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spider-niñera a su servicio capitulo 1

Una Noche en el Circo🎪

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Wayne Manor, 19:42 PM

El reloj de la sala resonó con un eco casi teatral cuando marcó la hora. Bruce Wayne ajustó su corbata frente al espejo del vestíbulo, una sombra entre mármol y madera centenaria. A su lado, Alfred sostenía un portafolios de cuero negro, tan sereno como siempre, aunque sus ojos delataban una pequeña chispa de compasión.

—¿Está seguro, señor? Podría quedarme si es necesario.

Bruce negó suavemente con la cabeza.

—No, Alfred. Has organizado esta reunión. Es con tus contactos en la embajada británica. Además, me interesa personalmente lo que puedan ofrecer al fondo Wayne de reconstrucción urbana.

Alfred asintió, resignado. Desde el comedor, un estallido de risas y golpes rítmicos retumbaba en las paredes. Bruce suspiró.

—Y tampoco quiero sobrecargarte más con Dick. Ya está bastante activo últimamente.

—En efecto —dijo Alfred con una leve sonrisa—. El joven maestro tiene la energía de cinco acróbatas y la paciencia de ninguno.

Bruce sacó su teléfono y marcó un número con dedos decididos. Esperó. Dos tonos.

—¿Hola? —dijo una voz joven, vivaz, con un dejo de sorpresa.

—¿Peter Parker?

—¿Batman? Digo— ¡señor Wayne! ¿O debería decir señor B? ¿O…?

—Peter. Necesito un favor.

Hubo un silencio corto, seguido de un “¡sí!” tan inmediato que hizo que Bruce se detuviera.

—Todavía no he dicho qué.

—Lo sé, pero si es para cuidar a Dick otra vez, acepto. ¡Nos llevamos bien! Y la última vez, él me enseñó a hacer un salto doble mortal invertido sin caerme de cara. Bueno… casi sin caerme de cara.

Bruce exhaló apenas por la nariz. Una sonrisa leve, casi imperceptible, se le dibujó al recordar aquella vez que, al regresar de una reunión con la Liga, había encontrado a Dick y a Peter usando las capas de la Batcueva como togas de gladiador romano.

—Alfred y yo estaremos fuera hasta pasada la medianoche. Dick ha cenado, pero no esperes que se quede quieto. Le dejé instrucciones, y tú… eres la única niñera que tolera. Ni siquiera Barbara logró eso.

—¡Eso suena como un cumplido! O una advertencia. ¿Hay reglas especiales?

—Solo una: no lo lleves a columpiarse por los tejados de Gotham. Al menos, no sin protección adicional.

—Entendido, señor. ¡Estoy en camino!

Bruce colgó. Alfred, ya abriendo la puerta del Rolls, arqueó una ceja.

—¿El joven Parker? ¿Otra vez?

—Tiene un corazón puro —dijo Bruce encogiéndose de hombros—. Y Dick lo necesita más de lo que cree.

Treinta minutos después…

Peter llegó en un traje rojo y azul impecablemente limpio, aunque con una mancha de salsa en la cadera izquierda que trató de cubrir con la mano.

—¡Niñero Parker, reportándose! ¿Dónde está el pequeño acróbata?

Un cuerpo voló por el pasillo, rebotando en un sofá antes de aterrizar de pie como un gato.

—¡Spidey! ¡Sabía que eras tú!

Dick, con su uniforme de entrenamiento medio abrochado, sonreía de oreja a oreja.

—¿Vamos a practicar nuevas piruetas? ¿O quieres que juguemos al escondite nivel Batcueva?

Peter rió.

—¿Qué te parece una mezcla? Yo me escondo, y tú intentas encontrarme en menos de dos minutos. Pero cuidado, tengo telarañas.

—¡Aceptado!

Peter guiñó un ojo, se colgó del techo con un hilo de seda y desapareció con una voltereta hacia las sombras.

Desde la entrada, Bruce observó la escena unos segundos antes de cerrar la puerta tras él

Y con eso, desapareció en la noche.

Wayne Manor, 21:03 PM

—¡Tiempo! ¡Dos minutos y medio! —gritó Peter desde el salón principal, girando en círculos mientras una telaraña vibraba suavemente entre sus dedos—. Dick Grayson, salgas de donde salgas, ¡estás oficialmente más escurridizo que una sombra con cafeína!

Silencio.

Peter afiló los oídos. Nada. Caminó entre los muebles con pasos lentos, teatrales, como si estuviera en una película de espías.

—Vamos, Dick, que esto es una mansión, no la Batcueva. Ya revisé detrás de las cortinas, debajo de la mesa del comedor, en el piano, en el armario con la armadura medieval… y sí, también en la nevera. Por si habías decidido convertirte en helado.

De repente, un leve crujido.

Peter se detuvo en seco. Sus sentidos zumbaban como campanillas. Giró la cabeza hacia arriba. Muy arriba.

Y allí estaba.

—No puede ser —murmuró.

Colgado entre los cristales de una inmensa lámpara de araña, brillando tenuemente sobre el salón principal, estaba Dick, encogido como un pequeño gato negro, sonriendo de oreja a oreja con la boca tapada por una mano para no reírse a carcajadas.

Peter entrecerró los ojos.

—¿De verdad estás colgando de una lámpara de araña estilo barroco de no sé cuántos millones?

Dick sacó la lengua.

—¡Regla número uno del escondite nivel Batcueva! Usa las alturas, siempre.

Peter apuntó con una telaraña rápida y certera, que se pegó justo a la bota de Dick.

—¡Hey, eso no vale! —protestó Dick mientras era suavemente jalado hacia abajo, girando en el aire.

—¿Qué no vale? ¿Ser el niñero más ingenioso de Gotham? ¡Te asusté, Grayson! ¡Creí que habías desaparecido! Y por eso…

Cuando Dick aterrizó, Peter lo inmovilizó con dos hebras más de telaraña, sujetándolo como si fuera un paquete de regalo viviente. Entonces, con precisión quirúrgica, empezó el castigo definitivo.

—No. No. No te atrevas. ¡Peter, no! —gritó Dick entre risas contenidas.

—Demasiado tarde, señor Acróbata Invisible. ¡¡Ataque de cosquillas activado!!

Los dedos de Peter se lanzaron a las costillas de Dick como si fueran arácnidos danzarines. El niño chillaba entre carcajadas, sacudiéndose inútilmente, la tela pegajosa impidiéndole escapar.

—¡Ríndete! —exclamó Peter— ¡Confiesa que fui el mejor niñero jamás!

—¡N-Nunca! —soltó Dick entre risas estruendosas— ¡Eres… un monstruo con sentido del humor!

Después de un par de segundos más de tortura amistosa, Peter lo liberó con un chasquido de dedos. Dick cayó al suelo acolchado por una alfombra enorme, jadeando, aún sonriendo.

—Vas mejorando, Spidey —dijo Dick, rodando de espaldas.

—Y tú también. Pero creo que ya hicimos suficiente destrozo arquitectónico por hoy.

Peter se levantó y le ofreció la mano.

—Vamos a tu habitación. Al menos es un espacio cerrado. Más seguro. Con paredes que no cuelgan del techo.

—¿Y qué haremos ahí?

—Videojuegos, lectura, pizza… lo que quieras. Pero con las lámparas de araña fuera de juego.

—Trato hecho.

Caminaron juntos por el pasillo.

Wayne Manor, habitación de Dick Grayson, 21:42 PM

Peter cerró la puerta tras él y exhaló largo. La habitación de Dick era grande, decorada con posters antiguos del circo Haly, modelos de trapecios en miniatura colgando del techo, y una pila de libros medio abierta sobre acrobacias, historia, y cosas de química que, francamente, Peter no entendía del todo.

—Bueno, aquí estamos. Tierra segura. Nada colgando, nada que se rompa, nada que— ¡¿Dick?!

Demasiado tarde.

Dick estaba encaramado en la parte superior de un armario doble, flexionando las rodillas, preparándose para un salto mortal hacia su cama. O algo.

—¡Mira esto! ¡Doble giro invertido con caída de murciélago! —gritó, como si estuviera en medio del acto final de un espectáculo.

—¡No-no-no-no! —gritó Peter.

En una fracción de segundo, su mano se disparó hacia el cinturón, lanzó una telaraña y atrapó al niño justo en el aire, sujetándolo antes de que el "acto final" terminara en una visita al hospital.

Dick quedó suspendido, colgando boca abajo, riendo como si todo fuera parte del plan.

—¡Eso fue increíble! ¡¿Lo viste?!

Peter lo bajó despacio, mirándolo con cara de esto-es-lo-más-cercano-a-un-infarto-que-he-tenido-desde-Mysterio.

—Ok, ok, mira. Necesito encontrar una forma de que saques toda esa energía sin… morir.

Dick se cruzó de brazos con una sonrisa.

—¡Estoy abierto a sugerencias, niñero-araña!

Peter entrecerró los ojos, escaneando la habitación. Luego, chasqueó los dedos.

—Espera. Tengo una idea.

Treinta segundos después, sus manos estaban disparando telarañas a velocidad récord. Primero cubrió las esquinas de la habitación, luego las paredes, luego el techo. Hizo redes horizontales a diferentes alturas, plataformas acolchadas, cuerdas colgantes, una telaraña elástica que funcionaba como trampolín. Incluso una especie de espiral trepadora en el rincón junto a la lámpara.

Dick miraba todo con los ojos iluminados como si fuera Navidad.

—¡Estás haciendo un circo!

Peter aterrizó de pie en medio del cuarto, soplando sobre sus dedos como si fueran pistolas humeantes.

—No, amigo. Estoy haciendo tu circo. Bienvenido a… ¡la Carpa Grayson, versión habitación!

Dick no se lo pensó. Subió por una cuerda como un mono enloquecido, se lanzó en caída libre sobre una red elástica, rebotó hacia otra plataforma y luego giró como un torbellino en una espiral descendente de telaraña.

—¡ESTO ES LO MEJOR QUE ME HA PASADO EN TODA LA SEMANA! —gritó, colgado de cabeza.

Peter se sentó en la cama, cruzado de brazos, sonriendo con orgullo.

—Sí… soy un genio. Debería patentar esto: "Parques anti-desastre para Robins hiperactivos".

Dick, colgado de una cuerda, giró hacia él con una mirada entusiasta.

—¿Mañana puedo ponerle luces? ¡Y música! ¡Y tú puedes vender entradas! Alfred sería el acomodador. Bruce… no sé, tal vez él podría ser el domador de tigres. Aunque es más de murciélagos.

Peter soltó una carcajada.

—Sí, claro. Bruce Wayne en mallas con un látigo. Eso sí que es una función para no olvidar.

Dick volvió a lanzarse, rebotando entre redes con la precisión de un artista de circo profesional.

Peter, observando, sonriendo.

Wayne Manor, entrada principal, 23:14 PM

La puerta de roble se abrió con un leve crujido. Alfred entró primero, impecable incluso tras horas de reunión, cargando un portafolio y una mirada cansada.

Bruce le seguía con paso firme, en completo silencio. Llevaba el rostro adusto de siempre, pero una ceja ligeramente levantada delataba algo: sospecha. Su instinto no necesitaba explicación. Lo sentía.

—¿Lo percibe, señor Wayne? —dijo Alfred, sin girarse—. Silencio sospechoso.

Bruce asintió apenas.

—Demasiado.

Subieron las escaleras sin hablar más, cruzando el pasillo central. No había huellas, ni cristales rotos, ni ruidos de pelea.

Solo… silencio.

Hasta que giraron al pasillo de las habitaciones y escucharon un chirrido suave. Luego, algo rebotando. ¿Resortes?

Bruce se detuvo frente a la puerta de Dick. Puso la mano en la perilla.

—Prepárese para lo peor —dijo Alfred.

La puerta se abrió con un leve clic.

Y allí estaba.

La habitación de Dick había sido convertida en un circo casero hecho enteramente de telarañas. No solo redes colgantes, sino cuerdas cruzadas, plataformas blandas, una espiral de tela pegada al techo que giraba lentamente con el viento, y lo que parecía un trampolín improvisado con una almohada envuelta en tela arácnida.

