#amarillenta

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Mi Primer Día Sin Ti | Enzo Vogrincic

Estás borracha por las calles de Madrid y no puedes dejar de pensar en Enzo.

Este es mi primer día sin verte. Camino por las calles de Madrid, borracha, son las 21:00 de la noche. Desde Malasaña hasta Niño Jesús, mis pies ya no pueden más. Lo único en lo que puedo pensar es en caminar contigo, tú sosteniéndome del brazo y guiándome. Pero estás de viaje. "¡Pff... te odio!" Te fuiste, dejándome atrás, y ahora estás en Uruguay o tal vez en Los Ángeles. Ni siquiera sé dónde estás exactamente. Sin embargo, aquí estoy yo, caminando sola, bajo estas luces amarillentas de Madrid, esperándote descaradamente. ¿Y tú? Tú estás en Júpiter. Me dejaste, o tal vez fui yo quien te dejó. ¡Ay, Enzo! Cómo te echo de menos. Mis pies duelen mientras paso por el Retiro. ¿Recuerdas al gatito negro? Está por aquí. Acabo de ver su cola cerca de la verja del Retiro.

El gato se ha ido, al igual que tú. Exactamente igual. Aquí estoy, borracha, tratando de descubrir dónde se ha escondido. Tanto el gato como tú.

Ahora estoy frente a la barra donde solíamos pasar tiempo juntos. Recuerdo lo mucho que te gustaba ese vino puro de Italia; no puedo recordar el nombre específico, pero era tu favorito. Estoy tan borracha que apenas puedo recordar algo.

Decido ponerme mis audífonos y escuchar nuestra banda favorita... ¿cuál era? Ah, sí, Radiohead, ¿verdad? O ¿tal vez era alguna banda revolucionaria de Uruguay? No puedo recordar. Optaré por un poco de Charly García, ese álbum "Bancate Ese Defecto", ese mismo.

Enzo, ¿estás enamorado? ¿De alguien más, supongo? Porque te fuiste sin decir adiós. Solo dijiste: "No puedo seguir contigo". Y así, puff, te fuiste, como aquel gato negro.

Ya casi llego a mi departamento. ¡Ay, Enzo! ¡Cómo te extraño! Estoy un poco loca, o mejor dicho, borracha. Ya estoy ansiosa por llegar a casa, servirme una copa de vino blanco y escuchar alguna canción extraña de Uruguay o algo que me haga llorar, como alguna de Silvio Rodríguez. Ojalá.

Recuerdo cuando nos emborrachábamos de vino y poníamos "Cementerio Club" de Pescado Rabioso. Tú fingías odiarlo, pero sabía que en el fondo amabas mi alma rockera. Ay, esos fueron tiempos maravillosos. Antes de que fueras famoso... Pero debo decirte que estoy muy orgullosa de ti. Has logrado ser quien siempre quisiste ser: un actor estrella, reconocido por Hollywood. De verdad, estoy feliz por ti y te admiro mucho por eso.

Estoy ansiosa por llegar a casa, mis pies ya no pueden más. Ay, ya veo la farola cerca de casa, esa luz amarillenta me hace desear ir a buscarte y besarte, pero sé que no estás aquí.

Enzo, veo una sombra bajo la farola cuando me acerco a casa, pero tengo que entrar. El portero está dormido. No sé qué hacer. Decido pasar de largo e ignorar al tipo que está fumando cerca. Sin embargo, no puedo evitar notar ciertos rasgos familiares en él. La forma en que sostiene el cigarrillo... Ay, es igual a ti. Y su altura, sus jeans doblados al final... todo me recuerda a ti.

Ignoro al tipo y saco mi llave, pero al intentar abrir la puerta, ¡se atasca! ¡Ay! No sé qué hacer. El portero debe de estar en el séptimo cielo, no me atrevo a tocar el intercomunicador. Enzo, ese tipo me está mirando. ¡Ay, no! Se está acercando. ¡Voy a gritar!

“Dejáme, yo te ayudo", dice. Ay, Enzo, tiene la misma voz que tú. Parece ser uruguayo. Pero no puedo verlo claramente. Todo está borroso, estoy borracha.

Finalmente, cuando el desconocido se acerca para ayudarme, reconozco su voz. Es Enzo. Mis lágrimas comienzan a fluir mientras lo miro con incredulidad. "Pensé que eras Enzo", murmuro entre sollozos, "lo siento tanto".

Enzo me mira con ternura y me asegura: "Soy realmente yo". Me acompaña hasta la puerta, y cuando finalmente lo veo claramente, la realidad golpea con fuerza. Es él, mi Enzo. No puedo contener las lágrimas mientras le explico lo mucho que lo extrañé, lo confundida que estaba y lo siento por haberlo malinterpretado.

Él me abraza con fuerza y me susurra palabras de consuelo. "Estoy aquí, cariño. Todo está bien", me dice mientras me acaricia el cabello. En ese momento, sé que todo estará bien.

