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Cruel Game // Oneshot - Ghost x König (CoD) -- ENG

[Oneshot based on the OTP between Ghost x König from Call Of Duty (MWII). This full one shot on patreon may have elements of +18 content, read at your own risk.] This is a Patreon exclusive text, check out the different memberships and what each one can offer you!

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REMINDER:

This story has been written in Spanish, which is my native language. This story has been translated to the best of my ability, although it is possible that it may have mistakes.

This is just a way to transport my writing to a common language for the rest of fans like me. For a better immersion, I recommend reading the story in its original version.

Thank you so much for reading me and see you in the stars.

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The clock struck half past eleven at night, and the dim light of the room enveloped them in shared intimacy. Only a small lamp flickering in shades of amber could outline the harmonious and broad figures of both soldiers. The thick walls, the heavy curtains—everything conspired to isolate them from the outside world, creating a sanctuary where time held no meaning, at least for once. Simon "Ghost" Riley had made sure that nothing and no one could intrude upon this space he considered sacred. He had turned off his phone, locked the door, and, as a final act, dragged the heavy chair from the corner to block any attempt at interruption. Tonight, he wasn’t going to share König with anyone. He wouldn’t let him leave early either. Not duty, not the shouts of a superior, not even the war itself would have power over them.

At least, for a few hours before dawn.

He had worked hard in the days leading up to this moment to secure a few free hours before his morning shift. And even though his body was exhausted, his need to merge with König outweighed any fatigue. The need this man awakened in him was akin to that of a starving animal or a nocturnal creature parched with thirst. Alexander was a sort of paradise amid chaos, an oasis in the midst of hell. The only moment when all his senses took center stage and his mind could finally shut off, where feeling was the one thing that made him feel alive.

He could mentally replay, over and over, every moment when König had awakened new sensations in him. He remembered the first brush of their hands, the involuntary shiver that ran through him when their eyes met during that shared mission, and the way their breaths synchronized when their bodies intertwined in the darkness. But he would never admit it. He would never accept, not even to himself, that he had fallen in love with this man. He refused to acknowledge that he had an irrational dependency on those blue eyes, on that unique way of loving him. And, above all, he refused to admit that König was his weakness.

He tried to convince himself with cruel, almost ruthless thoughts. He told himself that if he were in a situation where he had to choose between König's life and his own, he wouldn’t hesitate to save himself. He couldn’t afford that vulnerability; it would be foolish... right? Yet, deep down, he knew he was lying.

König sat at the edge of the bed, his broad shoulders leaning slightly forward as if bearing the weight of a world only Simon could understand. He wore a tight gray t-shirt that outlined his powerful figure, with small cigarette burn holes—remnants of long nights and shared watches with his comrades. His lounge pants hung on his hips with an apparent carelessness, but Ghost knew every line and curve beneath that fabric. Despite his imposing height and chiseled muscles, at that moment, he looked like a gentle giant, vulnerable and exposed to the storm of emotions Simon unleashed in him.

Ghost approached silently, his steps muffled by the rough carpet. He observed König's profile—the straight line of his jaw, the way his messy hair fell over his forehead, casting shadows that danced to the flickering light. Every detail was etched in his memory; every feature formed part of a map he had traced on countless nights like this one. But what drew him in the most was König’s gaze: those blue eyes that seemed to contain an entire ocean, deep, enigmatic, and yet full of a tenderness only Simon could provoke.

König looked up upon sensing his presence, and their eyes met in a silent clash of emotions. No words were needed; in that gaze, they said everything. König let his guard down for him alone. In front of others, he always kept his impenetrable mask, his façade of an indomitable warrior. But in this room, under that soft amber light, he allowed himself to be just Alexander—vulnerable, human... and completely his.

That purity, that exclusivity, was what made König so addictive to Simon. No one else knew that side of him. No one else could touch that hidden fragility behind his armor of strength. And Ghost, who had lost so much in life, wasn’t willing to share it. Not tonight. Not until dawn came to reclaim what was rightfully its own.

Simon knelt before him, slowly and deliberately stripping off his shirt. The heavy fabric fell aside, vanishing into the eternal darkness of the room's play of light and shadow, revealing his broad, sculpted torso. Scars stood out even more perfectly in relief, and the tattoo on his forearm completed the picture of perfection that was Simon Riley. His tactical jeans rested low on his waist, highlighting his pelvis in his flawless physique, and Alexander couldn't help but let his gaze linger on his form, swallowing thickly.

Alexander’s blue eyes traveled from Simon's waistband to his face, getting lost in his beauty, even though it was still covered by that balaclava that always concealed his features. Even so, he could see his beautiful eyes—those eyes that, this time, bore no trace of violence but a desire charged with tenderness.

Simon tilted his head slightly to look down at him, his gloved fingers gently tracing Alexander's jawline, outlining that perfect profile. Alexander didn't move, his body tense, his breathing uneven. He felt vulnerable under that touch, exposed like never before, but he couldn't pull away. He didn’t want to.

—Ready for me?

Alexander found no words, his slightly parted lips voiceless. But his breathing quickened noticeably, his chest rising and falling uncontrollably, and his eyes shone with a mix of longing and submission. He nodded slowly, the gesture clumsy and almost primal, like a warrior surrendering to a superior force. And at that moment, Simon knew he had him—completely and utterly.

Without breaking eye contact, Simon straddled König’s broad legs, moving with a predator’s precision. His hands found the sides of the Austrian's neck, firm and possessive, his thumbs feeling the rapid pulse beneath the warm skin. He leaned in slowly, forcing König to lie back on the bed, to surrender under his control. König’s legs gave way, and his back met the mattress with a faint creak of the springs. He was a giant subdued, vulnerable and docile beneath his lover’s hands.

Simon pulled up the edge of his balaclava, revealing his lips—a small gesture that conveyed immense intimacy. He allowed himself to kiss König then, first with gentleness, exploring his lips as if it were the first time, with a tenderness that belied his strength. It was a kiss that held ancient yearnings, unspoken desires, and a love he couldn’t afford to name. He claimed him slowly, ensuring every corner of that mouth belonged to him.

And he did.

Their connection went beyond the physical. Every touch, every look was a reminder that in a world full of death and chaos, they had found something unbreakable. Simon shed his mask, his soldier’s armor, to be simply a man who loved with an almost savage intensity. And König, in turn, ceased to be the unyielding giant to become someone who could fall apart in the arms of the one he loved, knowing he would be held.

Time ceased to exist for them. Simon devoted himself to exploring every inch of König with his lips, as if engraving a map in his memory. He touched with infinite patience, as if the world could wait, as if nothing else mattered.

But when someone knocked on the door, the spell shattered. Reality intruded like an icy gust, tearing apart the bubble of intimacy they had created. Simon's body tensed instantly, his muscles standing out under his skin as he sat up slightly. His eyes locked on the doorway with lethal ferocity, an expression so cold and dangerous it could’ve frozen hell itself. He was a predator ready to strike.

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Juego Cruel // Oneshot - Ghost x König (CoD) -- ESP

[ Oneshot basado en la OTP entre Ghost y König de Call Of Duty (MW). Este One shot completo en patreon puede tener elementos de contenido +18, leer bajo su propia responsabilidad. ] Es un texto exclusivo de Patreon, ¡échale un vistazo a las diferentes membresías y lo que cada una te pueden ofrecer!

El reloj marcaba las once y media de la noche, y la tenue luz de la habitación los abrazaba en la intimidad compartida. Apenas una pequeña lámpara que tililaba en colores anaranjados era capaz de dibujar la armoniosa y ancha figura de ambos militares. Las paredes gruesas, las cortinas pesadas, todo conspiraba para aislarlos del mundo exterior, creando un santuario donde el tiempo carecía de significado por una vez. Simon "Ghost" Riley se había asegurado de que nada ni nadie pudiera irrumpir en ese espacio que él consideraba sagrado. Había apagado su teléfono, bloqueado la puerta y, como último acto, arrastrado la pesada silla del rincón para trabar cualquier intento de interrupción. Esa noche no iba a compartir a König con nadie, tampoco le iba a permitir salir antes de tiempo. Ni el deber, ni los gritos de algún superior, ni la guerra misma tendrían poder sobre ellos.

Al menos, por unas cuántas horas antes del amanecer.

Se había esforzado mucho los días previos para poder obtener unas horas libres antes de su guardia al amanecer, y aunque su cuerpo estaba agotado, su necesidad de fundirse con König era superior a cualquier cansancio. La necesidad que le despertaba aquel hombre era comparable a la de un animal hambriento y a la de una criatura nocturna totalmente sedienta. Alexander era una especie de paraíso en medio del caos, un oasis en medio de un infierno. El único momento donde todos sus sentidos cobraban protagonismo y su mente lograba apagarse, donde el sentir era algo que le hacía sentirse vivo.

Podía narrar mentalmente, una y otra vez, cada instante en el que König había despertado sensaciones primerizas en él. Recordaba el primer roce de sus manos, el temblor involuntario que lo recorrió cuando sus ojos se encontraron en aquella misión compartida, y el modo en que sus respiraciones se sincronizaban cuando sus cuerpos se entrelazaban en la oscuridad. Pero jamás lo admitiría. Nunca aceptaría, ni siquiera ante sí mismo, que se había enamorado de ese hombre. Se negaba a reconocer que tenía una dependencia irracional hacia esos ojos azules, hacia esa forma única de quererle. Y, sobre todo, se negaba a admitir que König era su debilidad.

Intentaba convencerse con pensamientos crueles, casi despiadados. Se decía que, si se encontrara en una situación en la que tuviera que elegir entre la vida de König y la suya, no dudaría en salvarse a sí mismo. No podía permitirse esa vulnerabilidad; sería estúpido... ¿verdad? Sin embargo, en lo más profundo de su ser, sabía que mentía.

König estaba sentado en el borde de la cama, sus amplios hombros inclinados ligeramente hacia adelante, como si llevara sobre ellos el peso de un mundo que solo Simon podía comprender. Vestía una camiseta gris ajustada que delineaba su figura poderosa, con pequeños agujeros de quemaduras de cigarrillos, recuerdos de noches largas y vigilias compartidas con sus compañeros. Sus pantalones de descanso caían sobre sus caderas con una aparente despreocupación, pero Ghost conocía cada línea y cada curva bajo esa tela. A pesar de su altura imponente y sus músculos marcados, en ese instante parecía un gigante apacible, vulnerable y expuesto ante el torbellino de emociones que Simon desataba en él.

Ghost se acercó en silencio, sus pasos amortiguados por la alfombra áspera. Observó el perfil de König, la línea recta de su mandíbula, la forma en que su cabello despeinado caía sobre su frente, creando sombras que bailaban al ritmo de la luz titilante. Cada detalle estaba grabado en su memoria, cada rasgo formaba parte de un mapa que había recorrido en incontables noches como aquella. Pero lo que más le atraía era la mirada de König: esos ojos azules que parecían contener un océano entero, profundos, enigmáticos, y, al mismo tiempo, llenos de una ternura que solo él podía provocar. König levantó la vista al sentir su presencia, y sus ojos se encontraron en un choque silencioso de emociones. No hicieron falta palabras; en esa mirada se dijeron todo. König bajó la guardia solo para él. Frente a los demás, siempre mantenía su máscara imperturbable, su fachada de guerrero indomable. Pero en ese cuarto, bajo aquella luz suave y anaranjada, se permitía ser solo Alexander, vulnerable, humano... y completamente suyo.

Esa pureza, esa exclusividad, era lo que lo volvía tan adictivo para Simon. Nadie más conocía ese lado de König. Nadie más podía tocar esa fragilidad oculta tras la coraza de fuerza. Y Ghost, que había perdido tanto en la vida, no estaba dispuesto a compartirlo. No esa noche. No hasta que el amanecer viniera a reclamar lo que era suyo por derecho.

Simon se postró ante él, despojándose de la camisa con movimientos lentos y deliberados. La tela pesada cayó a un lado perdiéndose en la eterna oscuridad del juego de luces y sombras del cuarto, y mostró todo su torso definido y ancho. Las cicatrices se dibujaban aún más perfectas en relieve, y el tatuaje de su antebrazo acompañaba el cuadro de perfección que era Simon Riley. Sus vaqueros tácticos caían sobre su cintura marcándose la pelvis en su fisionomía perfecta, y Alexander no pudo evitar repasar su figura con la mirada y tragar de forma gruesa saliva.

Los ojos azules de Alexander subieron desde el cierre de su pantalón hasta el rostro del mayor, perdiéndose en su belleza, aunque estuviese aún cubierta con aquel pasamontañas que siempre cubría sus facciones. Aún así, podía ver sus hermosos ojos, esos ojos en los que en aquella ocasión no había rastro de violencia, sino un deseo cargado de ternura.

Inclinó ligeramente la cabeza para mirarlo desde arriba, sus dedos enguantados deslizándose con cuidado sobre la mandíbula de Alexander para repasar ese perfil tan perfecto. Alexander no se movió, su cuerpo en tensión, su respiración entrecortada. Se sintió vulnerable bajo aquel toque, expuesto como nunca antes, pero no podía apartarse. No quería apartarse.

—¿Listo para mí?

Alexander no encontró palabras, sus labios entreabiertos sin voz. Pero su respiración se aceleró perceptiblemente, su pecho subiendo y bajando con un ritmo incontrolable, y sus ojos brillaron con una mezcla de anhelo y sumisión. Asintió lentamente, el gesto torpe y casi animal, como un guerrero rindiéndose ante un poder superior. Y en ese momento, Simon supo que lo tenía, completo y absolutamente.

Sin romper el contacto visual, Simon subió a horcajadas sobre las anchas piernas de König, moviéndose con la precisión de un depredador. Sus manos encontraron los costados del cuello del austríaco, firmes y posesivas, sus pulgares sintiendo el pulso acelerado bajo la piel caliente. Se inclinó lentamente, obligándolo a recostarse sobre la cama, a rendirse bajo su control. Las piernas de König cedieron y su espalda tocó el colchón con un leve crujido de los resortes. Era un gigante doblegado, vulnerable y dócil bajo las manos de su amante.

Simon alzó apenas la tela del pasamontañas, descubriendo sus labios. Un pequeño gesto que revelaba una intimidad inmensa. Se permitió besar a König entonces, primero con suavidad, explorando sus labios como si fuera la primera vez, con una ternura que contradecía su fuerza. Era un beso que contenía anhelos antiguos, deseos nunca dichos y un amor que no podía permitirse nombrar. Lo reclamaba, despacio, asegurándose de que cada rincón de esa boca le perteneciera.

Y vaya si lo hacía.

Su lengua se adentraba en las fauces de Alexander con una lentitud y presencia que le hacía gemir de forma ronca. Sentía la humedad cálida de su sinhueso entremezclarse con la ajena en una danza que le arrancaba el aliento, y sabía que podía perderse en ese juego de caricias íntimas por horas; hasta que su garganta se quedase seca y sus labios hinchados.

El temblor en las manos de König fue sutil, pero Simon lo sintió. Esos dedos grandes y ásperos se posaron en su espalda desnuda, titubeantes al principio, como temiendo romper el hechizo. Pero Simon no se apartó, no le quitó las manos de encima como solía hacer en otras ocasiones. Esta vez, se permitió sentir. Se permitió ser tocado, ser reclamado también. Y el toque de König fue como fuego recorriéndole la columna, incendiando su piel, derritiendo sus defensas.

El beso cambió entonces. Se hizo más profundo, más urgente. La delicadeza dio paso a una necesidad desenfrenada, un hambre que había sido contenida demasiado tiempo. Las manos de Ghost, siempre tan calculadoras, tan precisas, se volvieron erráticas y hambrientas. Una de ellas se deslizó lentamente por el torso de König, delineando sus músculos con una reverencia casi devocional, como si quisiera memorizar cada centímetro de su piel. La otra se hundió en su cabello corto, sus dedos cerrándose con fuerza mientras tiraba ligeramente hacia atrás, exponiendo su cuello pálido.

Y allí, Simon se perdió. Sus labios encontraron el pulso acelerado en esa garganta expuesta, besándola con una suavidad sorprendente. Pero luego vinieron los mordiscos, cada uno dejando una marca roja, una evidencia de su paso, de su posesión. Lo marcaba, reclamándolo como suyo, y König se arqueaba bajo él, sus jadeos ahogados llenando el aire pesado de la habitación.

Las manos de König se aferraron a su cintura, sus dedos largos y fuertes enterrándose en la piel de Simon, acercándolo aún más, obligándolo a pegarse, torso contra torso. La fricción era deliciosa, un roce que electrizaba sus nervios, y el calor compartido los envolvía, haciéndolos olvidar todo lo demás. Allí, en esa cama, en esa noche robada al tiempo, no había guerra, ni muerte, ni deberes. Solo estaban ellos dos, completos y vivos en los brazos del otro.

—No tienes idea de cuánto pienso en esto —susurró Simon, su aliento caliente sobre el oído de König—. Todo el maldito día, cada segundo que no estoy contigo, solo pienso en cómo me haces sentir…

König cerró los ojos, sus pestañas temblando contra sus mejillas. Las palabras de Simon resonaron en su mente, golpeándolo con una intensidad abrumadora. ¿Cómo podía responder a eso? ¿Cómo podía expresar todo lo que él también sentía? Abrió la boca para hablar, pero Ghost no le dio oportunidad. Lo silenció con un beso urgente, feroz, desesperado. Un beso que hablaba de amor, de deseo y de una necesidad tan antigua como el tiempo.

La conexión entre ellos iba más allá de lo físico. Cada caricia, cada mirada era un recordatorio de que, en un mundo lleno de muerte y caos, ellos habían encontrado algo que no podía ser quebrado. Simon dejó de lado su máscara, su coraza de soldado imperturbable, para ser simplemente un hombre que amaba con una intensidad casi salvaje. Y König, a su vez, dejó de ser el gigante inquebrantable para convertirse en alguien que podía desmoronarse en los brazos de quien amaba, seguro de que sería sostenido.

El tiempo dejó de existir para ellos. Simon se dedicó a recorrer cada centímetro de König con sus labios, como si estuviera grabando un mapa en su memoria. Acariciaba con paciencia infinita, como si el mundo pudiera esperar, como si nada más importara. Cada gemido, cada susurro, cada estremecimiento de König alimentaba su obsesión, su necesidad de perderse en él y hacerle olvidar todo lo demás.

Cuando alguien golpeó la puerta desde el otro lado, el hechizo se rompió. La realidad irrumpió como una ráfaga helada, desgarrando la burbuja de intimidad que habían creado. El cuerpo de Simon se tensó al instante, sus músculos marcándose bajo la piel mientras se incorporaba ligeramente. Sus ojos se clavaron en la entrada con una ferocidad letal, una expresión tan fría y peligrosa que podría haber congelado el infierno mismo. Era un depredador al acecho, listo para atacar.

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Unshaken Outlaws | Arthur Morgan x John Marston [ENG]

[ Fan-Fiction based on the OTP between Arthur Morgan and John Marston from Red Dead Redemption ] In a world where the last cowboys are ruthlessly hunted, survival is the only rule. Loyalty, fragile yet vital, is the thread that binds the outlaws together, their sole hope in a landscape marked by betrayal and constant danger. Amidst war and a passion that defies the rules, Arthur and John will find an unexpected path to redemption as their world crumbles around them. For Dutch's gang, the fight for survival has never been easy, but it becomes even more complicated when a forbidden love blossoms amid fallen bullets, lies, and deep wounds. Can this love become the sanctuary they need to withstand the coming chaos, or will it be the end of everything they know?

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REMINDER:

This story has been written in Spanish, which is my native language. This story has been translated to the best of my ability, although it is possible that it may have mistakes.

This is just a way to transport my writing to a common language for the rest of fans like me. For a better immersion, I recommend reading the story in its original version.

You can find this story on Wattpad and Archive of Our Own.

Thank you so much for reading me and see you in the stars.

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Chapter 4: A Bloody Start

—I joined you because I thought you liked action.

Micah's voice echoed with its usual mocking tone, filtering through the ill-fitting wooden door. Arthur, his face hardened by the cold and fatigue, pushed the door with his shoulder. The wood creaked painfully before closing behind him with a muffled thud, as if the wind were trying to open it again.

The wind... howled fiercely between the snow-covered peaks, shaking the old wood of the cabins as if it wanted to tear them apart. The storm had intensified once more, and snow fell in thick flakes that swirled around. Inside one of the cabins, the flickering light of an oil lamp cast long shadows on the poorly assembled log walls. The air was thick with cigarette smoke, cheap liquor, and the rancid smell of men who had gone far too long without a proper bath.

—A couple of days as fugitives and you've gone pale. —Micah raised a bottle of liquor with a mocking gesture as Arthur crossed the room, offering it without breaking his sly grin. Arthur took it without looking at him, grateful for the harsh warmth of the alcohol going down his throat. —Except you, of course.

His gaze slid toward young Lenny Summers, who stood leaning against the wall, hat low, and a half-smoked cigarette between his lips. Micah's half-smile widened, provoking, but Lenny didn't even flinch. He simply shot him a cold look, full of contempt, and exhaled a puff of smoke.

—Shut up, Micah.

—I've never seen so many long faces!

Micah burst into laughter as the door suddenly swung open, slamming against the wall with a crash that silenced everyone. Javier Escuella entered, covered in snow, shaking off his poncho with a sharp gesture. His hat almost flew off, but he caught it just in time before kicking the door shut.