En medio del “circo”, una hamaca de telaraña gigante colgaba entre la cama y la estantería. Dentro, como dos pequeños animales enredados entre sueño y telarañas, dormían Dick Grayson y Peter Parker. Peter con un brazo colgando fuera, aún con la máscara medio levantada; Dick enredado en una manta como si fuera un capullo feliz.

Bruce se quedó inmóvil. Por un segundo, todo su cuerpo pareció tensarse… pero entonces, muy, muy levemente, la esquina de su boca se movió. Apenas una curva.

—Bueno —dijo Alfred, bajando la voz—. No hay huesos rotos. No hay sangre. Solo estructuras de dudosa arquitectura textil colgando del techo. Y… diría que hasta lo están pasando bien.

—Dick durmió —murmuró Bruce, apenas audible. Luego se acercó. No para regañar. Solo para mirar.

Peter murmuró entre sueños.

—Tienes… que poner una red… entre los armarios si quieres hacer… salto invertido…

Dick respondió medio dormido.

—Sí… pero con giro. Como en el número del Trapezio Rojo… el último antes del descanso…

Bruce se enderezó. Alfred lo miró de lado.

—¿Le molesta? —preguntó.

Bruce negó con la cabeza.

—No. Solo que… la habitación necesitará una restauración. O una exorcización.

Alfred sonrió.

—Con gusto programaré a los obreros. Aunque diría que esa sonrisa medio torpe en Dick… lo vale.

Bruce asintió en silencio.

—Peter… lo hizo bien.

—Más que bien. Tiene corazón. Y reflejos.

Bruce miró una última vez antes de cerrar lentamente la puerta.

—Que duerman.

Y así lo hicieron. Gotham podía esperar. Esta noche, la mansión Wayne era un circo improvisado donde las risas habían vencido a los fantasmas.

💬 Si esta historia te hizo sonreír, llorar un poquito o imaginar a Bruce Wayne intentando exorcizar telarañas del techo...

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spider-babysitter at your service cap 1

A night at the circus 🎪

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Wayne Manor, 7:42 PM

The grandfather clock in the lounge echoed theatrically as it struck the hour. Bruce Wayne adjusted his tie in the foyer mirror—a shadow cast between marble and centuries-old wood. Beside him, Alfred held a sleek black briefcase, calm as ever, though a glint of compassion flickered in his eyes.

“Are you certain, sir? I could stay, if need be.”

Bruce gave a slight shake of his head.

“No, Alfred. You arranged this meeting. Your contacts at the British Embassy may have something valuable for the Wayne Urban Renewal Fund.”

Alfred nodded, resigned. From the dining room, bursts of laughter and rhythmic thuds echoed through the walls. Bruce sighed.

“And I don’t want to burden you further with Dick. He’s been... active lately.”

“Indeed,” Alfred replied with a faint smile. “The young master has the energy of five acrobats and the patience of none.”

Bruce pulled out his phone and dialed a number with practiced fingers. He waited. Two rings.

“Hello?” said a young, energetic voice, slightly surprised.

“Peter Parker?”

“Batman? I mean—Mr. Wayne! Or should I say Mr. B? Or—?”

“Peter. I need a favor.”

A beat of silence. Then a loud, immediate “YES!” that made Bruce pause.

“I haven’t even said what it is.”

“I know! But if it’s about watching Dick again, I’m in. We get along great! Last time he taught me how to do a reverse double somersault without landing on my face. Well... almost.”

Bruce exhaled faintly. The tiniest of smiles tugged at the corner of his lips as he remembered returning from a Justice League meeting to find Peter and Dick wearing Batcave capes like Roman gladiator togas.

“Alfred and I will be out past midnight. Dick’s already had dinner, but don’t expect him to sit still. I left instructions. And you’re... the only sitter he tolerates. Not even Barbara managed that.”

“That sounds like a compliment! Or a warning. Any special rules?”

“Just one: no rooftop swinging through Gotham. At least not without added safety.”

“Got it, sir. I’m on my way!”

Bruce hung up. Alfred, already opening the Rolls’ door, raised an eyebrow.

“Mr. Parker? Again?”

“He has a pure heart,” Bruce shrugged. “And Dick needs that more than he knows.”

Thirty minutes later...

Peter arrived in his red and blue suit, perfectly clean—except for a suspicious pizza stain on his left hip he tried to cover with one hand.

“Babysitter Parker reporting for duty! Where’s the tiny acrobat?”

A blur shot through the hallway, bouncing off a couch before landing on its feet like a cat.

“Spidey! I knew it was you!”

Dick, wearing his half-zipped training suit, grinned ear to ear.

“Are we doing new flips today? Or Hide-and-Seek: Batcave Edition?”

Peter laughed.

“How about both? I hide, you find me in under two minutes. Warning: I have webs.”

“Deal!”

Peter winked, shot a web to the ceiling, and flipped into the shadows.

At the entrance, Bruce lingered a second before closing the door behind him.

And with that, he vanished into the dark.

Wayne Manor, 9:03 PM

“Time’s up! Two minutes and thirty seconds!” Peter shouted from the main hall, spinning slowly while a single strand of web quivered between his fingers. “Dick Grayson, wherever you are—you’re officially slipperier than a caffeine-fueled shadow!”

Silence.

Peter sharpened his ears. Nothing. He tiptoed around the furniture, dramatic like a spy in an old film.

“Come on, Dick. This is a mansion, not the Batcave. I’ve checked behind curtains, under the dining table, inside the fridge—just in case you went full popsicle mode.”

A soft creak.

Peter froze. His Spidey-sense tingled like wind chimes.

He looked up. Way up.

No way.

Hanging from the ornate crystal chandelier, glimmering faintly above the grand hall, was Dick—curled like a black cat, hand over his mouth to stifle laughter.

Peter squinted.

“Are you seriously hiding on a million-dollar baroque chandelier?”

Dick stuck out his tongue.

“Rule number one of Batcave Hide-and-Seek: always use the high ground.”

Peter fired a single web to Dick’s boot.

“Hey! That’s cheating!” Dick protested as he was gently reeled in, spinning midair.

“Cheating? Please. I’m the most creative babysitter in Gotham. You scared me, Grayson! I thought you vanished! And for that…”

As Dick touched the floor, Peter pinned him in place with two extra webs, wrapping him like a very giggly package.

“No. Don’t. You wouldn’t dare,” Dick said between gasps.

“Oh, it’s too late. Tickle attack: activated!”

Peter’s fingers darted into Dick’s sides like tiny dancing spiders. The boy shrieked in laughter, squirming, trapped in sticky silk.

“Surrender!” Peter demanded. “Say I’m the greatest babysitter ever!”

“N-Never!” Dick cried, laughing uncontrollably. “You’re... a humorous monster!”

After a few more seconds of joyful torture, Peter snapped his fingers and freed him. Dick collapsed onto the giant rug, panting, still smiling.

“You’re getting better, Spidey,” Dick said, rolling onto his back.

“And you’re still a walking safety hazard. I think we’ve done enough architectural damage for one evening.”

Peter offered his hand.

“Let’s head to your room. At least it has walls. And fewer chandeliers.”

“What are we doing there?”

“Video games, books, pizza… you name it. But the chandeliers are off-limits.”

“Deal.”

They walked down the hall, side by side.

Wayne Manor – Dick Grayson's Room, 9:42 PM

Peter closed the door behind them and let out a deep sigh. Dick’s room was big—lined with vintage Haly Circus posters, miniature trapeze models hanging from the ceiling, and a stack of half-open books on acrobatics, history, and chemistry Peter didn’t quite understand.

“Alright. Safe zone. Nothing to break, nothing to—wait. Dick?!”

Too late.

Dick had climbed on top of a wardrobe, knees bent, prepping for a flying leap.

“Check this out! Double twist with a bat-flip landing!”

“NO-NO-NO—!”

Peter’s hand shot out, webbing Dick mid-air before he could complete the maneuver, catching him like a human yo-yo.

Dick dangled upside-down, laughing.

“That was awesome! Did you see?!”

Peter lowered him slowly, face pale with post-Mysterio stress flashbacks.

“Okay. I have to find a way to drain your energy without risking... you know, death.”

Dick folded his arms, still grinning.

“I’m open to suggestions, Babysitter-Spidey.”

Peter squinted around the room. Then he snapped his fingers.

“Wait. I’ve got an idea.”

Thirty seconds later, Peter was firing webs at record speed—corners of the room, walls, ceiling. He spun horizontal nets at different heights, padded platforms, hanging cords, even a spiraling web-ladder in the corner.

Dick watched, eyes lit like Christmas.

“You’re making a circus!”

Peter landed in the center, blowing imaginary smoke from his fingers.

“No, buddy. I’m making your circus. Welcome to... the Grayson Tent, bedroom edition!”

Dick didn’t hesitate. He scrambled up a rope like a monkey, dove onto a springy net, bounced to another platform, spun like a tornado down the spiral.

“THIS IS THE BEST NIGHT OF MY LIFE!” he screamed, hanging upside-down mid-swing.

Peter sat on the bed, arms folded, grinning with pride.

“Yeah... I’m a genius. I should patent this: 'Disaster-Proof Robin Playgrounds.’”

Dick, dangling, turned to him with sparkling eyes.

“Can we add lights tomorrow? And music? You could sell tickets! Alfred can be the usher. Bruce... I dunno. Maybe he tames tigers. Though he’s more into bats.”

Peter burst out laughing.

“Bruce Wayne in tights with a whip. Now that’s a show.”

Dick leapt again, bouncing through webs like a one-boy circus.

Peter watched, smiling.

Wayne Manor – Front Hall, 11:14 PM

The oak door creaked open. Alfred entered first—immaculate despite hours of diplomacy—briefcase in hand and a tired gaze.

Bruce followed, silent and composed. The usual stone expression. But a single raised eyebrow revealed what his instincts already knew.

“You feel it, sir?” Alfred murmured without turning.

“Too quiet.”

They climbed the stairs silently, passing the grand hallway. No broken windows. No signs of chaos.

Just... silence.

Then, a soft creak. A bounce. Springs?

Bruce stopped in front of Dick’s door. Hand on the knob.

“Brace for the worst,” Alfred warned.

The door clicked open.

And there it was.

Dick’s room had been transformed into a full-blown circus made entirely of webbing. Not just nets, but platforms, ropes, a spiraling ceiling trap, and what looked suspiciously like a pillow-trampoline hybrid.

At the center, a giant web-hammock stretched between the bed and bookshelf. Curled up inside it, tangled in sleep and sticky silk, were Dick Grayson and Peter Parker. Peter’s arm dangled off the edge, mask half-off. Dick was cocooned in a blanket like a happy little larva.

Bruce stood still. For a second, his body tensed... then, very faintly, the corner of his mouth lifted. Barely a smile.

“Well,” Alfred whispered. “No broken bones. No blood. Only questionable textile structures hanging from the ceiling. And... I’d say they’re having fun.”

“Dick fell asleep,” Bruce murmured, stepping closer—not to scold, just to look.

Peter mumbled in his sleep.

“You gotta... web between the wardrobes... if you wanna stick the landing...”

Dick, half-asleep, replied.

“Yeah... with a spin... like in the Red Trapeze Act... right before intermission…”

Bruce straightened. Alfred gave him a sideways glance.

“Does it bother you?”

Bruce shook his head.

“No. But... the room’s going to need restoration. Or an exorcism.”

Alfred smiled.

“I’ll call the contractors, sir. Though I’d say that silly grin on Master Dick... is worth it.”

Bruce nodded quietly.

“Peter... did good.”

“More than good. He has heart. And reflexes.”

Bruce looked one last time, then closed the door gently.

“Let them sleep.”

And they did. Gotham could wait. Tonight, Wayne Manor was a makeshift circus where laughter had won out over ghosts.

💬 If this story made you smile, tear up a little, or picture Bruce Wayne calling a priest to exorcise spiderwebs from the ceiling...

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Spider-Man: Justicia a Golpes (Across the Fandoms)

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Peter Parker cerró el portátil de golpe.

Sus manos temblaban, no de miedo… sino de furia.

Acababa de ver la nueva película de Superman. Era deliciosa. Le había vuelto loco. David Corenswet como Superman, Lois Lane genial, Guy Terrific y Hawkgirl… el DCU va genial, y James Gunn ha hecho una película en condiciones. Genial. Todo un frenesí. La película no le dejó respirar. Le hizo sentir emociones desde la primera hasta la última escena. El beso de Clark y Lois al final le llegó al corazón. Y Jimmy Olsen, siendo un ligón y un fotógrafo-periodista muy bueno, le sentó de maravilla.