[caballero-de-libra]

Pasión y odio en la peña

Era alguien que solía frecuentar con devoción atea cada espectáculo de la peña Ferrando, más aún si era el Día de la Canción Criolla: Hernán Pizarro. Él, robusto y de mediana estatura, era de aquellos que no se preocupaban por el mañana, pero tampoco se culpaban del ayer. Era el común ayudante de una oficina sin renombre ubicada en la Avenida Colonial. Era de aquellos hombres cuerdos, que no vivían a destiempo; hombres máquinas, que palpitaban al son de las industrias; hombres tropa, que obedecían a su General presente; hombres anónimos, hijos de su tiempo; todos ellos en el callejón de un solo caño, hombres del pueblo que saboreaban la Guerra Fría con vals de fondo, lacónicos y sedientos en la fugaz primavera de un octubre barranquino.   Aquel treinta y uno del mes morado, pasión perfumada de rojo y odio rancio, nubló su locuaz calma. Como si hubiera sido ayer, inesperadamente, Hernán se sumergió en un torbellino de ideas inconexas unas de otras, como ráfagas aventadas desde el firmamento. Perplejo y pálido, el rostro comenzó a pesarle toneladas y toneladas de infernal indignación a causa del encuentro. El cinismo de Rita le era, hasta ese entonces, aún desconocido. Ella, tranquilamente, sin fiebre ni gripe le reiteró: “¡Si no quieres problemas, pavo, aléjate! Tómate un viejo vuelo de las cuatro y márchate de mi sábado criollo”. Hernán seguía insistiendo con su presencia enredándose a sí mismo con sus propias palabras increpantes, sin mantener el guion de la cordura que acostumbraba tomar cada lunes por la madrugada. Para el pasmado Hernán, Rita no era Andrea, quien decía ser, pero tampoco era la Rita que conocía. Estaba viendo una extraña que no estaba con él, sino con otro a su lado. Ella se vistió de cosa, se camufló de mentira y no había nada peor para él que observar la mentira deambular por el lugar que más quería y a la persona que más amaba en su monótona vida. Rita conocía el estrecho mundo de Hernán. El joven amante de Rita, confiado en su amarillenta moral y hospitalidad áspera de cantina de neón, se acercó y lo miró fijamente a Hernán en tono amenazante, como un león ciego queriendo batallar para que no le arrebaten su presa. Hernán soltó unos improperios dirigidos hacia ambos forzando una explicación al respecto, pero sin éxito. Parecía un ebrio que nunca superó el desamor. La infame traición le recordaba a una amarga canción. El amante de Rita, atravesado por la mordaz verdad, le propinó unos golpes a puño limpio. Hernán, a punto de perder la cordura, olvidó quién era, olvidó su relación destrozada, olvidó cómo reaccionar y olvidó las llaves de su casa. Se retiró de inmediato de la peña, mientras su orquesta favorita afilaba los tambores y acariciaba las guitarras con el amor de las manos. Ya solo, metido en su auto, sin juez invisible que lo interrogara, su mirada opacó la luz de las farolas, una idea envenenada lo inspiró. De pronto, sacó un arma, era un fino revólver de la década de los años treinta, de ese que Al Capone empuñaría para el atraco del siglo, y acarició sus balas como si fueran los ojos de Rita.

Hernán Pizarro, aquella noche, no era más él, sino su sombra despertando por primera vez. Se vistió con una chaqueta marrón, un sombrero negro y guardó el arma con la intención de ocultarla. Regresó a la peña, se acercó sigilosamente hacia los músicos pidiéndoles gentilmente que interpreten «Pasión y odio» de Felipe Pinglo Alva y soltó unos billetes con olor a vino. Luego, caminó burlando las débiles luces de la peña hacia Rita y su amante, mientras ellos se besaban con los labios embarrados de vodka. Hernán, ahora cerca con voz torva, les dijo: “Disculpen, ¿A qué sabe el vodka?”. En eso, ambos voltearon la mirada en dirección a Hernán y, antes de responder, se escucharon dos disparos, suficientes para silenciar a cualquiera: la canción cobró sentido. Cayó su amada, salpicó la sangre y una copa manchada tiñó su mano. Hernán levantó la copa y la saboreó fríamente proclamando en sus adentros infame victoria. Ya no eres Andrea para él ni Rita, menos para mí.

Cuarto escrito de la serie "Micro-relatos".

[nekirorgen]

Ha caído la noche nuevamente. Los libros han quedado huérfanos, desprotegidos, olvidados... Ya no entra siquiera por el resquicio de la puerta el aliento del exterior. La luz se ha apagado... Y yo, con ella. Mi piel de papel se seca, se pone cada vez más amarillenta y vieja. Las miradas se han olvidado de mí. He vivido para ser leído, he vivido para que me lean... Mi respiración está hecha de las cuentas que se desprenden de los pestañeos. ¿Cómo puedo respirar hoy si no hay unos ojos que me miren? Solo. Nuevamente solo. Es hermosa la soledad cuando se elige como compañera, pero, cuando la vida te la impone... No es tan bella como uno quisiera. Sus cabellos tienen el grosor de la soga que aprieta a mis sueños. La nostalgia es su perfume. El vacío su vestido. Me sabe amargo el susurro del reloj que pende de mi cielo. Se supone que un personaje no muere, pero yo nací muerto desde que me pensaron. Soy todas las lágrimas que callaron los dedos de mi autor. Soy todo lo que aún sangra en lo más tierno de su alma. Requiero que alguien abra esa puerta y viole mi portada. Requiero que me abracen entre los disfraces de su percepción. Requiero sentirme amado y, latir... Latir... Latir... Entre las calles tristes de mi historia.

—Nékir.