—I guess you miss those who are gone. —Billy gave Javier a glance, like someone seeing an old friend appear at a party where they feel out of place.

—Well, when I die, I don't want any nonsense. —Micah said, with that careless tone that often bordered on the macabre.

His statement hung in the air, lost amid the creaking wood and the whistling wind through the cracks.

—When you die, we'll throw a party.

Lenny's response came sharp as a knife, without hesitation. This time, the laughter was unanimous, filling the cabin with a strange warmth, like a small act of revenge against the man everyone despised. Even Billy let out a brief chuckle as the smoke from his cigarette mingled with the steam from his breath.

Micah stopped smiling. His eyes glinted with a dangerous flash, and his jaw clenched.

—Real funny, huh?

—Sure.

He slowly rose, with that feline cadence that preceded his outbursts of violence. Billy barely had time to look up before Micah's fist slammed into his cheek with a sharp thud. The pain was instant, but the cold made the burn feel even deeper, as if the blow had torn through the skin.

Billy sprang to his feet like a spring, furious, fists ready to return the punch. But before he could move, Arthur and Lenny grabbed him by the arms, holding him back before the fight could escalate into something worse.

—Maybe I don't feel like being laughed at, especially not by two like you! —Micah spat, his face flushed with rage. He spat those words like venom, directing them both at Lenny and Billy.

The argument would have continued to escalate if not for the door suddenly bursting open, slamming against the wall with a bang that silenced everyone. Dutch entered with firm steps, snow clinging to the shoulders of his black sheepskin coat, his brow furrowed.

—Enough! —His voice rose above the storm and the tension in the cabin. —You're fighting like fools while it's Colm O'Driscoll who deserves a beating. Do you want to stay here waiting for him to find us?

Arthur sighed in resignation. Without saying a word, he placed the bottle on the table and headed for the exit, placing the cigarette between his chapped lips. His coat fluttered with the wind as soon as he stepped outside, trying to hide in the warmth of his jacket.

—Come on, we've got work to do.

Dutch gestured for the others to follow. One by one, the men left the cabin, buttoning up their coats and adjusting their hats as they headed for the horses, ready to face the cold spring and whatever came with it.

The snow crunched under Arthur's boots as he approached the horses, his breath escaping in clouds of vapor that quickly dissipated in the freezing air. The entire camp was wrapped in an unsettling silence, broken only by the howling wind and the occasional creak of frost-covered branches. It wasn't just the cold that pierced the bones, but the tension that hung in the air like a premonition of something inevitable.

—Are you sure about this, Dutch?

—Yes. —He said, noticeably sharp.

Arthur pressed his lips together, giving a quick glance at the men already mounted on their horses. Their faces reflected the same mixture of weariness and skepticism that he felt.

—The boys have had a rough time these days. We've barely recovered.

Dutch leaned slightly toward him, his face inches from Arthur's, and grunted low, with the intensity of someone not willing to give in.

—And the last thing we need is for Colm O'Driscoll to attack us by surprise. Let's go.

He gave a light shove on the shoulder, firm enough to insist but not too rough.

—I know you hate him, Dutch.

The leader of the gang barely blinked at the comment. His jaw tightened, but his voice was controlled.

—He came after us.

Arthur nodded, as if trying to find the right way to say what he thought without provoking Dutch's anger.

—I doubt it.

—No, you doubt me.

The wind blew stronger at that moment, making the branches of the nearby trees creak and shaking the horses with an involuntary shiver. Dutch sighed heavily, adjusting the reins of his horse with meticulous movements, as if trying to keep his hands busy rather than let the conversation unsettle him.

Arthur, without taking his eyes off him, began to do the same with his own horse, which was tied right next to Dutch's. The beast snorted impatiently, sensing its rider's tension.

—I would never doubt you, Dutch, because... —Arthur paused, clicking his tongue as he looked at the men waiting expectantly from their mounts. —You always say revenge is a luxury we can't afford.

Dutch stared at him in silence for a few seconds that felt like an eternity.

Arthur could no longer read his soul like he used to. There was a veil between them, a shadow that had settled in Dutch's gaze, preventing him from seeing clearly what he really thought.

—We're doing what's right, Arthur —he finally said, his voice quieter, almost whispering—. And this is more than revenge for something from years ago. They were talking about trains and detonators.

He grabbed a rifle and a lasso from his saddle and handed them to Arthur. He took them without looking away, searching in Dutch's eyes for any sign of what truly motivated him.

—Colm always had good intel —Dutch added confidently, raising his chin—. Let's go.

Arthur gritted his teeth but finally mounted his horse with the others. He wasn't convinced, but he didn't have a choice.

The wind howled through the trees, as if trying to warn them.

—And you think it's the time to rob a train?

Dutch let out a dry laugh, tilting his head to one side.

—Maybe you like living on deer piss and rabbit shit, but I'm too old for that life. —Arthur nodded once more before tossing his spent cigarette into the snow, all under Dutch's confident smile—. Mr. Matthew, Mr. Smith, and Mr. Pearson. Can you keep an eye on the place? The O'Driscolls are lurking around here.

Charles nodded, sheltered inside the cabin where Pearson was preparing supplies, his hand more swollen than it should be from his injuries.

Soon, the men following Dutch spurred their horses into a gallop through the snow, leaving behind only the trail of their horses and the uncertainty of whether this decision would lead to the beginning of glory or the start of ruin.

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Chapter also available in WATTPAD: https://www.wattpad.com/1515291564-unshaken-outlaws-arthur-morgan-x-john-marston-red

Chapter also available in ARCHIVE OF OUR OWN: https://archiveofourown.org/works/61174720/chapters/160593553

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That's a John Marston Drawing.

Arthur in charcoal.

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Unshaken Outlaws | Arthur Morgan x John Marston [ESP]

[ Fan-Fiction basado en la OTP entre Arthur Morgan y John Marston de Red Dead Redemption ] En un mundo donde los últimos vaqueros son cazados sin piedad, sobrevivir es la única regla. La lealtad, frágil pero vital, es el hilo que mantiene unidos a los forajidos, siendo su única esperanza en un paisaje marcado por la traición y el peligro constante. En medio de la guerra y una pasión que desafía las normas, Arthur y John encontrarán un inesperado camino hacia la redención mientras su mundo se desmorona. Para la banda de Dutch, la lucha por sobrevivir nunca ha sido fácil, pero se vuelve aún más complicada cuando un amor prohibido florece entre balas caídas, mentiras y heridas profundas. ¿Podrá este amor ser el refugio que necesitan para resistir el caos inminente, o será el fin de todo lo que conocen?

Capítulo 4: Un Inicio Sangriento

—Me uní a vosotros porque pensé que os gustaba la acción.

La voz de Micah resonó con su habitual tono burlón, filtrándose a través de la puerta de madera mal ajustada. Arthur, con el rostro endurecido por el frío y la fatiga, empujó la puerta con el hombro. La madera crujió de manera lastimera antes de cerrarse tras él con un golpe sordo, como si el viento tratara de abrirla de nuevo.

El viento... ululaba con furia entre las cumbres nevadas, sacudiendo la madera vieja de las cabañas como si quisiera arrancarlas de cuajo. La tormenta había vuelto a arreciar y la nieve caía en gruesos copos que se arremolinaban. Dentro de una de las cabañas, la luz parpadeante de una lámpara de aceite proyectaba sombras alargadas en las paredes de troncos mal ensamblados. El aire estaba cargado de humo de cigarrillo, de licor barato y del olor rancio de hombres que llevaban demasiado tiempo sin un buen baño.

—Un par de días como fugitivos y os habéis quedado blancos. —Micah levantó una botella de licor con gesto socarrón cuando Arthur atravesó la estancia, ofreciéndosela sin apartar su sonrisa ladina. Arthur la tomó sin mirarlo, agradeciendo el calor áspero del alcohol bajando por su garganta—. Excepto tú, claro.

Su mirada se deslizó hacia el joven Lenny Summers, quien se mantenía apoyado contra la pared, con el sobrero bajo y un cigarro a medio consumir entre los labios. La media sonrisa de Micah se ensanchó, provocadora, pero Lenny ni se inmutó. Simplemente le dedicó una mirada fría, cargada de desprecio, y exhaló una bocanada de humo:

—Cállate, Micah.

—¡Jamás he visto tantas caras largas! 

Micah se echó a reir mientras la puerta volvió a abrirse de golpe, azotada por el viento helado que se colaba entre los hombres. Javier Escuella entró cubierto de nieve, sacudiéndose el poncho con un gesto brusco. Su sombrero estuvo a punto de salir volando, pero lo sujetó a tiempo antes de cerrar la puerta de una patada.

—Supongo que se echa de menos a los que se han ido. —Billy le dedicó una mirada a Javier, como aquel que ve a un buen amigo aparecer en una fiesta donde se siente incómodo.

—Pues cuando me muera, yo no quiero tonterías. —dijo Micah, con esa despreocupación que a menudo bordeaba lo macabro.

Su declaración quedó flotando en el aire, perdida entre el crujir de la madera y el silbido del viento entre las rendijas.

—Cuando tú te mueras haremos una fiesta. 

La respuesta de Lenny llegó afilada como un cuchillo, sin dudarlo un segundo. Esta vez, las risas sí fueron unánimes, llenando la cabaña con un calor extraño, como una pequeña venganza contra el hombre al que todos detestaban. Incluso Billy, el cual dejó escapar una carcajada breve mientras el humo de su cigarro se mezclaba con el vaho de su aliento.

Micah dejó de sonreír. Sus ojos centellearon con un destello peligroso y su mandíbula se tensó.

—Muy gracioso, ¿eh?

—Claro.

Se incorporó con lentitud, con esa cadencia felina que precedía a sus arranques de violencia. Billy apenas tuvo tiempo de alzar la vista cuando el puño de Micah impactó contra su mejilla con un golpe seco. El dolor fue instantáneo, pero el frío hizo que la quemazón se sintiera aún más profunda, como si el golpe hubiese desgarrado la piel.

Billy se puso en pie de un salto como un muelle, furioso, con los puños listos para devolver el golpe. Pero antes de que pudiera moverse, Arthur y Lenny lo sujetaron por los brazos, frenándolo antes de que la pelea escalara a algo peor.

—¡A lo mejor no me apetece que se rían de mí, especialmente dos como vosotros!—espetó Micah, con el rostro encendido de rabia. Escupió esas palabras como si fueran veneno, dirigiéndolas tanto a Lenny como a Billy.

La discusión habría seguido escalando de no ser porque, de repente, la puerta se abrió de golpe, golpeando contra la pared con un estruendo que silenció a todos. Dutch entró con pasos firmes, la nieve pegada a los hombros de su abrigo negro de borrego y el ceño fruncido.

—¡Basta! —su voz se impuso por encima de la tormenta y de la tensión en la cabaña—. Os peleáis como idiotas mientras es Colm O’Driscoll quien se merece una paliza. ¿Queréis quedaros aquí esperando a que nos encuentre?

Arthur suspiró con resignación. Sin decir una palabra, dejó la botella sobre la mesa y se dirigió a la salida, encajando el cigarro entre sus labios agrietados por el frío. Su abrigo se sacudió con el viento en cuanto puso un pie fuera e intentó ocultarse en el calor de su chaqueta.

—Vamos, tenemos trabajo que hacer.

Dutch hizo un gesto para que el resto lo siguiera. Uno a uno, los hombres salieron de la cabaña, abrochándose los abrigos y ajustando los sombreros mientras se dirigían hacia los caballos, listos para enfrentar la fría primavera y lo que viniera con ella.

La nieve crujía bajo las botas de Arthur mientras se acercaba a los caballos, su aliento escapando en nubes de vapor que se disipaban rápidamente en el aire helado. El campamento entero estaba envuelto en un inquietante silencio, roto solo por el aullido del viento y el ocasional crujir de las ramas cubiertas de escarcha. No era solo el frío lo que calaba los huesos, sino la tensión que flotaba en el ambiente como un presagio de algo inevitable.

—¿Estás seguro de esto, Dutch?

—Sí. —Dijo notablemente tajante.

Arthur presionó los labios, echando una rápida mirada a los hombres que ya estaban montados en sus caballos. Sus rostros reflejaban la misma mezcla de cansancio y escepticismo que él sentía.

—Los chicos lo han pasado mal estos días. Apenas nos hemos recuperado.

Dutch inclinó ligeramente su cuerpo hacia él, su rostro a escasos centímetros del de Arthur, y gruñó por lo bajo, con la intensidad de quien no tiene intención de ceder.

—Y lo último que necesitamos es que Colm O'Driscoll nos ataque por sorpresa. Vamos.

Le dio un empujón leve en el hombro, lo suficientemente fuerte como para insistir, pero sin llegar a ser brusco.

—Sé que lo odias, Dutch.

El líder de la banda apenas parpadeó ante el comentario. Su mandíbula se tensó, pero su voz sonó controlada.

—Él ha venido a por nosotros.

Arthur cabeceó, como si buscara la manera correcta de decir lo que pensaba sin provocar la ira de Dutch.

—Lo dudo.

—No, dudas de mí.

El viento sopló más fuerte en ese momento, haciendo crujir las ramas de los árboles cercanos y zarandeando los caballos con un escalofrío involuntario. Dutch suspiró con pesadez, ajustando las riendas de su caballo con movimientos meticulosos, como si intentara mantener sus manos ocupadas en lugar de dejar que la conversación lo alterara.

Arthur, sin apartar la vista de él, comenzó a hacer lo mismo con su propio caballo, que estaba atado justo al lado del de Dutch. La bestia bufó con impaciencia, notando la tensión de su jinete.

—Jamás dudaría de ti, Dutch, porque… —Arthur hizo una pausa, chasqueando la lengua mientras observaba a los hombres que esperaban expectantes desde sus monturas—. Siempre dices que la venganza es un lujo que no podemos permitirnos.

Dutch lo miró en silencio durante unos segundos que parecieron eternos.

Arthur ya no podía leer su alma como lo hacía años atrás. Había un velo entre ambos, una sombra que se había instalado en la mirada de Dutch, impidiéndole ver con claridad lo que realmente pensaba.

—Hacemos lo correcto, Arthur —dijo al fin, su voz más baja, casi susurrante—. Y esto es más que una venganza por un asunto de hace años. Hablaban de trenes y detonadores.

Tomó un rifle y un lazo de su montura y se los tendió a Arthur. Este los tomó sin dejar de mirarlo, buscando en sus ojos algún indicio de lo que realmente lo movía.

—Colm siempre tuvo información de calidad —añadió Dutch con seguridad, alzando la barbilla—. Vamos.

Arthur apretó los dientes, pero finalmente montó en su caballo junto a los demás. No estaba convencido, pero tampoco tenía opción. 

El viento aullaba entre los árboles, como si tratara de advertirles.

—¿Y crees que es el momento de robar un tren?

Dutch soltó una carcajada seca, inclinando la cabeza hacia un lado.

—Quizá a ti te guste vivir sobre pis de ciervo y mierda de conejo, pero yo ya soy muy mayor para esa vida. —Arthur cabeceó una vez más antes de tirar su cigarrillo consumido a la nieve, todo bajo la sonrisa convencida de Dutch—. Señores Matthew, Smith y Pearson. ¿Podéis vigilar el lugar? Los O'Driscoll merodean por aquí.

Charles asintió, resguardado desde la cabaña donde Pearson preparaba las provisiones, con una mano más hinchada de lo que debería estar a causa de sus heridas.

Pronto, los hombres que seguían a Dutch se hicieron al galope por la nieve, dejando tras ellos solo la estela de sus caballos y la incertidumbre de si aquella decisión los llevaría al inicio de una gloria o al inicio de una ruina.

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Capítulo disponible también en ARCHIVE OF OUR OWN: https://archiveofourown.org/works/61174594/chapters/160587274

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Nightmares // Oneshot - Leon Kennedy x Chris Redfield (Resident Evil) -- ENG

[Oneshot based on the OTP between Leon Kennedy and Chris Redfield from Resident Evil. This full one shot on patreon may have elements of +18 content, read at your own risk. This is a Patreon exclusive text, check out the different memberships and what each one can offer you!

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REMINDER:

This story has been written in Spanish, which is my native language. This story has been translated to the best of my ability, although it is possible that it may have mistakes.

This is just a way to transport my writing to a common language for the rest of fans like me. For a better immersion, I recommend reading the story in its original version.

Thank you so much for reading me and see you in the stars.

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The night covered his world with a heavy and false calm, as if time had stopped in the middle of an eternal storm. The shadows warped, and the air felt dense, as if the wind carried despair with it. In the room, the calm was rare, a fragile refuge that Leon and Chris knew how to appreciate. That serenity, as subtle as the moonlight now filtering through the translucent curtains, was the only comfort they knew in a world where everything seemed broken and beyond repair.

The soft sound of Chris's breathing filled the space, deep and steady, like a heartbeat that, for a moment, seemed to hold the world around them. For Leon, that rhythm was an anchor, a refuge that helped him keep the demons that never ceased to lurk in the depths of his mind at bay. But that night, the peace they had so carefully cultivated shattered, as fragile as a bubble under the pressure of the wind.

In his dream, Leon was running. The air was thick with a nauseating stench, a repulsive mix of decay and ashes, creeping into his lungs with each breath. The buildings that had once been monuments of civilization now stood as charred skeletons, their structures twisted and burned by time and violence. The sky, a heavy gray, pressed down on the earth, a canvas of hopelessness that seemed to crush everything in its path. The echoes of his boots resonated on the cracked pavement as he shot at everything that moved, but the creatures never ceased. The zombies, always more, always lurking, seemed to multiply as the bullets fell.

And then, he saw it. Chris was surrounded, his figure, once so strong, now appeared vulnerable. His companion, his lover, the only person he had ever trusted, was kneeling on the ground, fighting with all his strength to survive as rotten hands held him fiercely. Chris's face twisted in effort, sweat and blood mixing as he tried to push away the creatures devouring him. Chris's screams echoed, tearing through the air and Leon’s sanity. But what hurt him most, what tore his soul apart, was hearing his name. A plea that pierced the air, marked by pain and desperation, a sound Leon knew he would never forget.

Desperate, Leon ran toward him, shooting furiously, but the bullets never reached the creatures. They continued their unstoppable advance, like a torrent of death that could not be stopped. One after another, the creatures lunged at Chris, tearing his flesh with violence. They turned his skin into ragged strips of meat. Blood splattered the ground, splashed onto his face, but the feeling of helplessness that flooded Leon was stronger than any physical blow. With each passing second, it seemed like time slowed. His legs, as if trapped in cement, couldn’t move, and his scream of desperation died in his throat.

—¡Chris! ¡NO! —his voice cracked in a heartbreaking wail, but nothing changed.

The world seemed to drag him backward, an unrelenting abyss keeping him away from the only person who had ever meant everything to him. And when, finally, Chris's eyes searched for him one last time, Leon saw the emptiness, the absence of hope that could no longer be contained in those eyes that had always been his beacon.

Chris's body had been reduced to nothing as the beasts devoured him in a ruined, rustic paradise. The sound of their jaws tearing his skin and breaking his bones choked him in his chest. He saw Chris's eyes empty, as tears of blood fell like a river where promises no longer mattered.

Then, silence.

Leon woke abruptly but couldn’t open his eyes, the jolt pulling him from the dream into a reality still shrouded in shadows. His body was soaked in cold sweat, his chest rising and falling rapidly, as if trying to catch the breath that had slipped away in his nightmare. But he wasn’t fully free of his mind's trap yet. Between nightmare and reality, he twisted, and the echo of those screams still reverberated in his ears. Tears ran down his cheeks, but he couldn’t stop them. He couldn’t understand why he couldn’t save him.

—Leon… Leon, wake up —Chris's voice, deep and full of concern, cut through the fog of confusion.

Leon felt the pressure of a firm but gentle hand shaking him carefully, trying to bring him back. And, finally, his eyes opened as if life itself had been suspended, waiting for his return. His breathing was irregular, as if he had been drowning under the weight of his own fears. He was breathless, his throat tight, and he scratched at his neck in a vain attempt to ease the sensation of suffocation. His gaze was lost, glassy, as if he couldn’t immediately recognize Chris.

—C-Chris… —he murmured, barely able to articulate the words, his companion’s image so real and so close, yet his mind still trapped in the echoes of the nightmare.

—Hey, it’s me… it’s me, Leon —Chris said, wrapping both arms around him once he moved the foreign hand from his neck, ignoring the spasms still shaking the other man’s body. He cradled him against his chest, feeling the warmth of his tears soaking his shirt.

Leon trembled violently and, in the end, broke down in tears, his hands gripping Chris's back as if afraid he could disappear at any moment.

—I lost you… I couldn’t save you… —His sobs were broken and filled with an anguish that wouldn’t dissipate, his hands holding onto Chris’s back as if he feared the man might vanish.

Chris stroked his hair, speaking to him in soft whispers, assuring him that he was there, that he was safe. He felt Leon’s fear sliding down his skin like a poison that only time and his comfort could neutralize.

—It was just a dream, Leon. I’m here, with you. I’m not going anywhere, do you hear me? —Chris said, with a firmness he hoped would anchor Leon to reality—. It was just a nightmare.

Outside, the shadows of the trees swayed gently in the wind, their branches scraping the windows as if they wanted to invade the refuge where Chris and Leon were. The clock on the wall ticked steadily, a tranquil soundtrack that barely concealed the deep silence of the facility. Everything seemed in order; everything was under control, or at least that’s what Chris thought when he finally decided it was safe to lie down next to Leon at the beginning of the night.

