#luis diez

[that-scouse-wizard]

valuis, “someday this will all be over.”

He took her hands in his as he proclaimed his statement, leaning in to gently kiss her on the cheek.

She didn't want the moment to end as she felt a flutter in her chest, even as he began to pull away, his fingers unwinding from hers. She wanted to say something, anything that could convince him to stay. To be safe, here under the warm sun and not fighting in a war on a cold little island.

No words came, knowing nothing could convince him otherwise, "Come back safe." Was all she could muster as a crack sounded, and he was gone.

[las-microfisuras]

"P: ¿Qué es lo más inteligente que se puede hacer hoy?

R: Lo más inteligente… Sin volver a una mirada, en fin, pesimista, para mí, con mi edad y en el tiempo en que vivo, lo más inteligente, después de tanto haber andado por ahí, es estar tranquilo en casa. No hay fuera ninguna aventura que me subyugue lo suficiente como para salir de casa. Vivimos en un mundo en el que es crucial refugiarse, y saber organizar en tu interior, en tu existencia y en tu escenario el espacio de tu vitalidad. He ido a un proceso de retraimiento y de búsqueda de refugio personal, donde están las cosas más placenteras y donde estoy más a gusto. Antes, la batalla de cada día era salir por ahí; hoy, la de volver y estar tranquilo".

Luis Mateo Díez en una entrevista de Zenda Libros

[bocadosdefilosofia]

«Los niños juegan con lo que se mueve o se figuran que se mueve. Los hombres juegan con lo que no se mueve a sí mismo. Los niños pueden jugar con los arroyos, por ejemplo, y en ese caso hacen pequeñas presas, desvíos, ponen aspas que giran, etc. Otros juegan a los trenes, al toro. Pero otros, como Newton, juegan con la luz. Lo cierto es que todos los niños jugamos más o menos con la luz, pero quizá la diferencia esté en que Newton jugó con pasión. Sólo quien de niño ha jugado con la luz puede de mayor escribir un libro como el de la Óptica.

Pero hay también otra diferencia. La mayoría de nosotros jugamos a juegos que tienen ya fijadas sus reglas. Pero hay algunos que tienen la capacidad demoníaca de invertir el proceso, y entonces lo que se hace es jugar a inventar las reglas. Puedo jugar al ajedrez según sus reglas y puedo jugar a inventar reglas nuevas para mover las piezas. Es como un juego de segunda potencia. Es con este tipo de juegos como se inventó la ciencia, que no parece sino ser resultado del juego de niños serios y solitarios como Newton.»

Luis Martín Santos: Diez lecciones de epistemología. Ediciones Akal, pág. 63.  Madrid, 1991

TGO

@bocadosdefilosofia

@dies-irae-1

[the-californicationist]

Excerpt from Gunslinger - "Appaloosa"

OMG!! I commissioned this artwork from the incredible @captain-natey who RETURNED TO ME WITH THIS MASTERPIECE!!!! I just wanted to plug their work (their commissions are OPEN! visit their website here!!) and I wanted to post the chapter excerpt from "Gunslinger" (Price/Reader) that it belongs to. Hope you enjoy! Please go show Nate some love! Thanks for reading. TW: reference to past domestic abuse, Reader has call sign and speaks Spanish

Price sat beside you and pulled your chair closer to his, looping an arm around the back of it,

“Look, love, you don’t have to do anything you don’t -”

“Capitán! Quit whispering your sugary words into her ear. This is the woman who survived Miguel ‘El Matador’ Moreno for diez pinche años. She may look like a little lady, but she’s done nastier work than all four of you perritos combined. She is the reason why the infamous Jefe Luis Villagomez doesn’t travel north of the Rio Grande. Charon doesn’t ferry the living very often, amigos. She only takes the dead. Porfa,” Alejandro waved a hand in the air dismissively, unamused by Price’s coddling tones. 

Ale may have been embellishing a bit, but he wasn’t wrong. You didn’t need your hand to be held.

“I can’t leave the animals,” you said, checking to see how far these men had thought this plan through. 

“Laswell called Tony, and he’ll be here Wednesday,” Gaz told you. 

Tony had watched the ranch for you once before. He was a sharp-witted veteran that had run his own ranch for decades, so you felt good about leaving the farm to him. Tony could take care of himself. He did tend to spoil the goats, but there were worse things. 

“How long?” Your question hung in the air like a balloon losing its air, floating, surrounded by silence. 

Vargas and Price shared a look. Price repositioned himself in his chair, not thrilled about having to answer you,

“Not sure, love. Is that alright?” 

It was a test. What were you willing to sacrifice for this man and his makeshift band of brothers? Your peace? You’d fought so damn hard for that peace. You’d survived a devil of a man in order to sleep warm and safe and knowing you could take care of your damn business unaided. After giving up years of your life to unrest and fear, your reward had been the reconstruction of your independence. Price was asking you for your hard-fought freedom. You weren’t ready to give that up. You weren’t ready for sleeping on floors and reloading guns. You weren’t ready to face more devil-men. 

But what else could you do? Price had you, threatening your heart. If you woke up tomorrow to his empty bed, you didn’t know if you could take that pain. You imagined that Kahlo’s Wounded Deer felt much the same; shot through the chest with nowhere to run, stuck between the cliff’s edge and your lover - your hunter - both promising suffering in different ways. No escape. 

The captain studied you like a heeler dog studied its herd, watching for even the slightest movement to strike, to react. He witnessed the fear flash in your face, and in turn, you saw the despair shadow his. It was so slight, that change in his expression, but to you, it was like he was screaming. You, too, were screaming. 

“Okay, but just for this mission. Then, I need to get back to my life,” you decided, making your limitations known, quietly but firmly. 

The relief that washed through Price’s eyes was palpable. 

Vargas served dinner in his chaotic way, family style, sharing plates. Everyone was eating with their hands, cradling the homemade tortillas like little flowers, using them to scoop up meat and sauce that dripped down their palms like nectar, spicy and sweet. 

Ghost didn’t take his food into the other room this time, feeling secure enough to flip up the mouth of his painted mask to eat. It was like seeing him naked; he was always covered up, so any skin was somehow too much. Soap crowded Ghost from his corner of the table, trying to steal more asada, laughing and joking with Ale. Gaz and Price were huddled, murmuring about something, talking with full mouths in low tones. 

It was almost too serene. There were times in life where you understood that you were in a moment you could never return to. You may have similar ones in your future, but somehow, you knew when certain wrinkles in time were singular. As you watched your guests, you knew that this was definitely one of those moments. 

Price had his arm draped across your chair, keeping you near him. You crafted a bite for him in your hand, pinching the soft tortilla until it held the perfect amount of Ale’s asada. 

You nudged Price with your free hand,

“Toma, come esto, papi.” Here, have a bite, daddy.

He turned away from Gaz and found you there, his bite of food in your hands, and his face lit up like a flame. Bending his head down to meet your hand, he grabbed your wrist in his huge fist, trapping your arm. Then, slowly, he put his mouth around the morsel, lips touching the pads of your fingers, tongue licking the sauce from them. 

Vargas watched your interaction from the other side of the table, open-mouthed. Soap smacked him on the shoulder as if to cash in a bet.

“No, animales! Not at the table!”

The men shared a lighthearted groan and laughed good-naturedly, giving you and their captain a hard time about your little display of affection. 

You smirked, feeling accomplished. Price had wanted to tell them, so you thought a dropped hint or two would be alright. To your relief, he laughed with them, chewing his food before making a comment,

“Sabe buena.” Tastes good. His voice, still badly accented, was mirthful and suggestive, dragging out another round of playful jeering. 