Pero tenía una pequeña inquina.

No era la acción lo que lo había dejado así. No los efectos especiales. Ni el tercer acto.

Era Lex Luthor.

Ese bastardo calvo lo había hecho otra vez.

Con una sonrisa falsa, discursos pulidos y juegos políticos, había destruido a Superman. Lo había manipulado, aislado, humillado… y la humanidad lo había aplaudido por ello.

Ese Lex era tan real, tan bien escrito, tan humanamente vil, que Peter sintió un nudo en el estómago.

—Ya está bien —murmuró mientras el simbionte negro se extendía sobre su cuerpo como tinta viva—. Ya fue suficiente.

Porque no importa en qué universo estés. Un abusador con poder… sigue siendo un abusador.

Peter mas que nadie sabia lo que es que te odien por hacer lo correcto. Sé lo que es que un bastardo con corbata y sonrisa falsa controle la narrativa.

Y esa noche, la araña cruzó dimensiones.

Cárcel estatal, módulo especial de aislamiento – Metrópolis.

Lex Luthor observaba un libro, pensativo y ligeramente melancólico por haber sido derrotado. Paneles de metal. Vigilancia 24 horas. Un nuevo plan contra Superman cocinándose en su mente.

Y entonces, sin previo aviso… La puerta blindada de titanio explotó hacia adentro.

No fue hackeada. No se abrió con un código. Fue destrozada.

Luthor giró. Y lo vio.

Una figura desconocida, cubierta por un traje negro con una araña blanca en el pecho, se adentraba entre el humo con pasos lentos y decididos. No volaba. No brillaba. Pero había algo en su forma de moverse… como un depredador que ya decidió que tú no vas a salir vivo.

—¿Quién eres tú? —exigió Luthor, apretando un control oculto.

Spider-Man no respondió. Solo caminó.

—Si vienes por dinero, estás en el lugar equivocado.

Peter se detuvo justo en el centro de la celda. Giró el cuello, crujió los nudillos, y dijo con voz grave:

—No vine por dinero. Vine porque te pasaste de listo con el hombre equivocado.

Luthor presionó el botón.

Se abrió una caja: un cañón pequeño, esmeralda, con núcleo de radiación. De su escritorio emergió una bala única. Kryptonita concentrada.

—Cometes un error, criatura. Este mundo tiene defensas contra los dioses.

Insertó la bala. Apuntó al centro del pecho de Spider-Man.

Disparó.

CRACK.

El proyectil silbó como un rayo de muerte… …y chocó contra el traje negro con un destello verde.

Silencio.

Luthor sonrió… hasta que vio que Spider-Man seguía de pie. Sin heridas. Sin debilidad. De hecho… parecía más fuerte.

Peter exhaló lentamente. Sus dedos crujieron. La araña blanca palpitaba con energía.

El simbionte siseó con placer al contacto con la radiación. —Oh, eso fue sabroso —susurró en su mente—. Pide más.

—Tu "bala mágica" tiene radiación —dijo Peter, girando lentamente la cabeza—. En este universo, eso es veneno. En el mío, conseguí mis poderes de una araña radiactiva.

Dio un paso al frente. El suelo crujió.

—En el mío… eso es desayuno.

Luthor retrocedió.

—Eso no tiene sentido. ¡No eres kryptoniano!

—Tienes razón —sonrió Spidey bajo la máscara—. Soy peor. Tengo poderes arácnidos y sangre radiactiva. Literalmente.

Saltó.

El golpe fue brutal. Luthor salió disparado contra la pared. Tosió sangre. Ni siquiera pudo ver de dónde vino el siguiente golpe.

Spider-Man lo atrapó en el aire, lo estampó contra su propia mesa y lo levantó del cuello.

—¿Tú te crees muy listo? ¿Crees que por tener una empresa, un discurso bonito y una calva bien lustrada puedes jugar con las vidas de héroes?

Luthor jadeaba. Su seguridad no llegaba. Nadie se atrevía a entrar.

—Has hecho tan bien tu papel —dijo Peter, acercándose más— que ya nadie sabe si odian a tu personaje… …o si te odian a ti.

Y entonces, Lex Luthor —el hombre más inteligente de la Tierra, el genio maquiavélico que enfrentaba a dioses con palabras— sintió el verdadero terror.

Porque por primera vez, alguien había venido por él. No para debatir. No para arrestarlo. Para hacerle entender que la justicia no siempre da segundas oportunidades.

2 horas más tarde

Peter lo dejó caer. El calvo cayó de rodillas. La kryptonita chispeaba, inútil, en el suelo.

Spider-Man giró hacia la puerta destruida.

—Y por cierto —dijo antes de irse—, la película fue buena… …pero te odié más de lo que creí posible.

Y desapareció entre portales dimensionales.

Cárcel de máxima seguridad de Metrópolis. Bloque de aislamiento para criminales con coeficiente superior a 160 y egos del tamaño de un planeta.

Lex Luthor yacía tumbado en una camilla médica reforzada, con un par de costillas rotas, el orgullo pulverizado y un cojín especial que evitaba contacto con la parte baja de su espalda.

No quería hablar. No quería pensar. Solo quería olvidar.

Pero entonces, la puerta se abrió con un leve silbido. Una figura se alzó en el marco. El emblema de la esperanza brillaba en su pecho.

Superman.

—¿De verdad —dijo Clark con una ceja alzada— un tipo de otro universo te ha partido el culo… porque hicieron una película de nosotros allá?

Lex bufó.

—Y al parecer tú haces genial de bueno… y yo hago genial de malo. Y sí, me partió la cara. Varias veces. Con estilo.

Superman se cruzó de brazos, conteniendo una sonrisa.

—Vino a mi casa —añadió—. Parecía más un cachorro que una fiera. Se porta mejor que Krypto. Me pidió un par de autógrafos. A mí y a mi novia.

Lex giró el cuello con esfuerzo, frunciendo el ceño.

—¿Tienes novia?

Clark asintió.

—Sí.

—¿Quién? —inquirió Lex, con esa mezcla de chisme y celos venenosos.

Superman negó con una sonrisita.

—No te lo voy a decir. Sería como en los dibujos animados cuando el villano revela todo su plan maestro. Eso es de… villanos torpes.

Lex suspiró profundamente.

—Genial —gruñó—. Un niñato con sangre radiactiva y un traje hecho de moco alienígena con complejo de drag queen de los 90 me revienta a golpes… Y luego le pide autógrafos al maldito boy scout.

Clark sonrió aún más.

—Bueno… también le pidió a Guy Gardner, a Mr. Terrific y a Hawkgirl. Se llevó un póster entero firmado. Me preguntó si Batman firmaba cosas también, pero…

Lex lo interrumpió, indignado:

—¿Y a mí? ¿Sabes lo que me hizo a mí?

Superman alzó una ceja.

—¿Qué?

—¡ME HIZO SENTAR EN UN CACTUS!

Silencio.

Clark entrecerró los ojos y miró la camilla especial.

—¿Te hizo sentarte en un cactus?

Lex estalló:

—¡¿POR QUÉ CREES QUE ESTOY TUMBADO, IMBÉCIL?! Ese mocoso está LOCO. Pero no me importa. Ya tengo un plan. ¡Sé qué hacer! Él también es un personaje ficticio, ¿no? ¡PUEDO rastrearlo a través de sus cómics, películas y series, interceptar su rastro narrativo, encontrar su IP multiversal y contraatacar!

Superman levantó una mano.

—Lex…

—¿QUÉ?

—Ya estás cayendo en el cliché de villano que le cuenta todo su plan al héroe justo antes de hacerlo.

Lex parpadeó.

—¿Qué?

—Sí, eso que acabas de hacer. Lo del rastreo, la IP, el plan… es el cliché completo. Te faltó decir: “¡Y nada podrá detenerme!”

Lex lo meditó por dos segundos.

—¿Acabo de hacer el cliché?

—Al completo —dijo Clark, ya girándose para salir.

Luthor soltó un grito de desesperación, levantando los brazos hacia el cielo con dramatismo.

—¡¡NECESITO CAFÉ Y QUE DESAPAREZCAS DE MI VISTA!!

Superman, a punto de cerrar la puerta, se asomó con una última sonrisa:

—Por cierto… el autógrafo que le di decía: “Para el mejor trepamuros que jamás haya sentado a Lex en un cactus.” Y puso la cara de cachorrito alegre más bonita del mundo. Estuve a punto de adoptarlo. Es mejor que eso de "el harén secreto de esposas para poblar la Tierra de kryptonianos".

Lex lanzó su bandeja de comida contra la pared.

🕷️💥 ¿Esta paliza multiversal a Lex Luthor te hizo reír, alegrarte o sentirte profundamente satisfecho ?

✨ Entonces haz tu parte para difundir la justicia:

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Porque a veces… la justicia necesita puños, un simbionte y cero paciencia para hombres calvos y engreídos.

[luis-michael6160]

Spider-Man: Justice with Blows (Across the Fandoms)

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Peter Parker slammed his laptop shut.

His hands were trembling—not with fear… but with fury.

He had just watched the new Superman movie. And it was amazing. It had driven him nuts—in the best way. David Corenswet as Superman, Lois Lane was incredible, Guy Gardner and Hawkgirl Mr.Terrific… The DCU was off to a great start, and James Gunn had made a real film. It was a rush. The movie didn’t let him breathe. It hit every emotion from start to finish. The kiss between Clark and Lois at the end? It hit him right in the heart. And Jimmy Olsen, being a charming, skilled photo-journalist? Perfect.

But something gnawed at him.

It wasn’t the action. Not the special effects. Not even the third act.

It was Lex Luthor.

That bald bastard had done it again.

With his fake smile, slick speeches, and political mind games, he had dismantled Superman. Manipulated him. Isolated him. Humiliated him… and humanity applauded him for it.

That Lex was too real. Too well written. So humanly vile, it made Peter feel sick.

"That's enough," he muttered, as the black symbiote slid over his body like living ink. "That's more than enough."

Because no matter what universe you're in… an abuser with power is still an abuser.

And that night… the Spider crossed dimensions.

State Prison, High-Security Isolation Wing – Metropolis.

Lex Luthor sat in his cell, reading a book, quietly brooding over his most recent defeat. Steel panels. Constant surveillance. A new plan already forming in the depths of his genius.

Then, without warning…

The titanium door exploded inward.

No hacking. No override codes. Just brute force.

Lex turned— And saw him.

A figure clad in black, with a stark white spider on his chest, stepping through the smoke with slow, deliberate menace. He didn’t fly. He didn’t glow. But the way he moved… Like a predator who had already decided you were not getting out of this alive.

“Who are you?” Luthor demanded, pressing a hidden switch under his table.

Spider-Man said nothing. He just kept walking.

“If it’s money you’re after, you’re barking up the wrong cell.”

Peter stopped dead center in the room. Cracked his neck. Flexed his fingers. And said in a low, growling voice:

“I’m not here for money. I’m here because you picked on the wrong guy.”

Luthor triggered the mechanism.

A small cannon slid out—a custom weapon powered by a concentrated kryptonite core. From the desk, a single bullet emerged. Glowing. Deadly.

“This world has defenses against gods, freak.”

He loaded the bullet. Aimed for Spider-Man’s chest. And fired.

CRACK.

The shot whistled through the air like a death sentence… …and slammed into the black suit in a flash of green light.

Silence.

Luthor smirked… Until he realized Spider-Man was still standing.

Unharmed. Unshaken. In fact… stronger.

Peter exhaled slowly. The white spider on his chest pulsed with energy.

"That little 'magic bullet' of yours has radiation," Peter said, turning his head with an eerie calm. "In this universe, that's poison. In mine, that's breakfast."

He stepped forward. The floor cracked under his foot.

"In my world… I got my powers from a radioactive spider."

Luthor stepped back.

“That doesn’t make any sense! You’re not Kryptonian!”

“You’re right,” Peter said, his voice almost amused beneath the mask. “I’m worse. I’ve got radioactive blood. Literally.”

He leapt.