[poemas-letras-y-artes]

Huella del ser.

La tinta penetra en el papel que con avidez reclama llegar así ser una extensión de sí, huella viva que de ella emana.

El calor de su sangre inflama al papel y esculpe trazos candentes que deja en él, el aroma de ella entre sus páginas.

Las amarillentas hojas se vuelven piel mientras con cada torrente de sangre marca, profundos surcos de ambrosía entintada.

Torrentes de lava, voz del ser con tinta impregnada; versa intensa tu amor y pasión hasta inmortalizarla en quien sepa leer y entender los grafos de tu alma.

Priscila Alcívar

[jkiara]

envuelta en una manta que le llegaba a los tobillos en su intento de conservar el calor, su ropa de cuero sintético estaba tardado en secarse y le ponía de mal humor estar con la ropa pegada al cuerpo. se puso a buscar entre unas cajas, algo de ropa seca y cómoda. no encontró la ropa, pero un diario gordo con las hojas amarillentas en los bordes se acomodó junto a la persona más cercana, sin importarle si iba a rechazarla. tenía frío y buscaba el calor corporal. abrió el diario y empezó a leerlo, entre risitas. " al parecer las personas que estuvieron aquí antes que nosotros se divertían mucho más que todos nosotros juntos. " comenta tras leer sobre los conflictos amorosos de la autora de aquellas memorias.

[lpcppy]

' estar aquí es caaaaaasi tan malo como quedar atrapado en un ascensor estancado, tsk, tsk ' comparativa solo haría sentido para ella, probablemente. aún con vestido empapado y un zapato que se perdió en el camino, hasta podría estar tiritando debajo de toalla, pero no estaba tan incómoda ¿tal vez por un poco del alcohol que todavía tenía en sistema? a saber, ¡y peores cosas hizo por contenido! lo malo es que nada de ello sería jamás un vídeo ¿un story time, tal vez? sí, sí. no. ' pero —— ' es entonces que hace a un lado pensamientos y alza vieja revista amarillenta, enseñando la portada a quien ocupa ahora como compañere de conversación. ' mira, ahora sabemos brad pitt fue el hombre más sexy de mil nueve algo ¿aprobamos o no aprobamos? '

[tengomilpalabrasparati]

En el silencio de una noche oscura, él se encontraba solo en su pequeño refugio. La lluvia arremetía con fuerza contra las ventanas, mientras el viento hacía danzar las sombras en las esquinas. Sumido en sus pensamientos, él sostenía con delicadeza una carta amarillenta, reliquia de un pasado que preferiría olvidar.

Era un mensaje que hablaba de despedidas sin explicación, un adiós que aún resonaba en su pecho. Aquella carta, testigo de un amor perdido en el tiempo, representaba un enigma sin resolver. En la penumbra de la habitación, él se debatía entre abrir nuevamente la puerta a aquel pasado turbio o dejarla cerrada de una vez por todas.

El sonido inesperado del timbre lo sacó de su trance. La puerta se abrió para revelar un pasillo oscuro y vacío. La lluvia se colaba por la abertura, y una hoja de papel voló hacia él, llevando consigo una imagen desvanecida de un tiempo pasado. El viento susurraba palabras mudas, evocando recuerdos que preferiría no revivir.

Al recoger la fotografía del suelo, una sombra se desvanecía en la penumbra del pasillo, como un eco de un ayer que no debía repetirse. Un susurro flotaba en el aire, "no vuelvas".

La atmósfera se cargaba de misterio mientras él cerraba la puerta con firmeza. La carta y la fotografía yacían en sus manos como vestigios de una historia inacabada. La tormenta rugía afuera, pero dentro de él, una calma determinada tomaba forma. La decisión de no volver se volvía más clara, aunque las incógnitas seguían sin respuesta.

En la quietud de la noche, él se sentó junto a la ventana, observando cómo la lluvia borraba las huellas del pasado. Con la carta y la fotografía entre sus dedos, decidió dejar atrás ese capítulo sin respuestas. El eco del susurro resonaba en su mente, pero él, con resolución, se negó a volver. La puerta se cerró, la tormenta se desvaneció, y él avanzó hacia un nuevo amanecer, llevando consigo las lecciones del pasado.

ℜ𝔬𝔰𝔞🖤

[nekoannie-chan]

Un hechizo gracioso

Título: Un hechizo gracioso.

Pareja: Steve Rogers X Lectora bruja y agente de S.H.I.E.L.D.

Palabras: 405 palabras.

Cuadro: C2 “Fic infantil.”

Clasificación: B.

Sinopsis: Steve leyó el hechizo equivocado.

Advertencias: Hechizo equivocado.

N/A:  Esta es mi entrada para Captain Bottom Bingo round 2. CABB2024.

Links: Wattpad, Ao3, versión en inglés.

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No doy ningún permiso para que mis fics sean publicados en otra plataforma o idioma (yo traduzco mi propio trabajo) o el uso de mis gráficos (mis separadores de texto también están incluidos), los cuales hice exclusivamente para mis fics, por favor respeta mi trabajo y no lo robes. Aquí en la plataforma hay personas que hacen separadores de texto para que cualquiera los pueda usar, los míos no son públicos, por favor busca los de dichas personas. La única excepción serían los regalos que he hecho ya que ahora pertenecen a alguien más. Si encuentras alguno de mis trabajos en una plataforma diferente y no es alguna de mis cuentas, por favor avísame. Los reblogs y comentarios están bien.