Then, to your surprise, the captain pulled your chair back away from the table, leaning it on its rear legs, holding it at an angle, and kissed you deeply. You let out a little cry of shock, silenced by his mouth. But, you recovered, kissing him back, wrapping one hand around his jaw and the other running through his hair. 

It was all in good fun. Normal. Just a couple flirting with each other, but for Price, you could tell it meant more. It was one thing to bare your souls to each other in front of the farm animals, or to sneak off and rediscover original sins in the quiet of your room, but it was something else to show the world that you chose him. To show his men that you were committed to their captain. That you weren’t just a rest-stop on their long journey. You got the sense that by committing to him, you were also committing to them: his family. 

The rest of the meal passed in that same warmth, filled with laughter and jokes, stories and questions about each other. Intimacy. The whole time, Price couldn’t keep his hands off of you. Your thigh, your hand, the nape of your neck - he was grabbing you like a lifeline. He shared his food, making you try his chili relleno, giving you sips of his drink when yours ran dry, doting on you. 

“Okay, time for dessert, yes?” You asked the others, picking up dirty dishes as you retreated back to the kitchen. 

You heard exasperated groaning, their bellies full and struggling, but you didn’t hear a no. Vargas followed you into the kitchen, pretending to help,

“Dios mío, necesito un cigarrillo después de verlos a ustedes.” My God, I need a cigarette after watching you two. 

“Cállate, cerdito.” Shut up, piglet. You smiled to yourself, cutting up what was left of the cheesecake, giving Price’s plate the largest piece. 

“¿Estas enamorado, morena?” Are you in love, darling? His voice was a quiet whisper. It felt like a gunshot wound in your chest. 

“I don’t know,” you said, in English, not trusting yourself to tell such a lie in your native tongue. 

Your old friend covered his mouth with his hand, eyebrows heading skyward, giving you an obvious look. He replied in English, understanding the secret you’d been trying to conceal,

“You know better, Charon. We are not men who should be loved. I hope you know what you’re doing, mija. ”

You didn’t reply out loud, but on the inside, you heard yourself say, “Me, too.”

Even though they lived in the shadows, you weren’t sold on the idea that they should be priests for their causes. Men like Price typically followed two paths. The love of a woman, if she becomes his family, could break his heart, making him forget his purpose, distracting him from his quest for justice. Or, she would light a fire in him, turning him into a dragon. You were afraid to find out which path he would choose.

You wondered if he loved you. 

You delivered the cake and poured more tequila into all the little cups that were thirsty for it. 

John was rolling a cigar in his fingers absentmindedly, and you could tell he was aching to smoke it. 

“You wanna come outside with me, love?” Price invited you, rubbing your thighs in big, sweeping strokes, making your blood rush through them, somehow knowing what you wanted. 

Everyone else was chatting, or watching Gaz play that video game of his, backseat driving, telling him where to hide and who to shoot. Which gun to use. You slipped out onto the porch with Price, avoiding any more ribbing. 

You stood against the porch railing, facing the yard, staring out at the darkness of the night, the rain finally dying out to a drizzle, casting little blue galaxies in the flooded grass, reflecting the light from a huge moon. Price stood directly behind you, pressed against your body, wrapping one hand around the railing, closing you in. He held his cigar in the other hand, smoking it in circles, trying to make the ashes burn evenly. 

“You surprised me at dinner,” he commented, obviously looking for a response. 

You feigned ignorance,

“Oh, why?”

“Feeding me by hand like that. Can’t be doing that in public. Makes me go a bit hard, love.” His voice was right next to your ear, gravelly and delightfully threatening. 

You smiled sweetly, your words coated in pretend innocence, playing with him,

“What do you mean? I just wanted you to have a bite. One little bite can’t hurt, can it, John?” 

“It’s bloody mental, the way you make me feel,” he took a long drag from his cigar and let the smoke tumble out as he spoke, leaning over you, “I’d fuck you right here, pretty girl, given half a chance.”

He took a deep breath along the side of your neck, smelling your skin beneath your hair, and when he exhaled, a moan was wrapped quietly inside it.

You pressed your ass into his crotch, finding him nearly hard. Touching his hand gently, you took his cigar and stuck it in your mouth, the wet leaves tasting like him. You curled the smoke with your tongue, locking eyes with him over your shoulder, watching him suffer deliciously,

“I dunno about ‘mental’, John. But it seems like you have an oral fixation.

You punctuated your last two words, saying them with a soft, sultry undertone. His eyes narrowed as he smiled down at you in a sinister grin,

“Do I ever.”

He stole the stick back from you and smiled even wider, teeth gleaming, his incisors seeming like fangs in his wolfy smile. 

“Think they’re watching us?” You let your eyes turn over to the window, covered with a sheer curtain, fully aware that the view outside was more visible than your view into the house. Trick of the light. 

He shrugged,

“Not if they know what’s good for them.”

Price’s cock had fully hardened now, and he thrust it up into your body ever so slightly, rubbing himself through layers of clothes, rocking his hips once and then twice like a promise of things to come. It made you feel a deep, primal lust, understanding his need without his words, your bodies engaging in an ancient art that had remained untainted by eons of time. You returned his invitation, rolling your hips back onto him, your ass pressing soundly into his pinned shaft. 

“We should get some sleep. Early start tomorrow. It’s five hours to El Ojo,” Price groaned, whispering, rutting against you mindlessly, burying his face in your hair, staining your scent with his smoke. 

You turned around to face him; he didn’t stop his idle grinding, looking tranquilized by his heady tobacco. Hypnotizing you with his casual eroticism. 

“You don’t seem sleepy,” you commented, letting your hands roam over his chest and belly, tracing his nipples beneath his smooth shirt. He shuddered at your touch, sighing deeply. 

With his cigar perched carefully between his fingers, he grabbed your jawbone, and you could feel the wet end press into your cheek. You could sense the warmth of the ash on your skin. He began to kiss you, all of the smoke and musky scents of him blended together, and his strong, masculine cologne made your head spin. His kisses were controlling and long, moving your head where he wanted it to be, sucking your lips and tongue, keeping them from exploring on their own. He was the guide for your passion, showing you all the ways he would be able to please.

He broke away, but only far enough to keep your lips from touching, his breath hot as it warmed your mouth when he spoke,

“Early. Tomorrow. We have to get up early. We should sleep.”

“Okay,” you sighed, a little dramatically, easing past his grip, removing yourself from him, untangling his vines from your bones, “if you say so, John. Buenas noches.” 

You walked inside, swaying your hips a little more than you needed to, knowing he was looking, his blue eyes burning into your curves. Just before you went through the door, you glanced over at him. In the darkness of the porch, cast in shadow, the smoldering tip of his cigar glowed in his open mouth, the light from it gleaming off of his teeth and coloring his lips and beard a fiery orange. He was grinning, like a fox in a henhouse. When he saw you looking, he made a small show of readjusting himself, pawing at his swollen rod to release it from where it was trapped, and in the dimness, you could see its threatening outline. 

You shut the door behind you, hands shaking. The other men mostly ignored you, but you caught them glancing your way, trying to sneak looks. Soap was not as sneaky as the rest, staring blankly as if he had a secret he shouldn't have.

As you wished them good night, they returned the sentiment casually, but it was then that you noticed the window. Price was still at the railing - in full, clear view, smoking. Blood rushed to your cheeks, and you could feel the flush tingle against your skin with embarrassment. 

An hour or so later, you were already asleep when Price came upstairs. His heavy footsteps pulled you from your slumber. He was pacing in his room, packing perhaps. You went to the bathroom and pulled open the door. Upon hearing you, he opened his as well.

“Hey,” you whispered, squinting from sleep. 

“Hey,” he was breathing heavily, dressed in nothing but the jeans and boots he had worn that day. 