Before lying next to Leon, Chris had checked every corner of the place, making sure there were no threats nearby. Every night, that routine had become a ritual, an almost automatic exercise in protection. In his mind, security procedures weren’t just a necessity, but an obligation he had to fulfill not just for his own life, but for Leon’s as well. There was something in that act of vigilance, of ensuring that nothing reached them, that gave meaning to every day. In a world that seemed bent on consuming them, the only thing that kept him anchored was the protection of his partner, that bond forged in the struggle that, in some way, made him feel like there was still something worth fighting for.

But even with all of Chris's caution, the rest he so desperately needed was fleeting. He had barely closed his eyes, succumbing to the sense of relief that an exhausted body experiences when it finally finds rest, when a soft, mournful sound jolted him from his drowsiness. It was as if something inside him, something trained to the limit, had ignited instantly. His senses, always alert, sharpened in the darkness, detecting any change, any threat that might be lurking. With the precision that only years of experience gave him, his hands moved without thought, searching for the familiar weight of the weapon that always rested nearby. The cold metal of the barrel under his palm reminded him once again that safety was never absolute. There was no room for negligence.

However, there was no threat. No intruder. Only Leon.

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Pesadillas // Oneshot - Leon Kennedy x Chris Redfield (Resident Evil) -- ESP

[ Oneshot basado en la OTP entre Leon Kennedy y Chris Redfield de Resident Evil. Este One shot completo en patreon puede tener elementos de contenido +18, leer bajo su propia responsabilidad. ] Es un texto exclusivo de Patreon, ¡échale un vistazo a las diferentes membresías y lo que cada una te pueden ofrecer!

La noche cubrió su mundo con una pesada y falsa calma, como si el tiempo se hubiera detenido en medio de una tormenta eterna. Las sombras se deformaban y el aire se sentía denso, como si el viento llevara consigo la desesperación. En la habitación, la calma era rara, un refugio frágil que Leon y Chris sabían apreciar. Aquella serenidad, tan sutil como la luz de la luna que ahora se filtraba a través de las cortinas translúcidas, era el único consuelo que conocían en un mundo donde todo parecía roto y sin posible cura.

El suave sonido de la respiración de Chris llenaba el espacio, profundo y acompasado, como un latido que, por un momento, parecía sostener el mundo a su alrededor. Para Leon, ese ritmo era un ancla, un refugio que le ayudaba a mantener a raya los demonios que nunca dejaban de acechar en las profundidades de su mente. Pero esa noche, la paz que tan cuidadosamente habían cultivado se desmoronó, tan frágil como una burbuja bajo la presión del viento.

En su sueño, Leon corría. El aire estaba cargado de un hedor nauseabundo, una mezcla repulsiva de descomposición y cenizas, que se colaba en sus pulmones con cada inhalación. Los edificios que una vez fueron monumentos de la civilización se alzaban ahora como esqueletos carbonizados, sus estructuras retorcidas y quemadas por el paso del tiempo y la violencia. El cielo, de un gris pesado, oprimía la tierra, un lienzo de desesperanza que parecía aplastar todo a su paso. Los ecos de sus botas resonaban en el pavimento agrietado mientras disparaba a todo lo que se movía, pero las criaturas no cesaban. Los zombies, siempre más, siempre al acecho, parecían multiplicarse a medida que caían las balas.

Y luego, lo vio. Chris estaba rodeado, su figura, siempre tan fuerte, ahora se veía vulnerable. Su compañero, su amante, la única persona en la que siempre había confiado, estaba arrodillado en el suelo, luchando con todas sus fuerzas por sobrevivir, mientras manos podridas lo sujetaban con fiereza. El rostro de Chris se retorcía por el esfuerzo, el sudor y la sangre mezclándose mientras intentaba apartar a las criaturas que lo devoraban. Los gritos de Chris resonaban, desgarrando el aire y la cordura de Leon. Pero lo que más lo hirió, lo que le desgarró el alma, fue escuchar su nombre. Una súplica que atravesaba el aire, marcada por el dolor y la desesperación, un sonido que Leon sabía que jamás podría olvidar.

Desesperado, Leon corrió hacia él, disparando con furia, pero las balas nunca llegaban a alcanzar a las criaturas. Ellas seguían su avance imparable, como un torrente de muerte que no podía ser detenido. Una tras otra, las criaturas se abalanzaron sobre Chris, desgarrando su carne con violencia. Transformaba su piel en jirones de carne. La sangre salpicó el suelo, salpicó su rostro, pero la sensación de impotencia que invadió a Leon fue más fuerte que cualquier golpe físico. A cada segundo, parecía que el tiempo se ralentizaba. Sus piernas, como si estuvieran atrapadas en cemento, no podían moverse, y su grito de desesperación se ahogó en la garganta.

—¡Chris! ¡NO! —su voz se quebró en un lamento desgarrador, pero nada cambiaba.

El mundo parecía arrastrarlo hacia atrás, un abismo implacable que lo mantenía alejado de la única persona que alguna vez significó todo para él. Y cuando finalmente, los ojos de Chris lo buscaron por última vez, Leon vio el vacío, la ausencia de esperanza que ya no podía contenerse en esos ojos que siempre habían sido su faro.

El cuerpo de Chris había quedado reducido a la nada mientras las bestias lo devoraban en un paraíso derruido y pueblerino. El sonido de sus fauces devorando su piel y rompiendo sus huesos se le atragantó en el pecho. Veía los ojos de Chris vacíos, mientras lágrimas de sangre caían como un río donde las promesas ya no servían.

De pronto, el silencio.

Leon despertó de golpe pero no fue capaz de abrir sus ojos, el salto que lo arrancó del sueño hacia una realidad aún envuelta en sombras. Su cuerpo estaba empapado en sudor frío, su pecho subía y bajaba con rapidez, como si intentara recuperar el aliento que se le había escapado en su pesadilla. Pero aún no estaba completamente libre de la trampa de su mente. Entre la pesadilla y la realidad, se retorcía, y el eco de esos gritos todavía retumbaba en sus oídos. Las lágrimas caían por sus mejillas, pero no podía detenerlas. No podía comprender por qué no podía salvarlo.

—Leon… Leon, despierta —la voz de Chris, grave y llena de preocupación atravesó la neblina de la confusión.

Leon sintió la presión de una mano firme, pero suave, que lo sacudía con cuidado, tratándote de traer de vuelta. Y, finalmente, sus ojos se abrieron como si la vida misma hubiera estado suspendida, esperando el momento de su regreso. Su respiración era irregular, como si hubiera estado ahogándose bajo el peso de sus propios miedos. Le faltaba el aliento, sentía que su garganta estaba apretada y se arañó el cuello bajo la sensación de asfixia. Su mirada estaba perdida, vidriosa, como si no pudiera reconocer a Chris de inmediato.

—C-Chris… —murmuró, apenas capaz de articular las palabras, la visión de su compañero tan real y tan cerca, pero su mente aún atrapada en los ecos de la pesadilla.

—Oye, soy yo… soy yo, Leon —dijo Chris, rodeándolo con ambos brazos una vez apartó la mano ajena de su cuello, ignorando los espasmos que aún sacudían el cuerpo del otro hombre. Lo acunó contra su pecho, sintiendo el calor de sus lágrimas empaparle la camiseta.

Leon tembló violentamente y, al final, rompió a llorar, sus manos aferrándose a la espalda de Chris como si temiera que pudiera desaparecer en cualquier momento.

—Te perdí… No pude salvarte… —Sus sollozos entrecortados y llenos de una angustia que no podía disiparse, sus manos aferrándose a la espalda de Chris como si tuviera miedo de que el hombre se desvaneciera.

Chris acarició su cabello, hablándole en susurros calmados, asegurándole que estaba allí, que estaba a salvo. Sentía cómo el miedo de Leon se deslizaba por su piel como un veneno que solo el tiempo y su consuelo podrían neutralizar.

—Fue solo un sueño, Leon. Estoy aquí, contigo. No voy a ninguna parte, ¿me oyes? —dijo Chris, con una firmeza que esperaba que lo anclara a la realidad—. Sólo era una pesadilla.

Afuera, las sombras de los árboles se mecían suavemente con el viento, sus ramas arañando los ventanales como si quisieran invadir el refugio en el que Chris y Leon se encontraban. El reloj en la pared emitía un tictac constante, una banda sonora tranquila que apenas lograba ocultar el silencio profundo de las instalaciones. Todo parecía en orden; todo estaba bajo control, o al menos eso creía Chris cuando decidió, finalmente, que era seguro recostarse junto a Leon al principio de la noche.

Antes de recostarse junto a Leon, Chris había recorrido cada rincón del lugar, asegurándose de que no hubiera amenazas cerca. Cada noche, esa rutina se había convertido en un ritual, un ejercicio casi automático de protección. En su mente, los procedimientos de seguridad no eran solo una necesidad, sino una obligación que debía cumplir no solo por su propia vida, sino por la de Leon también. Había algo en ese acto de vigilar, de asegurarse de que nada los alcanzara, que le daba sentido a cada día. En un mundo que parecía decidido a consumirlos, lo único que le mantenía anclado era la protección de su compañero, ese vínculo que se había forjado en la lucha y que, de alguna manera, lo hacía sentir que aún había algo por lo que valía la pena pelear.

Pero incluso con toda la cautela de Chris, el descanso que tanto necesitaba fue fugaz. Apenas había cerrado los ojos, sucumbiendo a la sensación de alivio que un cuerpo exhausto experimenta al encontrar el descanso, cuando un sonido bajo, lastimero, lo arrancó de su somnolencia. Fue como si algo en su interior, algo entrenado hasta el límite, se hubiera encendido al instante. Sus sentidos, siempre alertas, se agudizaron en la oscuridad, detectando cualquier cambio, cualquier amenaza que pudiera estar acechando. Con una precisión que solo los años de experiencia le otorgaban, sus manos se movieron sin pensarlo, buscando el peso familiar del arma que siempre descansaba cerca. El metal frío del cañón bajo su palma le recordó, una vez más, que la seguridad nunca era absoluta. No había espacio para el descuido.

Sin embargo, no hubo amenaza. Ningún intruso. Sólo Leon.

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You Are My Quarter Mile | Dom x Brian (Fast and Furious) [ENG]

[Fan-fiction based on the OTP between Dominic Toretto and Brian O'Conner (Fast and Furious) With gasoline in their veins and living life on the road on the wrong side of the law, Dominic Toretto's life will take a complete turn with the arrival of Brian O'Conner. When the heart comes into play, there's no possible handbrake for the soul.

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REMINDER:

This story has been written in Spanish, which is my native language. This story has been translated to the best of my ability, although it is possible that it may have mistakes.

This is just a way to transport my writing to a common language for the rest of fans like me. For a better immersion, I recommend reading the story in its original version.

You can find this story on Wattpad and Archive of Our Own.

Thank you so much for reading me and see you in the stars.

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Chapter 4 - TIME IS RUNNING OUT

The afternoon sun, languid and golden, painted the sky with a canvas of orange and amber strokes, as Brian drove his old reddish Ford van toward Harry's workshop. The engine emitted a rhythmic hum, a constant accompaniment that, along with the whisper of the tires on the asphalt, blended with Brian's thoughts, distracted between the pending repairs and the fixes still waiting their turn. The road, nearly deserted, stretched before him like a winding river of asphalt, caressed by the warm light of dusk. The atmosphere was tranquil, almost hypnotic, and Brian, with one relaxed hand on the wheel and the other drumming on the window frame, effortlessly hummed a melody that the radio emitted with faint clarity.

It was a moment of simple peace, a rare breath in the monotonous days. However, that calm was suddenly shattered, like a rope stretched beyond its limit. A flash in the rearview mirror caught his attention: a dark, nondescript car appeared suddenly behind him. It had no visible markings, but within seconds, flashing lights began to blink behind the windshield, exposing its anonymity. Then, a deep and authoritative voice resonated from a speaker, breaking the serene air of the afternoon:

—Pull over to the side of the road. Turn off the engine.

Brian raised an eyebrow, his brow slightly furrowed. Confusion swirled in his mind, but he didn't allow himself to argue with the invisible authority that had appeared behind him. With measured movements, he turned the wheel and steered the van to the side of the road. The gravel crunched under the tires as he gently braked and turned off the engine.

The dark car stopped behind him, but its braking was abrupt, almost impatient. The doors opened in unison, and two men stepped out of the vehicle. They weren't wearing uniforms, but something in their stiff walk and the way they moved, with drawn weapons resting against the open doors of their car, made it clear they were undercover police officers. Their eyes assessed every detail of the surroundings, every inch of the van, as if hunting a dangerous prey.

—Show me your hands! —one of them shouted through the speaker, his authoritative voice breaking the stillness of the environment—. Put your hands where I can see them, very well. Now open the door, slowly.

Brian swallowed hard, more perplexed than scared, and complied. His hands rose slowly, as though holding the air, and his trembling finger activated the mechanism to open the driver's door.

—That's it. Put your hands on your head —the same man ordered.

With a mix of disbelief and confusion, Brian obeyed, following the instructions as though he were participating in an absurd theater.

—Look at the front of your car and walk backward toward us. Two steps to your right. Stay still.

Each command felt like the sharp strike of a hammer, and Brian followed them with precision, even though his mind twisted with questions. When one of the officers approached and searched him for weapons, he stayed still, his muscles tense.

—What did I do? —he finally asked.

He had recognized the officer's voice through the intermediary that was the police speaker, so calm began to settle within him as the officer frisked him. The agent didn't even bother to respond.

—Shut up —he ordered disdainfully as he handcuffed him.

The metallic sound of the handcuffs echoed in the air as they tightened around Brian's wrists. The cold steel made him shudder, but more than the physical discomfort, it was the humiliation that sparked a flame of indignation within him. They led him to the dark car, his hands bound behind his back, without giving a single explanation.

The ride to the police car felt endless, a slow-motion parade where each step amplified the confusion and helplessness. They shoved him roughly into the back seat, and when the door closed, the outside world seemed to disappear, replaced by the monotonous hum of the engine and the uncomfortable scrape of the handcuffs against his skin.

The police van stopped in front of a house that, at first glance, seemed straight out of a luxury property catalog. From the outside, it was a stately building, with a light stone facade that gleamed under the sunset lights. A small marble bridge arched over a decorative canal, where the crystal-clear water reflected the ornate streetlights and the glow of the sky in pink and gold hues. The details were exquisite: carved balustrades, planters overflowing with flowers cascading like colorful streams, and a main door with wrought iron design that spoke of opulence more than functionality. Everything in the place gave the impression of belonging to an art collector or a retired magnate, not an undercover police station.

Brian couldn't help but snort, a mix of irony and annoyance as he was escorted inside by the officers.

—Muse, you want to take this off me? Damn... —he muttered, raising his handcuffed hands—. You've tightened them like I'm trying to fly away.

Muse, the younger officer, who was walking behind him with a wry smile, shrugged as he took out the key to release the handcuffs.

—What can I say? I'm into realism. —His tone was mocking, almost childish.

—You've got to be kidding me... —Brian grumbled as he rubbed his reddened wrists, shooting a murderous glance at the young cop.

Ahead of them, the other officer, a burly man with the confident and stiff walk of someone used to being in charge, didn't bother to turn around. His deep, firm voice broke the brief silence, as if speaking more to himself than to them.

—You never know who's watching you, Brian. A good show can be the difference between success and disaster.

Brian let out a short laugh, loaded with sarcasm, as they crossed the marble bridge. Their steps echoed faintly on the structure, blending with the soft murmur of the water.

—Nice house, sergeant. Much better than that last one... what was it? The cabin you confiscated with leaks and mold on the walls? —Brian raised his eyebrows, with a mocking smile that barely concealed his irritation.

The sergeant, unfazed, responded dryly.

—Right? Eddie Fisher built this house for Elizabeth Taylor in the '50s.

—Wow, even the Hollywood cops have to go Hollywood.

Brian rolled his eyes, unable to contain his biting sense of humor, though he knew it wasn't the right moment.

As they crossed the threshold, the interior of the building proved even more surprising than its exterior. The polished wood floors reflected the warm light from elegant lamps, while the walls were adorned with framed old photographs, as if the place were a private library or an art gallery. In the center of the main room, a desk cluttered with papers stood out amidst the surrounding elegance, a stain of chaos on a canvas of order and style.

—Here you go —Tanner said, pointing to Brian with an exaggerated gesture—. Fresh from Toretto's tricked-out car paradise.

Brian raised an eyebrow, confused and slightly annoyed by the reference, but before he could reply, another man in the room looked up from the documents he was reviewing. He was taller and more muscular than anyone else present, with dark skin and a severe expression that left no room for jokes. His eyes fixed on Brian with a mix of distrust and anger.

—That vehicle cost $80,000, agent —the superior protested, without bothering to greet anyone.

Brian turned his gaze to the sergeant who had escorted him there, seeking in him the protection and understanding that he knew no one else could offer in that moment.

—Didn't you tell him what happened? —he asked, nodding toward the sergeant.

—I know what happened.

—Then send the bill to Johnny Tran —Brian shot back, raising his voice to get the superior's attention, who had his back turned.

—Brian... —The sergeant tried to call him to calm down, but he knew the rebellious blonde was difficult to handle—. Agent Bilkins wants-...

—Is this kid getting cocky with me? —interrupted the superior, finally turning to face Brian. His voice resonated with authority, filling the space like a warning—. Doesn't say much for the police-FBI relationship, Tanner.

Brian's jaw tightened, but his tongue couldn't stay still. Tanner sighed in agreement, then turned his gaze to Brian, who was already reproaching like a child to his legal guardian:

—I walk in the door and this guy starts... What? Now they're coming at me with accusations for something that wasn't even my fault?

Tanner let out a long sigh, the gesture of a man used to mediating disputes like this.

—Alright, alright, let's calm down. We'll talk about this, okay? Let's talk about it. —He turned to Muse, who was watching the scene from the side of the room with a slightly amused expression—. Muse, why don't you prepare some iced cappuccinos? Four, please. Thanks.

—Regular or decaf, sergeant?

—Better make them decaf.

Muse nodded, his smile widening, and left the room. Tanner seized the opportunity to place a firm hand on Brian's shoulder and guide him toward a smaller office at the back of the building.

...

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You Are My Quarter Mile | Dom x Brian (Fast and Furious) [ESP]

[Fan-Fiction basado en la OTP entre Dominic Toretto y Brian O'Conner (Fast and Furious) Con gasolina en sus venas y viviendo la vida en la carretera al margen de la ley, la vida de Dominic Toretto dará un volantazo para cambiar por completo con la llegada de Brian O'Conner. En cuanto el corazón entra en juego, no hay posible freno de mano al alma.

Capítulo 4 - TIME IS RUNNING OUT

El sol de la tarde, lánguido y dorado, teñía el cielo con un lienzo de pinceladas anaranjadas y ámbar, mientras Brian conducía su vieja furgoneta Ford rojiza hacia el taller de Harry. El motor emitía un murmullo rítmico, un acompañamiento constante que, junto con el susurro de los neumáticos sobre el asfalto, se mezclaba con los pensamientos de Brian, distraídos entre los arreglos pendientes y las reparaciones que aún aguardaban su turno. La carretera, casi desierta, se extendía frente a él como un río de asfalto serpenteante, acariciado por la luz cálida del crepúsculo. La atmósfera era tranquila, casi hipnótica, y Brian, con una mano relajada sobre el volante y la otra tamborileando sobre el marco de la ventanilla, tarareaba sin esfuerzo una melodía que la radio emitía con débil claridad.

Era un momento de paz sencilla, un respiro raro en los días monótonos. Sin embargo, esa calma se rompió de golpe, como una cuerda que se tensa más allá de su límite. Un destello en el espejo retrovisor llamó su atención: un coche oscuro, de aspecto anodino, apareció de repente tras él. No llevaba distintivos visibles, pero en cuestión de segundos, unas luces intermitentes comenzaron a parpadear tras el parabrisas, desmintiendo su anonimato. Luego, una voz grave y autoritaria resonó desde un altavoz, quebrando el aire sereno de la tarde:

—Deténgase al costado de la carretera. Apague el motor.

Brian arqueó una ceja, el ceño ligeramente fruncido. La confusión se arremolinaba en su mente, pero no se permitió discutir con la autoridad invisible que había surgido detrás de él. Con movimientos medidos, giró el volante y dirigió la furgoneta hacia el borde del camino. La grava crujió bajo las ruedas cuando frenó suavemente y apagó el motor.

El coche oscuro se detuvo tras él, pero su frenada fue brusca, casi impaciente. Las puertas se abrieron al unísono, y dos hombres salieron del vehículo. No llevaban uniformes, pero algo en su andar rígido y en la manera en que se movían, con armas desenfundadas apoyadas contra las puertas abiertas de su coche, dejaba claro que eran policías encubiertos. Sus ojos evaluaban cada detalle del entorno, cada centímetro de la furgoneta, como si estuvieran cazando a una presa peligrosa.

—¡Quiero verte las manos! —gritó uno de ellos por el altavoz, su voz autoritaria rompiendo la quietud del entorno—. Pon las manos donde pueda verlas, muy bien. Ahora abre la puerta, despacio.

Brian tragó saliva, todavía más perplejo que asustado, y obedeció. Sus manos se levantaron despacio, como si sujetara el aire, y su dedo tembloroso accionó el mecanismo para abrir la puerta del conductor.