DISCLAIMER: Los personajes de Marvel no me pertenecen (desafortunadamente), exceptuando por los personajes originales y la historia.

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Otros lugares donde publico: Ao3, Wattpad, ffnet, TikTok, Instagram, Twitter.

Tags: @sinceimetyou @black23 @unnuevosoltransformalarealidad @azulatodoryuga

Steve entró a tu oficina, buscándote , pero al no encontrarte, decidió que esperaría así que optó por curiosear en tu estante de libro, donde algunos estaban en idiomas que él no conocía o comprendía, no obstante, le llamó la atención uno que parecía muy antiguo lo tomó.

Steve, sintiendo curiosidad, abrió el libro y comenzó a hojear las páginas amarillentas. Después de unos minutos, sus ojos se posaron en un hechizo en particular. DE pronto, un destello de luz, y el libro cayó al suelo.

Steve Rogers se transformó en un niño de unos diez años.

Confundido y asustado, Steve miró a su alrededor, intentando comprender lo que acababa de suceder. Sin embargo, no pasó mucho tiempo antes de que se diera cuenta de que algo estaba mal. Se sentía muy pequeño, y la habitación parecía gigantesca desde su nueva perspectiva.

En ese momento, entraste a tu oficina, enseguida notaste que había algo extraño, comenzaste a recorrer con la mirada el sitio hasta que notaste la presencia de un niño desconocido, te acercaste, nadie llevaba niños al Triskelion. Cuando tus ojos se encontraron con los del niño, enseguida te diste cuenta de lo que había ocurrido.

—¿Steve? —preguntaste, sorprendida.

Steve, todavía procesando lo que había pasado unos minutos antes, asintió con timidez. Comenzaste a interrogarle, por lo menos sus recuerdos seguían intactos, eso era una ventaja. Luego, te enseñó el libro casi temblando, lo tomaste y le revolviste el cabello.

—Déjame investigar qué es lo que ocurrió —dijiste mientras buscabas dulces en alguno de los cajones de tu escritorio.

En cuanto encontraste algunos, se los diste, quizás así podría calmarse un poco, también le diste unas hojas y algunas plumas para que se entretuviera, nadie podía verlo así, mientras tanto buscabas cuál hechizo había sido el responsable de que Steve terminará así.

—Steve— lo llamaste después de unos minutos, él alzó la vista para verte—. Hay un pequeño problema.

—¿Cuál? —Steve preguntó temeroso.

—No podemos revertirlo hasta dentro de una semana —respondiste con rapidez.

—Oh, no, eso no es bueno —Steve comenzaba a ponerse nervioso.

—No te preocupes yo me encargaré de todo, nadie tiene porqué enterarse de lo que ocurrió, aunque debo de admitir que es muy gracioso.

Después de que hablaran con Fury, Steve tuvo que quedarse una semana en el departamento para evitar que alguien supiera lo que había ocurrido, a los demás le dijeron que estaba en una misión.

[baul-de-frases]

Esta tarde soñé contigo. Un ave de plumas amarillentas se ciñó a mi balcón, y entreabriendo sus alas, erizó su cresta y cantó largamente una letanía de estrellas y atardeceres. Yo no pude menos que verte en sus ojos, mientras estos posaron sobre el patíbulo del azulado atrio en que las nubes decaen: te veía sobre las sábanas encajadas en el colchón sucio en que dormías, suspirando sueños vanos de ilusorios amores. El ave se marchó cuando me acerqué a él, como tú te marchaste cuando más cerca de ti estaba. Tristemente pienso en esa ave en su libertad, pues él como tú, canta sin cesar sin saber qué canta y yo sólo escucho lo que quiero escuchar. More.

[lossecretosdeblackthornhall]

Emma a Bruce, y parte del diario de Tatiana

Querido Bruce,

Que bien sienta volver a la húmeda y lúgubre ruina que es la maldita Mansión Blackthorn. Sabes, creo que cuando la maldición se haya ido al fin, la echaré un poco de menos. ¡Es broma! Cirenworth demuestra que se puede tener una vieja casa solariega con cientos de años de historia y puede ser cálida y acogedora y amigable.

Volvimos ayer por la noche, y esta mañana llegó Hypatia con algunos trozos más traducidos del diario de Tatiana. (No te preocupes, Bruce: tú eres mi único y verdadero diario. El diario de Tatiana no significa nada para mí, lo juro, ¡nada!).

Fue bastante rarita con el tema, como siempre; las traducciones están todas en estas grandes páginas de pergamino que parecen accesorios de película, pero no, a Hypatia le gusta usar antiguas vitelas amarillentas para su trabajo. En pleno siglo XXI. ¡Brujas! 

Dijo algo sobre páginas con tratados, lenguaje demoníaco, etc. Y llevaba una especie de vestido burdeos de los años 40 con un sombrero a juego. Bruce, el ala de este sombrero era tan ancha que pensé que el viento se la llevaría. (Ah, debería haber mencionado que estábamos en el exterior. Julian estaba en la azotea con los constructores, lo cual no me gusta mucho, así que estaba observando la escena desde las puertas delanteras mientras intentaba cortar las zarzas. Crecen como diez veces más que cualquier cosa en California a pesar de que el clima aquí es mucho peor. Se lo señalé a una de las hadas y me miró y dijo: "Espina. Negra". Y luego se alejó como si hubiera dicho una gran obviedad.