The captain watched as your eyes feasted upon his skin, gazing longingly at his thick waist where his pants were slung low on his hips, showing off just a bit of hair from below his belt line. One of his giant hands gripped the door frame, high on the plank, stretching his chest into a sweeping display of muscle. His armpit, arms, and torso were covered in the thick, dark hair you had let your hands roam across last night during your joining, and you knew how it would feel to touch. 

Price slid his hand down the frame, making a slow scraping noise, stepping fully into the bathroom, shutting the door behind him with a click, his icy eyes never leaving yours. 

He was enormous in the small space. His body was a powerhouse of visible strength. The meat of him hung heavy on his large bones, and he seemed, in the clean white tile of the bathroom, as if he was a specimen in some sort of display. Some museum exhibit, showing off, in sterile composition, the ideal form of Man. Built to fuck, to kill, to dominate the beasts of Eden from the lamb to the lion. Top of the food chain. 

Still a little shy from realizing you’d given his team quite the show earlier on the porch, you averted your gaze, turning toward the sink. Before you could run the water, he was behind you, quick, crowding your space exactly as he had on the porch.

He positioned himself behind you and, much more luridly this time, began to kiss and lick your neck, grinding himself into you as he did so, slipping a warm hand under your loose top, finding your soft flesh waiting for his touch. You could feel the roughness of his denim jeans through your cotton shorts, and the contrast between his soft, melting kiss and the hard, unforgiving feeling of him trying to fuck you through your clothes was too much to handle. Your body was trying to reconcile the two, splitting your thoughts, making you love-drunk on his ministrations. 

Price pulled off your shirt, raking it over your head, tossing it to the floor. He laced his hand through your hair and began to tug your head back, forcing you to look at yourself, bare to him, in the mirror. There was only the nightlight, more like a small Christmas bulb attached to a plug, so the room lacked any harsh contrast. Your bodies, your faces, the walls - everything began to swirl together, all colorized in the same, peachy glow. 

You felt his hands on your breasts, and you watched him touch you in the mirror. Seeing yourself being pulled and manipulated by such a large man was gratifying. His hands massaged into your softness, leaving warm trails on your skin, the tell-tale feeling of where he had touched and where he still had left to go. The captain saw himself in the mirror for the first time, then, looking up from leaving erotic kisses on your neck and shoulders. 

He sighed, locking eyes with you in the glass. That sigh trailed off into a groan, a ghost of the one he’d given you last night in the midst of his ecstasy. 

“Fucking hell, look at you,” he said in his lowest tone.

Suddenly, he was tugging at the button of his jeans and unzipping the fly, freeing himself and stroking his cock to attention using your plump ass. Through your flimsy shorts, you could feel the burning heat that radiated from him. Reaching behind you, his hardness fell into your palm and you watched the sensation crawl its way through his expression in the reflection. He gasped, resting his head against yours, whispering - yes, yes, yes - into your ear in a hiss through clenched teeth. 

John’s hand found your pantyline and pried it away from your skin with a confident finger, traveling down into your folds, searching for the swelling bundle nestled in the crest of your slit, rubbing it in long, loose ovals.

It wasn’t feverish; it was measured. His was the hand of a practiced man. As he worked, you joined him, rolling your wrist to rub his foreskin up and down in achingly long pulls, letting his wet head graze your skin as you teased him. The thick length was drooling with precome, and you could feel its stickiness on your palm. 

It didn’t take him long to find your particular rhythm, the one you used when staring at Pinterest photos on your phone of Keanu Reeves in his John Wick era; sweaty, bloody, and great with a gun. Price’s movements felt personal, like he’d read about what you wanted in your diary somewhere, as if he was in on the secret. It brought you to the summit very quickly, and he noticed the flush in your cheeks and breasts, only then increasing his intensity. 

You tried to continue to stroke him, but as you began to come in Price’s hand, you could only hold onto his cock, grasping it like the handle in a car driving too fast, careening downhill, rushing to its inevitable crash. 

“Yeah, love, come for me. Just like that, you gorgeous fucking thing,” he watched you tumble over the edge, crumpling in the mirror, reaching for him. 

“John! Please,” you cried.

You felt the tension burst inside of you like a mortar, hot and molten, pouring out of your core and into your body in waves of climactic pleasure. No one had ever made you come that hard, that quickly. It was hard for you to stand. Price steadied you, using his talented hand to hold you to him while you remembered your legs. 

Once you regained your senses, you removed your hand from him to pull down your shorts and panties, letting them pool at the floor beneath your feet. You returned to his cock, now swollen and throbbing, and fed it into you. Your come made his entry smooth and slippery, and he filled you up, your body celebrating his return.

He returned to his slow, grinding dance on the porch, thrusting himself into you rhythmically in aching, rolling motions. It was not the slamming pugilism of two people trying to find release. This was a concerted effort for him to fuck your walls into his memory, rubbing his dick along them to sense every ridge and sweet spot, and to find the ones that made you scream. 

When you let slip a desperate moan, he would pause, reflect, and return, hitting it again and again, watching you writhe and begging for him to help you.

“You feel so good in me,” you admitted, talking to him in the looking-glass. 

His eyes were full of mismanaged control, and his grip on reality was slipping, 

“Bloody beautiful. So warm and wet for me. Goddamnit, I’m not gonna last.”

But, he did. Your beast had stamina. He returned to your clit as he thrust in and out of you, dragging his fat cock through your body, ripping two more orgasms from your lips before he surrendered. 

You watched him come, crying out darkly in his reflection. He had pulled himself from you and was painting your generous ass cheeks with his load. The tacky fluid was searingly hot, and it ran down your skin in drips. 

You smiled, bending back to kiss him,

“Messy boy,” you chided playfully, a naughty tone in your voice. 

“Wanna clean you up,” Price sighed, satisfied and spent.

Do you want 30 more chapters of these two? Read "Gunslinger" here.

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[garadinervi]

Geo-metrías. Abstracción geométrica latinoamericana en la Colección Cisneros, Museo de Arte Latinoamericano de Buenos Aires (MALBA) and la Fundación Cisneros, Buenos Aires , 2003

Contributions: essay by Ariel Jiménez; interview with Patricia Phelps de Cisneros by Luis Pérez-Oramas

Exhibition: MALBA, Buenos Aires, 2003

Feat. works by: Joaquín Torres García, Carmelo Arden Quin, Carlos Cruz Diez, Jesús Soto, Alejandro Otero, Gego, Gyula Kosice, Enio Iommi, Raúl Lozza, Helio Oiticica, Lygia Clark, Sergio de Camargo, Alfredo Volpi, and Mira Schendel among others

[entre-el-cielo-y-la-tierra]

Una cita junto al mar.

Me preguntaba si iba a venir. ¡Qué ilusa era! De seguro ni se acuerda de mí y mucho menos de esta cita en el mar que habíamos concertado hacía ya cinco años. Y, sin embargo, había una parte de mí que quería creer que todavía me recordaba, que no había olvidado todo lo que habíamos vivido y sido el uno para el otro.