—Eso es. Pon las manos sobre la cabeza —ordenó el mismo hombre.

Con una mezcla de incredulidad y desconcierto, Brian obedeció, siguiendo las instrucciones como si estuviera participando en un teatro absurdo.

—Mira hacia la parte delantera de tu coche y camina de espaldas hacia nosotros. Dos pasos a tu derecha. Quieto.

Cada orden era como el golpe seco de un martillo, y Brian las cumplía con precisión, aunque su mente se retorcía en preguntas. Cuando uno de los agentes se acercó y lo revisó buscando armas, él se mantuvo inmóvil, con los músculos tensos.

—¿Qué he hecho? —preguntó finalmente.

Había reconocido la voz del policía desde el intermediario que era el altavoz policial, por lo que la calma llegó a él mientras el oficial lo registraba. El agente ni siquiera se molestó en responder.

—Cállate —ordenó con desdén mientras le ponía las esposas.

El sonido metálico de las esposas resonó en el aire cuando las ajustaron con firmeza alrededor de las muñecas de Brian. El frío del acero lo hizo estremecer, pero más que la incomodidad física, fue la humillación lo que encendió una chispa de indignación en su interior. Lo condujeron hacia el coche oscuro, las manos atadas a la espalda, sin darle una sola explicación.

El trayecto hasta el coche policial se sintió interminable, un desfile en cámara lenta donde cada paso amplificaba la confusión y la impotencia. Lo empujaron con brusquedad hacia el asiento trasero, y al cerrarse la puerta, el mundo exterior pareció desaparecer, reemplazado por el zumbido monótono del motor y el roce incómodo de las esposas contra su piel.

La furgoneta policial se detuvo frente a una casa que, a primera vista, parecía sacada de un catálogo de propiedades de lujo. Desde el exterior, era una construcción señorial, con una fachada de piedra clara que brillaba bajo las luces del atardecer. Un pequeño puente de mármol se alzaba sobre un canal decorativo, donde el agua cristalina reflejaba las farolas ornamentales y el fulgor del cielo en tonos rosados y dorados. Los detalles eran exquisitos: balaustradas talladas, jardineras llenas de flores que caían en cascada como arroyos de colores, y una puerta principal con un diseño de hierro forjado que hablaba de opulencia más que de funcionalidad. Todo en el lugar daba la impresión de pertenecer a un coleccionista de arte o a algún magnate retirado, no a una dependencia policial encubierta.

Brian no pudo evitar resoplar, una mezcla de ironía y fastidio mientras era escoltado hacia el interior por los agentes.

—Muse, ¿quieres quitarme esto? Joder... —gruñó, levantando las manos esposadas—. Me las has apretado como si quisiera escapar volando

Muse, el agente más joven, que caminaba detrás de él con una sonrisa ladeada, se encogió de hombros mientras sacaba la llave para liberar las esposas.

—¿Qué puedo decir? Me va el realismo. —Su tono era burlón, casi infantil.

—No te jode... —Brian refunfuñó mientras frotaba sus muñecas enrojecidas, lanzándole una mirada asesina al joven policía.

Delante de ellos, el otro agente, un hombre corpulento con el andar seguro y rígido de alguien acostumbrado a estar al mando, no se molestó en volverse. Su voz grave y firme rompió el breve silencio, como si estuviera hablando más consigo mismo que con ellos.

—Nunca se sabe quién te está viendo, Brian. Un buen espectáculo puede ser la diferencia entre el éxito y el desastre.

Brian dejó escapar una risa corta, cargada de sarcasmo, mientras cruzaban el puente de mármol. Sus pasos resonaban ligeramente en la estructura, mezclándose con el suave murmullo del agua.

—Bonita casa, sargento. Mucho mejor que esa última... ¿cómo era? ¿La cabaña que decomisaron con goteras y moho en las paredes? —Brian alzó las cejas, con una sonrisa burlona que apenas ocultaba su irritación.

El sargento, sin inmutarse, respondió con tono seco.

—¿A que sí? Eddie Fisher construyó esta casa para Elizabeth Taylor en los 50.

—Vaya, hasta los polis de Hollywood tienen que ir en plan Hollywood.

Brian rodó los ojos, incapaz de contener su mordaz sentido del humor, aunque sabía que no era el momento adecuado.

Cuando cruzaron el umbral, el interior del edificio resultó aún más sorprendente que su fachada. Los pisos de madera pulida reflejaban la cálida luz de unas lámparas elegantes, mientras las paredes estaban decoradas con fotografías antiguas enmarcadas, como si el lugar fuera una biblioteca privada o una galería de arte. En el centro de la sala principal, un escritorio abarrotado de papeles rompía con la elegancia circundante, una mancha de caos en un lienzo de orden y estilo.

—Aquí lo tienes —dijo Tanner señalando a Brian con un gesto exagerado—. Recién llegado del paraíso de coches trucados de Toretto.

Brian arqueó una ceja, confundido y ligeramente molesto por la referencia, pero antes de que pudiera replicar, otro hombre en la sala levantó la vista de los documentos que estaba revisando. Era más alto y corpulento que cualquiera de los presentes, con piel oscura y un semblante severo que no dejaba espacio para bromas. Sus ojos se clavaron en Brian con una mezcla de desconfianza y enfado.

—Ese vehículo costó 80.000 dólares, agente —protestó el superior, sin molestarse en saludar.

Biran giró su mirada hacia el sargento que lo había escoltado hasta allí, buscando en él la protección y entendimiento que sabía que nadie más podría darle en esos momentos.

—¿No le ha contado lo que pasó? —preguntó, señalando al sargento con un gesto de la cabeza.

—Ya sé lo que pasó.

—Entonces mándenle la factura a Johnny Tran —espetó Brian, levantando la voz para captar la atención del superior que le daba la espalda.

—Brian... —El sargento intentó llamar a su calma, pero sabía que el rebelde rubio era difícil de tratar—. El agente Bilkins quiere-...

—¿El chico se me está poniendo gallito? —intervino el superior, girándose finalmente para encarar a Brian. Su voz resonaba con autoridad, llenando el espacio como una advertencia—. No dice mucho a favor de la relación policía-FBI, Tanner.

La mandíbula de Brian se tensó, pero su lengua no pudo quedarse quieta. Tanner suspiró asintiendo y entonces giró su mirada hacia Brian, el cual ya estaba reprochando como un niño a su tutor legal:

—Entro por la puerta y el tipo ya empieza... ¿Qué? ¿Ahora me vienen con reproches por algo que ni siquiera fue culpa mía?

Tanner soltó un largo suspiro, el gesto de un hombre acostumbrado a mediar en disputas como esta.

—Vale, vale, calmémonos. Hablaremos de esto, ¿de acuerdo? Vamos a hablarlo. —Se volvió hacia Muse, que observaba la escena desde un lado de la sala con una expresión ligeramente divertida—. Muse, ¿por qué no preparas unos capuchinos con hielo? Cuatro, por favor. Gracias.

—¿Normales o descafeinados, sargento?

—Mejor descafeinados.

Muse asintió, su sonrisa ensanchándose, y salió de la sala. Tanner aprovechó la oportunidad para poner una mano firme en el hombro de Brian y guiarlo hacia una oficina más pequeña al fondo del edificio.

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Joint Loneliness // Oneshot - Keegan x Logan (CoD) -- ENG

[Oneshot based on the OTP between Keegan and Logan Walker from Call Of Duty. This full Oneshot on patreon has +18 content, read at your own risk. ] This is a Patreon exclusive text, take a look at the different memberships and what each one can offer you!

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REMINDER:

This story has been written in Spanish, which is my native language. This story has been translated to the best of my ability, although it is possible that it may have mistakes.

This is just a way to transport my writing to a common language for the rest of fans like me. For a better immersion, I recommend reading the story in its original version.

Thank you so much for reading me and see you in the stars.

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Under the surface of the lair, time held no meaning. It could have been three in the morning or midday, but down there, where darkness was perpetual and the walls seemed to breathe with moisture, everything unfolded in an eternal twilight. The watches on their wrists were the only reminder that the outside world still spun, but even as their hands marked the passage of time, the body rebelled, disoriented. Was it night cloaking the world above, or was a new day dawning without them? None of it really mattered.

Keegan's watch glowed faintly, the hands marking half past three in the morning. He had just returned from an evening with his comrades, taking advantage of the rare indulgence granted by the colonel, who had given them the night off. A night to drink, to forget the filth of combat and the shadows clinging to their souls. Vodka, distilled with honey and brimming with a harsh warmth, had been his drink of choice. A beverage that, according to stories, resembled the mead ancient Vikings drank before hurling themselves into the fray of battle. Keegan didn’t know if that was true, but the burning in his throat with each sip made him feel alive, almost invincible.

However, it wasn’t the drink that kept his stride steady despite the slight dizziness, nor was it what lit a spark in his eyes beneath the metallic gloom of the lair. None of that mattered if, at the end of the path, he was there. Logan.

Keegan’s room was nothing more than a cluster of bare walls and boxes filled with ammunition and weapon parts. Everything about it seemed to exude the methodical chaos of a soldier always ready for the worst. But that night, the usual disorder faded into the background when Logan’s back hit the wall with an almost violent firmness. The dry sound reverberated in the room, mingling with the clinking of metallic pieces falling to the floor, echoing what was about to come.

Keegan had brought him there without a word, driven by an urgency swelling in his chest with every step. Logan, barely conscious of the mess they were making, responded to the outburst with equal intensity. In a quick, clumsy movement, Keegan hoisted him onto a nearby table, heedless of the tools and ammunition that tumbled to the floor like offerings to the passion consuming them.

The kiss between them was ravenous, voracious, as if they were trying to devour each other to fill the void the world had left in their souls. Their mouths sought each other with desperation, tongues locked in a fierce dance, and Keegan’s hands, rough from work and scars, roamed Logan’s skin beneath his military uniform with a mix of urgency and devotion.

The older man’s fingers sank into his partner’s sides, eliciting a soft gasp from his lips, as their bodies seemed to seek solace in each other’s warmth. There, in the dim light of that makeshift room, there was no war, no suicidal missions, no heroes dismissed as madmen. There was only them—two men trying to find a moment of humanity amidst the harshness of their lives.

The vodka still burned in his veins, but it was Logan’s touch that ignited a real fire in Keegan. A fire that couldn’t be extinguished by alcohol or the cold discipline of the military. It was a fire that consumed everything in its path, even the chaos surrounding them, and made them forget—at least for that night—that the world outside was waiting.

The heat in the room grew with each passing moment. The air, heavy with desire and the metallic scent of gunpowder seeping through the cracks, became almost tangible. Their staggered breaths mingled with the dull thuds of boots striking the floor in time with their clumsy, urgent movements.

Keegan pulled back for just a moment, enough time to study Logan closely. The faint light from the hallway filtered through the slightly ajar door, casting shadows over his face. Logan’s lips were parted, reddened from the kisses, and his eyes were half-closed. Keegan swallowed hard, feeling something more than desire begin to flood him. Logan wasn’t just there, under his touch, in his space... He was his anchor, the only fragment of humanity left intact in his broken life.

Without a word, Keegan raised a hand and brushed aside a few damp strands of hair clinging to Logan’s forehead. His fingers, accustomed to holding a rifle rather than the delicacy of a caress, traced his cheek with a clumsiness that contrasted with the firmness of his gaze. Logan barely smiled, tilting his head as if inviting him to continue, to lose himself further in this brief reprieve they had granted each other.

Their breathing was rapid, matching the rhythm of their racing hearts beneath their military attire.

—You’re a mess —Keegan murmured finally, his voice hoarse from the alcohol and desire.

Logan let out a short laugh, almost a whisper.

—And you’re not helping me get better, are you?

The sarcastic response was enough to draw a smile from Keegan beneath the mask pushed up over his nose. For a moment, they seemed to forget the tension that always surrounded them—that invisible layer of death and danger that followed them everywhere. In that room, under the dim light and the chaos of their surroundings, they allowed themselves to be something more than soldiers.

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Soledad Conjunta // Oneshot - Keegan x Logan (CoD) -- ESP

[ Oneshot basado en la OTP entre Keegan y Logan Walker de Call Of Duty. Este Oneshot completo en patreon tiene contenido +18, leer bajo su propia responsabilidad. ] Es un texto exclusivo de Patreon, ¡échale un vistazo a las diferentes membresías y lo que cada una te pueden ofrecer!

Bajo la superficie de la guarida, el tiempo carecía de significado. Podían ser las tres de la madrugada o el mediodía, pero allí abajo, donde la oscuridad era perpetua y las paredes parecían respirar con la humedad, todo transcurría en un eterno crepúsculo. Los relojes en sus muñecas eran el único recordatorio de que el mundo exterior aún giraba, pero incluso con sus manecillas marcando el paso del tiempo, el cuerpo se rebelaba, desorientado. ¿Era la noche la que cubría el mundo allá arriba o un nuevo día amanecía sin ellos? Nada de eso importaba realmente.

El reloj de Keegan brillaba débilmente, las manecillas marcando las tres y media de la madrugada. Había regresado de una velada con sus camaradas, aprovechando la rara indulgencia del coronel, quien les había concedido la noche libre. Una noche para beber, para olvidar la suciedad del combate y las sombras que se aferraban a sus almas. Vodka, destilado con miel y rebosante de un calor áspero, había sido su elección. Una bebida que, según las historias, se parecía al hidromiel que los antiguos vikingos consumían antes de lanzarse al fragor de la batalla. Keegan no sabía si aquello era cierto, pero el ardor que recorría su garganta con cada trago lo hacía sentir vivo, casi invencible.

Sin embargo, no era la bebida la que hacía que su paso fuera firme a pesar del ligero mareo, ni la que encendía un brillo en sus ojos bajo la penumbra metálica de la guarida. Nada de eso importaba si al final del recorrido él estaba allí. Logan.

La habitación de Keegan no era más que un amasijo de paredes desnudas y cajas repletas de municiones y piezas de armas. Todo en ella parecía transpirar el caos metódico de un soldado que siempre está listo para lo peor. Pero aquella noche, el desorden habitual pasó a un segundo plano cuando la espalda de Logan chocó con una firmeza casi violenta contra la pared. El sonido seco reverberó en la habitación, mezclándose con el tintineo de las piezas metálicas que cayeron al suelo como un eco de lo que estaba por venir.

Keegan lo había llevado hasta allí sin decir palabra, guiado por una urgencia que crecía en su pecho con cada paso. Logan, apenas consciente del desorden que provocaban, respondió al arrebato con igual intensidad. En un movimiento rápido y torpe, Keegan lo alzó y lo depositó sobre una mesa cercana, sin importar las herramientas y municiones que se precipitaron al suelo como un sacrificio a la pasión que los consumía.

El beso entre ellos era hambriento, voraz, como si intentaran devorarse mutuamente para llenar el vacío que el mundo había dejado en sus almas. Las bocas se buscaban con desesperación, las lenguas danzaban en un juego feroz y las manos de Keegan, ásperas por el trabajo y las cicatrices, recorrían la piel de Logan bajo sus ropas militares con una mezcla de urgencia y devoción.

Los dedos del mayor se hundían en los costados de su pareja, arrancando un leve jadeo de sus labios, mientras sus cuerpos parecían buscar consuelo en el calor del otro. Allí, en la penumbra de aquella habitación improvisada, no había guerra, no había misiones suicidas ni héroes tachados de locos. Solo estaban ellos, dos hombres tratando de encontrar un momento de humanidad en medio de la crudeza de la vida que llevaban.

El vodka aún ardía en sus venas, pero era el roce de Logan lo que encendía un fuego real en Keegan. Un fuego que no podía apagarse con alcohol ni con la fría disciplina militar. Era un fuego que consumía todo a su paso, incluso el desorden que los rodeaba, y que los hacía olvidar, al menos por esa noche, que el mundo allá afuera los estaba esperando.

El calor de la habitación aumentaba con cada instante que pasaba. El aire, cargado de deseo y el aroma metálico de la pólvora que se filtraba entre las grietas de la habitación, se volvía casi tangible. Los jadeos entrecortados de ambos se entremezclaban con el ruido sordo de las botas chocando contra el suelo al ritmo de sus movimientos torpes, llenos de una urgencia que no conocía límites.

Keegan se separó apenas unos segundos, el tiempo justo para observar a Logan con detenimiento. La tenue luz del pasillo se filtraba por la puerta entreabierta, proyectando sombras sobre su rostro. Logan tenía los labios entreabiertos, enrojecidos por los besos, y los ojos entrecerrados. Keegan tragó saliva, sintiendo cómo algo más que el deseo empezaba a inundarlo. Logan no solo estaba allí, bajo su tacto, en su espacio... era su ancla, el único fragmento de humanidad que quedaba intacto en su vida rota.

Sin decir una palabra, Keegan alzó la mano y apartó algunos mechones de cabello húmedo que se adherían a la frente de Logan. Sus dedos, acostumbrados a sostener un fusil y no a la delicadeza de una caricia, recorrieron su mejilla con una torpeza que contrastaba con la firmeza de su mirada. Logan sonrió apenas, ladeando la cabeza, invitándolo a seguir, a hundirse más en ese pequeño instante de tregua que se habían regalado.

Su respiración era acelerada, así como el ritmo que marcaba su corazón en cada latido bajo las ropas militares.

—Eres un desastre —murmuró Keegan al fin, su voz ronca por el alcohol y el deseo.

Logan dejó escapar una risa corta, casi un susurro.

—Y tú no ayudas a que mejore, ¿eh?

La respuesta sarcástica fue suficiente para arrancar una sonrisa de Keegan bajo la máscara subida por encima de la nariz. Por un momento, ambos parecieron olvidar la tensión que siempre los rodeaba, esa capa invisible de muerte y peligro que los seguía a donde fueran. En esa habitación, bajo la penumbra y el caos de su entorno, se permitieron ser algo más que soldados.

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Unshaken Outlaws | Arthur Morgan x John Marston [ENG]

[ Fan-Fiction based on the OTP between Arthur Morgan and John Marston from Red Dead Redemption ] In a world where the last cowboys are ruthlessly hunted, survival is the only rule. Loyalty, fragile yet vital, is the thread that binds the outlaws together, their sole hope in a landscape marked by betrayal and constant danger. Amidst war and a passion that defies the rules, Arthur and John will find an unexpected path to redemption as their world crumbles around them. For Dutch's gang, the fight for survival has never been easy, but it becomes even more complicated when a forbidden love blossoms amid fallen bullets, lies, and deep wounds. Can this love become the sanctuary they need to withstand the coming chaos, or will it be the end of everything they know?

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REMINDER:

This story has been written in Spanish, which is my native language. This story has been translated to the best of my ability, although it is possible that it may have mistakes.

This is just a way to transport my writing to a common language for the rest of fans like me. For a better immersion, I recommend reading the story in its original version.

You can find this story on Wattpad and Archive of Our Own.

Thank you so much for reading me and see you in the stars.

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Chapter 3: The Cold Spring

Present

"We've been running for weeks. We've taken refuge and are resting here, in an abandoned old mining town, while we wait for the snow to melt... Spring isn't going as I expected. There are no more sunsets filled with promises, where joy slipped away between passionate kisses. Now, all that's left is cold and despair, though the feeling still burns beneath layers of snow and condensed ice.

Remembering hurts.

I bought this new journal after the previous one burned in the fire a few months ago (I can't remember when exactly). I haven't written or drawn much in the past few weeks, but I've missed it more than I expected, so when I was near a store, I thought, "What if I buy another one?" After the fire and everything that happened up north, we spent a few months living in the wild, traveling from the Grizzlies to the worst part of winter, trapped in the western mountains. Food was easy to find, and we were living well. Dutch was interested in buying some land he'd heard about, but it didn't fit his preferences, or maybe he was afraid the authorities were watching us and someone knew who he was. So, we never bought it and kept wandering here and there. In the Grizzlies, we recruited two more members: Jenny, a lovely young woman we found alone by the side of the road, and Micah, an outlaw Dutch met in a nearby saloon. It seems Dutch is fascinated by Micah because he's impulsive, combative, and arrogant. Hosea and I aren't too fond of him. We'll see what happens.

Eventually, we managed to leave the wilderness and took refuge outside Blackwater, although sometimes I stayed in the city looking for ways to make money.

In Blackwater, I may have discovered something interesting. We had plenty of money, and the path we took was so winding and slow that no one could follow us southeast or figure out where we were headed. We thought about going to California, but Dutch and Hosea ended up taking us to Blackwater. It seemed like Blackwater had grown a lot since the last time they were there; they told me it was mostly a trading post. But it developed so quickly that it's practically a small city now. Corruption seems to run rampant, and it's clear that money is abundant there. I slept in a bed there, which is a pleasure once in a while after living so long in a tent, but I've never liked the idea of being so close to a city.

We lived there, and most of the time we camped outside the city, trying to stay unnoticed. Life there was uncomplicated. Abigail and Marston never stopped (and never will) arguing. I wonder why she came back. It seems she can't decide if she wants to act like a mother to her son or not. Their arguments exhaust me...