Así que le grité. “¡Primero fue la Mansión Lightwood!”. Pero me ignoró. Mejor, la verdad).

Estoy segura de que las zarzas crecieron unos cuantos centímetros más mientras hablábamos, pero tendrán que esperar. Conseguí que Julian bajase del tejado y entramos a leer las páginas.

Parece ser que Hypatia ha empezado a pensar realmente en lo que está traduciendo; en lugar de hacer cada entrada, esta vez tenía fragmentos de un montón de entradas juntas (con fecha en cada una). Es una pena, porque me gustaba ver a Tatiana hablando de su ropa o de sus hermanos o de lo que sea entre todo el tema del demonio maligno. Pero las cosas como son, estamos para lo del demonio maligno. Como dice el viejo lema de los Cazadores de sombras: "Cazadores de Sombras: Es por esos demonios malvados por lo que estamos aquí". Pero seguro que en latín.

Algunas traducciones destacadas para ti, Bruce. No incluiré fechas, pero se esparcen durante bastantes años. La primera desde 1878 y luego la mayoría son de los 1880, pero luego hay un salto y la última es de 1903. (Un tiempo antes de esto parece ser que encontró a un “patrón” de algún tipo, pero no dice de quien se trata. O por qué alguien querría ser el patrón de una persona tan desagradable…).

 Padre está muerto y Rupert está muerto. No puedo hablar de lo que ha pasado; cuando lo intento, las palabras no salen. Es culpa de la Enclave de Londres, de los cuales muchos estuvieron presentes en sus muertes. No solo no salvaron a ninguno de los hombres que más amaba, me atrevo a decir que ellos provocaron tal desastre. Pondré, como mínimo, una queja formal ante la Clave, pero tengo pocas esperanzas de que se haga justicia, por supuesto. La corrupción entre los nefilim aquí en Londres llega hasta las raíces.

No puedo creer que me hayan dejado sola. Mi madre ya no está. Mis hermanos tampoco. Las paredes de La Mansión Lightwood son mi única compañía, su silencio un terrible recordatorio de lo mucho que he perdido, en tan poco tiempo. Hoy he ido de habitación en habitación, y cuando encontraba un espejo, lo golpeaba. Dejé los cristales donde cayeron, un recordatorio de que todo lo bueno y brillante había sido destruido.

Tengo el anillo de Rupert. Es todo lo que queda de él. Se que debería haberme sentido feliz, de poder haber estado junto a él y haber recitado el juramento matrimonial. No puedo dragar en la memoria de tal sentimiento. Hay sangre en el anillo. Su sangre. Jamás lo limpiaré.

Para honrar la memoria de mi padre, he empezado a revisar los libros de su biblioteca. No la biblioteca que conoce la Clave, por supuesto, la que saquearon tras el incidente de su muerte, sino la otra, el santuario de mi padre, oculta por el encantamiento. Deseo aprender lo que él sabía. Buscar un poder que me ayude a mí, ahora que me he quedado sin nada. Sólo he encontrado una cosa que hace que mi corazón lata en mi pecho: debido a su violento final, lejos de su propia casa, no es improbable que el espíritu de mi Rupert pueda estar aún presente. Si está aquí, lo encontraré. Lo veré y sabré que nuestro amor es más poderoso que la muerte.

He buscado y buscado, he realizado un hechizo tras otro. No he visto ningún fantasma, ni el de Rupert, ni el de Padre. Ni siquiera de algún pariente Lightwood muerto hace mucho tiempo que pudiera haber estado rondando el lugar antes. ¿Es el encantamiento de mi padre el que aleja a los muertos de este lugar? ¿O sólo impide que los encuentre? Aun así, yo soy la dueña de ese hechizo ahora, ya que soy la verdadera heredera de la casa. (Si G y G intentan quitármela, descubrirán que hay algo más que un simple encantamiento que actuará contra ellos).

La protección de Padre se está desvaneciendo. Puedo sentirla, mientras permanezco en la mansión, convirtiéndose en una parte de mí y yo en una parte de ella. Algún día mi hijo heredará la casa —el último regalo que me hizo Rupert— y no tendré a una desprotegida Mansión Blackthorn para mí y mi familia. He estado leyendo mucho sobre el tema del encantamiento y atribuyo la culpa a la urna que contenía las cenizas de madre, que se cayó de su sitio en las tumbas de los Lightwood que se encuentran en el campo, la cual se astilló terriblemente. No se hizo añicos, pero desde entonces he sentido más los ojos del mundo sobre mí. Creo que los mismos objetos pueden ser reemplazados, siempre que la magia se renueve, y así, en lugar de encontrarse en la urna, el encantamiento habita ahora en el broche de luto de Padre, con los mechones de pelo de Madre, y lo he puesto en el lugar donde estuvo la urna. El hechizo se ha vuelto a tejer y a renovar. Padre estaría orgulloso de mí. Hizo bien en hacerme heredera de todas sus obras.

Rupert está aquí, lo sé, aunque no pueda verlo ni oírlo. En realidad, ¿Dónde podría estar sino cerca de mí, donde pertenecía, donde estaba destinado a vivir antes de que su vida fuera cortada por las maquinaciones de la Enclave? A veces, en la noche, siento que casi puedo verlo, como si se escondiera detrás de una delgada cortina que divide el reino de los vivos de los muertos. Y ahora me he asegurado de que se quede conmigo.