Era aquí, precisamente, donde nos habíamos conocido hace siete años. Yo era una arquitecta recién divorciada, después de un largo pero muy infeliz matrimonio, y él era un joven estudiante de pos-grado. Ambos fuimos llevados al mar por diferentes cuestiones. Yo al buscar paz y consuelo, y el que sólo encontraba al mirar las olas mientras sentía la brisa acariciarme el rostro y peinar mis cabellos, y él al encontrar un espacio para reflexionar y pensar sobre su futuro. Recuerdo la primera vez que lo vi. Estaba descalzo sobre la arena, las olas llenando sus pies de espuma para luego retroceder y dejar un espacio entre la arena mojada y ellos. Yo miraba hacia el horizonte, a ese ocaso precioso que se dibujaba. Los ocasos en el mar me eran de un sabor diferente, le daban a mi alma un sentido más precioso por ser tan apacible y maravillosos a la mirada. Llevaba puesto un vestido amarillo de algodón con tirantes que dejaban al descubierto a mis brazos, un sombrero de playa ancho y blanco. Tenía los brazos cruzados y me abrazaba a mí misma, mientras lloraba en cuclillas viendo el horizonte. Hoy se había finalizado mi divorcio después de dos años de litigio arreglando la división de bienes y la custodia de nuestras hijas. Había luchado tanto por ese matrimonio que se había despedazado. A los treinta y cinco años me sentía hueca, como si hubieran arrancado de tajo todas mis ilusiones. Cinco años es todo lo que había tomado, sólo eso. Los últimos tres ya habían sido necedad de mi parte por tratar de salvar lo insalvable. Luis ya no disimulaba su flagrante infidelidad y su excesivo derroche de dinero que yo misma ganaba. No sabía cómo había podido escoger tan mal, sólo podía achacarlo a la locura del primer amor y a todas esas fantasías románticas que, leer tantos libros de romance, me habían metido en la cabeza. Diez años después yo era una mujer cambiada, más realista y menos idealista, con heridas en el alma que todavía sangraban. Me sentía aliviada, pero a la vez destrozada. Había venido aquí porque no quería llorar frente a mis hijas, pero necesitaba desahogarme. El mar siempre me traía consuelo y sosiego. Podía pasarme horas perdida, contemplándolo, aunque sólo alcanzaba a verlo borroso, siendo difuminado por mis lágrimas. La brisa soplaba fuerte. No podía evitar pensar que, ojalá así como se llevaba mis lágrimas, se llevará también todo lo que guardaba en el corazón: mis sueños hechos pedazos, el dolor del desamor de Luis y la desilusión por mi hogar roto.

En una ráfaga de viento, mi sombrero de paja salió volando. No me moví, no me importaba en lo más mínimo. Seguí sollozando cuando, de repente, sentí que una sombra me tapaba el sol. Volteé y lo primero que divisé fueron unos pies descalzos. Eran pies delgados, largos, algo huesudos, unos pies masculinos, pero bien cuidados, los cuales yacían parcialmente enterrados en la arena. Entonces, una profunda e igualmente masculina voz, llena de una gentileza inconfundible, me preguntó...

“Disculpe, ¿esto es suyo?”

Fue entonces que mis ojos recorrieron el camino desde los pies hasta la fuente de esa voz tan llena de ternura que había penetrado mi desdicha. Tenía los ojos más azules que jamás había visto. Eso fue lo primero que pensé. Era un hombre joven, bronceado, de cabello castaño y ondulado que no podría tener más de veinticinco años. Me despejé la garganta y, apresuradamente, me limpié las lágrimas del rostro para incorporarme. Era un hombre muy alto, yo no le llegaba ni al hombro.

“Si, es mío. Gracias”.

Acepté el sombrero de la mano del hombre y agaché el rostro. Había algo en este hombre me hacía sentir vulnerable.

“Disculpe mi atrevimiento, pero la he observado desde hace rato, mas no quise inmiscuirme. Creo que su sombrero fue la señal que necesitaba para acercarme. No la conozco ni sé por qué llora tan desconsoladamente, pero si algo he aprendido en esta vida es que, a veces, tener con quien hablar, hace un poco más llevaderas las penas. Quiero ofrecerle eso. Un par de oídos que la escuchen atentamente y que no la juzgarán. Permítame invitarle un café. Me llamó Rodrigo”.

Había algo en su semblante, una gran gentileza, una suavidad en su mirada, un sincero deseo de ayudar que terminó por convencerme. Esa tarde me llevó a un café a la orilla de la playa. Allí conversamos por horas. Yo le conté mi historia. De cómo había conocido a Luis mientras estudiaba en la universidad y todo lo que había sucedido desde entonces. Él me escuchó con cuidado sin interrumpir. Cuando ya había purgado todo lo que me volvía pesado el corazón, él empezó a contarme de su vida.

Creo que quería tranquilizarme y ponerme más cómoda al ponernos en igual condición de vulnerabilidad. Me contó que él recién había llegado a la ciudad a estudiar una maestría en Finanzas, también que extrañaba a su madre y a su hermana, pero que, por el deseo de superarse para poder sacarlas adelante, había decidido seguir con su educación, aunque lejos de casa. Me confesó que por eso había venido al mar. Estaba reconsiderando su decisión de seguir estudiando tan lejos de casa. Su madre era viuda y él, su único hijo varón, se sentía sumamente responsable por ella y por su hermana menor, pero entendía también que el programa de maestría le abriría puertas y podría proveer para ellas un mejor futuro. Había trabajado mucho para ganarse la beca que le permitiría seguir con sus estudios, pero a veces desfallecía en su determinación. Estaba solo y no tenía amigos, además de extrañar mucho su hogar. Así pasamos toda esa tarde, la cual se volvió noche, platicando. Ambos nos sentíamos muy bien. Al despedirnos, intercambiamos números de teléfono y prometimos seguir en contacto.

Al día siguiente recibí un mensaje de texto de Rodrigo.

"¿Cómo sigues? ¿Te sientes mejor?"

Así empezamos a platicar, regularmente, vía texto. Nos fuimos conociendo cada día más. A veces hablábamos por teléfono, cuando necesitábamos escuchar una voz amiga. Pasaron varias semanas así, hasta que Rodrigo me invitó a tomarme un café. Ese día caminamos por la playa, platicamos y nos tomamos un café en la cafetería a la orilla de la playa, aquella en donde nos habíamos conocido. Había pasado por Rodrigo a su universidad y, ya entrada la noche, lo fui a dejar a su modesto apartamento cerca del campus. Al estacionarme enfrente de su edificio, procedí a despedirme de él con un beso en la mejilla, así como se despiden los buenos amigos; lo consideraba precisamente eso. Pero, al momento de acercarme a su mejilla, él volteó su rostro y capturó mis labios con los suyos. La sorpresa me hizo abrir la boca, a lo cual aprovechó para poner su mano sobre mi cuello y profundizar el beso. Dios, había pasado tanto tiempo desde que un hombre me había besado así. El deseo floreció en mi vientre, recordándome que, a pesar de todo lo que me decía, constantemente, era una mujer de carne y hueso. Me besaba con un hambre que me hizo gemir en su boca. Me hacía sentirme deseada, sexy y tan mujer. Sí, no la madre ni la galardonada profesional, sino simplemente mujer, tan mujer. Me bebió el aliento e hizo de mi boca una extensión de la suya. Cuando tuvimos que respirar, soltó mis labios y, sosteniéndome el rostro con ambas manos, me miró directamente a los ojos.

“Laura, quédate, por favor”.

Ese fin de semana, mis hijas estaban en la casa de su padre, así que nadie me esperaba en casa y Rodrigo lo sabía. Lo vi a los ojos. Podía ver la sinceridad en ellos, la misma que relucía en los míos. Esa noche me dejé llevar y la pasamos juntos. Por un instante se nos olvidó todo: el mundo, nuestras familias, nuestras responsabilidades y planes, las diferencias de edad y posición. Éramos sólo Rodrigo y Laura, un hombre y una mujer.