Hosea and I had a plan while we were there, something important we'd made a lot of money from, stemming from a real estate scam Hosea thought he'd uncovered. It was the perfect crime: robbing some criminals, and we were very careful. It's always fun working with Hosea because he comes up with the wildest ideas... Even if we end up with nothing, we have a great time. Hosea is a born talker, though back then, he was worried about us drawing too much attention in the city for too long. Dutch also thought he'd uncovered something important: a ship carrying money from the banks. Micah and Dutch planned to rob the ferry in the city, believing it was full of riches since it was carrying money meant for the banks. I didn't participate in the heist. Hosea and I were too busy with our own matters, and Dutch always seems to trust that if the group stays united, everything will be fine.

Their plan was to carry out the heist and then flee to the western plains. The next day, Hosea and I would pull off our scam and meet up with them. Things got pretty complicated.

Now we've been running for weeks. The ferry heist they pulled off in Blackwater turned into a disaster. They killed young Jenny, poor thing, and no one is sure if Sean and Mac are dead or were captured. Dutch shot a girl, not sure if by accident or on purpose, and it's possible we were set up. We fled in a panic through the hills, leaving almost all our belongings behind. Then, while running east through the Grizzlies, we were caught by a storm. Davey Collander, who had been shot in the stomach during the raid, passed away. Watching him die was overwhelming, and the rest of us nearly froze, but we found shelter and are resting here, in an old abandoned mining town, waiting for the snow to melt.

Spring isn't going as I expected. Hosea and I had planned a heist of our own in Blackwater, but I think that's in the past, like most of my previous belongings. I'm deeply worried about what will happen once we leave this place or if the authorities find us hiding here.

I've found a girl; well, a woman, actually. Her husband was killed by some of Colm O'Driscoll's men. Something horrible. Her name is Sadie Adler."

Arthur's pen came to a stop as he closed the journal that cold morning, his numb fingers barely able to trace the final line. Outside, the storm continued to roar like a wounded beast, and inside the cabin, the air felt so cold that the men's breath formed small clouds in front of their faces. The wooden planks, worn by the moisture, allowed the cold to pass through like invisible blades that pierced to the bone. It was a modest cabin, barely an improvised refuge for desperate times, shared by Arthur, Hosea, and Dutch, each of them struggling with their own demons while trying to escape the ghosts that haunted them.

Arthur rose from the chair in his small room, the creaking of his boots on the wooden floor echoing in the silence. He walked down the hallway to the central fireplace, where the fire fought to stay alive, flickering in shades of orange and gold. In front of the flames, Dutch and Hosea sat, their figures cloaked in shadows and a palpable air of tension that seemed more tangible than the cold itself. The arguments between them were as common as they were inevitable, especially in moments like this, when decisions weighed heavier than ever and uncertainty gnawed at everyone's spirit.

—When the storm lets up, we'll leave. —Dutch said, in the tone of someone trying to convince even himself—. But for now, we're fine here. We're not too cold.

He extended his hands toward the fire, letting out a soft groan as he felt the warmth on his sore fingers. Arthur leaned against the stones of the fireplace, observing the contrast between the two men. Hosea, with his sharp, calm gaze, seemed to be analyzing every word Dutch said with a mixture of skepticism and patience. Finally, he responded with a simple:

—I suppose.

That one word, laden with resignation, seemed to trigger something in Dutch. He lifted his gaze to Hosea, noticing the fleeting expression on his face that sought something in Arthur—perhaps confirmation of his own doubts. Arthur, caught between the two like a pawn in a chess game, lowered his eyes, trying to avoid becoming the target of the tension that was about to erupt.

—It seems you have doubts. —Dutch accused, his voice sharp as a dagger.

The air in the cabin grew colder than the weather outside, and Arthur tucked his head into the collar of his coat, seeking to protect himself from something more than just the freezing wind.

—I don't have doubts, I'm just concerned. —Hosea replied calmly, though his tone didn't soften.

The eyes of both men locked in a silent duel, a battle that Hosea won when Dutch, with a sigh of frustration, shifted his gaze to Arthur. Arthur felt the weight of the expectations fall on him as Dutch spoke:

—What do you think, Arthur?

Arthur swallowed, knowing that any words he spoke could tip the balance. He kept his tone firm, though his hands clenched into fists inside his pockets.

—Well, I wasn't on that boat, so it's hard to say. But I trust your judgment, Dutch. I always have.

Arthur's words seemed to temporarily calm Dutch's inner turmoil. He nodded slowly, massaging his cracked hands while his gaze once again drifted into the fire.

—Thanks, son. —He said, his voice softer, almost paternal, before turning toward Hosea with a hardened expression—. We've been through this before. I don't think this is anything new.

—I hope not. —Hosea replied, not conceding an inch.

—We've had some bad luck, but the storm has covered our tracks, so we wait a little longer, go back to Blackwater, and grab the money, or get more money and keep heading west.

The conversation continued like a game of chess, each word measured, every gesture laden with meaning. Dutch, always the dreamer, the strategist, spoke with the confidence of a man accustomed to leading, while Hosea, more pragmatic, tried to anchor him to reality.

—But we're heading east.

—For now... for now. Everything's fine, Hosea. We're safe. Stay strong.

Dutch rose from his chair with a heavy sigh, his movements reflecting the exhaustion of days filled with uncertainty and tension. The wood creaked under his weight, a sound that resonated through the cabin like a somber echo, almost as much as the words he had just spoken. His gaze turned to Arthur, still leaning against the fireplace. Dutch's dark, hard, determined eyes studied him as if they wanted to pierce through the layers of his coat and reach his soul. Arthur, unlike Hosea, hesitated before meeting his gaze. There was something in Dutch, a mix of authority and distrust, that made it harder to face him in moments like these.

—What do you say, Arthur? —Dutch asked, his voice carrying an almost imperceptible challenge—. Do you doubt me too?

—Never.

Arthur's response came before Dutch could finish his sentence, quick, almost desperate to dispel any hint of suspicion. His tone was calm but firm, as if he were willing to cling to those words with all his might. Dutch let out a sigh, one that carried a mixture of relief and pride.

—Good, because you know me, boy... This is just the beginning. Once we get some money, well... They'd better send competent men after us, because they'll never find us... But we need money.

Arthur nodded slowly, his eyes briefly drifting toward Hosea, who sat silently behind Dutch. Though Hosea said nothing, his expression spoke volumes. A slight nod, almost imperceptible, seemed to shout the doubts Arthur couldn't voice aloud. Dutch, however, didn't notice that small betrayal of silence, or perhaps chose to ignore it. Instead, he leaned toward Arthur and gave him a couple of heavy pats on the shoulder, his gesture paternal and weighty.

—Thanks for your strength, boy. It means a lot to me.

Arthur didn't respond. He felt the weight of Dutch's words like an anchor that added to the already unbearable burden of loyalty he had always shown him. Dutch turned toward the cabin door, his steps resonating with determination as he grabbed his weapons and adjusted them to his belt. He didn't spare a single glance toward Hosea, who remained seated by the fire with an expression that fluctuated between weariness and reproach.

—And the money's well hidden in Blackwater? —Arthur asked, raising his voice slightly when he saw that Dutch was about to leave.

Dutch stopped with his hand on the door handle. He turned just slightly, letting his eyes rest on Arthur for a prolonged moment, as if evaluating the sincerity behind the question.

—I think so —he finally replied—. They don't even know we tossed it.

—Well, then it can wait.

Dutch nodded with a slight grunt, opened the door, and stepped outside. The snow-laden wind rushed into the cabin with a chilling force, bringing a blast of ice that made the candles flicker and snuffed out part of the fire. The snow that had accumulated on the doorway's planks slid inside, forming a cold, damp puddle that seemed to claim the space Dutch had left behind. When the door slammed shut behind him, the silence settled again, though now it felt heavier, more uncomfortable.

Hosea let out a deep sigh, so heavy it seemed to take part of his energy with it. He closed his eyes for a moment, leaning back in the chair as if he needed to reorganize his thoughts. Arthur, who had been watching everything in silence, moved closer to him, stepping carefully, as if he feared disturbing the delicate balance left in the room.

—How are you, Hosea? —Arthur asked in a low tone, almost a whisper—. You were coughing all night.

Arthur placed a hand on Hosea's back, a gesture full of care and familiarity. To Arthur, Hosea was more than just a companion on the road; he was a father figure, a counselor, someone he could always trust.

—It's the cold —Hosea replied, downplaying the matter with a wave of his hand—. Thanks for bringing John back.

Those words carried a different weight, a gratitude that went beyond mere courtesy. It was a sign of trust, of respect.

—Of course.

Arthur rolled his eyes slightly, sensing in Hosea's gaze something more than gratitude. There was a spark of understanding in his eyes, as if he knew what the young man was feeling, like a mother who knows her child's secrets without needing them spoken aloud.

Suddenly, Arthur noticed a figure in the doorway. Molly, with her red curls and green eyes, was watching from the shadows, her arms crossed in front of her chest. There was something in her posture that seemed to ask permission to come closer, but also something that held her back, as if she knew that the warmth of the fire wouldn't be enough to melt the coldness that hung in the air.

—Are you okay, Molly? —Arthur asked, turning toward her with a gentle tone—. It's warmer by the fire.

—No, I'm fine, thanks. —Molly murmured, her accent wrapping around her words.

But her eyes told a different story. Tired, disappointed, Molly preferred the solitude of a cold room to facing the tension still hanging in the air by the fire. Arthur nodded, understanding without insisting. Finally, he decided it was time to leave.

On the porch, he found Dutch, the cigarette lit between his fingers, the smoke rising in spirals that were lost in the snowstorm. Arthur leaned on the railing, his hands leaving warm prints in the accumulated snow. The silence between them was more eloquent than any words.

—Thanks, Arthur. Thanks for bringing John back. Finally, a little peace.

Arthur held back the sigh that threatened to escape from his chest. He knew that any gesture, any misplaced word, could betray him under Dutch's inquisitive gaze.

—The wolves gave him a good beating, but he'll be fine —he replied finally. And in a barely audible murmur, he added—: I hope.

Dutch smiled faintly, his expression reflecting a mix of confidence and exhaustion.

—He's been awake for a few hours. You might want to visit him.

—I think he'll be fine. He's got good company, and I've got things to do.

Arthur didn't look at him as he descended the stairs into the snowy expanse before them. However, both knew he would go. He would always go for him.

...

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Unshaken Outlaws | Arthur Morgan x John Marston [ESP]

[ Fan-Fiction basado en la OTP entre Arthur Morgan y John Marston de Red Dead Redemption ] En un mundo donde los últimos vaqueros son cazados sin piedad, sobrevivir es la única regla. La lealtad, frágil pero vital, es el hilo que mantiene unidos a los forajidos, siendo su única esperanza en un paisaje marcado por la traición y el peligro constante. En medio de la guerra y una pasión que desafía las normas, Arthur y John encontrarán un inesperado camino hacia la redención mientras su mundo se desmorona. Para la banda de Dutch, la lucha por sobrevivir nunca ha sido fácil, pero se vuelve aún más complicada cuando un amor prohibido florece entre balas caídas, mentiras y heridas profundas. ¿Podrá este amor ser el refugio que necesitan para resistir el caos inminente, o será el fin de todo lo que conocen?

Capítulo 3: La Fría Primavera

Actualidad

"Llevamos huyendo semanas. Nos refugiamos y estamos descansando aquí, en un antiguo pueblo minero abandonado, mientras esperamos a que la nieve se derrita... La primavera no está yendo como esperaba. Ya no quedan atardeceres con sabor a promesas donde la jovialidad se escurrían entre besos pasionales. Ahora sólo queda frío y desesperanza, aunque el sentimiento siga candente entre kilos y kilos de nieve y hielo condesado.

Recordar me hace mal.

Compré este nuevo diario después de que el anterior ardiera en el incendio de hace mesas (ya no recuerdo cuándo fue). No he escrito ni dibujado mucho en las últimas semanas, pero lo he echado de menos más de lo que imaginaba, y ya que estaba cerca de una tienda, pensé: "¿Y si compro otro?" Tras el incendio y todo lo que pasó en el norte, estuvimos unos meses viviendo en plena naturaleza viajando desde el norte de Grizzlies y pasamos la peor época del invierno atrapados en las laderas de las montañas del oeste. Era fácil encontrar comida y vivíamos bien. Dutch estaba interesado en comprar unas tierras de las que había oído hablar, pero no se ajustaban a sus preferencias, o le asustaba que las autoridades nos estuvieran vigilando y alguien supiera quién era. Así que no llegamos a comprarlas y seguimos deambulando de aquí para allá. En Grizzlies, reclutamos a dos miembros más: Jenny, una joven encantadora a la que encontramos sola al borde del camino, y Micah, un forajido al que Dutch conoció en una cantina de por ahí. Parece que a Dutch le fascina Micah, ya que es bastante impetuoso, conflictivo y prepotente. A Hosea y a mi no nos convence mucho. Ya veremos que pasa. 

Al final, conseguimos dejar la vida silvestre y nos refugiamos a las afueras de Blackwater, aunque a veces me quedaba en la ciudad en busca de oportunidades para ganar dinero.

En Blackwater, puede que descubriera algo interesante. Teníamos dinero de sobra, y el camino que tomamos era tan sinuoso y lento que nadie podría habernos seguido hacia el sureste ni averiguar hacia donde nos dirigíamos. Pensábamos ir a California, pero Dutch y Hosea acabaron llevándonos a Blackwater. Por lo que parecía, Blackwater había crecido mucho desde la última vez que estuvieron ahí, me dijeron que era un puesto comercial básicamente. Pero se desarrolló muy rápido y ya casi es una ciudad pequeña. Parece que la corrupción campa a sus anchas por todos lados y está claro que ahí sobra el dinero. Allí dormía en una cama, lo cual es un placer de vez en cuando llevar una vida más civilizada después de estar tanto tiempo en una tienda, pero nunca me ha gustado la idea de estar tan cerca de una ciudad.

Vivíamos allí, y la mayoría de las veces acampábamos fuera de la ciudad, intentando pasar desapercibidos. La vida allí estaba libre de complicaciones. Abigail y Marston no paraban (y nunca pararán) de discutir. Me pregunto por qué ha vuelto. Parece que es incapaz de decidir si quiere o no comportarse como un padre para su hijo. Sus discusiones me agotan...

Hosea y yo planeamos algo estando allí, algo importante con lo que habíamos ganado mucho dinero a raíz de una estafa inmobiliaria que Hosea creyó haber descubierto. Era el delito perfecto: robar a unos delincuentes y tuvimos mucho cuidado. Siempre ha sido divertido trabajar con Hosea, porque se le ocurre cada cosa... Aunque nos vayamos con las manos vacías, nos lo pasamos estupendamente. Hosea es un charlatán nato, aunque le preocupaba en aquel entonces que llamáramos la atención en la ciudad más tiempo del debido. Dutch también creyó haber descubierto algo importante, un barco que transportaba dinero de los bancos. Micah y Dutch planeaban robar el ferry en la ciudad, pues creían que estaba repleto de riquezas ya que contiene dinero destinado a los bancos. Yo no participé en el asalto. Hosea y yo estábamos demasiado ocupados con nuestros asuntos y Dutch siempre parece confiar en que si el grupo permanece unido, todo irá de maravilla.

Su plan era llevar a cabo el asalto y después huir a las estapas del oeste. Al día siguiente, Hosea y yo realizaríamos la estafa y nos reuniríamos con ellos. Las cosas se complicaron bastante.

Ahora llevamos semanas huyendo. El robo del ferry que llevaron a cabo en Blackwater acabó siendo un desastre. Mataron a la joven Jenny, pobrecilla, y nadie está seguro de si Sean y Mac están muertos o los capturaron. Dutch disparó a una chica, no sé muy bien si por accidente o a propósito, y es posible que nos hayan tendido una trampa. Huimos despavoridos por las colinas y dejamos atrás casi todas nuestras cosas. Luego, al huir hacia el este por Grizzlies, nos sorprendió la tormenta. Davey Collander, que recibió un disparo en el estómago durante el asalto, falleció. Verlo morir fue sobrecogedor, y los demás casi nos congelamos, pero nos refugiamos y estamos descansando aquí, en un antiguo pueblo minero abandonado mientras esperamos a que la nieve se derrita.

La primavera no está yendo como esperaba. Hosea y yo habíamos planeado un robo por nuestra cuenta en Blackwater, pero creo que eso ya quedó atrás como la mayoría de mis anteriores pertenencias. Me preocupa enormemente que ocurrirá después cuando nos vayamos de este lugar o las autoridades nos encuentren aquí agazapados. 

He encontrado a una chica; bueno, a una mujer, en realidad. A su marido lo mataron algunos de los hombres de Colm O'Driscoll. Algo horrible. Se llama Sadie Adler."

La pluma de Arthur se detuvo al cerrar el diario aquella fría mañana, sus dedos entumecidos apenas pudieron trazar la última línea. Afuera, la tormenta seguía rugiendo como una bestia herida, y dentro de la cabaña, el aire se sentía tan helado que el aliento de los hombres formaba pequeñas nubes frente a sus rostros. Los tablones de madera, maltrechos por la humedad, dejaban pasar el frío como cuchillas invisibles que calaban hasta los huesos. Era una cabaña modesta, apenas un refugio improvisado para tiempos desesperados, compartida por Arthur, Hosea y Dutch, cada uno luchando con sus propios demonios mientras intentaban escapar de los fantasmas que los perseguían.

Arthur se levantó de la silla de su pequeño cuarto, el crujido de las botas sobre el suelo de madera resonando en el silencio. Atravesó el pasillo hasta la chimenea central, donde el fuego luchaba por mantenerse vivo, parpadeando en tonos anaranjados y dorados. Frente a las llamas, Dutch y Hosea estaban sentados, sus figuras envueltas en sombras y en un aire de tensión que parecía más palpable que el mismo frío. Las discusiones entre ellos eran tan comunes como inevitables, especialmente en momentos como aquel, cuando las decisiones pesaban más que nunca y la incertidumbre corroía el ánimo de todos.

—Cuando la tormenta amaine, nos iremos —dijo Dutch, con el tono de alguien que busca convencer, aunque sea a sí mismo—. Pero mientras tanto, aquí estamos bien. No pasamos demasiado frío.

Extendió las manos hacia el fuego, dejando escapar un ligero gemido al sentir el calor en sus dedos doloridos. Arthur se apoyó contra las piedras de la chimenea, observando el contraste entre los dos hombres. Hosea, con su mirada aguda y serena, parecía analizar cada palabra de Dutch con una mezcla de escepticismo y paciencia. Finalmente, respondió con un simple:

—Supongo.

Esa única palabra, cargada de resignación, pareció desencadenar algo en Dutch. Este levantó la mirada hacia Hosea, notando la fugaz expresión en su rostro que buscaba algo en Arthur, quizás una confirmación de sus propias dudas. Arthur, atrapado entre los dos como un peón en un tablero de ajedrez, bajó la mirada, intentando evitar ser el blanco de la tensión que estaba a punto de estallar.

—Parece que tienes dudas —acusó Dutch, su voz afilada como una daga.

El aire en la cabaña se volvió más frío que el clima exterior, y Arthur hundió la cabeza en el cuello de su abrigo, buscando protegerse de algo más que el viento gélido.

—No tengo dudas, solo estoy preocupado —respondió Hosea con calma, aunque su tono no cedía terreno.

Los ojos de ambos hombres se encontraron en un duelo silencioso, una batalla que Hosea ganó cuando Dutch, con un suspiro de frustración, desvió la mirada hacia Arthur. Este sintió el peso de las expectativas caer sobre él cuando Dutch le habló:

—¿Tú qué opinas, Arthur?

Arthur tragó saliva, sabiendo que cualquiera de sus palabras podía inclinar la balanza. Mantuvo su tono firme, aunque sus manos se cerraron en puños dentro de los bolsillos.

—Bueno, no estuve en ese barco, así que es difícil decirlo. Pero confío en tu juicio, Dutch. Siempre lo he hecho.

Las palabras de Arthur parecieron calmar momentáneamente el tormento interno de Dutch. Este asintió con lentitud, masajeándose las manos agrietadas mientras su mirada volvía a perderse en el fuego.

—Gracias, hijo —dijo, su voz más suave, casi paternal, antes de girarse hacia Hosea con una expresión endurecida—. Ya hemos pasado por esto antes. No me parece que esto sea algo nuevo.

——Espero que no —replicó Hosea, sin ceder ni un ápice.

—Hemos tenido algo de mala suerte, pero la tormenta ha ocultado nuestras huellas, así que esperamos un poco, volvemos a Blackwater y cogemos el dinero, o conseguimos más dinero y seguimos avanzando hacia el oeste.

La conversación continuó como una partida de ajedrez, cada palabra medida, cada gesto cargado de significado. Dutch, siempre el soñador, el estratega, hablaba con la seguridad de un hombre acostumbrado a liderar, mientras Hosea, más pragmático, intentaba anclarlo a la realidad.

—Pero si nos estamos dirigiendo hacia el este.

—Por ahora... por ahora. Todo va bien, Hosea. Estamos a salvo. Sé fuerte.

Dutch se levantó de la silla con pesadez, sus movimientos reflejaban el cansancio acumulado por días de incertidumbre y tensión. La madera crujió bajo su peso, un sonido que resonó en la cabaña como un eco sombrío, casi tanto como las palabras que acababa de pronunciar. Su mirada se dirigió hacia Arthur, quien seguía apoyado contra la chimenea. Los ojos oscuros de Dutch, duros y decididos, lo examinaron como si quisieran atravesar las capas de su abrigo y llegar hasta el alma. Arthur, a diferencia de Hosea, titubeó antes de sostenerle la mirada. Había algo en Dutch, una mezcla de autoridad y desconfianza, que le hacía más difícil enfrentarse a él en esos momentos.