Me di cuenta de que, los objetos del encantamiento protector que había en la casa son cosas que serían importantes para Padre cuando él había sido el dueño de la casa. Pero ahora la ama soy yo, y habiendo estudiado más a fondo la investigación de Padre fue un asunto sencillo colocar su anillo en un lugar de poder. Será parte del hechizo de aquí en adelante, protegiendo la casa como Rupert me habría protegido a mí.

Lo notas, Bruce, como esta entrada parece… ¿diferente?

Venganza. Reivindicación. Están cerca.

Pero el poder de la casa se desvanece. Y en el peor de los momentos.

Recurrí a mi patrón. Dijo que la magia era obra mía y que sólo yo podía repararla. Pero —pues él es más perspicaz que cualquier otro— vio que yo la había reparado antes. Me preguntó qué objetos contenían el encantamiento y le dije: el broche, la piel de serpiente, etc.

Y mientras hablaba, sólo tenía que mirarme con su forma de saber, para que le entendiera. Los objetos eran de la época de mi padre, y aunque su recuerdo y su honor nunca se borrarán de mi mente, han pasado más de veinte años.

Comprendí de inmediato a mi patrón: ya era hora de que sustituyera los focos del encantamiento por los míos. No sólo el anillo de Rupert, sino cosas nuevas.

¿Qué podría usar? He estado sola tanto tiempo. He perdido a mi hijo y nadie me ha ayudado. Tan solo me queda una cosa: mi venganza. Así que cogeré las cosas de mis enemigos. Las cogeré delante de sus narices, de sus propios hogares. Su dolor, y mi satisfacción en este, serán la fuerza que mantenga a salvo la Mansión Blackthorn… ¡a salvo de ellos! Es el tipo de diversión por la cual mi patrón es conocido, y la que más le gusta.

Y una vez mis protecciones hayan vuelto a su fuerza total, finalmente pagaran por sus pecados. Pagarán con su sangre.

Madre mía. Me pongo a temblar solo de leerlo. Supongo que realmente nunca les hizo pagar con su sangre, o Tessa y Jem lo habrían mencionado. (Ellos habrían sido parte de los que tenían que pagar con sus sangre, estoy segura). Así que vamos a resumir, Bruce: el fantasma es Rupert Blackthorn, el marido de Tatiana. Murió en una especie de tragedia y Tatiana culpó a las familias que Tessa y Jem mencionaron: los Herondales, los Carstairs, los Lightwoods… Así que robó sus pertenencias.

Por lo que supongo que ya sabemos cual es el siguiente paso.

Texto original de Cassandra Clare ©

Traducción del texto de Niloa Gray ©

ATENCIÓN: no se permite hacer Drives ni PDFs de “Los Secretos de Blackthorn Hall” por Copyright. Cualquier infringimiento va contra la ley.

[fertyn-drem-baby]

Creo que el 10 de febrero se celebra el año nuevo chino, que alla se le conoce como festival de primavera que en mandarin seria 春节

¿Que como lo se?...estoy estudiando mandarin desde hace algun tiempo ya, que aprender de otras culturas siempre ayuda a ampliar horizontes, ademas, siendo el arte comunicacion no esta de mas aprender otros lenguajes

Bueno, esta pieza la pense a proposito que en zodiaco chino, el año que viene es el del dragon, que mejor oportunidad para dibujar un dragon que esta, es decir, ni que tuviera que tener una excusa para dibujar un dragon pero dada la ocasion...

En fin, ya que es año nuevo chino y para estas fechas por alla es costumbre vestir de rojo y amarillo por aquello de la buena suerte decidi hacer esta ilustracion con una paleta similar. Ahora que la veo a unos dias de haberla hecho se siente como esas ilustraciones antiguas que se volvian amarillentas porque el papel se oxidaba, esa sensacion me gusta

Y pues el contenido es mas bien directo, agarre un dragon que me gusta de la mitologia china y lo ilustre, es el dragon de lo oculto (fucanglong 伏藏龙 en mandarin), que guarda tesoros ocultos y siempre lleva una perla con el. En esta caso la perla es gigantesca y el dragon esta oculto en ella, saliendo amenazantemente dando a entender que la protege

Sin mucho mas que decir dejo algo del proceso, que es chevere de ver jejeje

[zackblake]

•Nombre real:

-Edgar {apellidos desconocidos}

•Alias:

-Night Scum

•Edad:

-24

•Estatura:

-1.85

•Enfermedades:

-ninguna

•Enfermedades mentales:

-Transtorno personalidad

-Bipolaridad

-Ataques de irá

-Dependencia emocional (leve)

-Esquizofrenia

Armas habilidades y estrategias:

-usa cualquier cosa qué haya en el entorno

-tiene mayor velocidad y fuerza qué un humano común

-resistencia al dolor

-puede copiar o recrear las voces de una multitud de personas apesar de ser un humano (habilidad qué adquirió gracias a Skin Stealer)

-casi siempre atacará de espaldas o emboscara

-su arma más usada es (bombas caseras y armas de fuego su preferida siendo un revolver calibre 50)

(Datos extra)

-es: Pedófilo, Necrofilico, es v1ol4d*r y z**filico un tipo repugnante en verdad

-una manera dé evitarlo es estando con dos personas o más (eso no evitará qué maté)

-no suele matar a sus víctimas de manera rápida,se divierte con sus víctimas primero aterrorizadolas psicológicamente atacandolas físicamente

{Historia}

(-The Night Stalker -)

¿Alguna vez as tenido un sentimiento entre dolor y impotencia?