Así comenzó nuestro idilio. Aún ahora, después de tantos años, me hacía suspirar. Fueron tantas memorias y vivencias las que pasamos juntos. Él me devolvió la fe, el gozo de vivir, la confianza en mí misma y la seguridad de que aún había hombres buenos. Nos ayudábamos mutuamente, nos escuchábamos y ofrecíamos apoyo en lo que podíamos. Éramos amigos, confidentes y amantes. Yo me volví su hogar lejos de casa y él mi refugio anhelado. Nos amábamos mucho y a pesar de todo. Aunque Rodrigo era menor que yo, él era muy maduro y respetuoso, además de ser el más apasionado de los amantes, también era el más tierno y cariñoso de los hombres. Vivimos dos años maravillosos, llenos de felicidad, pero llegó el día que habíamos previsto desde el comienzo de nuestra relación. Rodrigo terminó su maestría y era hora de regresar a casa. Quizás por eso nunca quisimos hacernos promesas. Vivíamos día a día. Ese último día lo pasamos juntos y amanecimos en la playa, viendo el amanecer y prometimos volvernos a encontrar, pasara lo que pasara.

Era así que aquí estaba, parada en esa playa, esperando por él, cumpliendo mi promesa, aunque ya había esperado más de una hora. Seguramente, Rodrigo ya me había olvidado; eso pensaba. Miré el mar, una última vez, y me presté a regresar a mi auto. Fue entonces que lo vi. No había cambiado nada y, al mismo tiempo, había cambiado mucho. Mi corazón se volvió loco en mi pecho. Las lágrimas empezaron a rodar por mis mejillas, pero no podía despegarle la vista. Se aproximó hasta estar frente a mí. Veía las lágrimas también en sus ojos. Tomó mis manos en las suyas y, por un momento, fuimos otra vez sólo Laura y Rodrigo, nada más. Me abrazó y estuvimos así por largos minutos, después me llevó a ese café en la playa que era tan nuestro.

Me contó que había regresado a su ciudad y que su hermana y madre habían estado tan contentas de volverlo a ver. Había conseguido un buen trabajo en una compañía transnacional, lo cual le permitió comprarse una casa. Su madre vivía con él, aunque su hermana no, ya que se había casado con un muy buen hombre que la hacía feliz. El también se había casado con una compañera del trabajo y estaban esperando su primer hijo en unos meses. Lo oí platicar sobre su vida. Se le notaba la felicidad y eso me llenó de alegría. Yo le conté de cómo mis hijas habían crecido y estaban en la secundaria ya. Le conté de mi éxito en el trabajo y del proyecto que actualmente ocupaba mi tiempo. Le conté de Armando, un doctor divorciado con quien estaba saliendo desde hace un tiempo, cómo era tan especial conmigo al cuidarme y al hacerme reír. Le conté, también, cómo Armando me había propuesto matrimonio, pero yo insistía en esperar hasta que mis hijas se graduaran de la secundaria. Así estuvimos varias horas platicando. Alegrándonos de las alegrías y simpatizando con las penas y dificultades que el otro había experimentado durante estos cinco años.

Llegó la noche y la hora de despedirnos.

“Te ves más hermosa que nunca. Cuídate mucho, Laura. Recuerda tu valor y sigue persiguiendo tus sueños. Eres una mujer asombrosa. Siempre daré gracias por el tiempo que te tuve en mi vida. Fuiste la forma que el Universo utilizó para hacerme crecer, para cobrar aliento. Aprendí tantas cosas valiosas a tu lado, todo ese amor que me brindaste, tan desinteresadamente, me dio la fuerza que necesitaba para seguir y el valor para afrontar lo que vendría después. Te llevo siempre en el corazón con gratitud y mucho cariño. Te deseo lo mejor”.

“ Yo también te agradezco, Rodrigo, por todo lo que me brindaste; un hombro donde llorar, unos brazos siempre listos para abrazarme, un compañero y un amigo que me dio su compañía y escucha en el que fue el tramo más difícil de mi vida. Me alegra sobremanera que hayas logrado lo que te propusiste y que, tú y tu familia, sean tan felices. Siempre te recuerdo, doy gracias por ti y pido por tu bienestar. Mi cariño y respeto los tienes siempre. Yo también te deseo lo mejor”.

Así nos despedimos y volvimos a renovar nuestra cita en el mar. Nos volveríamos a encontrar, después de cinco años más, y veríamos dónde la vida nos tendría, pero mi corazón agradecía que, lo que ya habíamos vivido, nada ni nadie podría arrancárnoslo del alma.

E.V.E

[kamas-corner]

Poema de los dones Libro: El hacedor, 1960

Con la advertencia de que no se dejará llevar por recriminaciones o la desesperación, se inicia el «Poema de los dones», diez cuartetos en perfectos endecasílabos, donde Jorge Luis Borges nos presenta, conmovedoramente, la paradoja de un ciego al cuidado de una biblioteca.

"Nadie rebaje a lágrima o reproche esta declaración de la maestría de Dios, que con magnífica ironía me dio a la vez los libros y la noche. De esta ciudad de libros hizo dueños a unos ojos sin luz, que sólo pueden leer en las bibliotecas de los sueños los insensatos párrafos que ceden las albas a su afán. En vano el día les prodiga sus libros infinitos, arduos como los arduos manuscritos que perecieron en Alejandría. De hambre y de sed (narra una historia griega) muere un rey entre fuentes y jardines; yo fatigo sin rumbo los confines de esta alta y honda biblioteca ciega. Enciclopedias, atlas, el Oriente y el Occidente, siglos, dinastías, símbolos, cosmos y cosmogonías brindan los muros, pero inútilmente. Lento en mi sombra, la penumbra hueca exploro con el báculo indeciso, yo, que me figuraba el Paraíso bajo la especie de una biblioteca. Algo, que ciertamente no se nombra con la palabra azar, rige estas cosas; otro ya recibió en otras borrosas tardes los muchos libros y la sombra. Al errar por las lentas galerías suelo sentir con vago horror sagrado que soy el otro, el muerto, que habrá dado los mismos pasos en los mismos días. ¿Cuál de los dos escribe este poema de un yo plural y de una sola sombra? ¿Qué importa la palabra que me nombra si es indiviso y uno el anatema? Groussac o Borges, miro este querido mundo que se deforma y que se apaga en una pálida ceniza vaga que se parece al sueño y al olvido."

[tina-aumont]

Bervely Hills, el 14 de noviembre de 1944

Querido primo Armando:

Con inmenso placer recibí hace tres días tu cariñosa cartita y tu foto y la foto del primo Isidoro que tanto se parece al pobre tío Joaquín (q. e. p. e.).

Tu carta y tu retrato estaban esperando en casa, pues yo estaba en Nueva York adonde fui a hacer una aparición en la Radio y al mismo tiempo ir a buscar a mis hermanas Ada, Consuelo y Lucita las cuales están como yo contentísimas de encontrarse con un primito tan simpático y elegante.

Yo enseguida que recibí tu primera carta le escribí a mis hermanos y al primo Aquilino para que se pusieran en contacto contigo.

Gracias por el recorte de periódico que me mandaste, eres muy gentil y tengo muchos deseos de conocerte personalmente, tal vez te das un viajecito por estos lares o te veré cuando yo vaya por allá que será tan pronto se acabe esta maldita guerra.

En sobre separado te enviamos las muchachas y yo varias fotos de nosotras, para que tú veas cómo en realidad son tus primitas de América.

Te agradecería infinito si me das la dirección del resto de la familia —de mi prima Australia y los hijos de tía Tomasa la cual me dijo Aquilino el primo, está muerta, ¡la pobre!— ¿Cuántos hijos dejó Tomasa? ¿y Gaudencia?

¿Y están aún vivos los tíos de papá?

¿Cuántos hermanos son usdes.?

¿Adónde están el resto?

¿Y hace mucho tiempo que están en Madrid?

Pásame la dirección del primo Isidoro —desearía escribirle a él también y enviarle unas fotos.

