangkung   Desa Sidowungu 13. Kecamatan Panceng   Desa Banyutengah   Desa Campurejo   Desa Dalegan   Desa Doudo   Desa Ketanen   Desa Pantenan   Desa Petung   Desa Prupuh   Desa Serah   Desa Siwalan   Desa Sukodono   Desa Sumurber   Desa Surowiti   Desa Wotan 14. Kecamatan Sangkapura   Desa Balikterus   Desa Bululanjang   Desa Daun   Desa Dekatagung   Desa Gunungteguh   Desa Kebon Teluk Dalam   Desa Kota Kusuma   Desa Kumalasa   Desa Lebak   Desa Patarselamat   Desa Pudakit Barat   Desa Pudakit Timur   Desa Sawahmulya   Desa Sidogedung Batu   Desa Sungai Rujing   Desa Sungai Teluk   Desa Suwari 15. Kecamatan Sidayu   Desa Asempapak   Desa Bunderan   Desa Gedangan   Desa Golokan   Desa Kauman   Desa Kertosono   Desa Lasem   Desa Mojoasem   Desa Mriyunan   Desa Ngawen   Desa Pengulu   Desa Purwodadi   Desa Racikulon   Desa Racitengah   Desa Randuboto   Desa Sambipondok   Desa Sedagaran   Desa Sidomulyo   Desa Srowo   Desa Sukorejo   Desa Wadeng 16. Kecamatan Tambak   Desa Diponggo   Desa Gelam   Desa Grejeg   Desa Kelompang Gubug   Desa Kepuh Legundi   Desa Kepuh Teluk   Desa Pekalongan   Desa Peromaan (Paromaan)   Desa Sukalela   Desa Sukaoneng   Desa Tambak   Desa Tanjungori   Desa Teluk Jatidawang 17. Kecamatan Ujung Pangkah   Desa Banyuurip   Desa Bolo   Desa Cangaan   Desa Glatik   Desa Gosari   Desa Karangrejo   Desa Kebonagung   Desa Ketapang Lor   Desa Ngemboh   Desa Pangkah Kulon   Desa Pangkah Wetan   Desa Sekapuk   Desa Tanjangawan 18. Kecamatan Wringin Anom   Desa Kedunganyar   Desa Kepuhklagen   Desa Kesamben Kulon   Desa Lebanisuko   Desa Lebaniwaras   Desa Mondoluku   Desa Pasinan Lemahputih   Desa Pedagangan   Desa Sembung   Desa Soko (Sooko)   Desa Sumberame   Desa Sumbergede   Desa Sumberwaru   Desa Sumengko   Desa Watestanjung   Desa Wringinanom

  Nah sudah tahukan Lokasi pengiriman ke Gresik bapak/Ibu. Kami bisa menjadi solusi Bapak/Ibu dalam hal kiriman barang dan pengiriman yang anda lakukan melalui Kami adalah prioritas dan tanggung jawab Kami kepada para pengguna jasa expedisi Kami. Terima kasih kepada Bapak/Ibu yang telah membaca artikel kami *SUKSES.SELALU*

[demifiendrsa]

undefined

Fire Emblem: Three Houses - Doudo’s introduction Japanese clip.

He is a commoner from the region of Daskar in the northwest part of the Kingdom of Faerghus. He also serves Dimitri. 

He feels deeply indebted to his master and he decided to protect him even at the cost of his life.

Doudo is easily misunderstood because of his stern and quiet demeanor, but he’s actually a rather nice and mild-mannered young man.

Hidenori Takahashi as Doudo