Apuesto a qué sí,al menos qué haya sido en un caso extremo,dolor,terror y miedo

Con ese sentimiento viví años, años llenos de ira y humillación...y quizás más

Es algo indescriptible algo qué pocas personas an sufrido y entenderán

....Edgar no es malo sólo está enojado,enojado con la vida

Hoy les contaré la historia de The Night Stalker o en español "El Asechador Nocturno"

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Yo nací en un pequeño pueblo a las orillas de un hermoso bosque,donde vivía con mi madre y padre

Vivimos bien según yo recuerdo,mi madre solia llevarme a la escuela y a mi padre no le miraba mucho en realidad,siempre estaba con sus amigos tirados en alguna banqueta ahogados de borrachos

7 años... 7 años tenía cuándo un día la amiga dé mamá me llevo a casa pues nadie fue a recogerme... papá salió enojado y gritando no tenía intención de verme gritó a la amiga de mi madre y ella se fue

Al entrar a la casa miré a una mujer de cabello corto y un poco canoso estaba sentada en la silla en la qué mamá siempre solía estar sentada, pregunté por mamá pero mi padre sólo me dijo "durmiendo" mientras se sentaba con aquélla mujer

Fue muy incómodo,la sonrisa amarillenta y maliciosa de aquélla mujer me decía qué era algo más,me daban ganas de llorar al pensar en qué mamá estaba mal o estuviera enojada conmigo

Así qué deje mi mochila en mi cuarto y me arrastre cómo pude al cuarto de mamá....la puerta estaba medió abierta y una corriente de aire salía de la habitación,era un aroma de muerte el qué emanaba la habitación

Entre con cuidado y me acerqué a la cama moviendo a mi madre con la esperanza de qué está me hablara,pero sólo pude gritar al sentir algo liquido llenar mis pequeñas manos

Era ¿Sangré? Quite la sábana de y encendí con cuidado la vela junto a la cama quedándome pálido y sin saber que hacer...mi madre tenía perforado en cráneo y uno de sus ojos estaba fuera de su cuenca

Sólo pude salir corriendo de allí gritando a mi padre lo qué había visto, PAPÁ MAMÁ ESTA MAL! grite con todas mis fuerzas El se levantó de la silla corriendo hacia a mi para darme una cachetada y tapar mi boca

Comenzé a llorar pues el golpe me había echó sangrar la boca, aquélla mujer de cabello corto borro su sonrisa cambiando su expresión a una muy molesta dando a mi padre la idea de llevarme al corral de los cerdos

Mí padre me tomó del cabello y comenzó a arrastrarme afuera arrojandome dentro del corral de los cerdos,pase allí la noche...con frío, sólo y con miedo pude escuchar toda la noche las risas de mi padre y esa mujer

Cuántos años pasaron,enloquecido por aquellas voces qué me recordaban lo qué aquélla noche había pasado el sin fin de sonidos de la noche y de los animales

Tortura tras humillación.... violación tras otra ¿Cómo fue capaz mi padre de venderme por algunas monedas?

Aún puedo recordar los rostros de aquellos hombres,los qué abusaban de mí y me ahorcaban con un alambre oxidado marcando asta cortar mi delicada piel,aquel dolor qué me causaban los animales y el recorrer de la sangre en mis piernas tras cada día

Pero al final del día no todo fue malo,un día tras una tabla caída del establo pude mirar a la lejanía a una pequeña niña de ojos azules y cabellera castaña,era muy linda y se veía muy amigable pero...yo tenia prohibido salir o hablar con alguien o mi padre me castigaría quitándome mi único alimento qué consistía en ratas eh insectos muertos

Un domingo calmado una pequeña y delicada voz me despertó,provenía de quel agujero dónde solía haber una tabla de madera la tabla,la niña me llamaba y al asomarme un poco pude verla era tan....linda? Era pura inocencia aquellos ojos claros y cristalinos me miraban con un poco de curiosidad y lástima preguntando por mi nombre y qué sí estaba bien

Despues de varios años pude sentir la bondad en alguien,me acerqué un poco más pero solo lo suficientemente no quería qué ella me viera era tan horrible y estaba sucio me daba vergüenza...

Ella venía a verme siempre qué podía hacia qué mis días aquí fueran menos horribles,deseaba tanto darle un abrazo y jugar con ella pero sólo podía limitarme a contarle lo qué había pasado y mí día a día aveces me llevaba un poco de comida o lo qué más amaba....el dulce sabor del chocolate, después de aquel día en qué mi madre fue asesinada no volví a tener con qué jugar sólo piedras y ramas fue tan lindo el momento en el qué la pequeña Emilia llegó cargando un peluche de felpa morado,tenía un rico aroma a frutas ¿ella me había regalado aquél peluche?