—¿Tú qué dices, Arthur? —preguntó Dutch, su voz cargada de un desafío apenas disimulado—. ¿También dudas de mí?

—Nunca.

La respuesta de Arthur llegó antes de que Dutch pudiera terminar su frase, rápida, casi desesperada por disipar cualquier atisbo de sospecha. Su tono era calmo, pero firme, como si estuviera dispuesto a aferrarse a esas palabras con toda su fuerza. Dutch dejó escapar un suspiro, uno que llevaba consigo una mezcla de alivio y orgullo.

—Bien, porque ya me conoces, muchacho... Esto es solo el principio. En cuanto consigamos algo de dinero, bueno... Será mejor que envíen a hombres competentes a por nosotros, porque jamás van a encontrarnos... Pero necesitamos dinero.

Arthur asintió lentamente, sus ojos se desviaron apenas hacia Hosea, quien estaba sentado en silencio tras Dutch. Aunque Hosea no dijo nada, su expresión hablaba por él. Un leve cabeceo, casi imperceptible, que parecía gritar las dudas que Arthur no se atrevía a expresar en voz alta. Dutch, sin embargo, no notó esa pequeña traición del silencio, o quizás eligió ignorarla. En cambio, se inclinó hacia Arthur y le dio un par de palmadas en el hombro, su gesto paternal y pesado.

—Gracias por tu fortaleza, muchacho. Significa mucho para mí.

Arthur no respondió. Sintió el peso de las palabras de Dutch como un lastre que se sumaba al ya insoportable peso de la lealtad que siempre le había demostrado. Dutch se giró hacia la puerta de la cabaña, sus pasos resonaron con decisión mientras tomaba sus armas y se las ajustaba al cinturón. No dedicó ni una sola mirada a Hosea, quien seguía sentado junto al fuego con una expresión que oscilaba entre el cansancio y el reproche.

—¿Y el dinero está bien escondido en Blackwater? —preguntó Arthur, alzando la voz ligeramente cuando vio que Dutch estaba a punto de salir.

Dutch se detuvo con la mano en la empuñadura de la puerta. Se giró apenas, dejando que sus ojos se posaran sobre Arthur por un instante prolongado, como si evaluara la sinceridad detrás de la pregunta.

—Eso creo —respondió finalmente—. Ni siquiera saben que lo tiramos.

—Bueno, entonces puede esperar.

Dutch asintió con un leve gruñido, abrió la puerta y salió al exterior. El viento nevado irrumpió en la cabaña con una fuerza gélida, trayendo consigo una ráfaga de hielo que hizo temblar las velas y apagó parte del fuego. La nieve acumulada en los tablones de la entrada se deslizó hacia adentro, formando un charco frío y húmedo que parecía reclamar el espacio que Dutch había abandonado. Cuando la puerta se cerró de golpe detrás de él, el silencio se instaló de nuevo, aunque ahora era más pesado, más incómodo.

Hosea dejó escapar un suspiro profundo, tan pesado que parecía llevarse consigo parte de su energía. Cerró los ojos por un momento, apoyándose en el respaldo de la silla como si necesitara reorganizar sus pensamientos. Arthur, que había estado observando todo en silencio, se acercó a él, moviéndose con cuidado, como si temiera perturbar el delicado equilibrio que quedaba en la habitación.

—¿Cómo te encuentras, Hosea? —preguntó Arthur en un tono bajo, casi un susurro—. No hacías más que toser esta noche.

Arthur posó una mano en la espalda de Hosea, un gesto cargado de cuidado y familiaridad. Para Arthur, Hosea era mucho más que un compañero de andanzas; era una figura paterna, un consejero, alguien en quien siempre podía confiar.

—Es por el frío —respondió Hosea, restando importancia al asunto con un movimiento de la mano—. Gracias por haber traído a John.

Esas palabras llevaban un peso diferente, un agradecimiento que iba más allá de la mera cortesía. Era una muestra de confianza, de respeto.

—Claro.

Arthur rodó los ojos ligeramente, percibiendo en la mirada de Hosea algo más que gratitud. Había en sus ojos una chispa de entendimiento, como si supiera lo que el joven sentía, como una madre que conoce los secretos de su hijo sin necesidad de que los diga en voz alta.

De repente, Arthur notó una figura en el umbral de la habitación. Molly, con sus rizos pelirrojos y ojos verdes, observaba desde las sombras, sus manos cruzadas frente a su pecho. Había algo en su postura que parecía pedir permiso para acercarse, pero también algo que la retenía, como si supiera que el calor del fuego no sería suficiente para derretir la frialdad que reinaba en el ambiente.

—¿Estás bien, Molly? —preguntó Arthur, volviéndose hacia ella con un tono suave—. Al lado de la hoguera se está más caliente.

—No, estoy bien, gracias —murmuró Molly, su acento marcado envolviendo sus palabras.

Pero sus ojos decían otra cosa. Cansada, decepcionada, Molly prefería la soledad de una habitación fría a enfrentarse a la tensión que aún flotaba en el aire junto al fuego. Arthur asintió, entendiendo sin necesidad de insistir. Finalmente, decidió que era hora de salir.

En el porche, encontró a Dutch, con el cigarrillo encendido entre los dedos, el humo ascendiendo en espirales que se perdían en la ventisca. Arthur se apoyó en la barandilla, sus manos dejaron huellas cálidas en la nieve acumulada. El silencio entre ellos era más elocuente que cualquier palabra.

—Gracias, Arthur. Gracias por traer a John de vuelta. Por fin un poco de tranquilidad.

Arthur contuvo el suspiro que amenazaba con escapar de su pecho. Sabía que cualquier gesto, cualquier palabra mal medida, podía delatarlo bajo la mirada inquisitiva de Dutch.

—Esos lobos le dieron una buena paliza, pero se pondrá bien —respondió finalmente. Y en un murmullo apenas audible, añadió—: Espero.

Dutch sonrió apenas, su expresión reflejaba una mezcla de confianza y cansancio.

—Hace unas horas que está despierto. Igual deberías ir a darle una visita.

—Creo que estará bien. Está bien acompañado y yo tengo cosas que hacer.

Arthur no lo miró mientras descendía las escaleras hacia la estepa nevada que se extendía delante de ellos. Sin embargo, ambos sabían que lo haría. Siempre iría a por él.

...

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Capítulo disponible también en ARCHIVE OF OUR OWN: https://archiveofourown.org/works/61174594/chapters/158540521

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Merry Christmas // Oneshot - Ghost x König (CoD) -- ENG

[Oneshot based on the OTP between Ghost and König from Call Of Duty. This full Oneshot on patreon has +18 content, read at your own risk. ] This is a Patreon exclusive text, take a look at the different memberships and what each one can offer you!

...

REMINDER:

This story has been written in Spanish, which is my native language. This story has been translated to the best of my ability, although it is possible that it may have mistakes.

This is just a way to transport my writing to a common language for the rest of fans like me. For a better immersion, I recommend reading the story in its original version.

Thank you so much for reading me and see you in the stars.

...

The cabin rested at the heart of a forest buried under a white mantle, where silence stretched like an eternal whisper. Alexander had chosen this forgotten corner to spend Christmas, insisting with the same stubbornness with which he faced orders on the battlefield. He knew Simon, from whom he could sometimes only guess thoughts behind that impenetrable mask, hated crowds as much as he did. But beyond the words that were never spoken, there was a latent truth: they both longed for stillness like an oasis after hell, though they rarely allowed themselves to admit it, not even to themselves.

The forest, covered in snow falling leisurely, seemed to envelop them in a bubble, isolating them from time and the world. The cabin, rustic and modest, was a refuge that smelled of old wood and the warmth of the freshly lit fire. Inside, the fireplace roared softly, filling the air with orange flashes and the faint crackling of the logs. Alexander stood by the window, his tall frame nearly swallowing the frame, his clear eyes following the swaying of the snowflakes dancing in the wind. There was something hypnotic in this scene, as if winter spoke a language he understood better than any human word.

The room, austere yet cozy, had the simplicity of one who lives without pretensions. The wooden furniture, rough and full of history, shared the space with a small Christmas tree Alexander had decorated that very morning. The lights, flickering like trembling stars, cast playful shadows on the bare walls. He had tried to wrap a couple of gifts, and although his clumsy hands barely managed to tame the paper and ribbon, the effort imbued the room with something genuine, almost vulnerable.

Simon sat on the sofa, a stoic figure even in stillness. His mask remained on, like an extension of his skin, a reminder that some things are never left behind. But his clothes, a simple black sweater and wool pants, betrayed a hint of comfort. His large, calloused hands held a steaming cup of tea between his fingers, though his eyes didn’t look at the hot liquid. They were fixed on Alexander, attentive, as if searching for something beyond the figure of the man watching the snow.

Finally, Alexander turned. The firelight played on his face, highlighting the grooves of his features and the melancholic gleam in his eyes. He walked toward the sofa with heavy, but measured steps, and as he sat next to Simon, the furniture groaned under his weight, though neither of them seemed to notice.

—I was thinking —he said softly, almost as if speaking to himself—. How strange it is to be here. So... peaceful.

His gaze drifted to the tree, where the poorly wrapped, somewhat uneven gifts waited patiently. The tree lights reflected off the packages, giving the scene a warm, almost childlike intimacy, which contrasted with the visible and invisible scars both men carried. Alexander nodded toward the gifts.

—Do you want to open them now? —He asked, pointing at the packages with his chin, his deep voice strangely soft, as if afraid to break the stillness of the moment.

Simon didn’t respond immediately. His dark eyes, unalterable under the shadow of the mask, first scanned the gifts, then the tree, and finally returned to Alexander. There was something in his posture, in the way his shoulders seemed to relax just a little, that said more than any word could.

In that lost cabin, amid the snow that covered everything and the fire that promised warmth in a cold world, time seemed to stop. Two men, marked by a shared past of war and death, found in the silence of winter something they never expected to find: a glimpse of peace.

The older one felt strangely serene in that atmosphere. There was something in the cold winter air, in the whisper of the falling snow, and in the warmth that enveloped the cabin, that made him feel as if the world had stopped. Everything seemed in place, as if every element, from the gentle roar of the fireplace to the faint glow of the tree lights, had been arranged to offer them this moment of calm.

He was aware that he was no longer a young man, not completely, but neither old. Still, the scars—the visible ones and the ones inside—sometimes reminded him that there were things more important than the constant pursuit of battle. And on days like this, he realized there was something deeply comforting about being away from it all. Away from the noise, away from the blinding lights, and the pressure of civilization. Here, with him, everything was different.

He looked at the boy sitting across from him, whose energy had once been a contrast to his own shadow, but in this moment reflected the same peace. He knew him well enough to understand that he enjoyed these moments of simplicity just as much as he did. The cabin’s decorations, though humble and a bit messy, spoke of a genuine effort on his part, an effort to make him feel comfortable, calm, at home. And he had succeeded. Oh, how he had succeeded.

—Hm.

The sound was barely a murmur, more a thought escaping his lips than a word. But the boy, always attentive, noticed it. He turned his head, his clear eyes sparkling with a flash of curiosity. The masked man followed the direction of his gaze, where the poorly wrapped, uneven packages rested under the tree.

He smiled, though that smile remained hidden behind his mask. It was strange, he thought, how such a small gesture could carry so much weight in a moment like this. He wasn’t accustomed to these things, to these traditions that seemed to belong to another life, another world. But here he was, sitting in front of a decorated tree, with gifts waiting to be opened, and the warm presence of someone who, in some way, had managed to penetrate his defenses.

—Is it time for that? —He finally asked, his voice deep but soft, tinged with a mixture of curiosity and awkwardness that he rarely showed.

The boy didn’t respond immediately. His eyes wandered between the tree, the gifts, and his figure, as if considering the question with more seriousness than it really required. But in that pause, in the silence they shared, there was something deeper, something that spoke of a mutual understanding that didn’t need words.

Winter continued outside, covering the forest in an embrace of ice and snow. But inside the cabin, between the warmth of the fire and the silent connection they shared, a moment was being formed that would remain etched in both of them. It wasn’t about the gifts or the decorations, but the simple yet powerful truth of being together, away from it all, but close enough to each other.

Alexander let out a soft laugh, barely a whisper that was lost among the crackling of the fireplace and the murmur of the wind outside. It was a strange sound, intimate, that barely seemed to fit with the imposing figure he projected. There was something almost magical in that cabin; perhaps it was the warmth of the fire or the tranquility enveloping the snowy forest, but in that moment, even a man like Alexander could afford to let his guard down.

His eyes stopped on Simon, as they often did more than he would admit. The mask remained on, an impenetrable shield, but Alexander had learned to read the little nuances that Simon unintentionally let slip. A slight change in the tilt of his head, a barely perceptible relaxation in the tension of his shoulders, or even the subtle rhythm of his breathing. And this time, he felt it: Simon was comfortable. Maybe not happy in the full sense of the word, but comfortable, and that was enough for Alexander.

—Well —He said finally, his voice warm, with that soft accent that made the words seem to roll with an almost charming awkwardness—. I don’t think there’s a ‘right time’ to open gifts here.

It was rare for him to feel so relaxed, so human. But there was something in Simon’s presence that always managed to disarm him in a way the battlefield never had. It made him want to be something more than a soldier, even if just for one night.

...

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Feliz Navidad // Oneshot - Ghost x König (CoD) -- ESP

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La cabaña reposaba en el corazón de un bosque sepultado bajo un manto blanco, donde el silencio se estiraba como un susurro eterno. Alexander había elegido ese rincón perdido para pasar la Navidad, insistiendo con la misma terquedad con la que enfrentaba las órdenes en el campo de batalla. Sabía que Simon, de quien a veces solo podía intuir los pensamientos tras aquella máscara impenetrable, detestaba las multitudes tanto como él. Pero más allá de las palabras que nunca se decían, había una verdad latente: ambos anhelaban la quietud como un oasis después del infierno, aunque rara vez se permitieran confesarlo, ni siquiera a sí mismos.

El bosque, cubierto de nieve que caía sin prisa, parecía envolverlos en una burbuja, aislándolos del tiempo y del mundo. La cabaña, rústica y modesta, era un refugio que olía a madera vieja y a la calidez del fuego recién encendido. Dentro, la chimenea rugía con suavidad, llenando el aire con destellos naranjas y el leve crujido de la leña. Alexander se mantenía de pie junto a la ventana, su altura casi devorando el marco, mientras sus ojos claros seguían el vaivén de los copos de nieve que danzaban con el viento. Había algo hipnótico en esa escena, como si el invierno hablara un idioma que él entendía mejor que cualquier palabra humana.

La habitación, austera pero acogedora, tenía la simplicidad de quien vive sin pretensiones. Los muebles de madera, toscos y llenos de historia, compartían el espacio con un pequeño árbol de Navidad que Alexander había decorado esa misma mañana. Las luces, parpadeando como estrellas temblorosas, arrojaban sombras juguetonas sobre las paredes desnudas. Había intentado envolver un par de regalos, y aunque sus manos torpes apenas lograron domar el papel y la cinta, el esfuerzo impregnaba la estancia de algo genuino, casi vulnerable.

Simon estaba en el sofá, una figura estoica incluso en la quietud. Su máscara seguía puesta, como una extensión de su piel, un recordatorio de que algunas cosas nunca se dejan atrás. Pero su ropa, un suéter negro sencillo y pantalones de lana, traicionaba un atisbo de comodidad. Sus manos, grandes y callosas, sostenían una taza de té que humeaba entre sus dedos, aunque sus ojos no miraban el líquido caliente. Estaban fijos en Alexander, atentos, como si buscaran algo más allá de la figura del hombre que contemplaba la nieve.

Finalmente, Alexander se giró. La luz del fuego jugueteaba en su rostro, destacando los surcos de sus facciones y el brillo melancólico de sus ojos. Caminó hacia el sofá con pasos pesados, pero medidos, y al sentarse junto a Simon, el mueble gimió bajo su peso, aunque ninguno de los dos pareció notarlo.

—Pensaba —dijo en voz baja, casi como si hablara para sí mismo—. Lo extraño que es estar aquí. Tan… tranquilo.

Su mirada se desvió al árbol, donde los regalos mal envueltos y un tanto desiguales esperaban pacientemente. Las luces del árbol rebotaban en los paquetes, dando a la escena una intimidad cálida, casi infantil, que contrastaba con las cicatrices visibles e invisibles que ambos hombres cargaban. Alexander hizo un gesto con la cabeza, señalando los regalos.

—¿Quieres abrirlos ahora? —preguntó señalando los paquetes con el mentón, su voz profunda pero extrañamente suave, como si temiera romper la quietud del momento.

Simon no respondió de inmediato. Sus ojos oscuros, inalterables bajo la sombra de la máscara, recorrieron primero los regalos, luego el árbol, y finalmente regresaron a Alexander. Había algo en su postura, en la forma en que sus hombros parecían relajarse solo un poco, que decía más de lo que cualquier palabra podría expresar.

En esa cabaña perdida, entre la nieve que lo cubría todo y el fuego que prometía calor en un mundo frío, el tiempo pareció detenerse. Dos hombres, marcados por un pasado compartido de guerra y muerte, encontraron en el silencio del invierno algo que nunca esperaron hallar: un atisbo de paz.

El mayor se sentía extrañamente sereno en aquella atmósfera. Había algo en el aire frío del invierno, en el susurro de la nieve al caer y en la calidez que envolvía la cabaña, que le hacía sentir como si el mundo se hubiera detenido. Todo parecía en su lugar, como si cada elemento, desde el rugir suave de la chimenea hasta el tenue resplandor de las luces del árbol, hubiera sido dispuesto para ofrecerles este momento de calma.

Era consciente de que no era un hombre joven, no del todo, pero tampoco viejo. Aun así, las cicatrices —las visibles y las que llevaba dentro— a veces le recordaban que había cosas más importantes que perseguir la lucha constante. Y en fechas como esta, se daba cuenta de que había algo profundamente reconfortante en estar lejos de todo. Lejos del ruido, lejos de las luces deslumbrantes y de la presión de la civilización. Aquí, con él, todo era diferente.

Miró al chico que estaba sentado frente a él, cuya energía solía ser un contraste a su propia sombra, pero que en este instante reflejaba la misma paz. Lo conocía lo suficiente para saber que disfrutaba tanto como él de estos momentos de sencillez. La decoración de la cabaña, aunque humilde y un tanto desordenada, hablaba de un esfuerzo genuino por su parte, un esfuerzo por hacer que se sintiera cómodo, tranquilo, en casa. Y lo había conseguido. Vaya si lo había conseguido.

—Hm.

El sonido apenas fue un murmullo, un pensamiento que se escapó de sus labios más que una palabra. Pero el chico, siempre atento, lo percibió. Giró la cabeza y sus ojos claros brillaron con un destello de curiosidad. El enmascarado siguió la dirección de su mirada, donde los paquetes envueltos y desiguales descansaban bajo el árbol.

Sonrió, aunque esa sonrisa quedó oculta bajo su máscara. Era extraño, pensó, cómo un gesto tan pequeño podía tener tanto peso en un momento como este. No estaba acostumbrado a estas cosas, a estas tradiciones que parecían pertenecer a otra vida, a otro mundo. Pero aquí estaba, sentado frente a un árbol decorado, con regalos esperando ser abiertos, y la presencia cálida de alguien que, de alguna manera, había conseguido penetrar sus defensas.

—¿Es hora ya de ello? —preguntó al fin, su voz grave pero suave, cargada de una mezcla de curiosidad y torpeza que rara vez mostraba.

El chico no respondió de inmediato. Sus ojos vagaron entre el árbol, los regalos y la figura de él, como si considerara la pregunta con más seriedad de la que realmente requería. Pero en esa pausa, en el silencio que compartían, había algo más profundo, algo que hablaba de una comprensión mutua que no necesitaba palabras.

El invierno continuaba afuera, cubriendo el bosque en un abrazo de hielo y nieve. Pero dentro de la cabaña, entre el calor del fuego y la conexión silenciosa que compartían, se gestaba un momento que quedaría grabado en ambos. No se trataba de los regalos ni de la decoración, sino de la simple pero poderosa verdad de estar juntos, lejos de todo, pero lo suficientemente cerca el uno del otro.

Alexander dejó escapar una risa suave, apenas un susurro que se perdió entre el crepitar de la chimenea y el murmullo del viento afuera. Era un sonido extraño, íntimo, que apenas parecía encajar con la figura imponente que proyectaba. Había algo casi mágico en esa cabaña; tal vez era el calor del fuego o la tranquilidad que envolvía el bosque nevado, pero en ese momento, incluso un hombre como Alexander podía permitirse bajar la guardia.

Sus ojos se detuvieron en Simon, como solían hacerlo más de lo que él mismo admitiría. La máscara seguía puesta, un escudo infranqueable, pero Alexander ya había aprendido a leer los pequeños matices que Simon dejaba escapar sin darse cuenta. Un leve cambio en la inclinación de su cabeza, una relajación apenas perceptible en la tensión de sus hombros, o incluso el sutil ritmo de su respiración. Y esta vez, lo sentía: Simon estaba cómodo. Quizá no feliz en el sentido pleno de la palabra, pero cómodo, y eso era suficiente para Alexander.

—Bueno —dijo al fin, su voz cálida, con ese acento suave que hacía que las palabras parecieran rodar con cierta torpeza encantadora—. No creo que haya un "momento correcto" para abrir regalos aquí.