Nosotros somos diez, ¡sí, diez! Cinco hembras y cinco varones. Mamá se mudó a la capital que se llama: Trujillo City y queda sólo cuatro horas de Barahona adonde nacimos nosotros —allá con mamá están todos los hermanos, y la pequeñita que sólo tiene 12 años y se llama Teresita —y es lindísima—, mi hermano Isidorito que es el mayor está con mamá y es un señorito muy simpático pero holgazán, mi hermano Aquilino es el jefe de la familia y el encargado de nuestros negocios que es una plantación y negocios de madera los cuales importamos a Inglaterra y Estados Unidos y en tiempo de paz a Alemania y Holanda, Joaquín está aún en la escuela, lo mismo Luis y Jaime, que acaban de entrar en cursos teóricos —Luis se parece algo a tu foto, y Jaime es muy rubio. Aquilino se parece a papá y es muy alto y guapo. Teresita está también en un colegio, mejor debo decir, convento, muy buena estudiante y habla ya el inglés bastante bien.

Ada, Consuelo y Lucita, las cuales puedes ver en las fotos cómo son, se van a quedar aquí conmigo y tratan de hacer carrera —Lucita quiere ser artista de cine y Consuelo modista diseñadora de trajes y sombreros, y Adita no quiere hacer nada, sólo casarse con un millonario, lo cual no es mala carrera, ¿eh? Pero yo no la fuerzo a hacer nada, ella ya verá cómo le gusta la vida sin trabajar, lo cual aquí es muy difícil de sobrellevar. Aquí todo el mundo trabaja, es un vicio.

Tan pronto se acabe la guerra, mamá piensa ir a vivir a España, tal vez en Barcelona o Teruel y se lleva allá a Luis, Jaime y Teresita y formar hogar adonde está nuestra familia, pues en Santo Domingo no tenemos nosotros a nadie, sólo el primo Aquilino.

Espero, pues, hayas ya visto «Arabian Nights» que fué la primera película estelar que yo hice de importancia, después de ésta hice: White Savage que creo la llaman La Blanca Salvaje ó «La reina de la Selva», «La Mujer Cobra», «Ali Babá», «Alma Gitana” (Gipsy Wildcat), y una en trajes modernos llamada «Bowery to Broadway» (no sé cómo la llamarán en español) y mi último film llamado «La Reina del Nilo», la cual es muy bonita película y de un tecnicolor precioso. Aún no sé cuál será mi próxima.

Ésta es una carta enorme y llena de información, ¿verdad?

Cariñosos abrazos a Isidoro y la demás familia.

Ada, Consuelo y Lucita te envían sus afectuosos saludos.

Cariñosamente, tu prima.

María

~*~*~*~

Beverly Hills, November 14, 1944

Dear cousin Armando:

With immense pleasure I received three days ago your affectionate little letter and your photo and the photo of cousin Isidoro who looks so much like poor uncle Joaquín (r.i.p.).

Your letter and your portrait were waiting at home, because I was in New York where I went to make an appearance on the Radio and at the same time go look for my sisters Ada, Consuelo and Lucita who, like me, are very happy to meet with such a nice and elegant cousin.

As soon as I received your first letter, I wrote to my brothers and cousin Aquilino to get in touch with you.

Thank you for the newspaper clipping you sent me, you are very kind and I really want to meet you personally, maybe you will take a little trip around these parts or I will see you when I go there, which will be as soon as this damn war is over.

In a separate envelope, the girls and I sent you several photos of us, so that you can see what your little cousins from America really look like.

I would be extremely grateful if you would give me the address of the rest of the family—my cousin Australia and Aunt Tomasa's children, whom Aquilino, the cousin, told me is dead, poor thing!—How many children did Tomasa leave behind? And Gaudencia?

And are Dad's uncles still alive?

How many brothers are you?

Where are the rest?

And have they been in Madrid for a long time?

Give me cousin Isidoro's address—I would like to write to him too and send him some photos.

We are ten, yes, ten! Five females and five males. Mom moved to the capital called: Trujillo City and it is only four hours from Barahona where we were born - all the siblings are there with Mom, and the little one who is only 12 years old and her name is Teresita - and she is very cute - my Brother Isidorito, who is the eldest, is with mother and is a very nice but lazy young man. My brother Aquilino is the head of the family and in charge of our business, which is a plantation and wood business which we import to England and the United States. in peacetime to Germany and Holland, Joaquín is still in school, as are Luis and Jaime, who have just started theoretical courses —Luis looks something like your photo, and Jaime is very blonde. Aquilino looks like dad and is very tall and handsome. Teresita is also in a school, I should say, a convent, a very good student and she already speaks English quite well.

Ada, Consuelo and Lucita, who you can see in the photos what they are like, are going to stay here with me and try to make a career - Lucita wants to be a film artist and Consuelo a dressmaker, a designer of suits and hats, and Adita doesn't want to do anything, just marry a millionaire, which isn't a bad career, eh? But I don't force her to do anything, she will see how she likes life without working, which is very difficult to cope with here. Here everyone works, it's a vice.

As soon as the war is over, Mom plans to go live in Spain, perhaps in Barcelona or Teruel and she will take Luis, Jaime and Teresita there and make a home where our family is, because in Santo Domingo we have no one, only cousin Aquilino.

I hope, then, that you have already seen "Arabian Nights" which was the first major star film that I made, after this I made: "White Savage", which I think they call "The Wild White" or "The Queen of the Jungle", "Cobra Woman", «Ali Baba», «Alma Gitana» (Gipsy Wildcat), and one in modern costumes called «Bowery to Broadway» (I don't know what they will call it in Spanish) and my latest film called «The Queen of the Nile», which It is a very beautiful film and a beautiful technicolor. I still don't know what my next one will be.

This is a huge letter full of information, right?

Affectionate hugs to Isidoro and the rest of the family.

Ada, Consuelo and Lucita send you their affectionate greetings.

Kindly, your cousin.

Maria

~*~*~*~

First of some letters that are going to be published here just to know a little bit more about Maria, her family and her relationship she had with his cousin Armando Gracia Sanfiel.

This transcription is possible thanks to @74paris who sent me a document called "Los orígenes turolenses y canarios de la actriz de Hollywood María Montez" written by María Victória Hernández Pérez, courtesy of Cabildo de la Palma.

[notasfilosoficas]

“Como los hombres no dan importancia a las ideas que tienen sobre las cosas, dan al mundo creado mucha más realidad de la que tiene. No dudan de la existencia de los objetos, y les atribuyen muchas cualidades que no tienen”

Nicolas Malebranche

Fue un filósofo y teólogo francés, nacido en París en agosto de 1638. Nació en el seno de una familia acomodada, su padre fue funcionario de Richelieu y del Rey Luis XIII de Francia y su madre fue hermana del rey de Canadá.

Cursó estudios de filosofía en el Colegio de La Marche y posteriormente pasó a La Sorbona, en donde siguió estudios de teología durante tres años. Fue consagrado sacerdote en 1664.

El cartesianismo es para Malebranche una de las inspiraciones de su pensamiento, al igual que San Agustín, en donde algunos intérpretes de su obra lo definen como cartesiano en la ciencia y agustiniano en la metafísica.

Diez años después de haber descubierto a Descartes, empezó a publicar sus obras, en donde “La búsqueda de la verdad” en 1674, es el primero de ellos y también  el más conocido de todos, vinieron después “Conversaciones cristianas” en 1677, así como “Meditaciones sobre la humildad y la penitencia” en el mismo año.

Malebranche pretendió la síntesis del cartesianismo y el agustinismo  en una doctrina personal denominada “ocasionalismo”, la cual es una teoría filosófica sobre la causalidad, que afirma que las sustancias creadas, no pueden ser causas eficientes de eventos, pero en cambio, todos los eventos se consideran causados directamente por Dios, y es Dios, quien produce en el alma una sensación cuando el cuerpo la experimenta, y da al cuerpo un movimiento cuando el alma así lo desea. Este pensamiento fue influyente en filósofos como George Berkeley y David Hume.