The punch was brutal. Luthor flew across the cell, slammed into the wall, spat blood. He didn’t even see the second hit.

Spider-Man caught him mid-air, smashed him against his desk, and lifted him by the throat.

“You think you’re clever? You think a company, a polished speech, and a shiny bald head give you the right to mess with people’s lives?”

Luthor gasped for air.

No guards came. No alarms. No one dared step in.

“You play your role so well,” Peter said, leaning in, “that people don’t even know if they hate your character... or just hate you.”

And for the first time, Lex Luthor—the genius who stood against gods with nothing but words— felt real terror.

Because someone had come for him. Not to argue. Not to arrest.

But to make him understand…

That justice doesn’t always give second chances.

Two hours later

Peter dropped him.

Lex collapsed onto the floor. The kryptonite core sparked uselessly beside him.

Spider-Man turned to the wrecked door.

“Oh, and by the way,” he said over his shoulder, “The movie was great… But I hated you more than I ever thought possible.”

And he vanished into a multiversal portal.

Metropolis Max-Security Prison. Isolation Block for Criminals with IQs Over 160 and Egos the Size of Planets.

Lex Luthor lay on a reinforced medical bed, a couple of ribs cracked, pride in tatters, and a custom pillow that kept pressure off a very sore… area.

He didn’t want to speak. He didn’t want to think. He just wanted to forget.

Then the door hissed open.

A familiar figure filled the frame. The emblem of hope shining on his chest.

Superman.

“Seriously?” Clark asked, raising an eyebrow. “A guy from another universe kicked your ass… because he watched a movie about us?”

Lex huffed.

“And apparently, you make a great good guy… And I make a phenomenal bad guy. Yes. He beat the hell out of me. Repeatedly. With flair.”

Superman crossed his arms, clearly holding back a grin.

“He came to my place first,” Clark added. “Seemed more like a puppy than a threat. Better behaved than Krypto. He asked for autographs. Mine and my girlfriend.”

Lex turned slowly, frowning.

“You have a girlfriend?”

Clark nodded.

“Who?”

“I’m not telling you. That would be like one of those cartoons where the villain explains their entire plan out loud.” He smirked. “Only fools do that.”

Lex groaned.

“Great. A punk with radioactive blood and a living suit with the attitude of a 90s drag queen beats me down… Then gets autographs from the damn boy scout.”

Clark smiled wider.

“Oh, he got ones from Guy Gardner, Mr. Terrific, and Hawkgirl too. Full poster, all signed. Asked if Batman signed stuff. But…”

Lex interrupted, indignant:

“AND ME? Do you know what he did to me?!”

Clark raised a brow.

“What?”

“HE MADE ME SIT ON A CACTUS!”

Silence.

Clark narrowed his eyes. Looked at the reinforced bed.

“…He made you sit on a cactus?”

Lex snapped:

“WHY DO YOU THINK I’M LYING ON MY SIDE, MORON?! That little freak is crazy. But I don’t care. I’ve already got a plan. He’s fictional too, right? I can trace him through comics, movies, TV—track his multiversal IP—build a counter-narrative! I’ll—”

Superman raised a hand.

“Lex…”

“WHAT?!”

“You just did the cliché again.”

Lex blinked.

“…What?”

“You just explained your entire plan to the hero before doing it. All you needed was a ‘Nothing can stop me now!’ at the end.”

Lex stared in horror.

“…Did I seriously do the full cliché?”

“Full-on Saturday morning villain,” Clark said, walking away.

Lex threw his arms up dramatically.

“I NEED COFFEE AND FOR YOU TO VANISH FROM MY SIGHT!”

As Superman stepped out, he leaned back in one last time, smiling:

“Oh… the autograph I gave him said: ‘To the best wall-crawler who ever made Lex sit on a cactus.’ He gave me the cutest happy-puppy face. Almost adopted him on the spot. Way better than that 'secret harem to repopulate Krypton' plan you had.”

Lex hurled his lunch tray at the wall.

🕷️💥 Did this multiversal beatdown of Lex Luthor make you laugh, cheer, or feel deeply satisfied?

✨ Then do your part in spreading the justice:

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Because sometimes… justice needs fists, a symbiote, and zero patience for smug bald men.

[luis-michael6160]

¿por que Gotham no mejora?

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Montoya bufó mientras cerraba su abrigo empapado.

—¿Y Gordon? —preguntó The Signal, cruzando los brazos.

—En camino. Viene desde Chinatown. Ha habido otra escena igual allí. Misma firma. Mismo número de víctimas: once.

Duke asintió lentamente, mientras su mirada se perdía en la lluvia. Pero su concentración se interrumpió por el sonido de una voz torpe, aguda y fuera de lugar.

—¿Entonces… técnicamente… no está muerto?

Montoya giró los ojos con una resignación de años.

—Oh, joder. Ya empezó.

A unos metros, bajo una lona improvisada, la forense del GCPD, la doctora Keller —una mujer recia, con ojos de plomo y paciencia de papel mojado— trataba de trabajar. Frente a ella, con un bloc de notas doblado en cuatro y una cara que no sabía si pensar o mirar fijo, estaba el agente Neison, nuevo recluta del distrito sur.

—Puedo responder a su pregunta, Neison —dijo la forense sin levantar la vista de la mesa metálica—. Este cadáver… está muerto.

Neison frunció el ceño con fuerza, como si estuviera resolviendo un enigma de tres dimensiones.

—Y, sin embargo, está vivo.

La doctora parpadeó.

—No. Está muerto. Literalmente muerto.

—Yo solo digo que… creo que está vivo, porque… se le nota a leguas que va sobreactuao.

La doctora levantó la cabeza y lo miró como si acabara de encontrar moho en su café.

—¿Perdona, sobreactuado?

—Sí —asintió Neison con convicción infantil—. Mira su cara. Como de película. Así como de "¡ay, me morí!".

Keller se acercó un paso, aún con los guantes puestos, y le señaló el abdomen del cadáver, abierto como un libro podrido.

—Neison. Lo acabo de abrir en canal. ¿Ves eso? Eso es un hígado colapsado, dos litros de sangre coagulada y un olor que te ha hecho vomitar hace quince minutos. Pero no te acuerdas porque te metes más rayas que un paso de cebra. Está muerto. Muerto-muertísimo. ¿Entiendes? Muerto nivel "lleva cinco horas con moscas en las cuencas".

Neison se quedó en silencio. Luego escribió algo en su bloc. Se podía leer, en letra grande: "posible vivo. seguir observando".

Desde lejos, Gordon apareció bajo un paraguas viejo. Se acercó con paso firme, hasta Montoya, Duke… y el caos.

—¿Qué me he perdido? —preguntó con ese tono seco que usaba cuando estaba a un crimen de romperse.

Montoya se pasó una mano por la cara y señaló con el pulgar hacia Neison.

—El primo del alcalde cree que los muertos están actuando. —¿Cuál de los tres? —El que no sabe diferenciar una víscera de un donut. Gordon suspiró. —Lo que daría por una Gotham sin familiares enchufados. Duke asintió: —Sería una ciudad vacía, jefe.

Se quedaron mirando a Neison mientras Keller envolvía al cadáver en la bolsa y lo introducía en el depósito.

Neison miró el depósito.

—Quizás deberíamos hacer algunos agujeritos… para que respire.

Todos suspiraron. Keller se fue a tomar un café para evitar sufrir un ataque de nervios, Duke rodó los ojos y pensó en tirarlo al río.

—Va a ser el primer caso en el que el forense le haga la autopsia a un vivo… si lo seguimos dejando cerca.

💀 Si esta pequeña muestra de crimen, lluvia e imbéciles con talento político te hizo sonreír, dale a like, comparte y deja un comentario. Los cadáveres se enfrían, pero la retroalimentación mantiene vivo el espíritu.

¿Quieres invitarme a mí (o al Dr. Keller, que lo necesita desesperadamente) a un café para sobrevivir a esta locura? Puedes hacerlo aquí: [Ko-Fi aqui]

[luis-michael6160]

Why isn't Gotham getting better?

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Montoya huffed as she pulled her soaked coat tighter.

—“And Gordon?” asked The Signal, arms crossed.

—“On his way. Coming in from Chinatown. Another scene just like this one. Same signature. Same body count: eleven.”

Duke nodded slowly, eyes drifting off into the rain. But his focus was broken by a voice—awkward, high-pitched, and completely out of place.

—“So… technically… he’s not dead?”

Montoya rolled her eyes with the weight of a decade of regret.

—“Oh, Christ. Here we go.”

A few meters away, under a makeshift tarp, the GCPD’s medical examiner—Dr. Keller, a tough woman with lead in her eyes and paper-thin patience—was trying to work. In front of her, with a notepad folded in four and a face caught between “thinking hard” and “blank stare,” stood Officer Neison, the new transfer from South District.

—“I can answer that for you, Neison,” Keller said without looking up from the steel table. “This corpse… is dead.”

Neison frowned hard, like he was solving a Rubik’s cube with no stickers.

—“And yet… he’s alive.”

Keller blinked.

—“No. He’s dead. Literally dead.”

—“I’m just saying… I think he’s alive. You can totally tell he’s overacting.”

Keller finally looked up at him like she’d just found mold in her coffee.

—“Overacting?”

—“Yeah,” Neison nodded with childlike conviction. “Look at his face. It’s like... movie-style. All ‘Oh no! I died!’ like super dramatic.”

Keller took a step closer, still in gloves, and pointed to the body’s opened torso, splayed out like a rotting book.

—“Neison. I just split him open. See that? That’s a collapsed liver, two liters of clotted blood, and a stench that made you puke fifteen minutes ago. Which you’ve clearly forgotten, probably because you’re snorting more lines than a crosswalk. He’s dead. Dead-dead. Understand? Dead on the level of ‘five hours with flies in his eye sockets.’”

Neison went quiet. Then scribbled something in his notepad. In large letters: “Possible alive. Keep monitoring.”

From the distance, Gordon arrived beneath an old umbrella. He walked up briskly to Montoya, Duke… and the chaos.

—“What did I miss?” he asked, in that dry tone he used when he was one murder away from a breakdown.

Montoya ran a hand down her face and thumbed toward Neison.

—“The mayor’s cousin thinks the dead are faking it.” —“Which one?” —“The one who can’t tell a pancreas from a pastry.” Gordon sighed. —“I’d kill for a Gotham without nepotism.” Duke nodded. —“Wouldn’t be anyone left, sir.”

They all stood there, watching Neison while Keller zipped the body into a bag and slid it into the van.

Neison stared at the body bag.

—“Maybe we should poke some holes… y’know, so he can breathe.”

Everyone sighed. Keller walked off to get coffee before she committed a felony. Duke rolled his eyes and briefly considered throwing Neison into the river.

—“This is gonna be the first case where the coroner ends up doing an autopsy on someone still breathing… if we let him stay much longer.”

💀 If this little slice of crime, rain, and politically gifted morons made you smirk, leave a like, reblog it, and drop a comment. Corpses get cold, but feedback keeps the spirit alive.

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[luis-michael6160]

Cuando Deadpool no arruina el momento (tanto)

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La noche se cernía sobre Nueva York con su clásica mezcla de sirenas lejanas, luces de neón y olor a pretzels viejos. Peter Parker estaba sentado en el borde de un edificio, con la máscara subida hasta la nariz y una expresión agotada en la cara. Los hombros caídos. El traje arañado. Ojeras que ni su antifaz podía esconder.

—¿Problemas, Tiger? —dijo una voz justo detrás de él, al tiempo que una figura roja y negra se dejaba caer a su lado con la gracia de un gato con ADHD.

Peter suspiró. —Hola, Wade.

Deadpool se sentó a su lado, sacando de la nada un burrito de queso. Lo sostuvo como si fuera una copa de vino caro.

—¿Sabías que el 87% de los superhéroes sufre de tensión crónica en la espalda? —preguntó, con voz de infomercial—. Y el otro 13% probablemente está mintiendo.

Peter no respondió. Solo miró al horizonte como si esperara que el skyline le ofreciera respuestas.

—Venga, Spidey, dime qué pasa. ¿Tía May volvió a confundirte con ese chico de los repartos? ¿El Doctor Octopus intentó montarse un OnlyFans con sus tentáculos otra vez?