Era raro para él sentirse tan relajado, tan humano. Pero había algo en la presencia de Simon que siempre conseguía desarmarlo de una forma que el campo de batalla jamás había logrado. Le hacía querer ser algo más que un soldado, aunque fuera solo por una noche.

...

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Unshaken Outlaws | Arthur Morgan x John Marston [ESP]

[ Fan-Fiction basado en la OTP entre Arthur Morgan y John Marston de Red Dead Redemption ] En un mundo donde los últimos vaqueros son cazados sin piedad, sobrevivir es la única regla. La lealtad, frágil pero vital, es el hilo que mantiene unidos a los forajidos, siendo su única esperanza en un paisaje marcado por la traición y el peligro constante. En medio de la guerra y una pasión que desafía las normas, Arthur y John encontrarán un inesperado camino hacia la redención mientras su mundo se desmorona. Para la banda de Dutch, la lucha por sobrevivir nunca ha sido fácil, pero se vuelve aún más complicada cuando un amor prohibido florece entre balas caídas, mentiras y heridas profundas. ¿Podrá este amor ser el refugio que necesitan para resistir el caos inminente, o será el fin de todo lo que conocen?

Capítulo 2: Bajo el Beso del Atardecer

1891

Era un día importante para el joven adulto Arthur Morgan. El sol se deslizaba perezosamente a través de los cielos, arrojando sombras largas sobre los vastos paisajes del oeste, mientras él se encontraba en una encrucijada emocional que definiría su futuro. Ya tenía veintiocho años y llevaba varios años en una relación con una joven llamada Mary, una joven cuya dulzura y esperanza contrastaban profundamente con la tormenta interna que azotaba el alma de Arthur. Él, que había crecido rodeado de la dureza de una vida de forajido, y ella, una joven que anhelaba una existencia tranquila y normal, parecían ser como el día y la noche: opuestos en todo, pero el amor de Mary creía que sería suficiente para transformar la naturaleza de Mary.

A lo largo de su relación, Mary había insistido en que abandonara la banda, que dejara atrás esa vida de violencia y caos que había sido su hogar durante tantos años. Le ofreció algo que Arthur nunca se había atrevido a soñar: la posibilidad de una vida juntos, alejada de los oscuros senderos de los que nunca había logrado desprenderse. Pero en su corazón, Arthur se debatía. Mary lo veía como un hombre capaz de cambiar, un hombre que podría ser un buen compañero, un hombre al que su padre podría aceptar si tan solo abandonaba esa vida. Ella pensaba que, al alejarse de todo lo que lo había formado, él podría redimirse y ser el hombre que ella deseaba, pero Arthur no estaba tan seguro. ¿Podría realmente convertirse en el hombre que ella necesitaba, o acaso sus propios demonios lo arrastrarían de nuevo hacia la oscuridad? ¿Podría alguna vez alejarse de la familia que había sido su única constante en un mundo que nunca le ofreció otra cosa que no fuera lucha y sufrimiento? ¿Era él el verdadero hombre que esperaba Mary o era sólo una ilusión?

Lo peor de todo era que, incluso si lograba encontrar un camino que lo separara de la banda, no estaba seguro de que pudiera escapar de sí mismo. Había vivido bajo la sombra de Dutch y los demás miembros de la banda por tanto tiempo, y aunque su amor por Mary le ofrecía una posible salida, la lealtad hacia su familia y la idea de que su vida fuera irremediablemente parte de esa historia lo atormentaban. Había intentado alejarse en más de una ocasión, pero siempre encontraba alguna razón, algún vínculo invisible, que lo ataba a ellos, como si su destino estuviera entrelazado.

Una vez tuvo una pareja, un hijo, con un dramático final. Siempre se sentiría culpable por ello, por seguir con la banda y pasar sólo unos días cada ciertos meses con la que era su familia. Por su condición de forajido, había echado a perder la oportunidad de tener a gente que le había aceptado y amado tal y como era, por ello en aquel instante se sentía en la obligación de tener todos los cabos bien atados antes de irse con Mary. Quería hacer las cosas bien para que nadie más sufriese por su pasado, por ser quien era.

Por eso, antes de tomar cualquier decisión, Arthur necesitaba hablar con Dutch, necesitaba confrontar a su viejo líder, a quien había considerado una figura paterna, aunque sus caminos estuvieran llenos de sombras. Aquella noche, se reunió con Dutch y Hosea, dos de los hombres que, de alguna manera, conocían las complejidades de su alma. Hosea, con su sabia calma, era la voz de la razón en la banda, siempre dispuesto a dar un consejo cuando la tormenta emocional de Arthur lo desbordaba. La conversación fue larga, y en cada frase, Arthur podía sentir el peso de su decisión a punto de estallar.

—Arthur ya ha cumplido con nosotros, con la banda —dijo Hosea, con una serenidad que contrastaba con el tumulto que se agolpaba en el pecho de Arthur—. Por culpa de esta familia, ha perdido lo único que pudo ofrecerle paz y prosperidad. Ya no es justo que lo sigamos atando a este lugar, a esta vida. Es hora de dejarlo ir, para que pueda encontrar su propio camino y ser feliz, aunque sea en otro lado.

Esas palabras, tan simples y directas, fueron como un rayo de luz en medio de la tormenta de dudas que asolaba a Arthur. Había sido lo que más necesitaba escuchar: que no estaba traicionando a nadie al irse, que su destino no tenía que estar atado a la banda para siempre. Pero, en su corazón, sabía que esa decisión tendría un precio, y que sus fantasmas seguirían persiguiéndolo dondequiera que fuera. Sin embargo, por primera vez en mucho tiempo, se sintió libre para elegir.

Dutch no necesitaba que Arthur le explicara su decisión; había estado observando, consciente de que este momento llegaría irremediablemente, aunque siempre había esperado que el tiempo se detuviera, que sus palabras no fueran necesarias. La mención de que Arthur se marcharía le cayó como una losa sobre el corazón, aunque, en el fondo, sabía que era lo mejor para el joven. Por más que intentó retrasar la inevitabilidad de esa conversación, de alargar ese instante de tensión suspendida, sabía que no podía evitarlo. El tiempo no tenía piedad, y ver cómo Arthur crecía, como un pajarillo que comienza a desplegar sus alas en busca de su propio vuelo, le sorprendía más de lo que podía entender. No estaba en sus planes que el muchacho, que había considerado como una especie de hijo, se marchara algún día. Pero ese día había llegado, y el dolor, aunque sordo, lo invadía, la idea de perderlo para siempre.

El poder del amor para un poeta silencioso como era Arthur, tan poderoso como indómito.

La culpa por las heridas que la banda había causado a la vida de Arthur, por la familia que había perdido por su lealtad a este grupo roto, hacia que la culpabilidad fuese una lluvia ácida en Dutch. En lo más profundo de su ser, sabía que había una deuda pendiente con el joven, una deuda que jamás podría saldar por completo. Y aunque él mismo no lo dijera en voz alta, pensaba que al otorgarle esa bendición, esa libertad para irse en paz, podría de alguna manera mitigar la tormenta que nunca dejaba de azotar su propio corazón. 

Tal vez, pensaba Dutch, esta sería la única forma de dejarlo ir con la conciencia tranquila, de aliviar esa tensión interna que le había acompañado durante años.

Sin embargo, lo que ninguno de los dos esperaba esa noche era la presencia oculta de John. El joven, con su andar sigiloso y sus ojos siempre atentos, había seguido las voces hasta el corazón del campamento, escondiéndose entre las sombras de los árboles, donde el fuego de la hoguera apenas alcanzaba a iluminar. Allí, inmóvil como un espectro, escuchó cada palabra. Y cada una de ellas cayó sobre él como una daga. Su rostro, habitualmente sereno aunque cargado de un aire distante, estaba ahora marcado por una furia silenciosa, una rabia contenida que hervía bajo su piel, reflejándose en la tensión de su mandíbula y los puños cerrados con tanta fuerza que los nudillos se le blanquearon.

No era difícil entender lo que sentía; Arthur no era solo un compañero más para él. Era su guía, su confidente, la única persona en la banda que lo había comprendido, que lo había sacado de la oscuridad cuando él mismo no veía valor en su existencia. Arthur era su otra mitad, la estrella que había guiado su brújula rota. Pero ahora esa estrella parecía querer apagarse, abandonarlo, y eso lo llenaba de una angustia que se le atragantaba en la garganta. Era un dolor que no sabía cómo expresar, que se acumulaba en su pecho como un peso insoportable.

A diferencia de los otros miembros de la banda, John no tenía la madurez necesaria para canalizar sus emociones. No sabía cómo poner en palabras el torbellino de sensaciones que lo desgarraban. Era joven, con el espíritu inquieto y feroz de un caballo salvaje o un lobo que apenas comienza a entender su lugar en la manada. La ira y el resentimiento eran su refugio natural, un escudo que alzaba para protegerse de lo que no podía controlar. Pero ese escudo no era suficiente para ocultar lo que verdaderamente sentía: miedo.

Miedo a quedarse solo. Miedo a perder lo único que daba sentido a su caótica existencia. Miedo a que Arthur realmente se marchara, dejándolo atrás para siempre.

En lugar de enfrentarse a Arthur, de hablar, de gritarle o incluso de golpearlo, John optó por el silencio. Ese silencio que lo carcomía por dentro, que se retorcía en su mente como una serpiente venenosa, susurrándole que el mundo era injusto y que no había nada que pudiera hacer para cambiarlo. Se escondió, refugiándose en la oscuridad como un lobo herido, observando cómo la figura de Arthur se alejaba, cada paso de él resonando como un eco en su alma. Porque, aunque no quería admitirlo, lo único que deseaba en ese momento era correr tras él, agarrarlo por el brazo y suplicarle que se quedara. Pero John Marston no sabía suplicar. Todo lo que sabía era dolerse en silencio.

Con el paso de los días, Arthur no pudo evitar notar el cambio en la forma en que John lo miraba. Ya no era la mirada cálida de camaradería que solían compartir, aquella chispa de admiración que a veces incluso llegaba a incomodarlo por lo intensa que podía ser. Ahora, los ojos de John estaban cargados de algo más oscuro, un desprecio palpable que lo cortaba como un cuchillo afilado. Era una herida que Arthur no sabía cómo sanar, una grieta entre ellos que parecía ensancharse con cada intento fallido de acercarse.

Arthur, acostumbrado a enfrentar todo tipo de problemas con determinación y valentía, se encontraba en un terreno desconocido. Intentaba buscar excusas para justificar el comportamiento de John, convenciéndose a sí mismo de que quizá era su forma de procesar la inminente despedida. Después de todo, no todos enfrentaban las separaciones de la misma manera. Algunos, como Arthur, preferían aceptar lo inevitable con estoicismo y buscar una forma de dejar las cosas en buenos términos. Pero otros, como John, parecían luchar contra ello con cada fibra de su ser, resistiéndose a la idea de que los caminos pudieran separarse de forma irremediable.

Cada día, Arthur encontraba nuevas excusas para acercarse. Una partida de cartas al atardecer, un cigarro compartido, incluso una conversación casual sobre los caballos del campamento. Pero todos sus esfuerzos chocaban contra un muro frío y rígido. Las respuestas de John eran escuetas, monosílabos cargados de una indiferencia hiriente, acompañados de una mirada que parecía atravesarlo sin realmente verlo. No había rastro del joven que solía reírse a carcajadas con él, que lo miraba con ese brillo de confianza y lealtad. Ahora, Arthur veía solo a un lobo herido, refugiado detrás de una coraza de orgullo y resentimiento.

Y aunque Arthur intentaba mostrarse paciente, trataba de comprenderlo y respetar su espacio, no podía negar que aquello lo hería. Cada interacción fallida dejaba una espina en su corazón, un recordatorio constante de que estaba perdiendo algo valioso. Había momentos en los que, en la soledad de la noche, se sorprendía preguntándose si estaba tomando la decisión correcta. ¿Valía la pena dejar atrás todo esto, incluso a John, para intentar construir una vida que ni siquiera estaba seguro de desear realmente?

Pero Arthur sabía que su tiempo en la banda estaba llegando a su fin. No era solo una cuestión de querer algo diferente; era una necesidad, una oportunidad para redimirse y encontrar algo de paz en medio del caos que había sido su vida. Sin embargo, esa convicción no hacía más fácil el dolor de ver a John alejándose de él, de sentir que cada intento por acercarse era un paso más hacia una despedida que ninguno de los dos parecía preparado para afrontar.

A veces, cuando John pensaba que nadie lo veía, Arthur lo observaba desde la distancia. Veía al chico sentado junto a la hoguera, con los hombros tensos y la mirada fija en el fuego, como si intentara encontrar respuestas en las llamas. Había algo en esa postura, en la forma en que sus manos descansaban sobre sus rodillas con los dedos ligeramente curvados, que le hablaba de una batalla interna que Arthur no podía librar por él. Lo único que podía hacer era esperar, con la esperanza de que, antes de partir, John encontrara las palabras que ambos necesitaban decirse. Pero, en el fondo, Arthur temía que esas palabras jamás llegarían.

Pasaron los días, y la fecha de la fiesta que Mary había organizado se acercaba rápidamente. Arthur estaba decidido a hacer las cosas bien. Tenía una necesidad profunda de demostrar que estaba dispuesto a cambiar, de ganarse el respeto del padre de Mary y, sobre todo, de probarse a sí mismo que podía ser un hombre de bien. Con ese propósito en mente, comenzó a trabajar en pequeñas tareas honradas, en trabajos que le permitieran ganar algo de dinero limpio, algo que pudiera usar para comprar un anillo que Mary merecía. No era mucho, pero era un paso hacia su nueva vida.

El día en que recibió el anillo del joyero, un pequeño objeto hecho con un esmero que sólo los verdaderos artesanos son capaces de plasmar, Arthur sintió que su corazón palpitaba con fuerza. Era un símbolo de su compromiso, de su deseo de cerrar ese capítulo de su vida y abrir uno nuevo. El joyero, un hombre de pocas palabras, le entregó la caja con una sonrisa discreta, pero Arthur la recibió con una mezcla de gratitud y orgullo. Con el anillo guardado cuidadosamente en su zurrón, sabía que su momento había llegado.

Los últimos días antes de la fiesta fueron un torbellino de despedidas silenciosas, de miradas cargadas de significados ocultos, de conversaciones que intentaban decir lo que no se podía pronunciar. Arthur se pasó el tiempo con ellos, con aquellos que, a pesar de todo, siempre habían sido su familia. Con Hosea, pasó horas pescando en el río, charlando sobre cosas simples pero importantes; con Uncle, se quedó hasta el amanecer, bebiendo y contando historias de tiempos pasados; con Dutch, se perdió en largas partidas de cartas, compartiendo risas y recuerdos que quedaban en la memoria como un pequeño consuelo.

Pero, entre todas esas despedidas, había una que Arthur sabía que no podía dejar sin hacer: La de John. Aunque siempre estaba metido en algún lío por el oeste, Arthur no quería irse sin dejar las cosas claras entre ellos. No esperaba una reconciliación, pero al menos deseaba que, algún día, John comprendiera sus razones.

Fue dos días antes de la fiesta cuando, finalmente, encontró a Hosea. Estaba alejado del campamento, bajo la sombra de un árbol, mirando las nubes que pasaban sin rumbo fijo por el cielo. Hosea no parecía estar haciendo nada en particular; no leía, ni escribía, ni pescaba. Simplemente observaba el horizonte. Arthur, sin decir una palabra, se acercó y se sentó a su lado, como si el simple hecho de estar en su presencia pudiera darle la calma que tanto necesitaba. No hacía falta preguntar nada. Sabían que las palabras ya no eran necesarias.

Arthur caminaba hacia Hosea con paso firme, aunque por dentro cargaba un nudo que no podía desatar. El viejo estaba recostado contra el tronco de un árbol, una ramita de trigo atrapada entre los dientes, observando el movimiento del río con una serenidad que Arthur nunca terminaba de entender. Se detuvo frente a él, consciente de que cada pregunta que le hacía últimamente era otra pieza de la despedida que se estaba armando.

—Hey, Hosea. ¿Has visto a John hoy? —preguntó, intentando sonar despreocupado, pero el tono de su voz lo traicionaba.

Hosea esbozó una sonrisa lenta, esa que siempre parecía saber más de lo que decía. El brillo en sus ojos le revelaba que entendía perfectamente lo que Arthur intentaba hacer. También sabía por qué John huía.

—Lo vi cuando saliste con la señora Grimshaw. Ya sabes, con los recados que te obliga a hacer. —Su voz tenía ese tono tranquilo y sabio, como si estuviera narrando un hecho irrelevante, aunque nada de lo que Hosea decía lo era.

—¿Y ahora? ¿Sabes dónde está? —insistió Arthur.

Hosea dejó escapar un suspiro breve, retirando la ramita de sus dientes para jugar con ella entre los dedos.

—Suele desaparecer a estas horas. Si tengo que apostar, estará en alguna taberna, emborrachándose. Aunque volverá por la noche, como siempre. A dormir en la tienda de Abigail.

Arthur soltó un gruñido.

—Por las noches se encierra ahí con ella. No tengo intención de interrumpirles, y Dios me libre de hacerlo. —Se llevó un cigarrillo al borde de los labios, encendiéndolo con una cerilla que iluminó fugazmente su rostro. —Abigail tiene un mal genio que no quiero probar. Te da una bofetada y te manda a otro país.

Hosea soltó una risa corta, sacudiendo la cabeza. Mordisqueó la ramita de trigo otra vez antes de hablar. La frase que Arthur había dicho implicaba mucho más que aquello.

—Nunca antes había visto a John tan aferrado a Abigail. Es raro, incluso para él.

—Yep, es raro. —Arthur aspiró el humo del cigarro y fijó la vista en el río, buscando algo en el agua que lo calmara. Pero Hosea no iba a dejar que se refugiara en el silencio.

—Te está huyendo, Arthur. Lo sabes. Está evitando que tengas esa despedida con él porque no quiere que lo hagas.

El comentario lo golpeó más fuerte de lo que esperaba. Arthur expulsó el humo con un suspiro pesado. Arthur ya lo sabía.

—Voy a irme tarde o temprano. Me gustaría despedirme de él, pero si es tan imbécil como para no quererlo, entonces... que se vaya al infierno.

Hosea sonrió de lado, pero su mirada era comprensiva.

—Es un crío.

—Ya es un adulto, Hosea. No tiene excusa. —La voz de Arthur sonó más dura de lo que pretendía, pero no pudo evitarlo. Aunque las palabras de Hosea seguían resonando en su cabeza.

—No quiere que te vayas. —La frase era simple, pero la carga emocional que traía consigo era inmensa.

Arthur bajó la mirada hacia el suelo, mordiéndose el interior de la mejilla. Ese nudo que había sentido al acercarse a Hosea ahora parecía apretar con más fuerza. Recordaba perfectamente el día que conoció a John, un mocoso de doce años con más hambre que fuerza, y cómo lo había visto crecer, tropezar y levantarse. Ahora tenía dieciocho y era más testarudo, más agresivo, y, sin embargo, debajo de todo eso seguía teniendo un buen corazón. Arthur lo iba a echar de menos, aunque nunca lo admitiría en voz alta.

—Ya... Es lo que hay. He tomado mi decisión.

Hosea alzó la vista hacia él, sus ojos cargados de algo que, por primera vez en toda la conversación, no era solo la habitual serenidad que lo caracterizaba. Había un cansancio profundo, un peso acumulado por los años y las decisiones que ambos habían tomado, pero también una melancolía que se filtraba en su mirada, como si estuviera viendo algo que preferiría no contemplar. Arthur intentó sostenerle la mirada, pero la intensidad que encontró allí lo hizo desviarla por un breve instante. Porque lo que Hosea veía en él no era algo que Arthur quisiera reconocer. No ahora. No cuando todo a su alrededor parecía tambalearse.

Hosea lo conocía mejor que nadie. Había estado con él desde que era poco más que un muchacho, y en ese tiempo había aprendido a leerlo mejor que el propio Arthur podía leerse a sí mismo. Sabía que detrás de la expresión endurecida y de las palabras mordaces, había algo más profundo, algo que Arthur prefería enterrar en lo más hondo de su ser. Esa mirada verdosa, tan característica, no solo ocultaba su confusión, sino también su lucha interna. Hosea veía más allá de lo que Arthur decía o hacía, veía los pequeños matices en su tono de voz, en la forma en que su mandíbula se tensaba o en cómo sus manos se cerraban en puños para contener lo que no podía expresar con palabras.

—Sé lo que estás pensando —dijo Hosea finalmente, con una voz tan suave que parecía más un susurro que una afirmación.

Arthur frunció el ceño, pero no respondió. No necesitaba hacerlo; Hosea ya lo sabía. Veía la forma en que Arthur quería enfadarse con John, cómo buscaba justificar su propia frustración poniendo el peso sobre los hombros del joven. Pero Hosea también sabía que, en el fondo, la rabia de Arthur no estaba dirigida a John, sino a sí mismo. Era esa clase de enfado que no tenía un destinatario claro, que ardía en el pecho y se alimentaba de los propios remordimientos y dudas.

—No estás enfadado con él, Arthur —continuó Hosea, ladeando la cabeza con esa mezcla de sabiduría y paciencia que siempre parecía tener reservada para él—. Al menos, no realmente. Lo que sientes... lo que te hace arder por dentro, no tiene que ver con John. Tiene que ver contigo, con lo que estás dejando atrás y con lo que no estás seguro de encontrar más adelante.