Malebranche pensaba que todas las maneras de conocer, entrañan cierta unión entre lo cognoscente y lo conocido. Así cuando el objeto está dentro del alma, la unión cognoscitiva es directa, que es lo que ocurre con el conocimiento de nosotros mismos y con el conocimiento de Dios, mientras que si el objeto está fuera del alma, el conocimiento es indirecto, que es el caso del conocimiento de los cuerpos y de los demás.

Para Malebranche, el conocimiento de las cosas corpóreas, no son por si mismas sino por medio de las ideas que tenemos de ellas. Y entonces el conocimiento no se debería a la interacción de los objetos, sino que las cosas serían “Vistas De Dios”, de ahí su argumento “Si no viésemos a Dios de alguna manera, no veríamos ninguna cosa”, es decir, El hombre participa de Dios y participando en Dios, participa de las cosas. De modo indirecto como si se tratare del reflejo de un espejo, y de esta manera Dios cobra un peso propio en su sistema filosófico.

Malebranche es el precursor en la corriente ontológica, en la cual ser “trascendente” es el que está mas cercano a Dios.

Al igual que René Descartes sostuvo que los humanos alcanzan el conocimiento a través de las ideas, y que las ideas son entidades mentales, Malebranche argumentaba que todas las ideas existen solo en Dios, y en consecuencia son eternas e inmutables.

Fuentes: Wikipedia, frasesypensamientos.com.ar, Philosophica.info

[aschenblumen]

Hilos de visión, hilos de sentido, de hiel de noche de tejidos detrás del tiempo: ¿quién es lo bastante invisible para veros? Ojo de mantis, ojo de mandorla, viniste a través de todas las paredes, trepas a este atril, vuelves a desplegar lo que está allí – Diez bastoncillos de ciego, ardientes, derechos, libres, se escapan del recién nacido signo, se tienen sobre él. Nosotros somos eso todavía.

—Paul Celan, «Hilos de visión, hilos de sentido» en Cambio de aliento (sección IV), compilado en Obras completas. Traducción de José Luis Reina Palazón.

[waltfrasescazadordepalabras]

–¿Qué tema de Charly te hubiera gustado componer, Luis? S: –Viernes... Bueno, creo que hasta a Lennon y a McCartney les hubiera gustado componer Viernes 3 AM. Después de discos muy grossos de él, como Yendo de la cama al living o Clics modernos, hay una parte del material mío que entra en la onda charlyana o garciesca. Nunca es el mismo efecto, porque siempre, por algún lado, se me escapa la deformidad. En algún lado corto el ritmo, y mando un tono que... Yo siento que me he acercado al terreno de él en mis temas más simples. Sin embargo, García nunca cometió ese error... –¿Y a vos, de Luis, Charly? G: –Los libros de la buena memoria. Y después, Artaud, todo el disco Artaud. Spinetta me influenció, también; El karma de vivir al sur es García pasado por la experiencia de trabajar con el genio de al lado, y de haber sido siempre su honesto fanático. –Llevan veinte años en el negocio musical... G: –Tenemos las cachas tan abiertas que... S: –... cuando viene algo finito, uno lo goza (risas). No sé, Charly, la verdad es que yo he vendido diez veces menos discos que vos. G: –Pero eso es relativo. S: –No, loco, es posta, vos has ayudado a que se abran más cabezas que nadie en el rock de este país, porque has llegado a más gente. Y el saber construir las cosas de manera tal que impacten en la masa es también, a esta altura, una característica del genio. No digo que el arte sea eso... G: –Luis, en muchas épocas, en ventas, vos has estado por encima mío. Vender muchos discos... no sé si es artístico. Por ahí tiene que ver con la difusión, las giras, factores hasta psicológicos... Hay comidas que le gustan a todo el mundo, y hay comidas para paladares exquisitos. No sé cuánto vendió Pelusón of Milk, pero merecería vender cien mil, o medio millón. S: –A mí me han cagado toda la vida, me pintan en la espalda un blanco, me paran debajo de un puente de la Panamericana, y desde arriba del puente hacen puntería de soretes. Gano 45 centavos por cada disco que se vende a 23 dólares. El año pasado me broté y casi hago una barbaridad: les iba a quemar todo. –Los dos tienen hijos músicos... S: –Ellos van a ser músicos... para que les afanen las regalías toda la vida, como a nosotros. Yo lo veo a Dante y pienso... ¡qué mejor sería que fuese doctor! G: –Yo no pienso que si Migue tiene un grupo quizá lo garquen. Lo van a garcar seguro. S: –Pero los pibes, Charly, van a ser más libres que nosotros. Tienen la cabeza más limpia. Los pibes vienen re-grossos. Salvo los hijos de los milicos, que los han educado con odio y tienen el boomerang de la picana. A mí, mis hijos me pueden ver re-loco de todo, pero saben qué hago, y nunca les voy a tirar una mala onda.

Fuente . Suplementp NO de Pagina 12

Carlos Polimeni- 1992

[royal-hair]

Queen Letizia of Spain at a lunch in honor of Luis Mateo Diez, awardee of the 2023 Miguel de Cervantes Prize 2023 at the Royal Palace of Madrid - 24.04.24

[bocadosdefilosofia]

«La imaginación no es una facultad, es decir, algo situable entre otras facultades. Se diría que se la ha querido someter y para ello se le ha dado su parcela. No, la imaginación es un campo de libertad en la conciencia que, como el electromagnético, es un todo abierto que no tiene límites. Éste es el rasgo definitivo. Si fuera una facultad tendría sus normas, su manera de comportarse, su conducta típica: una anti-imaginación.»

Luis Martín Santos: Diez lecciones de epistemología. Ediciones Akal, pág. 20.  Madrid, 1991

TGO

@bocadosdefilosofia

[jgmail]

Una vida para la revolución

Por Jesús Aller 

Fuentes: Rebelión

Si el siglo XIX en Francia es un siglo revolucionario, podemos decir que la de Auguste Blanqui es la llama más vigorosa que alimenta esa hoguera, de principio a fin.

Su primer texto conocido es un llamamiento a la insurrección de julio de 1830, y la víspera de la proclamación de la Comuna de París, el gobierno reaccionario de Thiers lo hizo detener y se negó a canjearlo por setenta y cuatro rehenes, lo que nos da idea del valor que se le atribuía.

Encarcelado tres décadas de su vida, y conocido por ello como l’Enfermé (El Encerrado), Blanqui fue acusado de impaciencia en sus afanes revolucionarios y acabó cediendo el cetro del pensamiento transformador a herederos suyos que lo enriquecieron con teorías sociales y económicas, pero su impulso sigue iluminándonos irrepetible. Su biografía y sus escritos tienen la virtud de transportarnos al origen de las luchas sociales de hoy mismo, y transmitirnos el coraje de quien encarnó como pocos la misión de dirigir a las masas proletarias en el combate por su emancipación.

Todos estos aspectos quedan de manifiesto en los escritos de Blanqui seleccionados, traducidos y anotados por Julio Monteverde que Pepitas acaba de editar. El libro trae además un prólogo que firman “Algunos agentes del Partido Imaginario” y repasa la figura de un hombre con una heroica trayectoria, pródigamente cristalizada en sociedades secretas e insurrecciones de incierto futuro. Ni dios, ni amo, título escogido para la recopilación, es el nombre de un periódico fundado por Blanqui en 1880, y se convirtió luego en uno de los lemas favoritos de los anarquistas.