—Estoy… agotado —murmuró Peter—. Física, mental y emocionalmente. Como si el universo me hubiese exprimido como una esponja y después me hubiera lanzado contra una pared de impuestos.

Wade se puso de pie de un salto. —¡Entonces es el momento perfecto para lo que yo llamo “el abrazo del reseteo existencial™”! Lo vi en YouTube. O en un documental sobre osos. Da igual. Ponte de pie.

Peter lo miró con una ceja levantada.

—No te voy a matar, lo juro. Bueno… probablemente no.

—No me abraces —protestó Peter, pero sin convicción.

—¡Demasiado tarde!

Deadpool lo sujetó con una fuerza sorprendente, envolviéndolo en un abrazo de oso canadiense. Peter hizo un ruido como de globo desinflándose.

—Crack. —Crrrch. —¡Pop!

El cuerpo de Peter sonó como una caja de cereal recién abierta.

—Aaagh... —gruñó, con un quejido que podría ser placer o tortura—. Wade…

—¿Sí, mi dulce empanada radioactiva?

Peter apoyó la frente en su hombro, derrotado por el alivio repentino.

—Aprieta un poco más.

Hubo una pausa. Deadpool parpadeó detrás de la máscara.

—¿Perdón?

—Dije que aprietes. Más. —Peter alzó una mano débil, señalando sus propios omóplatos—. Ahí. Justo donde el sentido arácnido me hace vibrar de estrés.

Deadpool contuvo un chillido de emoción. —¡Awww! ¡Esto es como cuando Hulk me usó de saco de boxeo terapéutico!

Y lo hizo. Apoyó el mentón en su hombro, lo apretó más fuerte, y el sonido de crujidos continuó como si estuvieran reordenando una estantería de huesos. Peter exhaló un largo suspiro, sus piernas flojas como espaguetis recién hervidos.

—Santo Ben Parker… eso fue celestial.

—¿Ves? ¡Deadpool: asesino, amante y quiropráctico certificado por la universidad de la vida!

—No le digas a Logan que dije esto, pero… eres útil. Raramente. A veces. Tal vez.

—¡Eeeeeeeeso es lo más cercano a un “te quiero” que me has dicho nunca! —Deadpool tembló emocionado—. Lo voy a escribir en mi diario. Con brillantina. En tinta de calamar.

Peter dejó que lo siguiera apretando unos segundos más. Por una noche, estaba bien. Nadie los estaba atacando. No había caos. Solo Deadpool, él y unos cuantos huesos crujidos que, milagrosamente, se sentían bien.

Muy bien.

Si te arrancó una sonrisa, un suspiro o un crujido de columna imaginario, no olvides darle like, rebloguearlo y dejar un comentario (me alimenta el alma… y el algoritmo). ☕ Si quieres apoyar mi trabajo con un café virtual, puedes hacerlo en Ko-fi: [ko-fi aquí] ¡Gracias por leer y abrazar esta pequeña locura emocional!

[luis-michael6160]

When Deadpool doesn't ruin the moment (that much)

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Night had fallen over New York with its usual mix of distant sirens, flickering neon lights, and the faint smell of stale pretzels. Peter Parker sat at the edge of a rooftop, mask rolled up to his nose, exhaustion carved into every line of his face. Shoulders slumped. Suit scuffed. Eye bags so deep, even his mask couldn’t hide them.

“Trouble, Tiger?” came a voice from behind, just as a red-and-black figure dropped beside him with the grace of a cat on ADHD.

Peter sighed. “Hi, Wade.”

Deadpool plopped down next to him, pulling a cheese burrito from seemingly nowhere, holding it like a glass of fine wine.

“Did you know that 87% of superheroes suffer from chronic back tension?” he asked, in a voice straight out of an infomercial. “And the other 13% are probably lying.”

Peter didn’t answer. He just stared at the horizon like he expected the skyline to offer some sort of answer.

“C’mon, Spidey, talk to me. Aunt May mistook you for the DoorDash guy again? Doc Ock trying to launch an OnlyFans with his tentacles again?”

“I’m… tired,” Peter murmured. “Physically, mentally, emotionally. Like the universe wrung me out like a sponge and then threw me against a wall made of taxes.”

Wade sprang to his feet. “Then it’s the perfect time for what I call the Existential Reset Hug™! I saw it on YouTube. Or a documentary about bears. Doesn’t matter. Get up.”

Peter gave him a skeptical look.

“I’m not gonna kill you. Promise. Well… probably not.”

“Don’t hug me,” Peter protested, but without much conviction.

“Too late!”

Deadpool grabbed him in a surprisingly strong bear hug, wrapping him up like a Canadian teddy bear. Peter made a noise like a balloon deflating.

Crack. Crrrch. Pop!

Peter’s body sounded like a box of freshly opened cereal.

“Aaagh...” he groaned, a sound somewhere between pleasure and torture. “Wade…”

“Yes, my sweet radioactive empanada?”

Peter rested his forehead on Wade’s shoulder, defeated by the sudden rush of relief.

“Tighter.”

There was a pause. Deadpool blinked behind the mask.

“Come again?”

“I said squeeze. More.” Peter raised a limp hand and gestured toward his shoulder blades. “Right there. Where the spider-sense makes me vibrate with stress.”

Deadpool held back an excited squeal. “Awwww! This is just like when Hulk used me as a therapeutic punching bag!”

And he did. He leaned into it, resting his chin on Peter’s shoulder as the hug intensified, and the sounds of popping joints continued like they were reorganizing a bookshelf made of bones. Peter let out a long exhale, legs going soft like freshly boiled spaghetti.

“Holy Ben Parker… that was heavenly.”

“See? Deadpool: killer, lover, and chiropractor certified by the University of Life!”

“Don’t tell Logan I said this, but… you’re useful. Rarely. Occasionally. Maybe.”

“That’s the closest thing to ‘I love you’ you’ve ever said to me!” Deadpool trembled with joy. “I’m writing this in my diary. In glitter. With squid ink.”

Peter let him keep hugging for a few more seconds. For one night, it was okay. No one attacking them. No chaos. Just Deadpool, him, and a few suspiciously satisfying joint cracks.

It felt good. Really good.

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[luis-michael6160]

Calvos, trajes y malentendidos

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Sala de Interrogatorios – Fortaleza de la Justicia, 02:43 AM

La luz blanca oscilaba sobre la mesa metálica. Una silla vacía frente a otra, ocupada por un hombre calvo, trajeado, de expresión estoica. Las paredes eran de acero reforzado. No había ventanas. Solo un zumbido tenue y el eco de una respiración contenida.

Clark Kent –Superman para el mundo– permanecía de pie, cruzado de brazos, con la mirada fija en el sujeto. Su mandíbula marcada proyectaba una sombra firme bajo la lámpara. Sus ojos brillaban con una intensidad apenas contenida.

—¿Sabes por qué estás aquí, Luthor?

El hombre alzó una ceja, sin dejar de observarlo.

—Supongo que no es para ofrecerme envío gratuito en dos horas —replicó con tono seco.

—¿Por qué no admites lo que hiciste, Luthor?

—Me llamo Jeff.

—No juegues conmigo, Lex.

Superman entrecerró los ojos.

—No te hagas el gracioso. Tus últimos movimientos en la bolsa, el desvío de recursos de LexCorp a laboratorios clandestinos, y esa fábrica en Nevada que desapareció del mapa la semana pasada... Todo apunta a ti.

—¿LexCorp? —el hombre ladeó la cabeza, confundido—. Yo soy el CEO de Amazon. Jeff. Jeff Bezos. No tengo fábricas en Nevada. Y, honestamente, Superman... ¿estás bien?

Un silencio denso llenó la habitación.

Desde el otro lado del cristal polarizado, Batman observaba con los brazos cruzados, aún con la capucha puesta. Sus ojos blancos pestañearon lentamente. Pulsó un botón de comunicación.

—Clark —su voz grave sonó en el auricular de Superman—. ¿Qué demonios estás haciendo?

—Interrogando a Luthor. Acaba de burlarse de mí —susurró Superman, sin quitar la vista del interrogado.

—Ese no es Luthor.

—¿Qué?

—Ese es Jeff Bezos. El fundador de Amazon. Lo trajiste del Club del Futuro de Metropolis. Estaba dando una charla sobre energía solar.

Clark parpadeó. Dos veces. Luego volvió a mirar al hombre calvo.

—¿No eres Lex Luthor?

Bezos levantó ambos brazos con incredulidad.

—¡No! Soy Jeff maldito Bezos. ¿Qué demonios te pasa? ¡Soy uno de los hombres más ricos del mundo! Bueno... de los legales.

Superman retrocedió un paso, visiblemente incómodo.

—Mierda —murmuró.

Batman entró en la sala como una sombra afilada.

—Lo siento por esto, señor Bezos. Esto fue un... error de procedimiento.

Bezos se levantó, acomodando su americana.

—¿Error? ¿Me secuestraron volando a 300 kilómetros por hora en plena conferencia para encerrarme en lo que parece una celda kryptoniana? ¡Esto es una demanda esperando a suceder!

—Te regalaremos un Batimóvil —soltó Batman sin emoción, abriendo la puerta.

Bezos lo miró, parpadeando.

—¿En serio?

—No —respondió Batman, y lo escoltó fuera de la sala.

Superman se dejó caer en la silla con un suspiro. Se frotó los ojos con la palma.

—Es que son... tan parecidos. ¿No lo viste? Calvo. Traje. Millonario. Ego de supervillano.

—Lo que viste fue una calva brillante y asumiste lo peor —dijo Batman desde la puerta—. Eres el hombre más poderoso del planeta. Intenta ver más allá del cuero cabelludo.

Clark asintió en silencio.

—Luthor nunca dejará que olvide esto, ¿verdad?

—Ni Bezos —dijo Batman—. Acaba de subir la suscripción de Prime para la Liga de la Justicia.

💥 Si esto te sacó una risa, no te vayas sin dejar un like, un comentario o un reblog. 💬 ¡Cuéntame qué parte te hizo soltar la carcajada o gritarle al celular! 🚀 Los reblogs ayudan mucho más de lo que crees — vamos a hacer que los millonarios calvos le teman a Tumblr. ☕ Y si quieres apoyar mi caos con cafeína, puedes donar en mi Ko-fi: [ko-fi aqui] Gracias por leer, y recuerda: no todo calvo con traje es un supervillano… probablemente.

[luis-michael6160]

Bald Guys, Suits, and Misunderstandings

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Interrogation Room – Hall of Justice, 2:43 AM

A white light swayed above the metal table. One empty chair. One occupied by a bald man in a suit, wearing a stoic expression. Reinforced steel walls. No windows. Just a faint hum and the echo of someone holding their breath.

Clark Kent — Superman to the world — stood with arms crossed, eyes locked on the man. His chiseled jaw cast a hard shadow beneath the light. His eyes glowed with barely contained intensity.

“Do you know why you’re here, Luthor?”

The man raised an eyebrow, unblinking.

“I’m guessing it’s not for free two-day shipping,” he replied dryly.

“Just admit what you did, Luthor.”

“My name is Jeff.”

“Don’t play games with me, Lex.”

Superman narrowed his eyes.

“Your recent stock moves. The LexCorp money funneled into black sites. That factory in Nevada that just vanished last week... all of it points to you.”

“LexCorp?” the man tilted his head. “I’m the CEO of Amazon. Jeff. Jeff Bezos. I don’t own any factories in Nevada. And seriously, Superman... are you okay?”

Silence. Heavy and awkward.

Behind the one-way glass, Batman stood with arms crossed, still in full cowl. His white lenses blinked slowly. He pressed a button on the comms.

“Clark,” his gravelly voice filled Superman’s earpiece, “what the hell are you doing?”

“Interrogating Luthor. He’s mocking me.” Superman muttered, still staring at the man.

“That’s not Luthor.”

“What?”

“That’s Jeff Bezos. Founder of Amazon. You grabbed him from the Future Tech Summit in Metropolis. He was giving a keynote on solar energy.”

Clark blinked. Twice. He turned slowly back to the bald man.

“You’re... not Lex Luthor?”

Bezos raised both hands, exasperated.

“NO! I’m Jeff freaking Bezos! What is wrong with you? I’m one of the richest men on the planet! Well… legally.”

Superman took a step back, visibly uncomfortable.