Arthur apretó los labios, su mirada fija en el suelo como si quisiera encontrar alguna réplica convincente entre las hojas secas y el polvo. Pero no la encontró. Hosea tenía razón, como casi siempre. Había algo en la forma en que John reaccionaba, en cómo se apartaba de él, que tocaba una fibra sensible que Arthur no quería admitir que existía. Cada mirada fría, cada palabra cortante, le devolvía una imagen de sí mismo que preferiría no enfrentar.

Y Hosea lo veía todo. Veía cómo, en el fondo, Arthur se culpaba a sí mismo. Por no haber sabido manejar mejor la situación, por no poder encontrar las palabras correctas para explicarse, y quizás, más que nada, por haber dejado que las cosas entre él y John llegaran a ese punto. Hosea veía esa lucha interna y, aunque sabía que no podía resolverla por él, su voz permanecía como un ancla, un recordatorio de que Arthur no estaba solo en sus dudas ni en su dolor.

—No puedes controlar cómo se siente John, ni lo que decide hacer con eso. Pero puedes controlar cómo enfrentas tus propias emociones.

La voz de Hosea se suavizó aún más al final, como si no quisiera presionarlo, pero sus palabras quedaron flotando en el aire como un eco imposible de ignorar. Arthur asintió con un gesto breve, aunque no dijo nada. Porque, aunque no lo admitiera en voz alta, sabía que Hosea había dado en el clavo. Como siempre.

—¿Estás seguro de que esto es lo que quieres, Arthur? —preguntó, y Arthur sintió cómo algo se encogía dentro de él.

El joven apretó la mandíbula. No quería dudar. No ahora, no después de todo lo que había decidido.

—Lo estoy. 

Las palabras salieron rápidas, casi como si las estuviera lanzando para convencerse a sí mismo.

Hosea, sin embargo, no se dejó engañar.

—¿Lo haces por lo que ocurrió? —continuó, su voz tan suave como implacable. —¿Por ese peso que llevas encima como si fuera una deuda? ¿O porque realmente amas a Mary y quieres empezar de nuevo con ella? Lo que le pasó a esa chiquilla y a tu hijo fue horrible, Arthur... Pero no puedes cambiarlo. No importa cuánto te esfuerces por empezar de nuevo, si tu corazón no está en ello, jamás encontrarás la paz.

Arthur sintió que un escalofrío le recorría la columna. Hablar de su pasado siempre era un recordatorio doloroso de todo lo que había perdido, de todo lo que había intentado enterrar y nunca había logrado olvidar. Con un gesto brusco, tiró la colilla al suelo y la aplastó con el talón.

—Dile a John que si quiere despedirse, estaré en mi tienda. No voy a esperarlo un día más.

Hosea no respondió, pero tampoco tenía intención de pasarle el mensaje. Sabía que John ya lo sabía. Que Arthur estaba a punto de irse y que, por mucho que lo evitara, el momento era inevitable. Sin embargo, el viejo también sabía que John no se quedaría de brazos cruzados. Tenía un plan. Un estúpido plan, pero un plan al fin y al cabo.

...

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Unshaken Outlaws | Arthur Morgan x John Marston [ENG]

[ Fan-Fiction based on the OTP between Arthur Morgan and John Marston from Red Dead Redemption ] In a world where the last cowboys are ruthlessly hunted, survival is the only rule. Loyalty, fragile yet vital, is the thread that binds the outlaws together, their sole hope in a landscape marked by betrayal and constant danger. Amidst war and a passion that defies the rules, Arthur and John will find an unexpected path to redemption as their world crumbles around them. For Dutch's gang, the fight for survival has never been easy, but it becomes even more complicated when a forbidden love blossoms amid fallen bullets, lies, and deep wounds. Can this love become the sanctuary they need to withstand the coming chaos, or will it be the end of everything they know?

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REMINDER:

This story has been written in Spanish, which is my native language. This story has been translated to the best of my ability, although it is possible that it may have mistakes.

This is just a way to transport my writing to a common language for the rest of fans like me. For a better immersion, I recommend reading the story in its original version.

You can find this story on Wattpad and Archive of Our Own.

Thank you so much for reading me and see you in the stars.

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Chapter 2: Under the Kiss of Sunset

1891

It was an important day for the young adult Arthur Morgan. The sun lazily slid across the sky, casting long shadows over the vast landscapes of the West as he found himself at an emotional crossroads that would define his future. He was already twenty-eight years old and had been in a relationship for several years with a young woman named Mary, whose sweetness and hope contrasted deeply with the internal storm that battered Arthur's soul. He, having grown up surrounded by the harshness of a life as an outlaw, and she, a young woman who longed for a quiet and normal existence, seemed like day and night: opposites in every way, yet Mary's love believed it would be enough to transform Arthur's nature.

Throughout their relationship, Mary had insisted that he leave the gang, that he leave behind the life of violence and chaos that had been his home for so many years. She offered him something Arthur had never dared to dream: the possibility of a life together, far from the dark paths he could never seem to shake off. But in his heart, Arthur was torn. Mary saw him as a man capable of change, a man who could be a good partner, a man whom her father could accept if only he abandoned that life. She thought that by leaving everything that had shaped him, he could redeem himself and become the man she wanted, but Arthur wasn't so sure. Could he really become the man she needed, or would his own demons pull him back into the darkness? Could he ever break away from the family that had been his only constant in a world that never offered him anything but struggle and suffering? Was he truly the man Mary hoped for, or was he just an illusion?

The worst part was that, even if he managed to find a way out of the gang, he wasn't sure he could escape himself. He had lived under the shadow of Dutch and the other gang members for so long, and while his love for Mary offered him a possible way out, his loyalty to his family and the idea that his life was irredeemably tied to that history tormented him. He had tried to leave more than once, but always found some reason, some invisible bond, that tied him to them, as if his fate was intertwined with theirs.

Once he had had a partner, a child, with a dramatic ending. He would always feel guilty about it, for staying with the gang and only spending a few days every few months with the family that had been his. Because of his outlaw status, he had ruined the chance to have people who accepted and loved him as he was, and so, at that moment, he felt obligated to tie up all the loose ends before leaving with Mary. He wanted to do things right so that no one else would suffer because of his past, for being who he was.

That's why, before making any decisions, Arthur needed to talk to Dutch. He needed to confront his old leader, whom he had considered a father figure, even though their paths were full of shadows. That night, he met with Dutch and Hosea, two of the men who, in some way, knew the complexities of his soul. Hosea, with his wise calm, was the voice of reason in the gang, always willing to offer advice when Arthur's emotional storm overwhelmed him. The conversation was long, and with each sentence, Arthur could feel the weight of his decision about to explode.

"Arthur has already done enough for us, for the gang," Hosea said, with a serenity that contrasted with the turmoil in Arthur's chest. "Because of this family, he's lost the only thing that could have given him peace and prosperity. It's no longer fair for us to keep tying him to this place, to this life. It's time to let him go, so he can find his own way and be happy, even if it's somewhere else."

Those words, so simple and direct, were like a ray of light in the storm of doubts that plagued Arthur. It was exactly what he needed to hear: that he wasn't betraying anyone by leaving, that his fate didn't have to be tied to the gang forever. But in his heart, he knew that decision would come with a price, and that his ghosts would follow him wherever he went. Still, for the first time in a long while, he felt free to choose.

Dutch didn't need Arthur to explain his decision; he had been watching, aware that this moment would inevitably come, though he had always hoped time would stand still, that his words wouldn't be needed. The mention that Arthur would leave hit him like a stone on the heart, even though deep down he knew it was the best thing for the young man. As much as he tried to delay the inevitability of that conversation, to stretch out that suspended moment of tension, he knew he couldn't avoid it. Time had no mercy, and watching Arthur grow, like a bird beginning to spread its wings in search of its own flight, surprised him more than he could understand. It hadn't been in his plans for the boy, whom he had considered something like a son, to leave one day. But that day had come, and the pain, though muffled, invaded him—the idea of losing him forever.

The power of love for a silent poet like Arthur, as powerful as it was untamable.

The guilt for the wounds the gang had caused in Arthur's life, for the family he had lost because of his loyalty to this broken group, made guilt an acidic rain in Dutch. Deep down, he knew there was an unpaid debt with the young man, a debt that could never be fully repaid. And though he didn't say it out loud, he thought that by granting him this blessing, this freedom to leave in peace, he could somehow alleviate the storm that never ceased to batter his own heart.

Perhaps, Dutch thought, this would be the only way to let him go with peace of mind, to ease that internal tension that had accompanied him for years.

However, neither of them expected the hidden presence of John that night. The young man, with his stealthy gait and ever-watchful eyes, had followed the voices to the heart of the camp, hiding among the shadows of the trees, where the fire's light barely reached. There, still as a specter, he listened to every word. And each one of them struck him like a dagger. His face, usually serene yet marked with a distant air, was now etched with a silent fury, a restrained rage boiling beneath his skin, reflected in the tension of his jaw and fists clenched so tightly that his knuckles turned white.

It wasn't hard to understand what he felt; Arthur wasn't just another companion to him. He was his guide, his confidant, the only person in the gang who had understood him, who had pulled him from the darkness when he himself couldn't see any value in his existence. Arthur was his other half, the star that had guided his broken compass. But now that star seemed to want to go out, to abandon him, and that filled him with a despair that lodged in his throat. It was a pain he didn't know how to express, one that accumulated in his chest like an unbearable weight.

Unlike the other gang members, John didn't have the maturity to channel his emotions. He didn't know how to put into words the whirlwind of sensations tearing him apart. He was young, with the restless and fierce spirit of a wild horse or a wolf just beginning to understand his place in the pack. Anger and resentment were his natural refuge, a shield he raised to protect himself from what he couldn't control. But that shield wasn't enough to hide what he truly felt: fear.

Fear of being alone. Fear of losing the only thing that gave sense to his chaotic existence. Fear that Arthur would really leave, abandoning him forever.

Instead of confronting Arthur, of speaking, shouting, or even hitting him, John chose silence. That silence that ate him from the inside, twisting in his mind like a venomous snake, whispering that the world was unfair and there was nothing he could do to change it. He hid, taking refuge in the darkness like a wounded wolf, watching as Arthur's figure moved further away, each step resonating like an echo in his soul. Because, though he didn't want to admit it, the only thing he wanted in that moment was to run after him, grab him by the arm, and beg him to stay. But John Marston didn't know how to beg. All he knew was how to suffer in silence.

As the days passed, Arthur couldn't help but notice the change in the way John looked at him. It was no longer the warm gaze of camaraderie they used to share, that spark of admiration that sometimes even made him uncomfortable because it was so intense. Now, John's eyes were filled with something darker, a palpable disdain that cut through him like a sharp knife. It was a wound Arthur didn't know how to heal, a crack between them that seemed to widen with each failed attempt to get closer.

Arthur, used to facing all kinds of problems with determination and courage, found himself on unfamiliar ground. He tried to find excuses to justify John's behavior, convincing himself that maybe it was just his way of processing the impending farewell. After all, not everyone faced separations the same way. Some, like Arthur, preferred to accept the inevitable with stoicism and find a way to part on good terms. But others, like John, seemed to fight it with every fiber of their being, resisting the idea that their paths might irreversibly separate.

Each day, Arthur found new excuses to try to get closer. A card game at dusk, a shared cigarette, even a casual conversation about the camp's horses. But all his efforts hit a cold, rigid wall. John's responses were brief, one-word answers filled with a biting indifference, accompanied by a look that seemed to pierce him without truly seeing him. There was no trace of the young man who used to laugh out loud with him, who looked at him with that spark of trust and loyalty. Now, Arthur only saw a wounded wolf, hiding behind a shield of pride and resentment.

And though Arthur tried to remain patient, trying to understand him and respect his space, he couldn't deny that it hurt. Each failed interaction left a thorn in his heart, a constant reminder that he was losing something valuable. There were moments when, in the solitude of the night, he found himself wondering if he was making the right decision. Was it worth leaving all this behind, even John, to try to build a life he wasn't even sure he really wanted?

But Arthur knew that his time in the gang was coming to an end. It wasn't just about wanting something different; it was a necessity, an opportunity for redemption and to find some peace amid the chaos that had been his life. However, that conviction didn't make the pain of seeing John pull away from him any easier, of feeling that every attempt to get closer was one more step toward a goodbye neither of them seemed prepared to face.

Sometimes, when John thought no one was watching, Arthur would watch him from a distance. He'd see the boy sitting by the campfire, his shoulders tense and his gaze fixed on the flames, as if he were trying to find answers in the fire. There was something in that posture, in the way his hands rested on his knees with his fingers slightly curled, that spoke of an internal battle Arthur couldn't fight for him. The only thing he could do was wait, hoping that, before he left, John would find the words they both needed to say. But deep down, Arthur feared those words would never come.

The days passed, and the date of the party Mary had organized was rapidly approaching. Arthur was determined to do things right. He had a deep need to prove that he was ready to change, to earn Mary's father's respect, and, above all, to prove to himself that he could be a good man. With that purpose in mind, he began to work on small, honest tasks, jobs that would allow him to earn some clean money, something he could use to buy the ring Mary deserved. It wasn't much, but it was a step toward his new life.

The day he received the ring from the jeweler, a small object crafted with a care only true artisans could bring to life, Arthur felt his heart pound. It was a symbol of his commitment, of his desire to close that chapter of his life and open a new one. The jeweler, a man of few words, handed him the box with a quiet smile, but Arthur received it with a mix of gratitude and pride. With the ring carefully placed in his pouch, he knew his moment had come.

The last days before the party were a whirlwind of silent goodbyes, of looks filled with hidden meanings, of conversations trying to say what could not be spoken. Arthur spent his time with them, with those who, despite everything, had always been his family. With Hosea, he spent hours fishing by the river, talking about simple but important things; with Uncle, he stayed until dawn, drinking and telling stories from past times; with Dutch, he got lost in long card games, sharing laughs and memories that remained in the memory as a small comfort.

But among all those goodbyes, there was one Arthur knew he couldn't leave undone: John's. Though he was always getting into some trouble out west, Arthur didn't want to leave without clearing things up between them. He didn't expect a reconciliation, but at least he wanted John to understand his reasons someday.

It was two days before the party when, finally, he found Hosea. He was away from camp, under the shade of a tree, looking at the clouds drifting aimlessly across the sky. Hosea didn't seem to be doing anything in particular; he wasn't reading, writing, or fishing. He was simply watching the horizon. Arthur, without saying a word, approached and sat next to him, as if the mere act of being in his presence could give him the calm he so desperately needed. There was no need to ask anything. They both knew words were no longer necessary.

Arthur walked toward Hosea with a firm step, though inside, he carried a knot he couldn't untangle. The old man was leaning against the trunk of a tree, a small piece of wheat stuck between his teeth, watching the river's movement with a serenity that Arthur could never quite understand. He stopped in front of him, aware that every question he asked lately was another piece of the farewell that was being put together.

—Hey, Hosea. Have you seen John today? —He asked, trying to sound casual, but his tone betrayed him.

Hosea gave a slow smile, the kind that always seemed to know more than it let on. The glint in his eyes revealed that he understood perfectly what Arthur was trying to do. He also knew why John was avoiding him.

—I saw him when you left with Mrs. Grimshaw. You know, with the errands she makes you run. —His voice had that calm, wise tone, as if narrating an insignificant event, though nothing Hosea said was ever insignificant.

—And now? Do you know where he is? —Arthur pressed.

Hosea let out a brief sigh, pulling the wheat from his teeth to play with it between his fingers.

—He tends to disappear around this time. If I had to bet, he'd be at some tavern, getting drunk. But he'll be back by nightfall, like always. To sleep in Abigail's tent.

Arthur let out a grunt.

—At night, he locks himself in there with her. I have no intention of interrupting them, and God forbid I do. —He brought a cigarette to his lips, lighting it with a match that briefly illuminated his face—. Abigail has a temper I don't want to test. She'll slap you and send you to another country.

Hosea chuckled softly, shaking his head. He chewed the wheat stick again before speaking. The phrase Arthur had just said implied much more than that.

—I've never seen John so attached to Abigail. It's strange, even for him.

—Yep, it's strange. —Arthur inhaled the smoke from the cigarette and fixed his gaze on the river, looking for something in the water to calm him. But Hosea wasn't going to let him hide in silence.

—He's running from you, Arthur. You know that. He's avoiding that goodbye with you because he doesn't want you to have it.

The comment hit him harder than he expected. Arthur exhaled the smoke with a heavy sigh. He already knew.

—I'm leaving sooner or later. I'd like to say goodbye to him, but if he's too much of an idiot to want that, then... he can go to hell.

Hosea gave a sideways smile, but his gaze was understanding.

—He's a kid.

—He's an adult now, Hosea. He has no excuse. —Arthur's voice sounded harsher than he intended, but he couldn't help it. Though Hosea's words still echoed in his head.

—He doesn't want you to leave. —The sentence was simple, but the emotional weight it carried was immense.

Arthur lowered his gaze to the ground, biting the inside of his cheek. That knot he had felt approaching Hosea now seemed to tighten even more. He remembered perfectly the day he met John, a twelve-year-old kid with more hunger than strength, and how he'd seen him grow, stumble, and get back up. Now he was eighteen and more stubborn, more aggressive, and yet, underneath all of that, he still had a good heart. Arthur was going to miss him, though he'd never admit it out loud.

—Yeah... It is what it is. I've made my decision.

Hosea looked up at him, his eyes heavy with something that, for the first time in the entire conversation, wasn't just the usual serenity that characterized him. There was deep fatigue, a weight accumulated by the years and decisions they'd both made, but also a melancholy that filtered into his gaze, as if he were seeing something he'd rather not contemplate. Arthur tried to hold his gaze, but the intensity he found there made him look away for a brief moment. Because what Hosea saw in him wasn't something Arthur wanted to recognize. Not now. Not when everything around him seemed to be crumbling.

Hosea knew him better than anyone. He had been with him since he was little more than a boy, and over that time, he'd learned to read him better than Arthur could read himself. He knew that behind the hardened expression and biting words, there was something deeper, something Arthur preferred to bury deep inside. That characteristic greenish gaze not only hid his confusion, but also his inner struggle. Hosea could see beyond what Arthur said or did; he could see the small nuances in his voice, the way his jaw tightened, or how his hands turned into fists to hold in what he couldn't express with words.

—I know what you're thinking. —Hosea finally said, his voice so soft it seemed more like a whisper than a statement.

Arthur frowned, but didn't respond. He didn't need to; Hosea already knew. He could see how Arthur wanted to be angry with John, how he was trying to justify his own frustration by placing the weight on the young man's shoulders. But Hosea also knew that, deep down, Arthur's anger wasn't directed at John, but at himself. It was the kind of anger that had no clear target, that burned in his chest and fed on his own regrets and doubts.

—You're not angry with him, Arthur. —Hosea continued, tilting his head with that mix of wisdom and patience he always seemed to reserve for him—. At least, not really. What you feel... what burns inside you, isn't about John. It's about you, about what you're leaving behind and what you're not sure you'll find later.

Arthur pressed his lips together, his gaze fixed on the ground as if he were looking for a convincing reply among the dry leaves and dust. But he didn't find one. Hosea was right, as always. There was something in the way John reacted, how he pulled away from him, that touched a sensitive nerve Arthur didn't want to admit existed. Every cold look, every sharp word, returned an image of himself that he would rather not face.

And Hosea saw it all. He saw how, deep down, Arthur blamed himself. For not having handled the situation better, for not finding the right words to explain himself, and maybe, more than anything, for letting things between him and John get to this point. Hosea could see that internal struggle, and though he knew he couldn't solve it for him, his voice remained like an anchor, a reminder that Arthur wasn't alone in his doubts or his pain.

—You can't control how John feels, or what he decides to do with it. But you can control how you face your own emotions.

Hosea's voice softened even more at the end, as if he didn't want to push him, but his words hung in the air like an echo that was impossible to ignore. Arthur nodded briefly, though he didn't say anything. Because, even if he didn't admit it out loud, he knew Hosea had hit the mark. As always.

—Are you sure this is what you want, Arthur? —Hosea asked, and Arthur felt something tighten inside him.

The young man clenched his jaw. He didn't want to doubt. Not now, not after everything he'd decided.

—I am.

The words came quickly, almost as if he were throwing them out to convince himself.

Hosea, however, wasn't fooled.

—Are you doing it because of what happened? —He continued, his voice as soft as it was unyielding—. Because of that weight you carry as if it were a debt? Or because you truly love Mary and want to start over with her? What happened to that girl and your son was horrible, Arthur... But you can't change it. No matter how hard you try to start over, if your heart isn't in it, you'll never find peace.

Arthur felt a chill run down his spine. Talking about his past was always a painful reminder of everything he'd lost, of everything he'd tried to bury and never managed to forget. With a sharp motion, he threw the cigarette butt to the ground and crushed it with his heel.

—Tell John that if he wants to say goodbye, I'll be in my tent. I'm not going to wait for him another day.

Hosea didn't respond, but he also had no intention of passing the message along. He knew John already knew. That Arthur was about to leave and that, no matter how much he avoided it, the moment was inevitable. However, the old man also knew that John wouldn't stand idly by. He had a plan. A stupid plan, but a plan nonetheless.

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