De ancestros italianos, Louis-Auguste Blanqui nació en Puget-Théniers (Alpes Marítimos) en 1805, en la familia de un profesor bonapartista frustrado años después por la restauración borbónica de 1814. El joven Auguste viaja a París con trece años y allí realiza estudios de Derecho y Medicina, pero es seducido muy pronto por la agitación revolucionaria y se une a los carbonarios, sociedad secreta que trataba de alumbrar una república con amplio contenido social. A partir de ese momento, su vida es una sucesión ininterrumpida de insurrecciones fallidas y encarcelamientos, en la que el hilo conductor es un pensamiento político simple: una vanguardia debe dar un golpe de mano y tomar el poder para expropiar a la burguesía e instaurar el comunismo.

En 1830 Blanqui se une al pueblo parisino en la Revolución de julio contra la dinastía borbónica, pero sus esperanzas de una república se ven frustradas con el acceso al trono de Luis Felipe I, que inaugura la dinastía de los Orleans. La lucha sigue sin embargo por medio de agrupaciones secretas como La Sociedad de las familias, fundada por Blanqui en 1835, y desmantelada ésta y encarcelada su cúpula, La Sociedad de las estaciones, que toma el relevo en 1837. Dos años después, nuestro comunista ocupa por la fuerza el Ayuntamiento de París con sus partidarios, y resiste allí varios días, lo que le vale una condena a muerte, conmutada a cadena perpetua.

El Encerrado no vuelve a la calle hasta 1848, y ese año revolucionario va a tratar infructuosamente de dotar a la II República que nace de un mayor contenido social, movilizando a la clase obrera junto a otros líderes como Étienne Cabet o Louis Blanc. En mayo una nueva ocupación del ayuntamiento capitalino es aplastada por el ejército y acarrea a Blanqui diez años de condena. Liberado en 1859, con Napoleón III ya en el poder, su activismo no mengua, con lo que en dos años está de nuevo en la cárcel, aunque su influencia y prestigio no dejan de crecer y son una referencia entre los más radicales que se oponen al II Imperio. Exiliado en Bélgica tras lograr escapar en 1865, Blanqui pone sus ideas sociales y políticas por escrito en textos que serán reunidos tras su muerte con el título de Crítica social (1885).

Tras regresar a París con la amnistía de 1869, el de Puget es muy activo en los prolegómenos de la Comuna de París, pero detenido en marzo de 1871 no pudo participar en su fase final. Cuando su ya frágil salud se deteriora después en las cárceles de la III República, muchos se mueven por que sea indultado y al fin es puesto en libertad en junio de 1879. Le queda de vida poco más de un año, y su principal objetivo en esta última etapa será lograr una amnistía para los presos de la Comuna.

Escritos para guiar la acción

Entre los textos recogidos en el libro, encontramos proclamas y análisis de las perspectivas revolucionarias en momentos diversos, así como instrucciones insurreccionales, a veces muy detalladas, como la que lleva por título: “Esquema del procedimiento a seguir en un levantamiento armado en París”, que incluye un plano. Se presenta también el reglamento de la Sociedad de las familias y el ideario del periódico Candide, fundado por Blanqui en 1865. Contra la enseña republicana tricolor, se defiende en otro artículo la bandera roja ondeada por los insurrectos en sus barricadas ya desde 1832, con el color de la sangre de los mártires que dieron su vida por traer la República.

Una reflexión sobre el pasado, permite a Blanqui concluir que la crónica humana puede definirse como un combate entre privilegio e igualdad, y lúcidamente se diagnostica la nueva fase del desastre, en la que la expansión colonial somete pueblos y destruye el planeta: “Responderemos ante la historia por esta masacre”. Se identifican los grandes problemas sociales y se ofrece una posible solución. Así por ejemplo, en “La riqueza social debe pertenecer a los que la crearon”, de 1834, leemos: “algunos individuos se han apoderado por medio de la astucia y la violencia de esta tierra común que pisamos, (…) y han establecido por medio de leyes que será siempre de su propiedad.” Clama contra esto nuestro rebelde, y defiende el derecho de las masas a expropiar a los dueños del mundo para establecer un régimen de igualdad, el cual debería basarse según él, no en un reparto equitativo, que fácilmente degenerará en nuevas desigualdades, sino en un “régimen de asociación”. Otro texto de 1869-70 lleva un título emblemático: “El comunismo, futuro de la sociedad.” El capital es reconocido como el enemigo a batir y la educación como el arma imprescindible para elevar la conciencia del pueblo.

Y cómo será posible la expropiación de los dueños del mundo. Para nuestro pensador, ninguna inteligencia puede predecir cuando la historia agotará su viejo camino y alumbrará el ansiado momento, pero sí tiene claro que el objetivo entonces ha de ser armar al pueblo y desarmar a la burguesía, para lo cual ve necesario un decidido núcleo que desbroce el camino. Blanqui desprecia por igual a los socialistas reformistas como Louis Blanc y a los revolucionarios de la Internacional, como Marx o Bakunin, que creen en un rol esencial de las masas organizadas en el proceso de transformación. El Encerrado considera inevitable una dictadura: “El pueblo necesitará durante algún tiempo ‘un poder revolucionario’”, escribió.

En el texto que cierra el libro, “La eternidad por los astros”, elaborado en prisión en 1871, Blanqui reflexiona sobre la infinitud del espacio y el tiempo y concluye postulando un eterno retorno que anticipa el de Nietzsche: “Sea cual sea, el camino que completará la propia existencia del planeta hasta su último día ya ha sido recorrido miles de millones de veces. Tan sólo es una copia impresa de antemano en el tiempo.” Luego añade: “Todo lo que uno habría podido ser aquí en la Tierra, lo es en otro lugar.” Sin embargo, admite que esta “eternidad del hombre por los astros” resulta melancólica, porque deshace toda idea de progreso. Su lección provechosa sería que nos enseñara a relativizar la pretensión humana de ser el centro del cosmos.

Auguste Blanqui queda retratado en cuerpo y alma en los textos recopilados en Ni dios, ni amo. Él acertó a ver la máquina monstruosa que se había puesto en marcha en el mundo y dedicó su vida a ensayar obstinadamente contra ella el único remedio que se le antojó posible de aplicar. Su inflexible gimnasia revolucionaria, avant la lettre, puede parecernos agotadora, frustrante e incluso desmovilizadora, pero no podemos negarle un profundo respeto a este hombre irrepetible, porque todos sus actos fueron guiados sólo por una conciencia en carne viva de la aberrante escisión social impuesta por el capital. “El yo siempre me ha dejado frío”, escribió en una ocasión.

Blog del autor: http://www.jesusaller.com/. En él puede descargarse ya su último poemario: Los libros muertos.

Rebelión ha publicado este artículo con el permiso del autor mediante una licencia de Creative Commons, respetando su libertad para publicarlo en otras fuentes.

[yasil-the-unconjugated]

Mayo 21-31

Hola!

Yo olvidé a escribir otra vez, y ahora yo escribo por diez días. En esta tiempo, yo traduzcó La Biblioteca de Babel, para Jorge Luis Borges, y es unos de mi historías favoritas. Despues, yo quiero traducir El Aleph y El Zahir, tambien para Jorge Luis Borges.

Yo hablo con mi amigue por praticar mi espanol, y yo quiero tambien tratare de pienso en espanol.

Ahora, yo pienso en ingles y espanol, pero quiero usar mi espanol a menudo más.

Dijiste a mi amigue que mi espanol mejoran mucho en dos més, porque yo leí los libros Argentinos y escribo para mi historía much

(hay una mujer que es el anticristo, pero es...un otro conversación)

[besitosconsaboracoco]

Sobre las diez te llamo

para decir que tengo diez llamadas,

otra reunión, seis cartas,

una mañana espesa, varias citas

y nostalgia de ti.

Luis García Montero