“Shit,” he muttered.

Batman entered the room like a razor-edged shadow.

“Apologies, Mr. Bezos. This was a... procedural error.”

Bezos stood up, straightening his blazer.

“Error? I got kidnapped mid-conference at 300 kilometers per hour and locked in what looks like a Kryptonian prison cell! This is a lawsuit waiting to happen!”

“We’ll give you a Batmobile,” Batman said flatly, opening the door.

Bezos squinted.

“Seriously?”

“No,” said Batman, and escorted him out.

Superman slumped into the chair with a sigh, rubbing his eyes with one hand.

“They just look so alike. Come on. Bald. Suit. Billionaire. Supervillain energy.”

“You saw a shiny scalp and assumed the worst,” Batman said from the doorway. “You’re the most powerful being on Earth. Try looking past the lack of hair.”

Clark nodded slowly.

“Luthor’s never going to let me live this down, is he?”

“Neither will Bezos,” Batman replied. “He just raised Prime membership fees for the Justice League.”

💥 If this made you laugh, consider giving it a like, reblog, or leave a comment! 💬 I’d love to hear what part made you snort or go “Wait, what?” 🚀 Reblogs help a lot more than you think — let’s make bald billionaires fear Tumblr. ☕ And if you’d like to support my caffeine-fueled chaos, you can donate at my Ko-fi: [ko-fi here] Thanks for reading, and remember: not every bald man in a suit is a supervillain… probably.

[luis-michael6160]

The disadvantages of a fast metabolism or “hungry Sunday”

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The sun dissolved into sour reflections across the shop windows, and Peter walked like a sleepwalker trapped in a symphony of sharp lights and clashing aromas. This wasn’t a stroll. It was an escape.

New York, on a holiday, sounded like burnt wind. The air smelled red—fried red, red like bread soaked in hot grease, red like the alarm of an empty stomach—and each step made the world creak inside his skull.

His body was begging for food with the desperation of an engine crying for oil before meltdown. But there was no food. It was a holiday. Not even the Daily Bugle bought photos. No stores open, only empty glass fronts. And him… he needed calories like a nuclear reactor needs uranium.

“What day is it? How many days in a row have I been eating like crap? How many calories does a guy burn who can lift a van and run up walls? Why the hell didn’t I pack energy bars like I promised myself last time?”

The questions danced like glass puppets. Then his mind started melting like sugar in a pot.

The edges of the world blurred. An orange buzz crawled down the back of his neck to his shoulders, like every muscle was broadcasting its own radio frequency. Smells were colors, colors had taste. The yellow of a taxi passing by tasted like expired mustard. A bus horn vibrated against his palate with a hot-can aftertaste. And the asphalt… the asphalt under his sneakers tasted like sweaty leather. Old. Sweaty. So sweaty.

—why didn’t i prepare? should’ve reloaded the emergency stash for no-work days i’ve got the metabolism of a reactor and sundays are dead i can’t patrol if i’m fantasizing about eating muggers alive

He turned the corner at 43rd and Madison. And there it was.

The bakery.

A sign, greasy down to the ink, flapped gently in the hot breeze. Its design was as offensive as it was glorious: fat red letters like sausages, glazed with a brownish caramel shine, almost pornographic. It read:

“GRANDMA YETTA’S — BREAD, MEAT, DESSERTS — HOT AND HOMEMADE LIKE YOUR EX”

And below, in the display: sugar-glazed steaks, cream-bursting croissants, pastries that looked like they were fogging up the glass from the inside. Chocolate pies screaming to be devoured. Cakes dripping fat as if the dough itself was weeping from neglect.

The smell clung to his tongue like a kiss of hot butter.

“That smells like a violin. A violin smoked in lard. Is that… normal?” “The meat is singing, Peter. It’s singing. In D sharp.”

“I could just lick the glass… no one's watching, right? It wouldn’t be that bad. Just a little. No. No. Peter, please.”

“maybe… maybe i could just take one… just a little pastry… slip in through a vent… no one would see… easy… just one… poor things are crying to be eaten no no parker stealing is bad”

And then, the lady appeared next to him. Or maybe she’d always been there, and he hadn’t noticed. She didn’t smell like a person. She smelled like an old library and onions.

She had no teeth. Except one. A single, crooked upper fang.

One tooth. Just one. But in Peter’s head, it wasn’t a tooth. It was a finger.

A long, wrinkled, gray finger sprouting from her gum like a twisted worm, stretching, elongating, pointing at the pastries in the window.

That finger.

It throbbed, pulsed with the scent of fermented grapes and damp oregano, and Peter felt it point not just at the glass—but at his soul

“No. No. No. No. No. No, ma’am. I don’t want to share your hunger. I don’t want to eat with you. I don’t want your gum to point me to food.”

The world went watery, his stomach roared like it had its own voice, and suddenly, in a dark epiphany, he wasn’t hungry anymore. Not because he was full. Because he was repulsed.

Nausea wrapped around his gut like a possessive mother and granted him five minutes of clarity. Five minutes to walk away. Five minutes for the city to stop singing in minor keys.

Peter walked. Closed his eyes. Swallowed the blue taste of his own saliva.

And swore he would never again window-shop on a Sunday without emergency food.

Give it a ❤️ like, reblog 🔁, and tell me in the comments: what would the yellow color of a New York taxi taste like to you?

And if you want to feed my hungry writer's metabolism, you can buy me a coffee on Ko-fi ☕:

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[luis-michael6160]

El lado negativo de un metabolismo acelerado o "domingo de hambre"

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El sol se deshacía en reflejos agrios contra los escaparates, y Peter caminaba como un sonámbulo atrapado en una sinfonía de luces punzantes y aromas disonantes. No era una caminata. Era una fuga. Nueva York, en festivo, sonaba a viento quemado. El aire olía a rojo—rojo frito, rojo de pan mojado en grasa caliente, rojo como una alarma de estómago vacío—y cada paso hacía que el mundo le chirriara en las sienes.

Su cuerpo le pedía comida con la urgencia con la que un motor pide aceite antes de fundirse. Pero no había comida. Era día festivo. Ni el Daily Bugle compraba fotos, ni las tiendas abrían más allá de los escaparates vacíos. Y él… él necesitaba calorías como un reactor nuclear pide uranio.

"¿Qué día es hoy? ¿Cuántos días seguidos llevo comiendo mal? ¿Cuántas calorías gasta un tipo que puede levantar una furgoneta y correr sobre paredes? ¿Por qué demonios no cargué barras energéticas en la mochila como me prometí la última vez?"

Las preguntas bailaban como marionetas de vidrio. Y luego su mente empezó a derretirse como caramelo en una olla.

El mundo empezaba a derretirse por los bordes. Un zumbido naranja le bajaba por la nuca hasta los hombros, como si cada músculo emitiera una frecuencia de radio distinta. Los olores eran colores, los colores tenían sabor. El amarillo del taxi que pasó a su lado sabía a mostaza vencida. El claxon de un bus le vibró en el paladar con un regusto a lata caliente. Y el asfalto… el asfalto bajo sus zapatillas sabía a cuero sudado, viejo, sudado, tan sudado.

—¿por que no me prepare? debería haber recargado el fondo deee emergencia para los días que no hay trabajo tengo el metabolismo de un rector nuclear y los domingos son festivos… no puedo patrullar si tengo la tentación de comerme vivos a los ladrones

Cruzó la esquina de la 43 con Madison. Ahí estaba. La panadería.

Un cartel, grasiento hasta en la tinta, ondeaba suave con la brisa caliente. El diseño era tan ofensivo como glorioso: letras gordas y rojas como chorizos, untadas de un barniz marrón y brillante como caramelo, casi pornográfico. Decía:

"GRANDMA YETTA’S — PAN, CARNE, DULCES — CALIENTE Y CASERO COMO TU EX"

Y debajo, en el escaparate: filetes glaseados con azúcar, croissants reventados de crema, pastelitos que parecían empapar el vidrio desde adentro. tartas con un chocolate que le suplicaba a los gritos ser comidos. Pasteles con grasa goteando como si la masa llorara por no ser devorada.

El olor se pegó a su lengua como un beso de manteca caliente. "Eso huele a violín. A un violín ahumado en manteca. ¿Es eso normal?" "La carne canta, Peter. Está cantando. En Re sostenido."

"Podría lamer el cristal… nadie está mirando, ¿no? No estaría tan mal. Solo un poquito. No. No. Peter, por favor."

"quizás podría… coger uno… es solo un cristalito podría entrar por unn… conducto de ventilación y coger uno nadie lo veeera seria fácil solo uno… pobrecitos están llorando por no ser comidos No No Parker robar no esta bien."

Y entonces, la señora apareció a su lado. O quizás ya estaba allí, y él no la había visto. No olía a persona. Olía a biblioteca vieja y cebolla. Le faltaban todos los dientes… salvo uno. Un colmillo encorvado, superior. Un diente. Solo uno. Pero en la cabeza de Peter, el diente no era un diente. Era un dedo. Un dedo largo, rugoso, gris que salía de su encía como un gusano retorcido, y que se estiraba, se alargaba, y señalaba los dulces dentro del escaparate.

¡Ese dedo! Ese dedo palpitaba, vibraba con olor a uva pasada y orégano húmedo, y Peter lo sintió apuntar no solo al escaparate, sino directamente a su alma.

"No. No. No. No. No. No, señora. No quiero compartir su hambre. No quiero comer con usted. No quiero que su encía me señale la comida."

El mundo se volvió aguado, su estómago rugió como si tuviera voz propia, y de repente, como una epifanía siniestra, no tuvo hambre. No por saciedad. Por repulsión.

La náusea le abrazó el vientre como una madre posesiva y le dio cinco minutos de claridad. Cinco minutos para alejarse. Cinco minutos para que la ciudad dejara de cantar en tonos menores.

Peter echó a andar. Cerró los ojos. Se tragó el color azul de su saliva. Y se prometió que jamás volvería a mirar escaparates en domingo y a tener comida de emergencia.

dale un ❤️ like, haz un 🔁 reblog y cuéntame en los comentarios: ¿qué sabor tendría para ti el amarillo de un taxi en Nueva York?

Y si quieres alimentar mi metabolismo de escritor hambriento — puedes invitarme un café en Ko-fi ☕: [ko-fi aqui]

Gracias por leer. Que nunca te falte pan, ni Parker.

[luis-michael6160]

A father-son moment between Damian and Bruce.

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The Batcave was shrouded in darkness, lit only by the soft blue glow of dormant screens. The distant drip of water, falling from a natural fissure, filled the silence like a steady breath. A bat fluttered through the high space, its silhouette casting a fleeting shadow across the stalactites.

Damian stood tall, his back straight as a sheathed sword. His hands hung loose by his sides, but his fingers opened and closed slowly, almost imperceptibly. Not nervousness. Controlled tension. Discipline learned.

Bruce watched from the shadows, motionless like a patient gargoyle. He said nothing. Didn’t interrupt. Just listened.

“Ra’s used to say leadership without virtue is just noise,” Damian spoke, his voice clear, almost ceremonial. “But he didn’t mean virtue the way you do. For him, virtue meant purification. Order. A mind capable of judgment. A body disciplined to act. And a will cold as steel.”

Bruce remained silent. Only the faint flicker of a console marked time’s passage.

“The world is rotten, Father. Clinging to its vices like a wet blanket. It doesn’t seek justice. It seeks indulgence. And when someone tries to fix it… they call him a tyrant. Ra’s taught me you can’t save what doesn’t want saving. You have to cleanse. Cut. Establish social hygiene. Without fear.”

A pause. His words hung like thick smoke, settling into the stone.

“I remember a village in the Caucasus mountains. Corrupt. Contaminated. Ruled by clans trafficking children. Ra’s didn’t negotiate. He cleansed. Within a week, it was safe. Prosperous. Efficient. Sometimes… I think that’s leadership. That there’s no other way. That pain… is the price.”

He said the last sentence softer, a mix of conviction… and doubt.

Bruce rose without hurry, stepping toward him with steady strides. He stopped before the boy. The water’s murmur continued, as if the cave itself held its breath.

“How do you intend to lead humanity… without being part of it?”

Damian blinked. He didn’t move, but his eyes wavered. Searching for something. Maybe an answer. Maybe a defense.