En el momento fue muy lindo....pero después comprendí qué eso fue un error,no pude ocultar bien el peluche y mi padre lo encontró

Sólo lo recogió y me lo dió por ese día todo estuvo tranquilo,no hubo hombres ni animales y por primera vez después de mucho tiempo me dejó salir

Lo primero qué hice fue buscar a Emilia asta qué la encontré, corrí lo más qué pude hacia ella lanzándome sobré ella comenzando a sollozar en su hombro mientras la abrazaba al contrario de alejarme ella correspondió mi abrazó, por fin pude sentir el calor y amor humano nuevamente volví a creer...

Pero sentí mi corazón quebrarse en pedazos al ser separado de ella, mí padre la levantó y a mi un hombre me tomó por el cabello alejándome de allí

Lo último qué pude mirar antes de qué me golpearan asta desmayarme fue a un hombre darle dinero a mi padre y otro sujeto llevando a la pequeña Emilia dentro del establo..... después....todo fue obscuridad

Había caído en la locura, aquella persona qué hacia de mi vida mejor fue arrebatada de mí de la manera más cruel

Las voces se intensificaron año tras año fue igual podía mirarme a mi mismo? Una visión de mi con una sonrisa grotesca me llamaba y me decía qué podía liberarme pero debía obedecer, cualquiera podría decir "porque no escapaste y ya"....suena tan fácil decirlo pero no hacerlo

No dejarían escapar a su pvta,yo pagaba las drogas y el alcohol de ese par viví divagando en mi mente durante años asta qué un día me cansé....y lo maté tenía 19 años ya era lo suficientemente grande cómo para tomar cartas en el asunto

Pude romper la jaula en la qué estaba y matar a mi padre,aquel bastardo qué me arrebato todo lo qué amaba.... huí al bosque me sentía tan libre allí pero ¿Ahora a dónde voy?

De la nada una chica de piel morena y con una coleta apareció caminaba por el bosque mientras arrastraba un cuerpo,me pareció bastante interesante así qué la seguí y..... aquí me ven..trabajando cómo un esclavo para ella jajajaja

[newhectorroso49]

The atmosphere was dim, almost in darkness, when you lit it your hand lit up, you appreciated how the hot liquid was accumulating in the small glass that contained the hot flame, you didn't dare but you wanted to know, you wanted to know what your limits were; You leaned closer and you could see your white flesh that looked yellowish from the howling of the candle. When you slowly inclined your hand, the first drop fell and you felt how it burned your skin for a brief moment, but you noticed that it cooled quickly. Encouraged by this, you began to playing with the wax that you noticed how it was sliding down you, and you took it to more sensitive, daring and excited areas, you learned the fine thread that takes you from pain to pleasure...

el ambiente era tenue casi en penumbra, cuando la encendistes se ilumino tu mano, apreciastes como el liquido candente se iba acumulando en el pequeño vaso que contenia la llama candente, no te atrevias pero querias conocer, querias saber cuales eran tus límites; la arrimarte y podias apreciar tus blancas carnes que se apreciaban amarillentas por el ulular de la vela, cuando inclinastes la mano lentamente la primera gota cayó y sentiste como quemaba por un breve instante tu piel pero notastes que se enfriaba rápidamente, animada por ello comenzastes a jugar con la cera que notabas como iba resbalando por ti, y la llevastes a zonas mas sensible, atrevía y excitada, conocistes el fino hilo que te lleva del dolor al placer...

[follame-apolo]

Me resulta imposible explicar lo gratificante y satisfactorio que es para mi el poder volver a observar con mis ojitos la silueta de mi joven amante.

Se encuentra sobre un manto pintado en tonos verdaceo, con pequeños lunares blanquecino en su estructura, formado por los hierbajos que crecen a sus pies y los capullos de las flores silvestres que comienzan abrirse a causa de la entrada de la primera.

Sus ojos están totalmente inmersos en las páginas amarillentas de un libro antiguo pero nuevo para el, uno que ha estado ocupando por largo tiempo su estantería, pendiente de ser leído por resignación hasta que por fin encontró su “ahora” para hacerlo.

En sus labios se vuelve a dibujar el fino trazo de la sonrisa más dulce que he presenciado en mi vida, la misma que ya conocía en el antaño y que hoy ha vuelto ha encender el apagado latido de mi corazón.

El viento juega con su cabello, lo acaricia, lo peina, mientras que el calor del sol va dejando suaves besos por el contorno de sus mejillas, dotándolas del rosado de la inocencia, de la ilusión y la alegría.

A veces se detiene en mitad de su lectura para observar el paisaje, cauteloso de no perderse ni un ápice de la belleza que le rodea.

El canto de los gorriones, el vuelo de las mariposas, el paulatino paso de las nubes, el movimiento de las ramas de los arboles al respirar, el brillo que baña sus copas y sus hojas, los colores vibrantes de las flores.

Hay nuevas sinfonías sonando tras sus auriculares, y el movimiento de su pie marcando el compás me lo confirma.

Vuelve a ver algo siempre entre sus manos, sujetado con el máximo cariño posible, ya sean las páginas de su cuaderno en el que escribe, la portada de un libro, o el endulzamiento de su siguiente petardo.

Tiene el aspecto y la imagen del amante que recordaba, pero no puedo negar que eres totalmente diferente a el y a su recuerdo.

Tampoco niego que este nuevo chico me gusta más que el anterior, pero algo me dice que ya no tenemos ninguna oportunidad contigo.