“I… don’t need to be part of it,” he murmured, almost reflexively. “I can protect it from the outside.”

“Protect it from the outside? Who would lead if you or Ra’s weren’t there?”

“The… the leader who’s capable…”

“Capable, or unjust?”

Bruce raised his hand, resting it gently on Damian’s head, stroking his hair with a softness that clashed with the rigidity of the moment.

“Son… I see how hard you try. Your discipline, your class, your control, your sacrifice… they’re real. Admirable, even. But there’s something you need to understand: Humanity is alive. It’s not an equation. You can’t shape it like a weapon… or an idea. You can’t fix it so it stops hurting you.”

Damian clenched his jaw. He said nothing. Just lowered his gaze, barely.

“I know your grandfather’s values seemed so perfect… that you chose to put them above people. Because it hurt less to believe in his order than to accept the chaos of mankind. I get it.”

Bruce lowered his hand to his shoulder.

“But if you truly want to lead this world… first you have to know it. Understand it. Listen to it. That’s why I pursue justice, but I don’t kill. Because I’m not a judge. I don’t decide who deserves to live or die. I only try to stop the harm. And I know I’m as broken as many of them…”

“You?”

“My parents died in front of me when I was a child. Since then, I’ve crusaded against all the evil and corruption in this city. I’m broken… and I don’t regret it. We all are, to some degree. That’s why I have no right to play destiny.”

His words were soft, but each fell like a stone in a lake.

“This may be the only true lesson I can give you: I’m not asking you to give up your strength. Just to use it for something bigger than fear. I also believe you could rule the world, Damian. But I want you to do it because you believe in it. Because you love it. Not because you’re afraid.”

Silence stretched. Bruce leaned in slightly, still holding his hand there.

“I love you, son. And I want you to be ready… to understand this world. And to learn to love it, as I have.”

Damian swallowed. For a moment, it seemed he would speak. But he didn’t.

He just embraced his father.

Reblogs and comments are welcome. I'd love to hear what you think about the dynamic between Bruce and Damian.

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[luis-michael6160]

Un momento entre padre e hijo de Damian y Bruce.

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La Batcueva estaba en penumbra, iluminada solo por el resplandor azul de las pantallas en reposo. El murmullo lejano del agua, cayendo desde una grieta natural, llenaba el silencio como una respiración constante. Un murciélago cruzó el espacio alto, su silueta proyectando una sombra fugaz sobre los estalactitas.

Damian permanecía de pie, la espalda recta como una espada envainada. Sus manos colgaban sueltas, pero sus dedos se cerraban y abrían con lentitud, casi imperceptibles. No era nerviosismo. Era tensión contenida. Contención aprendida.

Bruce lo observaba desde las sombras, inmóvil, como una gárgola paciente. No hablaba. No lo interrumpía. Solo escuchaba.

—Ra’s solía decir que el liderazgo sin virtud es solo ruido —dijo Damian, con voz clara, casi ceremonial—. Pero no hablaba de virtud como tú la entiendes. Para él, la virtud era purificación. Orden. Una mente capaz de juzgar. Un cuerpo disciplinado para actuar. Y una voluntad fría como el acero.

Bruce no respondió. Solo el parpadeo tenue de una consola marcaba el paso del tiempo.

—El mundo está podrido, padre. Se aferra a sus vicios como a una manta húmeda. No busca justicia. Busca indulgencia. Y cuando alguien intenta corregirlo… lo llama tirano. Ra’s me enseñó que no se puede salvar lo que no quiere ser salvado. Hay que limpiar. Cortar. Establecer una higiene social. Sin miedo.

Pausa. Sus palabras flotaron como humo denso, impregnando la piedra.

—Recuerdo un pueblo en las montañas del Cáucaso. Corrupto. Contaminado. Dominado por clanes que traficaban con niños. Ra’s no negoció. Solo limpió. En una semana, el lugar era seguro. Próspero. Eficiente. A veces… pienso que eso es liderazgo. Que no hay otra forma. Que el dolor… es el precio.

Dijo la última frase más bajo. Una mezcla de convicción… y duda.

Bruce se levantó sin prisa, avanzando hacia él con pasos firmes. Se detuvo frente al muchacho. El murmullo del agua continuaba, como si la cueva misma contuviera la respiración.

—¿Cómo pretendes liderar a la humanidad… sin ser parte de ella?

Damian parpadeó. No se movió, pero sus ojos vacilaron. Buscaban algo. Tal vez una respuesta. Tal vez una defensa.

—Yo… no necesito ser parte de ella —murmuró, como un reflejo automático—. Puedo protegerla desde fuera.

—¿protegerla desde fuera? ¿Quién sería el líder si tú o Ra’s no estuvierais?

—El… el líder que sea capaz…

—¿Capaz o injusto?—

Bruce alzó la mano y la apoyó en su cabeza, acariciándole el cabello con una suavidad que desentonaba con la rigidez del momento.

—Hijo… sé cuánto te esfuerzas. Lo veo. Tu disciplina, tu clase, tu contención, tu sacrificio… son reales. Admirables, incluso. Pero hay algo que necesitas entender: La humanidad está viva. No es una ecuación. No puedes moldearla como un arma… o una idea. No puedes corregirla para que deje de dolerte.

Damian apretó la mandíbula. No respondió. Solo bajó la mirada, apenas.

—Sé que los valores de tu abuelo te parecieron tan perfectos… que preferiste ponerlos por encima de las personas. Porque dolía menos creer en su orden, que aceptar el caos de la gente. Lo entiendo.

Bruce bajó la mano hasta su hombro.

—Pero si de verdad quieres liderar este mundo… primero tienes que conocerlo. Comprenderlo. Escucharlo. Por eso persigo la justicia, pero no mato. Porque no soy un juez. No decido quién merece vivir o morir. Solo intento detener el daño. Y sé que estoy tan roto como muchos de ellos…

—¿Tu?…

—Mis padres murieron delante de mí cuando era un niño. Desde entonces, he emprendido una cruzada contra toda la maldad y la corrupción de esta ciudad. Estoy roto… y no me arrepiento de estarlo. Todos lo estamos, en algún grado. Por eso no tengo derecho a jugar a ser destino.

Sus palabras eran suaves. Pero cada una caía como una piedra en un lago.

—Esta es, tal vez, la única lección verdadera que puedo darte: No te pido que renuncies a tu fuerza. Solo que la uses para algo más grande que el miedo. Yo también creo que podrías gobernar el mundo, Damian. Pero quiero que, si lo haces, lo hagas porque crees en él. Porque lo amas. No porque te asusta.

El silencio se prolongó. Bruce se inclinó un poco, sin apartar la mano.

—Te quiero, hijo. Y quiero que estés preparado… para entender este mundo. Y que aprendas a amarlo, como yo lo hice.

Damian tragó saliva. Por un instante, pareció que iba a hablar. Pero no lo hizo.

solo se abrazo a su padre.

Reblogs y comentarios bienvenidos. Me encantaría saber qué piensan de la dinámica entre Bruce y Damian.

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[luis-michael6160]

rutina de mañana de clark kent

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Metropolis, 6:17 a.m.

En la penumbra suave del apartamento, el día aún no ha comenzado. La ciudad es solo un murmullo detrás de los cristales altos, y la silueta de un hombre inmóvil frente al espejo interrumpe el silencio con el leve susurro de una camisa al deslizarse sobre la piel.

Clark Kent se viste con cuidado. No con la solemnidad de un guerrero que se prepara para la batalla, sino con la meticulosidad de un hombre que no quiere ser notado.

Camisa blanca, sin arrugas, con el cuello ligeramente almidonado. Un botón, luego otro. Nada llamativo. Nada que diga “mírame”.

Los pantalones negros se ajustan a unas piernas demasiado fuertes, que bien podrían atravesar un muro si no se contenían al caminar. Se ajusta la corbata con un nudo limpio, discreto. Gris oscuro, sin patrón. Lo suficiente para parecer alguien que cuida su presentación, pero no lo suficiente para destacar. La chaqueta negra. Maletín en el suelo, esperando. Todo encaja.

Se acerca al espejo del baño. La luz blanca revela un rostro hermoso, anguloso, poderoso. Innegable. Demasiado.

Su cabello, recién seco, cae como una ola perfectamente peinada. Brilla. No está bien.

Alza las manos y revuelve los rizos con deliberada imperfección. Los hace caer sobre la frente, los deja sueltos, desordenados. Casi parecen descuidados. Casi. Pero no lo son. Son exactamente como deben ser para no llamar la atención.

Perfectos para un hombre que quiere pasar desapercibido.

Se mira. Se analiza. Frunce levemente los labios, y por un instante sonríe con esa seguridad de acero que lleva dentro.

—Mal, Clark… —murmura.

Esa no es su sonrisa.

La corrige. Sonríe de nuevo. Más tímido. Casi como si pidiera permiso para sonreír. Como si no estuviera seguro de si tiene derecho a hacerlo.

Ahora sí.

La postura también cambia. La espalda, por reflejo, tiende a erguirse como un pilar. Pero se obliga a dejarla caer apenas. Un poco de curvatura en los hombros, como si llevara un peso que no quiere mostrar. Una presencia grande que se hace más pequeña por respeto. Por humildad. Por timidez.

Clark Kent es hermoso. Alto, fuerte. Pero no quiere que lo vean. No del todo. Quiere que lo escuchen, que lo pasen por alto, que le tengan paciencia cuando tropiece con una silla o derrame el café.

Quiere ser humano.

Y le gusta.

Le gusta ser torpe. Le gusta no saberlo todo. Le gusta amar y que lo amen por lo que es cuando se quita la capa. Le gusta no ser un dios. Le gusta equivocarse.

Mira su reflejo una última vez.

Ya puede salir.

Cruza el salón. El maletín cuelga de su mano. La luz ya entra por la ventana, más firme ahora. El mundo lo llama.

En la redacción del Daily Planet, Jimmy Olsen lo ve entrar. Clark le sonríe, deja el maletín sobre el escritorio y lo envuelve en un abrazo cálido, fuerte, que le saca una risa nerviosa a Jimmy.

—Buenos días, Clark. ¿Qué te pasa? —pregunta.

—Nada. Solo… feliz de verte, supongo.

Y luego la ve. Lois.

Ella ya está leyendo algo, taza en mano, el ceño fruncido.

Clark se acerca. Sus pasos suenan suaves, medidos. Se inclina, la besa en la mejilla, luego, con más valor, en los labios. Breve. Humano.

Ella le lanza una mirada entre curiosa y divertida.

—¿Quién te dio permiso para ser tan dulce a esta hora?

Clark se encoge de hombros. Sonríe tímido.

—Solo soy un tipo que va a trabajar —responde.

Y en ese momento, lo es.

Nada de dioses, nada de poderes, ni vuelos, ni rayos. Solo un hombre. Un hombre fuerte, guapo, tímido. Un gigante que camina entre los hombres como si pidiera permiso por existir.

Y que, por hoy, solo quiere ser uno más.

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[luis-michael6160]

Clark Kent's morning routine

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Metropolis, 6:17 a.m.

In the soft half-light of his apartment, the day hasn’t truly begun yet. The city hums quietly beyond the tall windows, and a lone figure standing still before the mirror breaks the silence with the faint rustle of a shirt sliding over skin.

Clark Kent dresses carefully. Not with the solemnity of a warrior preparing for battle, but with the precision of a man who doesn’t want to be noticed.

A crisp white shirt, perfectly ironed. The collar slightly starched. One button, then another. Nothing flashy. Nothing that says “look at me.”

Black pants hug legs too strong to ignore—legs that could break through walls if they wanted to. He adjusts his tie with a neat, simple knot. Dark gray, no pattern. Enough to look put-together, not enough to stand out. The black jacket. Briefcase waiting on the floor. Everything fits.

He approaches the bathroom mirror. The bright light reveals a handsome face—angular, powerful. Undeniable. Too much, even.

His hair, freshly dried, falls like a perfectly styled wave. Too polished.

He lifts his hands and runs them through the curls with deliberate carelessness. Lets them fall over his forehead, loose. Almost messy. But not really. Exactly as they need to be—not to attract attention.

Perfect for a man who wants to fade into the background.

He looks at himself. Studies his reflection. Lips purse slightly, and for a moment, he smiles with that steel confidence he carries inside.

“Bad move, Clark...” he mutters.

That’s not his smile.

He fixes it. Smiles again. Softer this time. Like he’s asking permission to smile. Unsure if he’s allowed.

Now it’s right.

His posture shifts, too. His back instinctively straightens like a pillar, but he forces it to relax. Shoulders slightly rounded, as if carrying a weight he doesn’t want anyone to see. A great presence shrinking itself out of respect. Out of humility. Out of shyness.

Clark Kent is beautiful. Tall, strong. But he doesn’t want to be seen. Not fully. He wants to be heard, to be overlooked, to be forgiven when he trips over a chair or spills his coffee.

He wants to be human.

And he likes it.

He likes being awkward. Likes not knowing everything. Likes loving and being loved for who he is when he takes off the cape. Likes being no god. Likes making mistakes.

He glances at his reflection one last time.

He’s ready to go.

Crossing the room, briefcase swinging from his hand, the light now streaming more confidently through the window—the world is calling.

At the Daily Planet, Jimmy Olsen sees him walk in. Clark smiles, sets the briefcase down, and pulls him into a warm, firm hug that draws a nervous laugh from Jimmy.

“Morning, Clark. What’s gotten into you?” he asks.

“Nothing. Just... glad to see you, I guess.”

And then he sees her. Lois.

She’s reading something, cup in hand, brows furrowed.

Clark steps closer. His footsteps soft, measured. He leans in, kisses her cheek, then, gathering a bit more courage, brushes his lips against hers. Brief. Human.

She shoots him a look, equal parts curious and amused.

“Who gave you permission to be this sweet before sunrise?”

Clark shrugs, smiling shyly.

“Just a guy going to work,” he says.

And in that moment, that’s all he is.

No gods, no powers, no flights or lightning bolts. Just a man. A strong, handsome, shy man. A giant walking among men as if asking for permission to exist.

And today, he just wants to be one of them.

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[luis-michael6160]

El Rugido Bajo la Piel🐻ʕ•ᴥ•ʔ EP1

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NIEVE ROJA

El viento helado de Alberta se colaba entre las costuras del abrigo de Jason Todd como agujas. El cielo estaba cubierto por una manta gris, sin luna ni estrellas, y la nieve crujía bajo sus botas con cada paso firme. Se había infiltrado en Edmonton hacía dos noches, usando un pasaporte falso y un acento que era más Brooklyn que canadiense, pero suficiente para no levantar sospechas. Lo justo para mezclarse entre camioneros y mecánicos en bares oxidados, donde el ron barato y el tráfico de armas eran moneda común.

Jason se detuvo frente a un viejo almacén en las afueras del parque industrial. Nadie pasaba por allí después del anochecer. Solo camiones con matrículas falsas y tipos que no usaban guantes por miedo a dejar huellas con sangre.

—Ahí estás, hijo de perra —murmuró para sí, encendiendo la pantalla del teléfono modificado. Una señal térmica confirmaba al menos seis hombres adentro. Uno con una silueta más ancha, probablemente el tal Durand, exmilitar del ejército canadiense, ahora jefe de una red que vendía rifles de asalto rusos a bandas en Detroit y Nueva York.

Jason deslizó la máscara roja sobre su rostro. Sentía cómo su respiración se condensaba dentro. Como siempre, la adrenalina no tardó en llegar. No por miedo. Por propósito.

Se movió con la precisión de un bisturí, usando la negrura como aliada. En el primer punto ciego, lanzó un cuchillo que cortó el tendón de Aquiles de uno de los guardias. El grito quedó ahogado por el frío y el estruendo sordo de su cuerpo al caer sobre la nieve.

El segundo intento sacar su arma, pero Jason ya estaba sobre él. Lo derribó con una llave rápida, le arrebató el arma, la desmontó con dos movimientos secos y la tiró al suelo. Le rompió la mandíbula con la culata antes de que pudiera pedir ayuda.

Dentro del almacén, los otros no sabían aún que la muerte caminaba hacia ellos con botas de combate. Las luces colgaban del techo como guillotinas apagadas. El lugar olía a aceite de motor, pólvora y café rancio.

Jason se deslizó por una pasarela de acero y se dejó caer con sigilo. A sus pies, cajas de madera marcadas con el logo de una empresa minera canadiense ocultaban rifles automáticos, lanzagranadas y munición traída del este de Europa.

—No me jodas... —susurró al ver una caja con sello de Gotham. LexArmory.

Esto no es solo Canadá. Esto llega hasta casa.

Sacó una granada de humo y la lanzó al centro del pasillo. La explosión fue seca, seguida por un caos de voces, disparos erráticos y sombras corriendo. En medio del humo, Jason era un espectro. Golpeaba, desarmaba, dejaba cuerpos retorcidos detrás sin matar a nadie… aún. Solo Durand quedaba. El muy bastardo había huido por la salida de emergencia.

Jason lo persiguió entre la nieve. Disparos al aire. Maldiciones. Un motor rugiendo.

El camión arrancó con torpeza, patinando en el hielo. Jason corrió por el costado, se impulsó con una valla y saltó sobre el techo de la cabina. Golpeó el parabrisas con un puño de acero. El vidrio estalló. Durand perdió el control. El camión derrapó y se estrelló contra un poste.

Jason lo sacó de los restos a rastras. Sangre en la cara. Los ojos desorbitados.

—¿Quién te manda la mercancía de Gotham, Durand? ¿A quién se la vendes en Detroit?

Durand escupió un diente.

—Tú no eres de aquí…

Jason apretó más fuerte.

—No. Soy el que te va a congelar los cojones si no hablas. Y créeme... en Gotham hace calor comparado con lo que te espera.

La tormenta había empezado. Los copos caían con furia sobre la carretera desierta, como si el cielo quisiera enterrar la escena bajo una capa de silencio blanco.

Jason arrastró a Durand por el barro congelado hasta un risco cercano, donde una piedra enorme sobresalía del suelo como una lápida prematura. Con una cadena sacada del mismo camión, lo amarró con fuerza, envolviéndole el torso y las piernas como si fuera ganado listo para degüello. Le dejó apenas los brazos sueltos.

Durand temblaba, y no solo por el frío.

Jason se puso en cuclillas frente a él, los ojos brillando detrás de la máscara roja. Sacó una petaca de metal de su chaqueta y la dejó caer en la nieve, justo fuera del alcance del traficante.

—¿Ves eso? Es bourbon bueno. Me lo iba a beber esta noche para celebrar que no tuve que dispararle a ningún idiota. Pero míranos. Otra noche arruinada por un imbécil con complejo de Rambo.

Se puso de pie lentamente, chasqueando la lengua.

—Mira, Durand. Yo soy de los buenos… con el cerebro torcido. Eso significa que no tengo las manos atadas por reglas. No tengo un jefe que me diga “no lo tortures”, “no lo congeles hasta que se le caigan los dedos”. No. Yo decido.

Jason se acercó más, tan cerca que el vapor de su aliento le empañó la cara al traficante.

—Así que te voy a hacer una oferta muy simple. Te voy a dejar vivir. No porque me dé pena tu patética existencia, sino porque necesito respuestas. Me dices todo. Quién te manda las armas, quién las compra, cómo cruzan la frontera. Todo. Y yo… no te dejo morir aquí, atado a esta piedra como un animal. ¿Trato hecho?

Durand lo miró, sudando a pesar del frío. El miedo es más caliente que la fiebre. Miró a su alrededor. Bosques. Nieve. Noche cerrada. Nadie vendría. Nadie lo buscaría. Y Jason no estaba bromeando.

—Está bien… está bien… —farfulló con los labios partidos—. Las armas vienen desde Europa del Este… vía marítima. Entraban por Halifax, pero ahora usan Churchill. Menos vigilancia. Desde ahí, las trasladan por tren, usando cargamentos de grano. Los manifiestos están falsificados por una empresa fantasma… NorthArc Shipping.

Jason asintió lentamente.

—¿Y el contacto en Gotham?

—No sé su nombre… —jadeó Durand—. Solo que lo llaman el Cuervo. Nunca da la cara. Solo deja instrucciones. Pero su mensajero es un tipo de Nueva Jersey. Moreno, tatuajes en el cuello. Se hace llamar Vico.

Jason se agachó otra vez. Le puso la mano en el hombro con gesto casi… fraternal.

—Ves, eso no fue tan difícil. Y ni siquiera tuve que sacarte una uña.

Durand suspiró, aliviado.

Jason se puso de pie, giró sobre los talones… y luego se detuvo.

—Ah, una cosa más.

Sacó una bengala roja del bolsillo. La encendió. El humo chispeó contra la ventisca como una señal de fuego entre demonios. La lanzó cerca de Durand, justo donde había tirado la petaca.

—Eso debería atraer a algún conductor nocturno. Tal vez un forestal. O un oso. Quién sabe.

Durand lo miró, pálido.

—¡Oye! ¡¡Dijiste que me dejarías vivir!!

Jason no se giró.

—Y lo hice. Todo depende de si puedes soportar veinte minutos de hipotermia y mala suerte.

Subió a su moto negra, que había ocultado entre los árboles, y la encendió con un rugido grave.

Antes de desaparecer entre la ventisca, dejó caer una última frase por encima del hombro:

—Nos vemos, Durand. Si no te comen los lobos primero.

El rugido del motor cortaba el silencio de la noche canadiense como una sierra oxidada. Jason avanzaba por la Ruta 93, surcando las Montañas Rocosas hacia el sur. El viento arremetía contra su abrigo de cuero, y la nieve golpeaba su casco como una lluvia de alfileres helados.

A su alrededor, el mundo era una postal brutal: árboles ennegrecidos por el frío, montañas como colosos dormidos, y una carretera estrecha que se retorcía como si no quisiera dejarlo pasar.

Jason tenía el comunicador abierto, pirateando señales locales, incluidas las de la Real Policía Montada. Su sintonizador captaba las frecuencias privadas como si estuviera de vuelta en Gotham.

—“…localizado a las 02:45 horas. Hombre identificado como Jean Durand. Leve hipotermia, sin heridas mayores. Estaba encadenado, pero logró zafarse parcialmente. Encontró una petaca… bourbon de alta graduación. Se la bebió entera. Dijo que fue ‘visitado por un ángel encabronado’…” —“…sin víctimas. Sin otros rastros. Posible ajuste entre bandas, pero ninguna denuncia formal. Cierre preliminar del caso. En general, buena noche.”

Jason soltó una risa corta. Oscura. Seca.

—Claro. Te dejé vivo, borracho y hablando con los fantasmas. Quédate ahí, Durand. Esto recién empieza.

Aceleró. La señal de GPS improvisado le marcaba aún cuatro horas hasta cruzar la frontera con Estados Unidos. Iba a buscar a Vico, y si tenía suerte, lo haría hablar antes de que perdiera los dientes.

Pero entonces algo cambió.

Un ruido sordo. Como si la tierra hubiera exhalado de golpe.

Jason giró el casco hacia la montaña a su izquierda. En la oscuridad, apenas distinguió un resplandor blanco que descendía... no, caía, como un mar rabioso.

—Mierda…

La avalancha lo alcanzaba.

Trató de girar. Derrapó. Aceleró. La moto zigzagueó por la carretera como un proyectil sin control. El alud bajaba como un demonio desatado, arrastrando rocas, árboles, todo lo que encontraba.

Jason apretó el botón de emergencia en su muñeca izquierda.

—Código Rojo. Aquí Hood. Coordenadas—Kananaskis Pass, 51°N. Avalancha inminente. Repito, avalancha—

El hielo lo engulló antes de terminar la frase.

La nieve se lo tragó como una bestia. Un segundo estaba sobre el asfalto; al siguiente, flotaba en una mezcla de hielo, rocas y ramas. Todo era blanco. Todo era ruido. Su cuerpo golpeó contra el suelo, contra troncos, contra sí mismo. El casco amortiguaba los impactos, pero no podía respirar. No podía distinguir arriba de abajo.

Y entonces… silencio.

Un silencio abismal, como el fondo de un océano de nieve.

Jason estaba atrapado.

Enterrado.

Solo.

se le agotaba el aire el peso sobre el pecho no le dejaba pensar, el dolor era insufrible y entonces...

la oscuridad

continuara...

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